LE PRINTEMPS

L'homm' qui vous parle a bcn souffert, Son blair balladait sa roupie, Tout en grelottant cet hiver; \ e r'biffe à la fin des tins :

Lui suffisait pas d' crever d' faim

(Bien qu' beaucoup boufTnt dans l'Univers),

V'Ki-t'v pas qu'il a la pépie,

lu v'ià-t'y pas qu'a geint sa chair !

Ce soir I1 Printemps m' soûle à son tour (Mon sang ça n'est pus d' l'eau d 'lessive;, J'ai des bécots plein les gencives.

El j'ai les rognons pleins d'amour!

Hélas ! je 1' sais ben qu' c'est la fête Et que T temps d'aimer il est v'nu Qu'y f rait mêm' bon d'aller tout nu Avec au bras eun' gigolette,

Pour fair' la culbut' dans les foins Sans culbutants et sans témoins !

Mais outr' que j' suis trop mal frusqué J'ai pas d1 pèze pour en embarquer,

Aucune a vourait d' ma tristesse :

Seigneur! Vous avez d' l'instruction Porquoi qu'y en a qu'ont des maîtresses Malgré qu'y n'aient pas d' position?

J'amïais ben moi aussi mon Guicu Avec les gaa qui sont au sac

pour ça m' fair' mignonne ou mac) Vivre en donzeUe et en joyeux!

Et m' les traîner dans des bagnoles Pour m' foutre avec euss des torgnioles A coups S bouquets d' rieurs su' l' citron (Mais v'ià! y s' trouv' que j'ai pas 1' rond!)

J'suis 1' fils des vill's, non d'mon village Si j'ai des cnvi's, des besoins C'est la faute aux grands magasins A leurs ménifiqu't étalages.

Mais la nuit s' fait d' pus en pus douce, Seigneur ! guettez pour F vagabond Qu'est forcé d'ouvrir l'œil et l'bon, Rapport aux gonciers qu'est d' la rousse!

On entend geindr' le boulanger Coram' si qu'y s'rait près d' son trépas Et son boulot m' porte à songer Qu'y fait du pain où j' mordrai pas,

(Quoi y faut dire? Quoi y faut faire?

J'ai mêm' pus la force ed' pleurer.

J' sais pas porquoi j' suis su' la Terre Et j'sais pas porquoi j' m'en irai !)

A travers l'air, par des personnes, N'y vient des voix d' musiciennes, Qu'on croirait sortir d' mon Sensible Quand j'vous réclam' mon essentiel,

Ou ben c'est putôt d' vos Archanges Qu'ont p'tèt' perdu leur fleur d'orange Et qui s'désol'nt dans l'invisible D'avoir été sacqués d' vot' ciel!

Oh! Seigneur, sans vous commander, Via qu' c'a m' reprend, gn'a pas d'offense J'vourais comm' dans ma p'tite enfance Coller mon cib su' deux nénés!

Oh! deux bras frais qui m'am'raient bien El ça n' s"rait-y qu' dans un boxon, La pus moche, la pus chausson (Mais y faurait qu' ça m' coûte rien!)

Seigneur mon Guieu, sans qu'ça vous froisse, J'vous tends mon cœur, comm' la Pucelle, Ainsi qu' mes bras chargés d'angoisse, Lourds du malheur universel!

Car si j'étais seul à la dure

Je n' vous pos'rais pas tant d' porquois,

Mais 1' pus affreux de l'aventure,

C'est qu'y sont des meillons comm' moi!

L'Homme est pas fait pour la misère Et contrarier ses beaux désirs, Ni pour qu' ses frangins 1' forc'nt à faire Des cravails noirs et sans plaisir.