A THEODORE DE BANVILLE

les familles tableaux, objets d'art, bibliothèques, sont devenus matière à spéculation. On achite, on collectionne pour revendre; et quelquefois à courte échJance, si le moment est bon. Les livres donnés par l'auteur, les œuvres offertes par l'artiste y passent comme les autres et tombent dans le creuset du capital. Comment resterait-il du temps pour lire, pour s'instruire et pour causer? L'argent a corrompu jusqu'aux gens bien élevés, aux esprits indépendants qui jadis auraient eu horreur du trafic. Les femmes elles-mêmes, à qui leur irresponsabilité laissait plus de loisir, sont entrées dans le torrent, et ont rompu avec les arts de la pensée. Elles ont aiopté les goûts et les exercices de l'autre sexe, les chevaux, la chasse, les jeux; ont imité les moeurs du théâtre, costumes, représentations, concerts, etc., et se sont plongées dans les manies de la dévotion à la mode, petits comit's, présidence, patronages.

J'en atteste tous ceux qui ont eu cette douleur de recevoir trois heures durant sur le d s cette pluie froide de lieux communs, d'inutilités et de propos insignifiants débités par des gens incapables de comprendre un vers, de citer à propos l'histoire et de construire un raisonnement.

Je suis à table : une personne quelconque, je ne dis pas un écrivain ni un savant, parle de façon à m'intéresser. C'est, je suppose, un voyageur décrivant des pays lointains ou des mœurs que j'ignore; ou peut-être quelqu'un de haut placé expliquant un fait mal connu, ou contant une anecdote sur un homme célJbre. J'écoute et je me tais. Mon voisin ou ma voisine, me voyant silencieux, soupçonne que je m'ennuie ou peut-être suppose charitablement qu'in-