AU COMTE DU LUC
Tel que le vieux pasteur des troupeaux de Neptune; Protée, à qui le ciel, père de la fortuifie,
Ne cache aucuns secrets, Sous diverse figuré, arbre, flamme, fontaine, S'efforce d'échapper à la vue incertaine
Des mortels indiscrets;
Ou tel que d'Apollon le ministre terrible, Impatient du dieu dont le souffle invincible
Agite tous ses sens, Le regard furieux, la télé échevelée, Du temple fait mugir la demeure ébranlée
Par ses cris impuissants :
Tel, aux premiers accès d'une sainte manie, Mon esprit alarmé redoute du génie
L'assaut victorieux; Il s'étonne, il combat l'ardeur qui le possède, Et "voudrait secouer du démon qui l'obsède Le joug impérieux.
Mais sitôt que, cédant à la fureur divine, 11 reconnaît enfin du dieu qui le domine
Les souveraines lois; Alors , tout pénétré de sa vertu suprême. Ce n'est plus uu mortel, c'est Apollon lui-même
Qui parle par ma voix«
Je n'ai point l'heureux don de ces esprits faciles, Pour qui les doctes Sœurs, caressantes, dociles,
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Ouvrent tous leurs trésors ; Et qui, dans la douceur d'un tranquille délire. N'éprouvèrent jamais, en maniant la lyre,
Ni fureurs ni transports.
De$ veilles, des travaux, un faible cœur s'étonne ; Apprenons toutefois que le fils de latone,
Dont nous suivons la cour, . .
Ne nous vend qu'à ce prix ces traits de vive flamme. Et ces ailes de feu qui ravissent une âme,
Au céleste séjour.
C'est par là qu'autrefois d'un prophète fidèle L'esprit , s'affrancbissant de sa chaîne mortelle'
Par un puissant effort, S'élançait dans les airs comme un aigle intrépide. Et jusque chez les dieux allait, d'un vol rapide.
Interroger le sort.
C'est par là qu'un mortel, forçant les rives sombres, Au superbe Jtyran qui règne sur les ombres
Fit respecter sa voix.
Heureux, si, trop épris d'une beauté rendue, Par un excès d'amour il ne l'eût poiQt perdue
Une seconde fois! .
Telle était de Phébus la vertu souveraine, Tandis qu'il fréquentait les bords de l'Uippocrëne
Et les sacrés vallons.
Mais ce n'est plus le temps, depuis que l'avarice. Le mensonge flatteur, l'orgueil et le caprice;
Sont nos seuls Apollons.
Ah I si ce dieu sublime, échauffant mon génie, Ressuscitait pour moi de l'antique harmonie Les maxsrinues accords :
Les magiques accords ;
Si je pouvais du ciel franchir les vastes routes, , Ou percer par mes chants les infernales voûtes De Tempire des morts ;
Je n'irais point, des dieux profanant la retraite, Dérober au destin, téméraire interprète,
Ses augustes secrets ; Je n'irais point éherchcr une amante ravie, Et, la lyre à la main, redemander sa vie
Au gendre de Cérès.
Enflammé d'une ardeur plus noble et moins stérile, rirais, j'irais pour vous, ô mon illustre asile,
G mon fidèle espoir.
Implorer aux enfers ces trois fières déesses. Que jamais jusqu'ici nos vœux ni nos promesses
N'ont su l'art d'émouvoir.
Puissantes déités, qui peuplez cette rive, Préparez, leur dlrais-je, une oreille attentive
Au bruit de mes concerts :
Puissent-ils amollir vos superbes courages En faveur d'un héros digne des premiers âges
Du naissant univers l
Non, jamais sous les yeux de l'auguste Cybèle, La terre ne fit naître un plus parfait modèle
Entre les dieux mortels :
Et jamais la vertu n'a, dans un siècle avare, D'un plus riche parfum ni d'un encens plus rare
Vu fumer ses autels.
C'est hii, c'est le pouvoir de cet heureux génie, Qui soutient l'équité contre la tjTannie
D'un astre injurieux.
L'aimable vérité, fugitive, importune.
N'a trouvé qu'en lui seul sa gloire, sa fortune.
Sa patrie et ses dieux.
Corrigez donc pour lui vos rigoureux usages; Prenez tous les fuseaux qui, pour les plus longs ftges^
Tournent entre vos mains.
C*est à vous que du Styx les dieux inexorables Ont confié les jours, hc^Iasî trop peu durables
Des fragiles humains.
Si ces dieux, dont un jour tout doit être la proie» Se montrent trop jaloux de la fatale soie
Que vous leur redevez, Ne délibérez plus, tranchez mes destinées. Et renouez leur fil à celui des années
Que vous lui réservez.
Ainsi daigne le ciel, toujours pur et tranquille. Verser sur tous les jours que votre main nous file
Un regard amoureux I Et puissent les mortels amis de Tinnoc^nce Mériter tous les soins que votre vigilance
Daigne prendre pour eux !
C*est ainsi qu*au delà de la fatale barque,
Mes chants adouciraient de Torgueilleuse Parquo
L'impitoyable loi ; Lachésis apprendrait à devenir sensible; Et le double ciseau de sa sœur inflexible
Tomberait devant moi.
Une santé dès îors.ftorissante, étemelle, Vous ferait recueillir d'une automne nouvelle
Les nombreuses moissons :
Le ciel ne serait plus fatigué de nos larmes; Et je verrais enfin de mes froides alarmes
Fondre tous les glaçons.
Mais une dure loi, des dieux mêmes suivie, Ordonne que le cours de la plus belle vie Soit mêlé de travaux :
POÉSIES DE J.-B. ftOUSSEÂU. 447
Ud partage inégal ne leur fut jamais libre ; Et leur main tient toujours dans un juste équilibre Tous nos biens et nos maux.
Ils ont sur vous, ces dieux, épuisé leur largesse : Cest d*eux que vous tenez la raison, la sagesse,
Les sublimes talents; Vous tenez d'eux enfin cette magnificence Qui seule sait donner à la haute naissance
De solides brillants.
Cen était trop, hélas! et leur tendresse avare « Vous refusant un bien dont la douceur répare
Tous les maux amassés, Prit sur votre santé, par un décret funeste, Le salaire des dons qu'à votre âme céleste
Elle avait dispensés.
Le ciel nous vend toujours les biens qu'il nous prodigue : Vainement un mortel se plaint, et le fotigue
De ses cris superflus :
L'âme d'un vrai héros, tranquille, courageuse, Sait comme il faut souffrir d'une paix orageuse
Le flux et le reflux.
11 sait, et c'est par là qu'un grand cœur se console, Que son nom ne craint rien ni des fureurs d*Éole,
Ni des flots inconstants; El que s'il est mortel, son immortelle gloire Bravera, dans le sein des filles de Mémoire ,
Et la mort et le temps.
Tandis qu'entre des mains à sa gloire attentives La France confira de ses saintes archives
Le.dépôt solennel.
L'avenir y verra le fruit de vos journées, Et vos heureux destins unis aux destinées
D'un empire étemcL
Il saura par quels soins, tandis qu'à force ouverte L'Europe conjurée armait pour notre perte
Mille peuples fougueux, Sur des bords étrangers votre illustre assistance Sut ménager pour nous les cœurs et la constance
D'un peuple belliqueux.
II saura quel génie, au fort de nos tempêtes, Arrêta, malgré nous, dans leurs vastes conquêtes
Nos ennemis hautains ; Et que vos seuls conseils, déconcertant leurs princes. Guidèrent au secours de deux riches provinces
Nos guerriers incertains.
Mais quel peintre fameux, par de savantes veilles. Consacrant aux humains de tant d'autres merveilles
L'immortel souvenir.
Pourra suivre le fil d'une histoire si belle. Et laisser un tableau digne des mains d'Apelle
Aux siècles à venir?
Que ne puis-je franchir cette longue barrière! Mais, peu propre aux efforts d'une noble carrière,
Je vais jusqu'où je puis; Et, semblable à l'abeille en nos jardins éclose, De différentes fleurs j'assemble et je compose
Le miel que je produis.
Sans cesse, en divers lieux errant à l'aventure, Des spectacles nouveaux que m'offre la nature
Mes yeux sont égayés ; Et tantôt dans les bois, tantôt dans les prairies. Je promène toujours mes douces rêveries
Loin des chemins frayés.
Celui qui, se livrant à des guides vulgaires, Ne détourne jamais des routes populaires Ses pas infructueux.
Ifarcbe plus sûrement dans une humble campagne, Que ceux qui, plus hardis, percent de la montagne Les sentiers tortueux.
Toatefois, c'est ainsi que nos maîtres célèbres Ont dérobé leurs noms aux épaisses ténèbres
De leur antiquité ; Et ce ii*est qu'en suivant leur périlleux exemple, Que nous pouvons, comine eux, airiver jusqu'au temple
De l'immortalité.
ODE
TIXtl DU CAHTIQUB D'AzACHIAt
Pour «ne personne convalescente.
J*ai vu mes tristes journées Décliner vers leur penchant; Au midi de mes années Je touchais à mon couchant.
La mort, déployant ses ailes, Couvrait d*ombres étemelles La clarté dont je jouis; Et dans cette nuit funeste , Je cherchais eh vain le reste De mes jours évanouis.
Grand Dieu , votre main réclame Les dons que j'en ai reçus; Elle vient couper la trame Des jours qu'elle m'a tissus.
Mon dernier soleil se lève.
Et votre souffle m'enlève
De la terre des vivants, Comme la feuille séch(^e Qui, de sa tige arrachée, Devient le jouet des vents.
Ck)mme un tigre impitoyable , Le mal a brisé mes os ; Et sa rage insatiable Ne me laisse aucun repos.
Victime faible et tremblante , Â cette image sanglante, Je soupire nuit et jour ; Et, dans ma crainte mortelle, Je suis comme l'hirondelle Soùs les griffes du vautour.
Ainsi de cris et d'alarmes Mon mal semblait se nourrir; Et mes yeux noyés de larmes Étaient lassés de s'ouvrir.
Je disais à la nuit sombre :
0 nuit, tu vas dans ton ombre M'ensevelir pour toujours l Je redisais à l'aurore :
Le jour que tu fais éclore Est le dernier de mes jours I
Mon âme est dans les ténèbres.
Mes sens sont glacés d'effroi : Écoutez mes cris funèbres , Dieu juste , répondez-moi.
Mais enfm sa main propice  comblé le précipice Qui s'en tr'ou vrai t sous mes pas: .
Son secours me fortifie « Et me fait trouver la vie bans les horreurs du trépas.
Seigneur, ii faut que la terre Connaisse en moi vos bienfaits.
Vous ne m'avez fait la guerre Que pour me donner la paix.
Heureux Thomme à qui la grâce* Départ ce don efficace Puisé dans ses saints trésors; Et qui , rallumant sa flamme « Trouve la santé de Tâme Dans les souffirances du corps I
C'est pour sauver la mémoire De vos immortels secours; C'est pour vous, pour votre gloire, Que vous prolongez nos jours.
Non, non, vos bontés sacrées Ne seront point célébrées Dans l'horreur des monuments; La mort aveugle et muette Ne sera point l'interprète De vos saints commandements^
Mais ceux qui de sa menace^ Comme moi, sont rachetés, Annonceront à leur race Vos célestes vérités.
J'irai , Seigneur, dans vos temples Réchauffer par mes exemples Les mortels les plus glacés , Et, vous offrant mon hommage, Leur montrer l'unique usage Des jours que vous leur laissez.
4oî DIX-SEPTIÈME SIÈCLE.
ÉPIGRAMMES
Le traducteur qui rima Y Iliade,
De douze chants prétendit l'abréger :
Mais par son style , aussi triste que fade«
De douze, en sus, ii a su rallonger.
Or, le lecteur, qui se sent affliger,
Le donne au diable, et dit, perdant haleine:
Hél finissez, rimeur à la douzaine!
Vos abrégés sont longs au dernier point.
Ami lecteur, vous voilà biçn en peine :
Rendons-les courts en ne les lisant point.
Est-on héros pour avoir mis aux chaînes Un peuple ou deux? Tibère eut cet honneur. Est-on héros en signalant ses haines Par la vengeance? Octave eut ce bonheur. Est-on héros en régnant par la peur?
Séjan fit tout trembler, jusqu'à son maître. Mais de son ire éteindre le salpêtre , Savoir se vaincre, et réprimer les flots De son orgueil , c'est ce que j'appelle être Grand par soi-même; et voilà mon héros I
Ce monde-ci n'est qu'une œuvre comique Où chacun fait des rôles différents.
Là , sur la scène, en habit dramatique , Brillenl prélats , ministres , conquérants. Par nous, vil peuple, assis aux derniers rangs, Troupe futile et des grands rebutée , Par nous, d'en bas, la pièce est écoutée. Mais nous payons, utiles spectateurs; Et, quand la farce est mal représentée , Pour notre argent nous sifflons les acteurs.
