U COMTE D0 LUC

Tel que le vieux pasteur des troupeaux de Neptune, Protée, à qui le ciel, père de la fortune,

Ne cache aucuns secrets, Sous diverse figure, arbre, flamme, fontaine, S'efforce d'échapper à la vue incertaine - Des mortels indiscrets ^

Ou tel que d'Apollon le ministre terrible, Impatient du dieu dont le souflOe invincible

Agite tous ses sens.

Le regard furieux, la tête échevelée.

Du temple fait mugir la demeure ébranlée

Par ses cris impuissants :

Tel, aux premiers accès d'une sainte manie, Mon esprit alarmé redoute du génie

L'assaut victorieux; Il s'étonne, il combat l'ardeur qui le possède. Et voudrait secouer du démon qui l'obsède

Le joug impérieux.

Mais sitôt que, cédant à la fureur divine. Il reconnaît enfin du dieu qui le domine

Les souveraines lois; Alors, tout pénétré de sa vertu suprême. Ce n'est plus un mortel, c'est Apollon lui-même

Qui parle par ma voix.

Je n'ai point l'heureux don de ces esprits faciles, Pour qui les doctes Sœurs, caressantes, dociles,

Ouvrent tous leurs trésors ; Et qui, dans la douceur d^un tranquille délire, N'éprouvèrent jamais, en maniant la lyre,

Ni fureurs ni transports.

Des veilles, des travaux, un faible cœur s*étonne ; Apprenons toutefois que le fils de Latone,

Dont nous suivons la cour, Ne nous'vend qu*à ce prix ces traits de vive flamme. Et ces ailes de feu qui ravissent une âme,

Au céleste séjour.

C'est par là qu'autrefois d*un prophète fidèle L'esprit , s'affranchissant de sa chaîne mortelle

Par un puissant effort, S'élançait dans les airs comme un aigle intrépide. Et jusque chez les dieux allait, d'un vol rapide.

Interroger le sort.

C'est par là qu'un mortel, forçant les rives sombres. Au superbe tyran qui règne sur les ombres

Fit respecter sa voix.

Heureux, si, trop épris d'une beauté rendue. Par un excès d'amour il ne l'eût point perdue

Une seconde foisi

Telle était de Phébus la vertu souveraine. Tandis qu'il fréquentait les bords de l'Hippocrène

Et les sacrés vallons.

Mais ce n'est plus le temps, depuis que l'avarice, Le mensonge flatteur, l'orgueil et le caprice.

Sont nos seuls Âpollons.

Ah ! si ce dieu sublime, échauffant mon génie, Ressuscitait pour moi de l'antique harmonie Les magiques accords ;

Si je pouvais du ciel franchir les vastes routes, Ou percer par mes chants les infernales voûtes De l'empire des morts ;

Je n'irais point, des dieux profanant la retraite, Dérober au destin, téméraire interprète,

Ses augustes secrets; Je n*irais point chercher une amante ravie, Et, la lyre à la main, redemander sa vie

Au gendre de Cérès.

Enflammé d'une ardeur plus noble et moins stérile. J'irais, j'irais pour vous, 6 mon illustre asile,

0 mon fidèle espoir^ Implorer aux enfers ces trois fières déesses. Que jamais jusqu'ici nos vœux ni nos promesses

N'ont su l'art d'émouvoir.

Puissantes déités, qui peuplez cette rive, Préparez, leur dirais-je, une oreille attentive

Au bruit dé mes concerts :

Puissent-ils amollir vos superbes courages En faveur d'un héros digne des premiers âges

Du naissant univers I

Non, jamais sous les yeux de l'auguste Cybèle, La terre ne fit naître un plus parfait modèle

Entre les dieux mortels : * Et jamais la vertu n'a, dans un siècle avare. D'un plus riche parfum ni d'un encens plus rare

Vu fumer ses autels.

C'est lui, c'est le pouvoir de cet heureux génie, Qui soutient l'équité contre la tyrannie

D'un astre injurieux.

L'aimable vérité, fugitive^ importune.

N'a trouvé qu'en lui seul sa gloire, sa fortune.

Sa patrie et ses dieux.

<46 DIX-SKPTIËME SIÈCLE.

Corrigez donc pour lui vos rigoureux usages; Prenez tous les ftiseaux qui, pour les plus longs ftgest

Tournent entre vos mains.

C'est à vous que du Styx les dieux inexorables Ont confié les jours, hélas î, trop peu durables

Des fragiles humains.

Si ces dieux, dont un jour tout doit être la proie. Se montrent trop jaloux de la fatale soie

Que vous leur redevez, Ne délibérez plus, tranchez mes destinées. Et renouez leur fil à celui des années

Que vous lui réservez.

Ainsi daigne le ciel, toujours pur et tranquille, Verser sur tous les jours que votre niain nous file

Un regard apioureux I Et puissent les mortels amis de Tinnocence Mériter tous les soins que votre vigilance

Daigne prendre pour eux I

C'est ainsi qu'au delà de la fatale barque.

Mes chants adouciraient de l'orgueilleuse Parque

L'impitoyable loi ; Lachésis apprendrait à devenir sensible ; Et le double ciseau de sa sœur inflexible

Tomberait devant moi.

Une santé dès lors florissante, étemelle, Vous ferait recueillir d'une automne nouvelle

Les nombreuses moissons :

Le ciel ne serait plus fatigué de nos larmes; Et je verrais enfin de mes froides alarmes

Fondre tous les glaçons.

Mais une dure loi, des dieux mêmes suivie, Ordonne que le cours de la plus belle vie Soit mêlé de travaux :

Un partage inégal ne leur fat jamais libre ; Et leur main tient toujours dans un juste équilibre Tous nos biens et nos maux.

Ils ont sur vous, ces dieux, épuisé leur largesse : Cest d'eux que vous tenez la raison, la sagesse,

Les sublimes talents; Vous tenez d*eux enfin cette magnificence Qui seule sait donner à la haute naissance

De solides brillants.

C'en était trop, hélas! et leur tendresse avare , *

Vous refusant un bien dont la douceur répare

Tous les maux amassés.

Prit sur votre santé, par un décret funeste, Le salaire des dons qu'à votre âme céleste

Elle avait dispensés.

Le ciel nous vend toujours les biens qu'il nous prodigue : Vainement un mortel se plaint, et le fatigue

De ses cris superfius :

L'âme d'un vrai héros, tranquille, courageuse. Sait comme il faut souffrir d'une paix orageuse

Le flux et le reflux.

Il sait, et c'est par là qu'un grand cœur se console, Que son nom ne craint rien ni des fureurs d'Éole,

Ni de^ flots inconstants; Et que s'il est mortel, son immortelle gloire Bravera, dans le sein des filles de Mémoire ,.

Et la mort et le temps.

Tandis qu'entre des mains à sa gloire attentives La France confira de ses saintes archives

Le dépdt solennel, L'avenir y verra le fruit de vos journées. Et vos heureux destins unis aux destinées

D'un empire étemel.

448 DIX-SEPTlEMB SIÈCLE.

11 saura par quels soins, tandis qu*à force ouverte L'Europe conjurée armait pour notre perte

Mille peuples fougueux, Sur des bords étrangers votre illustre assistance Sut ménager pour nous les cœurs et la constance

D'un peuple belliqueux.

Il saura quel génie, au fort de nos tempêtes. Arrêta, malgré nous, dans leurs vastes conquêtes

Nos ennemis hautains ; Et que vos seuls conseils, déconcertant leurs princes. Guidèrent au secours de deux riches provinces

Nos guerriers incertains.

Hais quel peintre fameux, par de savantes veilles. Consacrant aux humains de tant d'autres merveilles

L'immortel souvenir. Pourra suivre le fil d'une histoire si belle, Et laisser un tableau digne des mains d'Âpelle

Aux siècles à venir?

Que ne puis-je franchir cette longue barrière! Mais, peu propre aux efforts d'une noble carrière.

Je vais jusqu'où je puis; Et, semblable à l'abeille en nos jardins éclose. De différentes fleurs j'assemble et je compose

Le miel que je produis.

Sans cesse, en divers lieux errant à l'aventure. Des spectacles nouveaux que m'offre la nature

Mes yeux sont égayés ; Et tantêt dans les bois, tantôt dans les prairies. Je promène toujours mes douces rêveries

Loin des chemins frayés.

Celui qui, se livrant à des guides vulgaires. Ne détourne jamais des routes populaires Ses pas infructueux,

Uaitfae plus sûrement dans une humble campagne. Que ceux qui, plus hardis, percent de la montagne Les sentiers tortueux.

Toutefois, c'est ainsi que nos maîtres célèbres Ont dérobé leurs noms aux épaisses ténèbres

De leur antiquité ; Et ce D*est qu'en suivant leur périlleux exemple. Que ix>us pouvons, comme eux, arriver jusqu'au temple

De rimmortalité.

ODE

TllliB DU CANTIQUE D*ÉZÉCHIA8

Pour ane personne convalescente.

Tai vu mes tristes journées Décliner vers leur penchant ; Au midi de mes années Je touchais à mon couchant.

La mort, déployant ses ailes, Couvrait d'ombres étemelles La clarté dont je jouis ; Et dans cette nuit funeste , Je cherchais en vain le reste De mes jours évanouis.

Grand Dieu, votre main réclame Les dons que j'en ai reçus; Elle vient couper la trame Des jours qu'elle m'a tissus.

Mon dmnier soleil se lève, Et votre soufiDe m'enlève

4iO DIX-SEPTIÈME SIÈCLE.

De la terre des vivants, Ck)mme la feuille séch(^e Qui, de sa tige arrachée, Devient le jouet des vents*

Comme un tigre impitoyable , Le mal a brisé mes os ; Et sa rage insatiable Ne me laisse aucun repos.

Victime faible et tremblante , A cette image sanglante, Je soupire nuit et jour; Et , dans ma crainte mortelle , Je suis comme Thirondelle Sous les griffes du vautour.

Ainsi de cris et d'alarmes Mon mal semblait se nourrir; Et mes yeux noyés de larmes Étaient lassés de s'ouvrir.

Je disais à la nuit sombre :

0 nuit, tu vas dans ton ombre M'ensevelir pour toujours 1 Je redisais à l'aurore :

Le jour que tu fais éclore Est le dernier de mes jours I

Mon âme est dans les ténèbres, Mes setis sont glacés d'effroi :

Écoutez mes cris funèbres , Dieu juste , répondez-moi.

Mais enfin sa main propice A comblé le précipice Qui s'entr'ouvrait sous mes pas:

Son secours me fortifie , Et me fait trouver la vie Dans les horreurs du trépas.

POÉSIES DE J.-B. ROUSSEAU. m

Seigneur, il faut que la terre Connaisse en moi vos bienfaits.

Vous ne m*avez fait la guerre Que pour me donner la paix.

Heureux l'homme à qui la grâce ■ Départ ce don efficace Puisé dans ses saints trésors; Et qui , rallumant sa flamme, Trouve la santé de Tâme Dans les soufBrances du corps I

C'est pour sauver la mémoire De vos immortels -secours; C'est pour vous, pour votre gloire, Que vous prolongez nos jours.

Non, non, vos bontés sacrées Ne seront point célébrées Dans rhorreur des monuments; La mort aveugle et muette Ne sera point Tinterprète De vos saints commandementa.

Mais ceux qui de sa menace.

Comme moi, sont rachetés, Annonceront à leur race Vos célestes vérités.

J'irai , Seigneur, dans vos temples Réchauffer par mes exemples Les mortels les plus glacés, Et, vous offraut mon hommage.

Leur montrer Tunique usage Des jours que vous leur laissez.

va DIX-SEPTIÈME SIËCLE.

ÉPIGRAMMES

Le traducteur qui rima Y Iliade,

De douze chants prétendit Tabréger:

Mais par son style , aussi triste que fade«

De douze, en sus, il a su rallonger.

Or, le lecteur, qui se sent affliger,

Le donne au diable, et dit, perdant haleine:

Hé I finissez^ rimeur à la douzaine ! .

Vos abrégés sont longs au dernier poiot.

Ami lecteur, vous voilà bien en peine ;

Rendons-les courts en ne les lisant point.

Est-on héros pour avoir mis aux chaînes Un peuple ou deux? Tibère eut cet honneur. Est-on héros en signalant ses haines Par la vengeance? Octave eut ce bonheur. Est-on héros en régnant par la peur?

Séjan pt tout trembler, jusqu'à son maître. Mais de son ire éteindre le salpêtre , Savoir se vaincre, et réprimer les flots De son orgueil, c'est ce que j'appelle être Grand par soi-même; ei voilà mon héros I

Ce monde-ci n'est qu'une oeuvre comique Où chacun fait des rôles différents.

Là , sur la scène, en habit dramatique , Brillent prélats* ministres, conquérants.

Par nous, vil peuple, assis aux derniers rangs, Troupe futile et des grands rebutée , Par nous, d'en bas, la pièce est écoutée. Mais nous payons, utiles spectateurs; Et, quand la farce est mal représentée , Pour notre ai^;ent nous sifflons les acteurs.