I. — Soirée

La gentille, et si féminine et fine pluie,

Tiède et légère sur les campagnes d'automne,

En s'abattant a l'air d'une douceur enfuie,

Tant elle est vaporeuse, — enfuie et pourtant toujours bonne.

Et moi, la regardant au loin Nover les horizons qui dans un rêve expirent, Je lui souris, mais ne sais point S'il faut soupirer ou sourire.

Elle non plus, en soui'iant ses pleurs, ne sait, Car elle est ce qui passe, étincelle et succombe.

Et c'est à la fois triste et gai, Gai comme ce qui vole, et triste comme ce qui tombe.

ai'tomnf: 117

Siu' l'imniobililt' des campagnes, c'est triste et gai, Ce \o d"i r.e cru paiille ù du rêve, et qui tombe.