LE BLASON DE LA MARGUERITE
En apvril où naquit Amour, J'entray dans son jardin un jour, Où la beauté d'une fleurette Me pleut sur celles que j'y vis:
Ce ne fut pas la pâquerette , L'œilletî la rose , ny le lys ; Ce fut la belle Marguerite , Qu'au cueur j'auray tousjours escritte.
Elle ne commençoit encor Qu'à s'eclorre , ouvrant un fond d'or ; C'est des fleurs la fleur plus parfaitte, Qui plus dure, en son taint naif, Que le lys, ny la violette, La rose, ny l'œillet plus vif.
J'auray tousjours au cueur escritte , Sur toutes fleurs *, la Marguerite.
Les uns louront le taint fleury *
D'autre fleur, dfes le soir flestry, Comme d'une rose tendrette Qu'on ne voit qu'en un mois fleurir ; Mais, par moy, mon humble fleurette Fleurira tousjours sans flestrir.
J'auray tousjours au cueur escritte.
Sur toutes fleurs, la Marguerite.
Pleust à Dieu que je peusse un jour La baiser mon saoul, et qu'Amour Ceste grâce et faveur m'eust faitte , Qu'en saison je peusse cueillir
1 Pardessus toutes fleurs.
2î4- SEIZIÈME SIÈCLE.
Geste jeune fleur vermeillette Qui, croissant, ne fait qu'embellir 1 J'aurois tousjours au cueur escritle, Sur toutes fleurs, la Marguerite.
C'est trop pleuré , c'est trop suivy tristesse , Je veux en joye ébattre ma jeunesse Laquelle encor, comme un printemps, verdoyé : Faut-il tousjours qu'à l'estude on me voye? C'est trop pleuré.
Mais que me sert d'entendre par science Le cours des cieux, des astres l'influence , De mesurer le ciel , la terre , et l'onde , Et de voir mesme en un papier, le monde? C'est trop pleuré.
Que sert, pour faire une ryme immortelle, De me ronger et l'ongle et la cervelle , Pousser souvent une table innocente, Et de ternir ma face palissante?
C'est trop pleuré.
Mais que me sert d'ensuyvre, en vers, la gloire Du grand Ronsard, de sçavoir mainte histoire, Faire en un jour mille vers , mille et mille , Et cependant' mon cerveau se distille ^? C'est trop pleuré.
Cependant l'âge, en beauté fleurissante, Chet ^ comme un lys, en terre languissante. Il faut parler de chasse, et non de larmes. Parler d'oyseaux, et de chevaux, et d'armes. C'est trop pleuré.
1 rendant ce temps. — 2 S'épuise goutte à goutte. — 3 Tombe.
POÉSIES DE JEAN DE LA TAILLE. iil
11 faut parler d'amour, et de liesse.
Ayant choisy une belle maîtresse, J'ayme, et j'honore et sa race et sa grâce ; C'est mon Phœbus, ma Muse , et mon Parnasse : C'est trop pleuré.
Digne qu'un seul l'ayme, et soit aymé d'elle, Luy soit espoux , amy, et serf fidelle , Autant qu'elle est sage , belle et honneste , Qui daigne bien de mes vers faire feste : C'est trop pleuré.
Va-t'en , chanson, au sein d'elle te mettre, A qui l'honneur (qui ne me doit permettre Telle fhveur) est plus cher que la vie. lia , que ma main porte à ton heur d'envie I C'est trop pleuré.
FRAGMENTS
