LA CHANSON

Il y en a quelquefois qui m'ont dit comme cela : « Puitspelu, vous qui avez été canut, vous devriez un jour nous parler des termes de canuserie, les expliquant comme bien s'accorde. »

Volontiers, ai-je répondu. Mais puis, en y réfléchissant, je me disais que tous ces mots bizarres, à la queue les uns des autres, comme les canes qui vont en champ, ce ne serait guère agréable, lorsqu'il m'est revenu en mémoire la chanson de ma cousine Mariette, où ils sont quasi tous dedans. Voilà mon affaire, ai-je dit. Mais d'abord il faut bien vous dire ce qu'est ma cousine Mariette.

Or, besoin est-il que vous sachiez que mon arrière-grand-père, Benoît du Puitspelu, de son

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vivant passementier, eut treize enfants (en ce tempslà, on ne se plaignait pas les enfants comme à présent) dont, entre autres, Barthélémy du Puitspela, mon grand-père, marchand rouennieren rue Basse- Grenelle, au n** 14, qui fut aussi trésorier de la Compagnie du pont Morand (il avait connu Morand); el Michelle du Puitspelu, ma grand'lanle, passementière de son état, qui se maria et eut pour fille ma cousine Sybille, communément appelée Mariette, canuse, restée fille. Mariette esl ainsi ma parente au cinquième degré si je ne faulx dans mon compte. Tout cela ne vous intéresse guère, n'est-ce pas ? Si pourtant je vous faisais la généalogie d'un Montnjorency ou d'un Guise, vous Irouveriez cela tout naturel. — El puis, dites qu'il ne se fait pas des injustices.

Tous ces Puitspelu foisonnants étaient Lyonnais à fond, narquois, gaudisseurs, sans-souci, rêveurs, beaucoup amoureux (les hommes), un peu bizarres ; aucun ne fit fortune. Ils furent tous, merci à Dieu, de braves gens sans reproche. Mais, que voulez vous ? pour mettre la chose au vrai, je dirais bien que les Puitspelu ont leur léger coup de marteau, mais vous seriez capables de me prendre au mot.

Voire sont-ils quasi tous un peu poètes, sans compter ceux qui,, pour tout de bon, furent échauffés du démon poétique. Moi Nizier, qui vous parle, seul fis exception. Encore nedis-je pas toute la vérité. Il m'est plus d'une fois arrivé de chercher à faire des vers. J'ai toujours fait facilement le premier, mais voilà, je n'ai jamais pu amener le second.

Une des sœurs de mon grand-père fut une des bonnes pièces de la galerie. Elle se nommait Dodon, très exactement comme la fille de Gnàfron dans la succulente pièce d'André, le veloutier : Les Tribulaiio7is de Duroquet, Beaucoup de Lyonnaises, jadis, s'appelaient Dodon, diminutif de Claudine. Cependant il faut remarquer que le nom se rencontre moins fréquemment dans les familles de ducs et pairs.

Dodon était tout Puitspelu. Son bonheur était la solitude et de se promener dans les bois, de regarder le ciel, d'aspirer l'air des champs. Pour pouvoir satisfaire ses goûts, elle se levait chaque jour, ou plutôt chaque nuit, au coup de minuit, à seule fin de commencer sa journée de canuse, qu'elle était. Elle travaillait comme un massacre jusque

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vers les quatre heures du soir, alors couvrait sa façure de sonpanaire, marquait le pas des marches, garnissait un panier du nécessaire pour dîner et la voilà partie pour le bois de la Caille. Le bois delà Caille, promenade favorite du grand Ampère et de son ami Bredin, enveloppait la tour de la Belle- Allemande et s'étendait sur les coteaux de Cuire. Dodon dînait en belle vue de la Saône, contemplant le soleil couchant derrière les coteaux verts, qui jetait ses dernières flammes roses sur le Mont-Cindre et le Mont-Thou. Là elle attendait curieusement la venue du coche d'eau qui, chargé de voyageurs, arrivait chaque soir de Trévoux. Le coche passé, la nuit venue, la dernière étoile levée, elle rentrait au logis pour dormir jusqu'à la minuit, qu'elle recommençait.

Qu'on dise que les Puitspelu n'ont pas toujours eu du goût pour les sciences, notamment pour la mécanique I La Dodon, souffrant un jour « d'une dent d'en bas », comme nous disons, imagina ce moyen d'éviter le recours au dentiste : elle entoure la dent à sa racine d'un fort fil d'archal, appond l'extréinilé de celui-ci à une bonne ficelie;à 1^ ficelle un poids de métier, c'est à savoir une de ces

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énormes pierres qui, appeodues au rouleau de derrière, mainliennent la chaîne tendue; applique contre la muraille l'échelle qui fait partie des ustensiles du canut, et, obtenant une ingénieuse transmission de mouvement en faisant poids et ficelle passer par-dessus un des barreaux les plus élevés, lâche soudain le poids, de la hauteur d'une bonne aune... La tète faillit venir avec la dent. Pas moins la dent fut arrachée.

Je pense que c'est de cette disposition naturelle aux sciences appliquées que mon père avait inventé une foule d'ingénieuses mécaniques en bois, en carton, en fétus de paille, pour servir de modèles à des machines destinées à monter l'eau de notre puits de la campagne, qui avait cent pieds profond. Gela marchait à ravir, mieux que les montres d'aujourd'hui. Seulement, mon père, qui avait de la judiciaire, ne fit jamais exécuter les machines.

Mais ce qu'il avait fabriqué de mieux, c'est un baromètre qui faisait mes délices d'enfant. Et il y avait de quoi ! Figurez -vous une petite maison à toit rouge : deux portes, deux fenêtres. Quand il devait faire mauvais un monsieur, en frac à longues basques, culottes de nankin, sortait par l'une des portes, son parapluie ouvert. Que s'il devait faire beau, il rentrait ; et par l'autre porte, voilà qu'il se

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présentait une belle dame, la taille sous les aisselles, une robe blanche collante, tenant une ombrelle d'une main, de Tautre relevant sa robe pour montrer un bas blanc bien tiré, sur lequel se croisaient, en façon de 8, les rubans noirs qui maintenaient un fin brodequin. Il y avait des fois que, le temps étant incertain, la dame et le monsieur, chacun sur le pas de leur porte, ne savaient s'ils devaient rentrer ou sortir... Non, non, rien ne dira jamais combien ce baromètre était beau !

Avec son caractère, la Dodon était pour mourir fille. Et ainsi fut-il. Son frère Vincent, l'oncle Vincent comme je l'ai toujours entendu nommer, valait aussi son pesant d'or.

Pour gone, c'était un vrai gone de Lyon, jamais en retard pour « faire la polisse ». Très porté à Téquitation, à six ans il était un jour juché à cheval sur la balustrade de fer d'une grande ouverture qui éclairait le palier au sixième étage de la maison qu'habitait l'arrière-grand-père, dans la Grand' rue (1). Un fouet à la main, clic, clac, hue! diah! la

(1) La Grand'Rue, comme sait un chacun, c'était la Grande rue (le rnùpilal.

balustrade, têtue, ne voulait pas avancer. Son père l'aperçut d'en bas. Frémissant d'angoisse, la sueur au front, sentant que, s'il appelait l'enfant, celui-ci, surprise ou crainte d'être grondé, perdrait l'équilibre, il retient son souffle, sur la pointe du pied monte les degrés quatre à quatre, et avant que l'enfant eût le temps de l'apercevoir fait un bond et le saisit à bras-le-corps.

Vincent n'eût pas été gone et il n'eût pas été Puitspelu, s'il n'eût pas eu la passion des farces et des attrapes. Pour sa bonne humeur, son amour de rendre service, on lui passait tout. Au temps des prunes, il allait faire visite à toutes les fruitières dont la Grand'rue de l'Hôpital était garnie, marchandaitpartout un quarteron de prunes et, prudent, demandait à les goûter. A celle fin, la plus belle choisie, il la lançait à la hauteur du deuxième étage, la rattrapait dextrement entre les dents, et passait à une autre marchande. Vingt-cinq marchandes, vingt-cinq prunes à la hauteur du deuxième étage, et voilà le quarteron. Repassant ensuite par politesse chez chaque marchande: « Merci de vos prunes, je n'ai plus faim. »

Toutes ses attrapes n'étaient pas d'un choix aussi délicat, et quelques-unes, que je ne puis raconter, eussent fait les choux gras de Rabelais.

La plus innocente consistait, au premier de l'an, à offrir des dragées à toutes les sucrées demoiselles du corps de logis. Bon an, bonne œuvre, et un baiser. Les Puitspeiu ont toujours été galants. Toutefois il avait, par préalable, légèrement sucé toute iesdragées.Histoired'avoir aussi ses petites étrennes. Gomme personne ne connaît mieux la malice que Tabbé qui a été moine, quand on lui en offrait en retour, bien avait-il la précaution de demander toujours avec inquiétude si elles ne seraient point « de la seconde sucée ».

Mais ne croyez mie que les Puitspeiu ne fussent pas accessibles aux grands sentiments. La République était venue, et avec la République les grandes guerres, les rois envahissant la France, et les patriotes opposant leurs mâles poitrines à l'ennemi. L'enfant avait pris seize ans et voulait sa part de gloire. Désespoir ! il n'avait pas fait son crû et il lui manquait quelque peu pour la taille. Mais vous ne savez pas ce qu'était ce Vincent ! Il inventa une sorte de sangle qui le retenait sous les bras, dans son lit, durant la nuit, cependant que les poids

de son métier (il était canut, comme la Dodon), appendus à ses pieds, exerçaient une tension terrible sur les muscles et les articulations. C'était une réduction du supplice de Damiens. Chaque matin, il se mesurait et constatait un petit bénéfice quUl reperdait dans la journée. 11 tira tant et si bien qu'un beau matin il se trouva la taille. Vite de courir au bureau de recrutement, avant d'avoir eu le temps de diminuer.

A la première inspection des recrues, le regard du colonel tomba sur lui. — Qui m'a f... ce gamin ? fit-il d'un ton sévère. Hors du rang et qu'il s'en aille ! — Vincent protesta, pria, supplia, pleura tellement que le colonel, touché : — Allons, puisque tu es un vrai patriote, je te garde I

Et voilà Vincent parti pour l'armée d'Italie, se battant comme un lion. A la première affaire, il est nommé caporal. 11 avait toujours prévenu qu'il reviendrait général. Tout joyeux, il écrivit à son père : « Mon père, je vous annonce que, pour le commencement de mon avancement, je suis nommé caporal ! » Hélas ! quelques jours à peine, et le futur général tombait d'une balle sous les murs de Mantoue, quand les Autrichiens essayèrent de dégager la ville, en 1796,

Or, voici qu*uu jour j'avais le vif plaisir de passer une soirée avec un mien parent, honorable et honoré, de grande position et fortune, à Lyon rillustration d'une profession libérale. Il n'est pas au premier rang, il est le premier au premier rang. Ce mien parent est d'une autre branche, descendant d'une cousine germaine à mon grand-père. Chose étrange il ne savait pas ce que nous étions l'un à Tautre et ignorait tout de nos ancêtres communs, jusqu'à leurs noms. Pourtant son digne père, honnête et riche fabricant, s'aimait avec le mien, et ils se saluaient toujours de cousins. Aussi moi, tout heureux de lui apprendre ce qu'était la Dodon, ce qu'était Vincent, et tous les autres, et comment notre trisaïeul commun, Barthélémy Puitspelu, père de Benoît, était, en 1700, paysan au bourg de Pollionay-en-Lionnois, et fit souche de passementiers à Lyon. Je pensais ainsi l'enflammer. Mais voyez un peu comme dans nos malheureuses sociétés démocratiques toutes les bonnes traditions des ancêtres sont délaissées, voire par ceux qui se croient sincèrement les plus ardents conservateurs î De tout cela, mon parent ne manifesta pas le

même enthousiasme que moi, el sa femme encore moins, ayant sa tête tournée d'autre côté, j'ignore la cause pourquoi ?

£t puis, dans tout cela, que faisons-nous de la cousine Mariette ? Je vous ai dit, vous en souvientil, que Michelle, sa mère, était la sœur de mon grandpère, le trésorier du pont. Tous deux s'aimaient beaucoup. Ce trésorier était un joyeux compère, de bon accueil et de bonne humeur, aimant à se faire du bon sang, aimant les amis, aimant par-dessus tout la famille. Vous connaissez ces petits pavillons au bout du pont Morand, en style Louis XVI, du côté des Brotteaux ? Dans celui qui est à droite en allant, et où est présentement un bureau dépendant de la voirie municipale, il avait les siens, de bureaux. Vous savez bien cet entresol bas, éclairé par un œil-de-bœuf ? Là, le grand-père avait installé un billard. Sur le coup de quatre heures, les écritures faites, parents et amis venaient boire le vin clairet. Parmi eux,il aimait surtout Benoît Mathevon, digne homme, notre parent, représentant d'un type perdu de nos fabricants. 11 vendait de l'étoffe qu'il

fabriquait lui-même. Chez lui, en rue Giroflée, depuis côte des Carmélites, il y avait le magasin et, à côté, un atelier de quatre métiers. Les Mathevon demeurèrent là nonante ans, de 4770 à 4860. Sur cet appartement, l'économiste peut suivre le mouvement de hausse des loyers, ou simplement l'abaissement du [prix de l'argent. En 1775, la location était de 490 livres par an. En 4835, elle était de 450 francs, où elle resta jusqu'en 4850. Aujourd'hui encore, notre excellente parente, la fille de Benoît, est fabricant d'étoffes pour ornements d'église, mais cette fois, sans atelier. Son mari est un très honorable marchand de soie.

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Au temps que le grand-père était trésorier de la Compagnie, les Brotteaux n'étaient rien, et pour faire un peu recette, la Compagnie était réduite à organiser des fêtes, des spectacles, de l'autre côte du Bhône, manière d'engager les gens à passer le pont. La grande allée, comme on disait, qu'on appelle aujourd'hui le cours Morand, était en contrebas de ce qu'elle est, de la hauteur, ma foi, d'un étage, et l'on y descendait du pont comme sur un

bas-port. L'allée était plantée d'arbres. C'est là qu'était le théâtre. Un dimaDche que la Compagnie avait loué une troupe de comédie, la représentation était en retard. On dépêcha le grand-père.

« Monsieur, fit, en s'excusant, l'actrice chargée des Célimènes, nous allons nous apy^éparer tout de suite. »

Les actrices n'avaient guère de maillots ; de bas, pas davantage, mais d'y suppléer était facile. On se rappelle peut-être que, jadis, les bas de soie couleur de chair avaient, à la cheville, des coins rouges. Les actrices en étaient quittes pour jouer en jambes naturelles et se fabriquer des coins rouges avec des cerises écrasées. L'illusion était complète.

C'est dans l'entresol du pavillon du pont que, le 2 août 1817,1e pauvre grand-père fut frappé d'une attaque dont il mourut deux jours après. Les vieux Lyonnais ont dû connaître un vieux médecin, nommé M. Cartier, déjà très vieux dans ma plus tendre enfance. Ce fut lui qui le soigna dans ses derniers instants.

Avec un léger fond de bohème, dont ses enfants ne sont pas sans avoir hérité, Je grand-père, dans

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sa jeunesse, plus préoccupé d'amour que de positioD, avait épousé Pierrette Guinand, très hoDDéte fille d'une très honnête famille de Mornant, femme de chambre de M. Terrasse, trésorier du pont avant le grand-père, et chez qui celui-ci était commis. Dece mariage naquirent un fils, Jean-Marie-Louis, et une fille, Fanrhette, dont la mort prématurée fut une cause de grand chagrin pour son frère. Le petit-fils de Fanrhette, Tarrière-petil-fils de la femme de chambre de M. Terrasse, après avoir épuisé tous les grades et recueilli les prix de tous les concours, est aujourd'hui, à trente et un ans, sous-directeur au ministère des affaires étrangères.

Jean-Marie-Louis fut un honnête marchand comme son père dont il continua le modeste commerce de rouennerie. Il vendait de la toile et des mouchoirs à carreaux pour ceux qui prennent du tabac. La clienlèle se composait en partie de « bisques », c'est-à-dire de gens de Hautes et Basses-Alpes, colporteurs qu'on appelle encore « marsoulins » ou « culs-blancs ». Ce commerce ne vaut pas la grosse bantjue. Jean-Marie-Louis, d'une probité rigide, craignant Dieu, et de son vivant trésorier de la fabrique de Saint-Bonaventiire, sous le curé Pascal (tous les Puitspelu étaient trésoriers de quelque chose), à telles enseignes qu'un

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jour mille francs ayant manqué dans sa caisse, il les remplaça sans souiller mot, mais donna sa démission, Jean-Marie-Louis avait, comme son père, un fond de gaieté gauloise et possédait un magasin d'histoires comiques, dont il transmit quelque héritage à certains de ses fils. Il laissa une réputation d'excès d'intégrité et de délicatesse. Peu fortuné, on le tenait pour riche, à cause d'une certaine rage qu'il avait de ne pouvoir demeurer à devoir un sol à quiconque. Sa maxime coutumière était « qu'il faut coucher sous la pendule », maxime de négociant qui se fût cru déshonoré s'il eût laissé passer sans payer la minute même de l'échéance. Mais la cousine Mariette, la cousine Mariette, dites-vous? Bah ! nous avons bien le temps.

La grand'tante Michellc, quand je la connus, n'était déjà plus jeune. Veuve depuis longtemps, elle avait son logis avec Mariette, aux Brotteaux, dont elles furent des premiers habitants, à seule fin, j'imagine, de grossir d'autant les recettes du grandpère. Elles demeuraient en rue d'Orléans, aujourd'hui rue Vauban, dans une maison à deux étages,

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qui appartenait à M. Riche, grand-pêre de M. Brouchoud, notre érudit lyonnais. On entrait par la rue Monsieur ou Madame, je ne sais plus. D'une grande porte cochère on descendait par une pente douce (les cours étant restées partout à l'ancien niveau) dans une grande cour irrégulière, pleine de gaillots. Puis, les gaillots franchis, et je ne sais quels détours encore, on gagnait des escaliers de bois, en cage à poulets. En ce temps, le feu prenait quasi toutes les nuits aux Brotteaux, soit parce qu'il n'y avait que des baraques, soit parce qu'on était à l'origiue des compagnies d'assurances, qui assuraient à lorl et à travers des gens spéculant sur l'indemnité. C'est du moins ce que prétendait ma mère, qui avail des transes épouvantables pour là tante Michelle à chaque fois qu'on criait au feu. Mais tante Michelle ne s'en souciait non plus que d'un bouton, et dormait sur ses deux oreilles.

Je vois encore cette grande chambre à trois fenêtres et le métier où Mariette fabriquait de beaux poults de soie blancs ou roses. A côté, le métier de passementerie de la iante, tout petit, et qui

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datait du xvii* siècle. Jadis, on mettait un peu d'art partout. Au lieu des vulgaires madriers de sapin avec quoi sont faits nos métiers de canuts, assez ignobles, le métier de tante Michelle était en noyer, avec des colonnes torses, noircies par le temps, comme nos vieux meubles. Un curieux de bric-àbrac rachèterait, ce métier. De beaux galons d'or et d'argent entremêlés étincelaient sur la medée, dont on me donnait à admirer quelques bouts d'échantillons, si beaux que leur vue ne me lassait jamais.

La tante Michelle était vive, alerte, malgré son grand âge et ses besicles, larges comme des coulants de serviette. Gomme les vieux Ivonnais en général, et les Puitspelu en particulier, elle ne disait jamais un mot sans y mêler quelque gandoise; toujours gaie, toujours de belle humeur, « prenant le temps comme il vient, le monde comme ils sont, et l'argent pour ce qu'il vaut. »

Mais ce qu'il y avait de plus admirable encore dans cett€ maison, c'est qu'on vous y faisait toujours manger quelque chose. Dans un autre endroit j'ai parlé des révélions qu'on y faisait en carnaval avec ces beaux marrons bien rissolés, craquants, et ce bon vin blanc, qui vous sortait par le nez ! Ces marrons m'ont toujours semblé quelque chose de si

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evtraordinaire que je n'ai jamais cessé d'être convaincu que la femme en pierre que Ton voyait jadis au sommet de la haute colonne du méridien, sur la place des Gordeliers, tenait une poêle à rissoler, au lieu do je ne sais quel vulgaire machin, que l'on a voulu me faire accroire qui servait à marquer rheure.

J'entends souvent maudire la société moderne, qui ne laisserait à l'ouvrier nul moyen d'y vivre. J'ai toujours pensé que la plupart de ceux qui n'y peuvent vivre, c'est qu'ils n'ont pas les qualités de travail, d'ordre et d'économie, et je songe à ma cousine Mariette. Elle devait avoir quelque trente ou trente-cinq ans, lorsque la tante mourut, avec laquelle il n'y avait guère moyen de mettre de côté. Mariette avait été demandée plus d'une fois en mariage, mais une certaine délicatesse, une certaine distinction native la mettaient au-dessus le plus souvent des partis qui se présentaient. Elle hésita pour un seul, et finalement se décida à rester fille, et, je crois, fit bien. Elle était bonne ouvrière, fabriquait des étoffes claires et de bonne qualité. Jamais elle ne donna un coup de battant le diman-

LA CHANSON DB MA COUSINE MARIETTE 3o5

che, mais jamais elle ne perdit une heure la semaine. — Ses distractions, direz-vous ? La messe, les vêpres, les visites à la famille, et d'honnêtes lectures.

Ces lectures étaient pour elle une telle passion que, lorsqu'elle était restée quelque temps sans livres, elle se précipitait sur le bout de papier imprimé dont l'épicier enveloppait le sel qu'il lui vendait. Telle était son habitude du métier que, même pour ces étoffes si délicates, elle en était arrivée à lire tout en travaillant. Le livre, maintenu ouvert par une règle, était placé sur la façure. Elle suivait eu même temps les lignes et la navette, comme le musicien suit les deux portées du chant et de l'accompagnement. J'ai peine à m'expliquer comment le tressautement imprimé au livre par le coup^de battant ne lui abîma pas la vue, qu'elle a gardée bonne en dépit de tout.

C'est de la femme surtout que l'on dit que, dans notre société, elle est fatalement condamnée à la misère. Je vois au contraire que, dans leur vieillesse, les ouvriers n'ont quasi jamais rien, et que les ouvrières, les lingères, les garde-malades, les domestiques parviennent à s'amasser un petit pécule, qui suffit à les faire vivre quand sont venus les vieux jours. Ma cousine, sans doute, n'est pas

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devenue riche, mais enfin, de ses économies d'ouvrière, elle a amassé douze cents francs de rente, qui eussent été grossis si le désir de faire quelque bien après elle ne l'eût empêchée de placer en viager la totalité de son petit capital. Aujourd'hui elle ne travaille plus qu'à ses heures, quand il lui plaît de se passer quelque modeste fantaisie : une robe neuve, une de ces pendules-tableau qui ont remplacé (à tort) le coucou de nos grand'mères, ou quelque chose de ce genre. Alors elle fait une pièce. D'autres fois elle se distrait à ces menus travaux qui n'exigent pas l'assiduité de la fabrication des étoffes, et qui sont l'accessoire de la canuserie. Elle vit ainsi en paix, le cœur joyeux, sans rien redouter de la vie et sans rien redouter de la mort, prête, quand l'heure sera venue,

A sortir tie la vie ainsi que d'un banquet, Remerciant son hôte et faisant son paquet.

Comparez celte situation à celle de nombre de personnes qu'on dit appartenir a une condition supérieure à la sienne. Comparez la situation de l'ouvrière à celle de rinstitutrice à gages, à celle du professeur de piano ou de dessin allant courir le cachet! pour tout dire, comparez la bonne et chaude veste de velours à Thabit noir usé aux coudes.

LA CHANSON DE MA COUSINE MARIETTE Soj

Cette fois, voici la chanson. Ce n'est pas trop tôt, direz-vous 1 Je vous conseille de vous plaindre 1 N'aurais-je pas pu vous passer en revue mes cousins de Morna'nt^ dont il y avait douze grosses? Et mes autres parents paternels, maternels, sempiternels? Et puis, n'aurais-je pu, comme tant d'autres, vous

Parler de mes aïeux au jour de Cérisoles?

Croyez-vous qu'ils n'y fussent possible pas aussi bien que les vôtres, Monsieur le marquis ? Seulement ils n'étaient pas couverts de fer, et n'avaient pas chacun cinq varlets pour les hisser à cheval ; et, quand ils étaient tués, on ne leur élevait pas des tombeaux dans les églises, avec de belles épilaphes. Mais ils s'y faisaient tuer tout de même.

Somme, estimez-vous heureux d'en être quittes à si bon marché, et croyez hardiment que peu d'avocats fussent si promptement venus au fait.

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Donc, au temps de sa jeunesse, Marietic, qui a toujours eu de Ténie, comme tous les Puitspelu, avait fait une chanson. Je ne regrette qu'une chose, c'est qu'elle ne fût pas en patois^ mais il n'est pas donné à tout le monde de savoir le patois, surtout quand on a eu le malheur d'aller à l'école.

Sur quoi la chanson peut-elle bien rouler, sioon les grandes misères et les petites joies du pauvre taffetatier ?

Je vois aller la fabrique ; Rien ne me rend plus content.

Tous les gens de la boutique Tournent devant très souvent.

Je puis rimer sans rien craindre, Puisqu'on ces heureux moments.

Mes cartons et mon cylindre,

Tout ça tourne,

Tout ça tourne, Tout ça tourne en môme temps !

Les « gens de la boutique qui tournent devant très souvent », c'est du vieux passé. Vous savez que la pièce, au fur et à mesure de sa fabrication,

LA CHANSON DE MA COUSINK MARIETTE 3q9

s'enroule sur un rouleau qui est contre le ventre du canut. De mon temps (cela remonte déjà haut), quand on avait fabriqué quelque peu d'étoffe, on « tournait devant », c'est-à-dire qu'à l'aide d'une cheville appendue au pied du métier, on faisait enrouler l'étoffe de quelques crans, à la façon des rouliers qui billent leur chargement. Aujourd'hui cela se fait tout seul. On a une petite machine, que l'on nomme régulateur, qui, mise en mouvement par le battant, fait tourner imperceptiblement le rouleau à chaque coup. Gomme on a des inventions, tout de même !

Quant au cylindre, qui ne sait que c'est la pièce principale de la jacquard. C'est un « cylindre carré » (nous ne sommes pas assez savants pour dire prisme), sur lequel roulent ces cartons gris, percés de trous ronds, destinés à laisser passer tels et tels, suivant le dessin, des « crochets », à chacun desquels sont appendus des fils de la chaîne. Nous parlons des façonnés et des armures, comme bien s'entend ; chaque fois qu'on baisse la marche, le cylindre tourne pour faire le dessin, et le carton tourne aussi pour être remplacé par un autre : « Tout ça tourne en même temps ».

Le pauvre canut ne jouit pas longtemps de ce tournement :

Hais voilÀ que ta oauelle, Ed s&ulani sur iin &rquet, A f&il tomber m & navetle Etbriaâ mon aRiiolet.

l'uis cetio trame est si line.

Qu'à chaque coup de battant.

Le cordon, la cordeline.

Tout (B caase.

Tout (a casse.

Tout fH casse en mSme temps I

Pas besoin de dire ce que c'est que la canetU-*-* dont )e nom signifie petit canon, à telles e que, dans la Rivière de Génes (Ponent) les t rands nomment leur canette canonnet, L'arqo»^ (petit arc), c'est un petit ressort composé de qoabK-J lamelles d'acier, qui, fixé à la pointizelle oo i sue k'qiiel tourne la canette, ii pour fonction de gê« ner un peu le (îau fluyau) dans son mouvementé rotation, à seule fin, quand on tisse, de fn' convenabli' tuent. In Irunie. Quand la cr

a poiiili/clle el i\ae l'arquet, abn élasticité n;iliirellej comprend q

pour ;

qUrr -rlX-.: :iJeiM» ipfc;«*^

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Le commis à la balance Gugne ses appointements ; Le patron biffe l'avance,

Tout ca triche,

Tout ça triche.

Tout ça triche en môme temps !

De tout temps le canut a eu le droit de parler ma de « son marchand ». L'épithète de « chien » es classique. Dans un noël, composé vers le milieiï^^ " du xviir siècle par Jean Guigoud,et que ne connaîP ^^ certainement pas Mariette, on trouve déjà :

Ne dion gin de ma du prouchin :

Noutron marchand est prou bon chin, Du moins si nous paye ma, Y no laisse pas chôma.

« Ne disons point de mal du prochain : — Notre marchand est assez bon chien. — Du moins s'il nous paye mal, — 11 ne nous laisse pas chômer. »

Le commis à la balance, c'est celui qui est chargé de recevoir l'étoffe des mains de l'ouvrier, de lui donner sa pièce, etc. Quand vous irez dans un magasin de fabricant, vous verrez, le plus souvent sur une porte palière séparée, les mots de service desrouvriers. Cette porte donne accès à une petite cagr grillée, où il y a un banc de bois. Là arrivent les canuts, les dévideuses, etc. La cage ouvre sur un

LA. CHANSON DE MA COUSINE MARIETTE 3l3

large rciyon où senties balances <iont s'agit. Comme bien s'accorde, Ton passe en compte au canut un déchet sur le poids de la soie à employer. S'il n'épuise pas ce déchet, le prix de la différence est porté à son crédit; s'il l'excède, à son débit. La soie économisée, c'est « l'avance ». C'est l'objet parfois de quelques difficultés, que la chanson se plaint de voir trancher trop sans façon par le marchand.

Quand j'avais seize ans et que j'étais commis de balance, la porte de la cage donnait des fois entrée à une grande jeune fille, bien faite, aux grands yeux noirs, au teint blanc, lèvre rouge en cerise, qui avait sur le front deux bandeaux de cheveux, aplatis comme on les portait alors, lisses et bien brillants. Elle se nommait Francine, ouvrière chez de bonnes vieilles dévideuses. M"" Nerboliez,en rue de l'Arbre- Sec,au 4\Lesbonnes dévideuses étaient fort pieuses. Je me rappelle qu'elles avaient dans leur atelierune belle gravure représentant le Sommeil de V enfant Jésus, Est-ce d'un des Carrache ou du Guide? Je ne sais plus. Jésus dort. La sainte Vierge pose un doigt sur ses lèvres pour faire signe au petit saint

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Jean qu'il ne faut pas réveiller TenfaDi . Les maîtres italiens ne mettaient pas, comme on fait aujourd'hui, des caleçons à l'enfant Jésus. Or sus, les bonnes dévideuses avaient découpé un petit cœur de papier blanc, qu'elles avaient délicatement collé sur la vitre du tableau, à seule fin de voiler la nudité du saint Enfant. Je ne pouvais m'empécher de trouver ce cœur drôlement placé.

Dieu sait si jamais je dis un mot à Francine qui ne fût pas de dire I Pas moins, j'aimais fort qu'on m'envoyât en rue de TArbre-Sec. J'y fus un jour que Francine avait une rage de dents épouvantable. Eau de Dësirabode, Paraguay-Roux, Créosote-Billard, on avait tout épuisé. On eut recours à une oraison à sainte Appoline, qui est infaillible. Sainte Appoline, qui eut, dit-on, toutes ses dents arrachées par les bourreaux, lors de son martyre, est renommée pour ce genre de mal. Hélas I l'oraison ne réussit pas mieux que la créosote.

Un autre jour, Francine, qui n'avait plus mal aux dents, me fit ses adieux. Elle se mariait. Presque sans bien me rendre compte du pourquoi,

LA CHANSON DE MA COUSINE MARIETTE 3l5

i * ^n fus fort chagrin. Je serais très fâché de la revoir ^aujourd'hui, si elle vit encore, vieille femme, ^cdentée, en cheveux gris. J'aime mieux me l'imagier toujours avec ses bandeaux noirs bien lisses.

Le teinturier fait des siennes Et des soies double le poids.

Quand vous remondez les chaînes.

Tout vous reste dans les doigts.

La nuit ça fait des belues Qui brillent en pétillant, Les entorses, les tenues,

Tout ça craque,

Tout ça craque, Tout ça craque en même tenjps I

Déjà en ce temps, vous le voyez, le teinturier « chargeait les soies ». On lui donne un kilo de soie, il vous en rend deux. L'étoffe n'est plus que de la gomme, du fer, du sucre et un tas d'ingrédients de pharmacien. Parfois la robe d'une dame est couverte de moucher. C'est le sucre. Puis ces drogues, ça vous brûle les soies, et la chaîne tombe en bave. Pas moins, il y a des fabricants, comme Claude- Joseph Bonnet, et aujourd'hui ses petits-fils

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et d'autres, qui n'ont jamais voulu laisser charger les soies. Us ont perdu d'abord, mais les acheteurs sont vite venus les retrouver, allez I

Remonder, c'esl émonder avec un r d'agrément par devant. C'est nettoyer, éplucher la chaîne, en coupant avec des forces tous les bouchons, nœuds, écorchures qui sont aux fils de la chaîne. Forces sont ciseaux plats, à ressort, diminutifs de ceux avec lesquels on tond les chevaux, à moins que ceux-ci ne soient un augmentatif des autres. Quand je remondais, étant apprenti, des fois sur dix fils, j'en saignais neuf. Alors, on attrape le « roquet de jointe », enfilé à une corde tendue horizontalement au-dessus de la longueur, et où il y a du fil de chaîne enroulé, avec quoi l'on rhabille le fil cassé.

Les belus, ou mieux be lues y petites étincelles électriques que Ton fait parfois la nuit détonner au contact des doigts avecles soies chargées. C'est le vieux français bellue, dont le diminutif seul est resté dans bluette, et qui est dérivé du Idiiin bis- lucere, Belu est partout. En Forez, c'est beluve; en Provence, belu, beligo. Dans les Alpes Gottiennes, beluo, belhuo; en Languedoc, belet, « Mais de z' yeux de Suzanne une belu TenflAme », dit Etienne Blanc^ dans Suzanne^ « poème éticjue ».

LA CHANSON DE MA COUSINE MARIETTE SlJ

Entorses, fils tordus ensemble, comme quand Xes « nerfs » du pied se chevauchent. Tenues, cfuand les fils s'arrapent ensemble et qu'il les faut clécapiller.

Mais pas plus en la canuserie qu'ailleurs, il ne faut s'attendre à rencontrer

Cette paix que je cherche et qui me fuit toujours.

Et songez d'abord qu'il y a des femmes dans quasi tous les ateliers de canut!

Que de bruit ! que de tapage !

Je ne sais plus où j'en suis.

Chacun gronde à son ouvrage :

Tout ce train-là m'étourdit.

L'apprenti, la canetière, Ma femme avec ses enfants.

Notre marchand, l'ouvrière,

Tout ça crie,

Tout ça crie, Tout ça crie en même temps!

Hélas I que l'on vous crie, qu'on ne vous crie pas; ne vous impatientez pas, impatientez-vous, c'est tout un. Usez-en, n'en usez pas, disait le père Dal-

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gabio, i^architectey en clignant de l'œil, ça s'use I II n'est si long jour qui ne vienne aux vespres. Tant vit l'homme qu'il devient vieux. £n la fin se chante le Gloria. Au bout de l'aune fault le drap. Au bout du fossé, la culbute. Frère, il faut mourir!

Pour achever la misère, Plusieurs mauvaises saisons Font que la vie est trop chère Pour DOS petites façons.

Je vois ma tâche finie, Sans regretter mon printemps.

L'ennui, le plaisir, la vie.

Tout ça file.

Tout ça file.

Tout ça file en même temps !

Cy finit la chanson de ma cousine Mariette.

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