L'ORIGINE DES MÉTIERS

Quand Prôméthée eut formé son image D'un marbre blanc façonné par ses mains, Il épousa, comme on sait, son ouvrage: Pandore fut la mère des humains.

Dès qu'elle put se voir et se connaître , Elle essaya son sourire enchanteur,

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Son doux parler, son maintien séducteur, Parut aimer, et captiva son maître; Et Prométhée , à lui plaire occupé , Premier époux , fut le premier trompé.

Mars visita cette beauté nouvelle ; L*éclat du dieu , son air mâle et guerrier, Son casque d'or, son large bouclier, Tout le servit, et Mars triompha d'elle.

Le dieu des mers , en son humide cour» Ayant appris cette bonne fortune , Chercha la belle , et lui parla d*amour : Qui cède à Mars peut se rendre à Neptune.

Le blond Phébus, de son brillant séjour, Vit leurs plaisirs, eut la même espérance : Elle ne put faire de résistance Au dieu des vers, des beaux-arts et du jour.

Mercure était le dieu de Téloquence :

Il sut parler , il eut aussi son tour.

Vulcain , sortant de sa forge embrasée , Déplut d'abord , et fut fort mal traité ; Mais il obtint par importunité Cette conquête aux autres dieux aisée.

Ainsi Pandore occupa ses beaux ans, Puis s'ennuya sans en savoir la cause.

Qu^md une femme aima dans son printemps. Elle ne peut jamais faire autre chose ; Mais, pour les dieux, ils n'aiment pas longtemps. Elle avait eu pour eux des complaisances : Ils la quittaient; elle vit dans les champs Un gros satyre, et lui fit les avances.

Nous sommes nés de tous ces passe-temps ; C'est des humains l'origine première :

Voilà pourquoi nos esprits, nos talents. Nos passions, nos emplois, tout diffère; L'un eut Vulcain , l'autre eut Mars pour son père. L'autre un satyre; et bien peu d'entre nous

Sont descendus du dieu de la lumière.

De nos parents nous tenons tous nos goûts; Mais le métier de la belle Pandore , Quoique peu rare, est encor le plus doux; Et c'est celui que tout Paris honore.

LES vous ET LES TU

Philis, qu*est devenu ce temps Où , dans un fiacre promenée , Sans laquais, sans ajustements.

De (es grâces seules ornée , Contente d'un mauvais soupe Que tu changeais en ambroisie , Tu te livrais, dans ta folie , A ramant heureux et trompé Qui t'avait consacré sa vie?

Le ciel ne te donnait alors , Pour tout rang et pour tous trésors, Que les agréments de ton âge, Un cœur tendre, un esprit volage, Un sein d'albâtre , et de beaux yeux* Avec tant d'attraits précieux , Hélas I qui n'eût été friponne?

Tu le fus , objet gracieux ; Et (que l'Amour me le pardonne I ) Tu sais que je t'en aimais mieux.

Ah , madame I que votre vie , D'honneurs aujourd'hui si remplie, Difière de ces doux instants I Ce large suisse à cheveux blancs, Qui ment sans cesse à votre porte.

)t4 DIX^HUITIÈME SrËGLE.

Philis, est l'image du Temps :

On dirait qu'il chasse l'escorte Des tendres Amours et des Ris ; Sous vos magnifiques lambris Ces enfants tremblent de paraître.

Hélas I je les ai vus jadis Entrer chez toi par la fenêtre, Et se jouer dans ton 4audis.

Non, madame, tous ces tapis Qu'a tissus la Savonnerie , Ceux que les Persans ont ourdis, Et toute votre orfèvrerie , Et ces plats si chers que Germain A gravés de sa main divine, Et ces cabinets où Martin A surpassé l'art de la Chine ; Vos vases japonais et blancs, Toutes ces fragiles merveilles; Ces deux lustres de diamants Qui pendent à vos deux oreiHes; Ces riches carcans, ces colliers.

Et cette pompe enchanteresse.

Ne valent pas un des baisers Que tu donnais dans ta jeunesse.

POÉSIES DE VOLTAIRE. t45