LBS FLEURS DES BOIS

VeneE I voici , dans nos bois,

Les beaux mois Où l'on aime, où l'on médite.

Dieu, qui répand sur dos Oeurs

Leurs couleurs.

Dieu veut que I'od dous visite.,

Venezl la rose, aujourd'hui.

Meurt 4'eDnui, Sur le buisson qui l'enchaîne, De n'oufr que les ruisseaux ,

Les oiseaux , Ou la voix grave du chéue.

Comme elle aurait de plaisir A saisir,

BOSA MYSTICA

En frémissant sur sa tige.

Un souflle, au inoins, plus vivant

Que le vent.

Votre haleine qui voltige.

Elle aspire à recevoir,

Pour ce soir.

Sur sa corolle embrasée.

Une larme de vos yeux...

L'aimant mieux Qu'une coupe de rosée.

Quand frappe à leur front vermeil

Le sommeil , Oui, les fleura seraient heureuses D'écouler et d'assoupir

Un soupir De vos lèvres amoureuses.

Les bois aiment la chanson

Du pinson ; Hais, pour le châne lui-même, Bien ne vaut deux fraîches voix,

Mille fois BépélaDt ces mots : Je t'aime '.