A M. LE COMTE DE BUSST DE BOURGOGNE

BussT, notre printemps s'en va presque expiré; Il est temps de jouir du repos assuré

Où 1 âge nous convie :

Fuyons donc ces grandeurs qu'insensés nous suivons; Et, sans penser plus loin, jouissons de la vie,

Tandis que nous Favons.

Donnons quelque relâche à nos travaux passés : Ta valeur et mes vers ont eu du nom assez

Dans le siècle où nous sommes :

Il faut aimer notre aise; et, pour vivre contens, Acquérir par raison ce qu'enfin tous les hommes

Acquièrent par le temps.

Que te sert de chercher les tempêtes de Mars, Pour mourir tout en vie au milieu des hasards

Où la gloire te mène ?

Cette mort, qui promet un si digne loyer.

N'est toujours que la mort , qu'avecque moins de peine

L'on trouvç en son foyer.

Que sert à ces galans ce pompeux appareil Dont ils vont dans la lice éblouir le soleil

Des trésors du Pactole ?

La gloire qui les suit après tant de travaux , Se passe en moindre temps que la poudre qui vole

Du pied de leurs chevaux.

A quoi sert d'élever les murs audacieux ,

Qui de nos vanités font voir jusques aux cieux

Les folles entreprises ?

Maints châteaux accablés dessous leur propre faix. Enterrent avec eux les noms et les devises

De ceux qui les ont faits.

Employons mieux le temps qui nous est limité ; Quittons ce fol espoir par qui la vanité

Nous en fait tant accroire:

Qu'amour soit désormais la fin de nos désirs; Car pour eux seulement les dieux ont fait la gloire ,

Et pour nous les plaisirs.

Heureux qui , dépouillé de toutes passions , Aux lois de son pays règle ses actions,

Exemptes d'artifice; Et qui, libre du soin qui t'est trop familier, Aimeroit mieux mourir dans les bras d'Arténice,

Que devant Montpellier!

3oo RACAN.