CASIMIR BEL A VIGNE

Louis XI et son médecin.

(Coictier, médecin, h Commines.)

Il serait mon tyran, si je n'étais le sien, Vraiment, ne l'est-il pas? sait-on ce qu'on m'envie? Du médecin d'un roi sait-on quelle est la vie? Cet esclave absolu, qui parle en souverain, Ment lorsqu'il se dit libre, et porte un joug d'airain. Je ne m'appartiens pas; un autre me possède : Absent, il me maudit, et présent, il m'obsède ; Il me laisse à regret la santé qu'il n'a pas; S'il reste, il faut rester ; s'il part suivre ses pas, Sous un plus dur fardeau, baissant ma tête altière, Que les obscurs varlets courbés sous sa litière. Confiné près de lui dans ce triste séjour, Quand je vois sa raison décroître avec le jour, Quand de ce triple pont, qui le rassure à peine, J'entends crier la herse et retomber la chaîne, C'est moi qu'il fait asseoir au pied du lit royal Où l'insomnie ardente irrite encor son mal ; Moi, que d'un faux aveu sa voix flatteuse abuse, S'il craint qu'en sommeillant un rêve ne l'accuse; Moi, que dans ses fureurs il chasse avec dédain ; Moi, que dans ses tourments il rappelle sqjidain ; Toujours moi, dont le nom s'échappe de sa bouche, Lorsqu'un remords vengeur vient secouer sa couche. Mais s'il charge mes jours du poids de ses ennuis, Du cri de ses douleurs s'il fatigue mes nuits,- Quand ce spectre imposteur, maître de sa souffrance, De la vie en mourant affecte l'apparence, Je raille sans pitié ses efforts superflus Pour jouer à mes yeux la force qu'il n'a plus. Misérable par lui, je le fais misérable :

Je lui rends on terreur l'ennui dont il m'accable; Et pour souffrir tous deux nous vivrons réunis, L'un de l'autre tyrans, l'un par l'autre punis, Toujours prêts à briser le nœud qui nous rassemble, Et toujours condamnés au malheur d'être ensemble, Jusqu'à ce que la mort qui rompra nos liens, Lui reprenant mes jours dont il a fait les siens, Se lève entre nous deux, nous désunisse et vienne S'emparer de sa vie et me rendre la mienne.

(Louis XI, acte I, scène iv)

Les Limbes. *

Comme un vain rêve du matin, Un parfum vague, un bruit lointain, C'est je ne sais quoi d'incertain

Que cet empire; Lieux qu'à peine vient éclairer Un jour qui, sans rien colorer, A chaque instant près d'expirer

Jamais n'expire.

Partout cette demi-Ciaréé Dont la morne tranquillité Suit un crépuscule d'été,

Ou de l'aurore Fait pressentir que le retour Va poindre au céleste séjour, Quand la nuit n'est plus, quand le jour

N'est pas encore !

1. Lieu où, selon les théologiens catholiques, sont reléguées pour jamais les âmes des enfants morts sans bftptème. Le poète décrit ingénieusement cette région indéciM, cet étal sans nom.