L'HIVER A PARIS

A MONSIEtR D'AVAUX, MAÎTRE DES REQUÊTES

D'Avaux, qui me vois tout transi, Trouves-tu pas ce froid ici Plus grand que celui de dëceinbi*e , Et qu'il fait meilleur dans ta chambre . Le dos tourné devers le feu , Passer le temps à quelque jeu, Rire , et se provoquer à boire , Que , pour aller chercher la foire , Passer, comme je fais souvent, Sur le Pont-Neuf, le nez auvent?

L'air qu'on y respire est de glace , On n'y peut marcher sans grimace , Le manteau tout autour du cou, Le nez caché comme un filou.

Ul DIX-SEPTIÈME SIÈCLE.

Qui guette , quand les jours sont troubles , V La laine au bout du Pont-aux-Doubles , Les doigts dans les ongles gênés , Et la roupie au bout du nez.

Cette froidure est bien étrange , Qui fait des rochers de la fange, Qui fond les massifs fondements Des plus assurés bâtiments.

Et se roidit contre la Seine Qui ne va plus qu'avecque peine.

, Tout se ressent de son effort.

Les bateaux sont cloués au port ; La Samaritaine enrhumée N'a plus sa voix accoutumée, Sa cruche sèche jusqu'au fond Ne verse plus d'eau sur le pont; Les moulins , sans changer de place , Demeurent oisifs sur la glace , Les crocheleurs demi-troublés Rappellent, à coups redoublés , Toutes leurs chaleurs naturelles , Frappant des bras sous les aisselles ; Les misérables porteurs d'eau , Tremblants en l'attente du seau Qui se remplit dans la fontaine.

Chauffent leurs mains à leur haleine ; « Les plus pénibles artisans,

Partout chagrins et déplaisants , Demeurent avec leurs pratiques, Les bras croisés dans les boutiques.

Les pauvres , gelés el transis , Contre la terre mal assis , Aux lieux publics, d'une voix lente , Et d'une main sèche et tremblante , Demandent l'aumône aux passans ; Mais le froid leur glace les sens.

Les dames ne font plus la presse,

Comme elles soûlaient , à la messe ;

Celles qui s'écartent du feu ,

La lèvre pâle et le nez bleu ,

Paraissent toutes morfondues ,

En carrosse , au milieu des rues :

Celles qui restent aux maisons ,

Troussent leurs jupes aux tisons,

Et, devant le chien et la chatte,

Montrent leur cuisse délicate.

Le courtisan , tout tailladé ,

Gèle dans son satin brodé.

Ceux que la pauvreté dispense

De se porter à la dépense,

De bonne heure se vont coucher,

Parce que le bois est trop cher.

On voit la bourgeoise proprette,

Avec sa petite soubrette ,

Qui trottent comme des souris,

Dessus le pavé de Paris ;

Les carrefours sont sans tripières ,

Les sergens quittent leurs barrières, Les femmes qui vendent du fruit , Au marché ne font plus de bruit. Tout divertissement nous manque ; Tabarin ne va plus en bantjue; L'hôtel de Bourgogne est désert :

Chacun se tient clos et couvert , Et moi , d'Avaux , j'en fais de même, Car j'ai le visage si blême Du froid que je viens d'endurer, Que je suis contraint d'en pleurer; Et, bien que je sois à mon aise Auprès de toi , devant la braise , Pour te conter ces accidents , J'ai peine à desserrer les dents.