II. — Nuit

L'averse est enfin lasse. Et l'eau Avec l'ombre s'endort dans les dernières feuilles. Dans le vent, déjà froid comme s'il venait du tombeau, De petits bruits, furlifs, tombent vers le sol qui les cueille, De petits bruits rêveurs... Ce sont des gouttes et des feuilles.

Et, plongeant dans la nuit qui les pleure à petits bruits toutes, Je ne sais, tant est noir, sommeillant et perdu ce deuil. Si, doucement, cesont des feuilles qui s'égouttent, Ou bien des gouttes qui s'effeuillent...

Une Lyre de pluie et de frissons de feuilles.

Qui, sur mon cœur, en lents pleurs de songe s'égoutte...

Ou bien peut-être en lents songes de pleurs s'effeuille...