SONNET POUR ALBUM

On leur fait des sonnets, passables quelquefois; On baise cette main qu'elles daignent vous tendre; On les suit à l'église, on les admire au bois; On redevient Damis, on redevient Clitandre;

Le bal est leur triomphe, et l'on brigue leur choix; On 'danse, on rit. on cause, et vous pouvez entendre,

Tout en valsant, parmi les luths et les hautbois, Ces belles gazouiller de leur voix la plus tendre :

■ — La force est tout; la guerre est sainte; l'échafaud Est bon; il ne faut pas trop de lumière; il faut Bâtir plus de prisons et bâtir moins d'écoles;

Si Paris bouge, il faut des canons plein les forts. — Et ces colombes-là vous disent des paroles A faire remuer d'horreur les os des morts.

Juillet 187(i.

r,(Mil mille hdinmes, criblés d'obus et de mitraille,

Cent mille hommes, couchés sur un champ de bataille,

Tombés pour leur pays par leur mort agrandi.

Comme on tombe à Fleurus, comme on tombe à Lodi,

Cent mille ardents soldats, héros et non victimes,

Morts dans un tourbillon d'événements sublimes,

D'où prend son vol la fière et blanche Liberté,

Sont un malheur moins grand pour la société,

Sont pour l'humanité, qui sur le vrai se fonde,

Une calamité moins haute et moins profonde,

Un coup moins lamentable et moins infortuné

Qu'un innocent, un seul innocent, condamné.

Dont le sang, ruisselant sous un infâme glaive,

Fume entre les pavés de la place de Grève,

Qu'un juste as.sassiné dans la forêt des lois.

Et dont l'àme a le droit d'aller dire à Dieu : Vois !

POlÇSIR. — XV. 10

La hache? Non. Jamais. Je n'en veux pour personne.

Pas même pour ce czar devant qui je frissonne,

Pas même pour ce monstre à lui-même fatal.

Qui supprime Tyburn abolit White-Hall ;

Et quand la mort, ouvrant son désastreux registre,

Me dit : — Que jettes-tu dans ce panier sinistre?

Ou la tête du peuple, ou la tête du roi? —

Je dis : — Ni celle-ci, ni celle-là. — Ma loi.

C'est la vie; — et ma joie, ô Dieu, c'est l'aube pure.

Je ne suis pas de ceux qui font la pourriture ;

Je ne suis pas de ceux qui donnent à manger

Au sépulcre, où l'on voit ramper et s'allonger

L'affreux sarcopte éclos du miasme délétère ;

Je ne suis pas de ceux vers qui les vers de terre,

Béants, tournent leur tête aveugle dans la nuit.

Tout supplice est un fait contre la loi, traduit, Pour l'éducation des foules indécises.

Devant l'esprit humain, suprême cour d'assises. Saint prétoire, infaillible et grave tribunal

/, 1 II ACIIEr NON. JAMAIS. 75

Où Bercaria Ju^<' aiili- i\r .luviiial.

Le |H'iisciii' u'absoiit point les grands lorfails lyi-i(]iie.s

Qno riiisloirr cn^loulil sous ses panégyricjucs ;

11 cxcnso parfois, il n'apiJi'oiiv»' jamais.

11 veul (If l'aiihe, cl non iln sany, sur les somnicls.

Peuple on roi, (|uel (|ue soil le lueur, il le Maine.

Poni- lui l'assassinai, même illustre, est infâme;

Tout temple est sombre avec une morgue au milieu.

Quand le sang coule, il dit : malheur! admirant peu

Le resplendissement magnifique du glaive;

il n'a pas, quand le cri des victimes s'élève,

Pour éblouissement la grandeur du bourreau;

Pour lui, Saint-Jusl poussant Danton au tombereau,

Louis quatorze affreux, penché sur les Cévennes,

Implacable, saignant la France aux quatre veines,

Titus livrant Sion massacrée aux vautours,

Quoi qu'on puisse alléguer et dire, c'est toujours

Le même crime errant dans la même nuit noire;

Si grand que soit l'éclat, quelle que soit la gloire,

C'est toujours à ses yeux le meurtre, et, plein d'ennui.

Partout, il le condamne; et tout ce qu'il sait, lui,

C'est qu'on ne lui fait pas accepter des décombres.

Des désastres, des morts, des écrasements sombres,

Même en posant dessus la patte d'un lion.

Non, jamais de vengeance et pas de talion.

Quoi! le cipaye irait jetant au feu des femmes

Et tordant des enfants tout vivants dans les flammes ;

Quoi ! l'irlandais bigot, à travers le brouillard,

Surgirait, la massue au poing-; quoi! le lollai'd

Joindrait le fer qui frappe à la main qui mendie;

Quoi! le hubin boirait du sang; quoi! l'incendie

Éclairerait le rire horrible du truand ;

Le camisard aurait dans sa poche en tuant

Sa bible toute grasse à force d'être lue ; —

Et l'âme incorruptible, et la bouche absolue,

La bouche du poëte et l'âme du penseur

Se tairaient ! et le jour accepterait pour sœur,

Sous prétexte qu'ensemble autrefois nous souffrîmes.

L'aveugle obscurité, toute pleine de crimes!

Non, parle, et parle haut, vérité! vérité!

La misère n'a pas le droit de cruauté ;

Les échafauds s'en vont et leur ombre s'efface ;

L'impassible équité ne veut pas qu'on en fasse.

Pas même avec le bois douloureux des grabats !

Non! nous n'admettons point, dans le deuil d'ici-bas.

Qu'on puisse être bourreau parce qu'on fut victime.

Le meurtre fils des pleurs n'est pas plus légitime ;

Quand le faible devient à son tour le plus fort,

La conscience donne à la rancune tort

Et force les instincts de vengeance à se taire.

Et l'on n'est point absous par ce juge pour faire

Du mal avec le mal que d'autres vous ont fait.

Cette livre de chair dont Shylock triomphait. Malheur à qui la veut dans sa sauvage envie ! L'homme est le travailleur du printemps, de la vie, De la graine semée et du sillon creusé,

/, I ii\<:iii:/ y(}.\. jamais. n

El luiii \v civaitcici' livide <lii passé.

l\*ii|)le, k' philosophe est \o lémoiii sévère.

Si Jésu^ s'cnvohiil féroce du calvaire,

Kl vciiail à sou tour cnicilier Salau,

.le dirais à Jésus : Tu n'es [)as Dieu. Va-l'en!

C'est à coups de canon qu'on rend le peuple heureux.

Nous sommes revenus de tous ces grands mots creux ;

— Progrès, fraternité, mission de la France,

Droits de l'homme, raison, liberté, tolérance. —

Socrate est fou ; lisez Lélut qui le confond ;

Christ, fort socialiste et démagogue au fond,

Est une renommée en somme très surfaite.

Terre! l'obus est Dieu, Paixhans est son prophète.

Vrai but du genre humain : tuer correctement.

Les hommes, dont le sabre est l'unique calmant.

Ont le boulet rayé pour chef-d'œuvre; leur astre,

C'est la clarté qui sort d'une bombe Lancastre,

Et l'admiration de tout peuple poli

Va du mortier Amstrong au canon Cavalli.

Dieu s'est trompé; César plus haut que lui s'élance;

Jéhovah fit le verbe et César le silence.

Parler, c'est abuser; penser, c'est usurper.

La voix sert à se taire et l'esprit à ramper.

Le monde est à plat ventre, et l'homme, altier naguère,

Doux et souple aujourd'hui, tremble. — Paix ! dit la guerre.

Elle passa. Je crois qu'elle m'avait souri.

C'était une grisette ou bien une houri.

Je ne sais si l'efTet fut moral ou physique,

Mais son pas en marchant faisait une musique.

Quoi ! ton pavé bruyant et fangeux, ô Paris,

A de ces visions inelTables ! Je pris

Ses veux fixés sur moi pour deux étoiles bleues.

Fraîche et joyeuse enfant ! moineaux et hochequeues

Ont moins de gaîté folle et de vivacité.

Elle avait une robe en taffetas d'été,

De petits brodequins couleur de scarabée,

L'air d'une ombre qui passe avant la nuit tombée,

Je ne sais quoi de fier (jui permettait l'espoir.

Pendant que je songeais, croyant eneor la voir

Même après quelle était enfuie et disparue.

Et que debout, pensif au milieu de la rue.

Contemplant, ébloui, cet être gracieux,

J'avais l'œil dans l'espace et l'âme dans les cieux,

Une vieille, moitié cbatte et moitié barpie,

Au menton liérissé d'une barbe en ebarpie,

Vêtue afîreusement d'un sinistre bâillon,

Effroyable, et parlant comme avec un bâillon.

Me dit tout bas : — Monsieur veut-il de celte fille?

0 pauvre colibri que vend une cbenille !

L E . K. inv.

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