A LA MALIBRAN

STANCES

Sans doute il est trop tard pour parier enoor d'die? Depuis qu'elle n*est plus quinze jours sont passés, Et dans ce pays-ci quinze jours, je le sais, Font d'une mort récente un'e vieille nouvelle. De quelque nom d'ailleurs que le regret s'appelle* L'homme, par tout pays, en a bien vite assez.

0 Maria-Félicial le peintre et le poète Laissent, en expirant, d'immortels héritiers; Jamais l'affreuse nuit ne les prend tout entiers. A défaut d'action, leur grande âme inquiète De la mort et du temps entreprend la conquête. Et, frappés dans la lutte, ils tombent en guerriers.

Celui-là sur l'airain a gravé sa pensée; Dans un rhythme doré l'autre l'a cadencée; Du moment qu'on l'écoute, on lui devient ami. Sur sa toile, en mourant, Raphaël Ta laissée; Et, pour que le néant ne touche point à lui, C'est assez d'un enfant sur sa mère endormi.

Comme dans une lampe une flamme Adèle,

Au fond du Parthénon le marbre inhabité

Garde de Phidias la mémoire étemelle,

Et la jeune Vénus, fille de Praxitèle,

Sourit encor, debout dans sa divinité,

Aux siècles impuissants qu'a vaincus sa beauté.

Recevant d'âge en âge une nouvelle vie, Ainsi s'en vont à Dieu les gloires d'autrefois ; Ainsi le vaste écho de la voix du génie Devient du genre humain l'universelle voix... Et de toi, morte hier, de toi, pauvre Marie, Au fond d'une chapelle il nous reste une croix I

Une ci'oix! et l'oubli, la nuit et le silence I Écoutez! c'est le vent, c'est l'Océan immense; C'est un pécheur qui chante au bord du grand chemin. Et de tant de beauté, de gloire et d'espérance, De tant d'accords si doux d'un instrument divin, Plu un faible soupir, pas un écho lointain.

Une croix, et ton nom écrit sur une pierre. Non pas même le tien, mais celui d'un époux, Voilà ce qd'après toi tu laisses sur la terre ; Et ceux qui t'iront voir à ta maison dernière. N'y trouvant pas ce nom qui fut aimé de nous, Ne sauront pour prier où poser les genoux.

0 Ninette! où sont-ils, belle muse adorée,

Ces accents pleins d'amour, de charme et de terreur,

Qui voltigeaient le soir sur ta lèvre inspirée.

Comme un parfum léger sur Taubépine en fleur?

Où vibre maintenant cette voix éplorée,

Cette harpe vivante attachée à ton cœur?

N'était-ce pas hier, fille joyeuse et folle,

Que ta verve railleuse animait Corilla,

Et que tu nous lançais avec la Rosina

La roulade amoureuse et l'œillade espagnole?

Ces pleurs sur tes bras nus, quand tu chantais ie Saule,

N'était-ce pas hier, pâle Desdemona?

N'était-ce pas hier qu'à la fleur de ton âge Tu traversais l'Europe, une lyre à la main, Dans la mer, en riant, te jetant à la nage, Chantant la tarentelle au ciel napolitain, Cœur d'ange et de lion, libre oiseau de passage, Espiègle enfant ce soir, sainte artiste demain?

N'était-ce pas hier qu'enivrée et bénie Tu traînais à ton char un peuple transporté. Et que Londre et Madrid, la France et l'Italie, Apportaient à tes pieds cet or tant convoité. Cet or deux fois sacré qui payait ton génie. Et qu'à tes pieds souvent laissa ta charité?

Qu'astu fait pour mourir, ô noble créature! Belle image de Dieu, qui donnais en chemin Au riche un peu de joie, au malheui^ux du pain? Ahl qui donc frappe ainsi dans la mère nature. Et quel faucheur aveugle, afihmé do pâture. Sur les meilleurs de nous ose porter la main ?

Ne suffit-il donc pas à Tange des ténèbres Qu'à peine de ce temps il nous reste un grand nom? Que Géricault, Guvier, Schiller, Gœthe et Byron Soient endormis d'hier sous les dalles funèbres, Et que nous ayons vu tant d'autres morts célèbres Dans Tabime entr'ouvert suivre Napoléon?

Nous faut-il perdre encor nos têtes les plus chères, Et venir en pleurant leur fermer les paupières» Dès qu'un rayon d'espoir a brillé dans leurs yeux? Le ciel de ses élus devient-il envieux? Ou faut-il croire, hélas! ce que disaient nos pères. Que lorsqu'on meurt si jeune on est aimé des dieux?

Ah ! combien, depuis peu, sont partis pleins de viel

Sous les cyprès anciens que de saules nouveaux!

La cendre de Robert h peine refroidie,

Bellini tombe et meurt! — Uno lente agonie

Traîne Carrel sanglant à l'éternel repos.

Le seuil de notre siècle est {)avé de tombeaux.

Que nous restcra-t-il si Tonibre insatiable.

Dès que nous bâtissons, vient tout ensevelir?

Nous qui sentons déji!^ le sol si variable

Et sur tant de débris marchons vers l'avenir.

Si le vent sous nos pas balaye ainsi le sable,

De quel deuil le Seigneur veut-il donc nous vêtir?

iv. S7

Hélas! Marietta, lu nous restais encore. Loi^squc, sur le sillon, Toiseau chante à Taurore, Le laboureur s'arrête, et, le front en sueur. Aspire dans Tair pur un souffle de bonheur. Ainsi nous consolait ta voix fraîche et sonore, Et tes chants dans les cicux emportaient la douleur.

Ce qu'il nous faut pleurer sur ta tombe hâtive, Ce n'est pas l'art divin, ni ses savants secrets : Quelque autre étudiera cet art que tu créais; C'est ton ûme, Ninette, et ta grandeur naïve, C'est cette voix du cœur qui seule au cœur arrive. Que nul autre, apr^s toi, ne nous rendra jamaisi»

Ah ! tu vivrais encor sans cette âme indomptable.

Ce fut là ton seul mal, et le secret fardeau

Sous lequel ton beau cor[)s plia comme un roseau.

11 en soutint longtemps la lutte inexorable.

C'est le Dieu tout-puissant, c'est la Muse implacable

Qui dans ses bras en feu t'a porléc au tombeau.

Que ne l'étouffais-tu, cette flamme brûlante Que ton sein palpitant ne pouvait contenir I Tu vivrais, tu verrais te suivre et l'applaudir De ce public blasé la foule indifférente, Qui prodigue aujourd'hui sa faveur inconstante A des gens dont pas un, certes, n'en doit mourir.

Connaissais-tu si peu Tingratitude humaine? Quel rêve as-tu donc fait de te tuer pour eux? Quelques bouquets de fleurs te rendaient-ils si vaine, Pour venir nous verser de vrais pleurs sur la scène, Lorsque tant d'histrions et d'artistes fameux, Couronnés mille fois, n'en ont pas dans les yeux?

Que ne détournais-tu la tête pour sourire, Comme on en use ici quand on feint d'être ému? Hélas I on t'aimait tant, qu'on n'en aurait rien vu. Quand tu chantais le Saule, au lieu de ce délire, Que ne t'occupais-tu de bien porter ta lyre? La Pàsta fait ainsi : que ne Timitais-tu?

Ne savais-tu donc pas, comédienne imprudente, Que ces cris insensés qui te sortaient du cœur. De ta joue amaigrie augmentaient la pâleur? Ne savais-tu donc pas que sur ta tempe ardente Ta main de jour en jour se posait plus tremblante. Et que c*est tenter Dieu que d'aimer la douleur?

Ne sentais-tu donc pas que ta belle jeunesse De tes yeux fatigués s'écoulait en ruisseaux Et de ton noble cœur s'exhalait en sanglots? Quand de ceux qui t'aimaient tu voyais la tristesse» Ne sentais-tu donc pas qu'une fatale ivresse Berçait ta vie errante à ses derniers rameaux?

Oui, oui, tu le savais^ qu'au sortir du théâtre, Un soir, dans ton linceul il faudrait te coucher. Lorsqu'on te rapportait plus froide que Talbâtre, Lorsque le médecin, de ta veine bleuâtre. Regardait goutte à goutte un sang noir s'épancher. Tu savais quelle main venait de te toucher.

Oui, oui, tu le savais, et que, dans cette vie,

Rien n'est bon que d'aimer, n'est vrai que de souffrir.

Chaque soir dans tes chants tu te sentais pâlir.

Tu connaissais le monde, et la foule et l'envie,

Et, dans co corps brisé concentrant ton génie,

Tu regardais aussi la Malibran mourir.

Meurs donc! ta mort est douce et ta tâche est remplie. Ce que l'homme ici-bas appelle le génie, C'est le besoin d'aimer; hors de là tout est vain. Et, puisque tôt ou tard l'amour humain s'oublie, Il est d'une grande âme et d'un heureux destin D'expirer comme toi pour un amour divin * !

^ Nous ne sommes autorisé par l'éditeur, M. Charpentier, à qui appartiennent en toute propriété les œuvres d'Alfred de Musset, qu'à citer cette pièce qu'il nous a lui-môme désignée. Mais quel est celui de nos lecteurs qui ne possède et qui ne sait par cœur les deux volumes du poëtc de Namouna et des Nuits f (Note de l'éditeur.)