LIVRE IV

Trompés par la brise aUiédie , Recommençaient leur mélodie Ainsi qu'au retour du priftteiiap.s.

« Mes enfants , a dit le \ieux Pierre :

Daignez vous, rendre à ma prière !

Ce jour fait mentir la saison »

Accordez-moi , pour la cueillette ,

Que je vous suive à Tolivette :

Je meurs d'ennui dans la maison.

« Il me souvient qu'en mon jeune âge, Comme vous ardent à l'ouvrage , Pour ombrager Tauge du puits, Nous plantâmes , avec mon père, Un olivier que je révère ; Eh bien ! j'en veux cueillir les fruits.

« — Père, restez dans votre chambre ; Vous savez, aux jours d« décembre,

22t LES TRADITIONNELLES.

Les soirs sont froids : soyez prudent.

Puis, quand la vieillesse vous penche , N'allez pas, au haut d'une branche , Chercher quelque triste accident. »

Mais Thomme , au déclin de la vie.

Ressemble à Tenfant par l'envie; Pierre a descendu l'escalier Et caressé la turbulence Du roquet, dont la vigilance Garde le sac du journalier.

On part. A Tair pur qui l'enivre , Le bon vieillard se sent revivre, Et va tenant pied à ses fils.

Et, malgré la route un peu ruée , 11 leur cache sa Is^itude Et plaisante de leur avis.

Au champ rendus, à l'instant môme,