LES VOL EU B S

Et il jugea inutile d’instruire Catherine MickalofT de la scène grossière et burlesque tout à la fois que la Mathurine avait faite.

Puis, après lui avoir donné des nouvelles de sa prétendue sœur, il s'excusa auprès de la princesse, et la quitta pour rejoindre Mousseline qui l'attendait à l’office.

— Venez donc par ici, ma commère, dit-il.

Et il ouvrit la porte de son cabinet, qui se

trouvait au rez-de-chaussée.

Mousseline entra, souleva son tablier, et tira de sa poche un gros sac de cuir plein depièces de cent sous qu’elle posa gaillardement sur la table.

— Dites donc, ma commère, fit Ragoulin, avant de régler nos comptes, voulez-vous me permettre de vous dire un mot?

— Pardine ! lit Mouseline.

— Est-ce que vous comptez retourner à Avranches ce soir?

— Ah! mais non, dit Mousseline. Faut que j'aille jusqu’à Rennes voir ma sœur.

— Vous avez une sœur à Rennes?

— Oui. Elle est mariée avec un homme du chemin de fer.

— Et vous passerez probablement une couple de jours avec elle ?

— Oui, not’ maître

— Par conséquent, Jean Claude ne vous attend pas avant la fin de la semaine ?

— Pour ça, non.

— Alors, vous pourriez me rendre un petit service, peut-être.

Mousseline regarda Ragouliu.

— Vous savez bien, dit-il en baissant la voix, où nous nous sommes rencontrés?

— Oui-dà ! fit Mousseline.

— Vous avez vu une dame à la fenêtre ?

— Et une jolie dame encore!

— Elle est arrivée la nuit dernière.

— Bon ! fit Mousseline.

— Et ses domestiques n’arriveront que demain soir, ce qui fait qu’elle est toute seule là-bas.

— Eh bien ? fit Mousseline d’un air niais.

— Vous ne voudriez pas la servir un jour ou deux ? demanda encore Ragoulin.

Mousseline eut un frémissement par tout le corps, mais son visage demeura calme.

— Oh ! si c'est pour vous obliger, not’ maltref de bien bon cœur, dit-elle.

Et Mousseline pensait :

— Voilà certes une combinaison que je n’aurais osé espérer. A nous deux donc, toi qui as assassiné Gonidec!

LF.S VOLEURS

Le soir même, Mousseline était installée dans la maisonnette du bord de la mer, sous le nom de Cyprienno, la femme à Jean Claude, le fermier des environs d’Avranches.

Le Vautour l’avait acceptée sans défiance.

D'ailleurs, le Vautour n’avait jamais vu Mousseline.

La Circassienne était bien entrée dans l’hôtel de la pécheresse la nuit même où le comte Paul enlevait cette dernière ; mais elles ne s’étaient point rencontrées.

Et puis, Mousseline était si bien métamorphosée qu'il était impossible à l’œil le plus exercé de reconnaître eu elle la dame du lac qui avait tourné la tête à ce pauvre Américain Robert Bulton.

Cyprienne, c’est-à-dire Mousseline, avait été amenée par M. Ragoulin, ce qui avait été pour l’ex-notaire le prétexte d’une seconde visite.

Il est vrai que la princesse Catherine était venue en même temps.

En route, Ragoulin lui avait raconté comment la Mathurine, dans sa pruderie, avait jugé les choses tout de travers, et pris la sœur d’une princesse pour une cocotte de Paris.

La princesse avait beaucoup ri de l’aventure.

Puis, elle avait regardé la fermière qui voulait bien servir sa prétendue sœur pendant deux jours, et elle avait répété son exclamation du matin : •

— C’est, en vérité, une fort belle paysanne.

Mousseline s'était installée dans ses nouvelles fonctions.

Elle avait joué son rôle à ravir, préparant le dîner et ne bougeant pas de sa cuisine.

Ragoulin et la princesse étaient partis bien avant le coucher du soleil.

Mais Mousseline avait entendu cette dernière dire au Vautour en langue russe :

— Attends-moi cette nuit, je reviendrai.

Mousseline, on le sait, savait le russe.

Après son dîner, le Vautour sortit.

Elle traversa le petit jardin, ouvrit la clairevoie et prit un sentier qui descendait vers la plage.

Mousseline demeura seule.

Accoudée auprès de la fenêtre, elle pensait î

— L’occasion est belle pour moi, et certes je ne la laisserai pas écbapper.

Mais elle serait bien belle aussi pour 11"' de Gonidec. Je ne comprends pas cette femme.

Elle est pleine de résolution d'abord, elle hésite ensuite.

N’importe 1 il va falloir trouver un moyen de la prévenir que je suis ici.

Et Mousseline quitta la fenêtre du bord de la rue pour aller ^garder par une autre qui donnait sur la campagne.

La campagne était déserte.

Cependant il sembla à Mousseline que quelque chose remuait derrière un arbre, de l’autre côté de la haie du jardin.

Elle regarda plus attentivement encore et il lui sembla même qu’elle voyait un homme.

Cet homme avait l’air de se cacher.

Mousseline sortit de la maison et traversa bravement le jardin.

Alors, en effet, un homme fit mine de prendre la fuite.

Mais Mousseline l’avait reconnu.

— Hé! le gars? fit-elle.

Le gars qui avait déjà pendu ses jambes à son cou s’arrêta tout net.

C’était le paysan de Dol, le gars Mathurin

1)U GHAND MONDE. 2oU

Legallec que Mousseline avait rencontré le matin et à qui elle avait demandé son chemin.

— Je te fais-t’y peur? dit Mousseline.

— Non, mamzelle.

Et le gars un peu embarrassé tira son bonnet de laine et se mit à le tortiller entre ses doigts.

— Approche donc un peu, alors.

Et Mousseline prit un air des plus avenants.

Le gars s’approcha.

Il était rouge comme une baie mûre et avait un air tout penaud.

A trois pas de la haie, il s’arrêta.

— Qu’est-ce que vous voulez, mamzelle?

fit-il.

— C’est moi qui pourrais te demander ce que tu viens faire par ici.

— Mais dame ! les champs sont à tout le monde.

«— Farceur 1

— Et puis, je travaille autour de par ici.

— Hé! Mathurin, dit Mousseline d’un ton railleur, crois-tu pas que les filles de Normandie soiat plus bêles que les garceltcs de Bretagne ?

— Nenni-da!

Alors, jase en conséquence, mon garçon.

Et Mousseline remua ses lèvres roses de leur plus joli sourire.

— Ah ! ben, tant pis! dit Mathurin, puisque ça y est, ça y est donc !

— Que veux-tu dire?

— Je crois que vous m’en avez conté ce matin, manuelle.

— Bellement ! fit Mousseline.

— Vous m’avez parlé de votre mari qui se nommait Jean Claude.

— Et puis?

— Et puis vous m’avez dit comme ça que vous alliez au château de Lorgerie.

— C’était la vérité.

— Eh ben ! moi, dit le gars, je ne cré point çd.

— Et qu’est-ce que tu crés, Mathurin?

— Que vous êtes fille et non femme.

— Ah ! tu crés ça?

— A preuve que vous êtes au service ici, chez la bourgeoise que j’ai emmenée du chemin de fer cette nuit.

— C’est encore ben possible, dit Mousseline.

— Et alors, dame ! je veux rien vous cacher, moi.

— Eh bien 1 parle, dit Mousseline.

— Je vous ai dit que je me nommais Mathurin L^gallec.

— Bon ! après ?

•— Je suis du Dol de Bretagne.

— Oui, je sais ça, dit Mousseline.

Tu me l'as déjà dit.

— Le vieux Legallec, mon père, est un vrai richard.

— Ah! ah! fit Mousseline qui commençait à deviner où le garçon voulait venir.

— Et j’aurai un fameux lopin de terre un jour ou l’autre, allez, mamzelle.

— Tant mieux pour toi, mon garçon.

— Ça pourrait être tant mieux pour vous aussi.

— Hein? fit Mousseline.

— Et nous pourrions nous épouser si vous le vouliez bien.

Mousseline se mit à rire.

— Et c’est pour me dire ça, fit-elle, que tu es venu rôder alentour?

— Oui-da!

— Eh bien! je réfléchirai.

— Moi, fit Mathurin, c’est tout réfléchi, je veux bien, et si vous vouliez...

— Ah! dit Mousseline riant toujours, je ne me décide pas comme ça, moi, faut voir...

— Je reviendrai demain, dit le gafis, avec l’accent de l'entêtement national.

— Auparavant, dit Mousseline, est-ce que tu ne me rendrais pas un bout de service?

— Ah! mais si... Faut-il se jeteràl'eau pour vous?

— Non, il faut me porter une lettre.

— A qui?

— A une bourgeoise chez qui je devais entrer et qui m’avait même donné le denier à Dieu.

— - Et vous aimez mieux rester ici?

— Oui.

— Et où donc qu’elle est, cette bourgeoise?

— Au chùteau de Plouesnel.

— Ah! c’est bon, dit Mathurin, je sais, c’est M mc de Gonidec.

— Justement, je vais te donner une lettre pour elle. Sais-tu lire?

— 3Senni-da!

Mousseline ajouta :

— Attends-moi ici.

Elle retourna dans la maison, courut à la cuisine, regarda par la fenêtre et s’assura que le Vautour était toujours assis sur la plage.

Alors elle monta dans la chambre de la jeune femme, s’assit devant une table et écrivit quelques lignes à la lnite.

Puis, les ayant cachetées, elle revint vers Mathurin, qui s’était assis au pied de la haie

et rêvait déjà qu'il était le mari de la belle . Normande et qu’ils avaient une trollée d’enfants.

Bien que Mathurin Legallec eût déclaré à Mousseline qu’il ne savait pas lire, celle-ci, toujours prudente, avait écrit sa lettre en anglais.

Et voici ce qu’elle écrivait :

« Madame la vicomtesse,

« Vous ne me reverrez pas à Plouesnel ce soir.

« Et en voici la raison :

« J’ai trouvé une condition.

« Je viens d’entrer comme servantechez une dame de Paris, qui habite la maison de M.

Hagoulin au bord de la mer.

« Madame est assise en ce moment sur la plage, et cela me donne le loisir de vous écrire.

vi 22.

« Cependant , bien que je n'aille pas à Plouesnel, je viendrai vous voir.

« Où? quand?

# Cela paraît difficile à première vue, mais je crois néanmoins avoir trouvé.

o Madame m’enverra sans doute coucher de bonne heure.

« Elle a de bonnes raisons pour cela, car elle attend sa sœur ce soir.

« On sort comme on veut de cette maison, et il ne me sera pas difficile de me glisser hors du jardin et de descendre ensuite sur la plage.

« Avec un bon bateau, et je crois que vous en avez un à Plouesnel, il ne vous sera pas dif- • ficile de traverser la baie.

« La mer est comme de l’huile, disait un Marseillais.

« Et puis, il ne fait pas clair de lune.

« Je vous envoie ce mot par un jeune garçon qui est fort amoureux de moi.

« Votre servante,

« Cyprienne,

« la femme à Jean Claude. »

En remettant cette lettre au gars Mathurin,

Mousseline lui mit en même temps une pièce de vingt francs dans la main.

Le gars tressaillit au contact de la pièce d’or.

— Qu’est-ce donc que ça , mamzell-i? fit-il.

— Le denier à Dieu que m’avait donné la dame du château de Plouesnel.

— Ah ! fit Mathurin.

Et il retournait la pièce entre ses doigts et la contemplait avec une naïve admiration.

— Puisque je n’entre pas chez cette femme, fit Mousseline, il est tout naturel que je lui rende son argent.

— C’est juste, dit Mathurin.

Et il soupira.

Puis, admirant toujours la pièce :

— C’est égal, dit-il, c’est dur de rendre un beau jaunet comme ça !

Mousseline se mit à rire :

— J'ai l'air de le rendre, dit-elle.

— Hein? fit Mathurin.

— Mais j’ai comme une idée qu’il me reviendra tout de même.

— C’est-y Dieu possible?

— Je le crt.

— Mais comment ?

— La veuve ne voudra pas le prendre.

— C'est bien possible tout de même. Alors,

LES VOLEUnS

dit Mathurin, je vous le rapporterai, mamzelle.

— Non, vous le garderez.

— Moi?

Et Mathurin, stupéfait, regarda Mousseline.

-Est-ce que vous ne m’avez pas dit que vous vouliez m’épouser?

— Ah ! mais si...

— Eh bien! dit simplement Mousseline, ce qui est à la femme est au mari.

Mathurin jeta un cri de joie.

— Comme ça, dit-il, vous consentez?

— Ah ! pas encore...

— Mais! comment ça?

— Tl faut d’abord que je vous mette à l'épreuve, pour voir si vous me convenez.

— Plait-il?

— Je veux savoir si vous ôtes discret, point coureur, et bon ouvrier aux champs.

— Pour ce qui est d’être discret, mamzelle, c’est mon affaire.

— Ah ! ah !

— Et vous me laisseriez tant seulement vous prendre un baiser sur chaque joue que jamais personne n’en saurait rien.

— Je vous crois, dit Mousseline, mais ce n’est pas ce que je veux dire.

— Hein?

— Vous allez porter cette lettre à Plouesnel?

— Dame! oui.

— Supposons que vous rencontriez en chemin des gens de votre connaissance.

— Eh bien? '

— Eh bien ! vous êtes capable de leur montrer la lettre...

— Oh ! nenni-da ! et puis les gars de par ici sont comme moi, ils ne savent point lire.

— Oui, mais vous leur direz que c’est la servante de la dame de Paris qui vous l’a remise?

— Ça vous déplairait-il?

— Oui.

— Ah! c’est différent.

— Je voudrais même, poursuivit Mousseline, que vous ne leur disiez pas d’où vous venez, ni où vous allez.

— Foi de Mathurin ! si ça peut vous êfre agréable, mamzelle, je serai muet.

— C’est ce que je veux.

— Et nous nous marierons?

— Ça se pourrait bien avec le temps.

Et Mousseline regarda le gars avec un sourire qui lui lit perdre la tête.

Puis, lui frappant sur l’épaule:

— Allons! hardi! le gars, dit-elle, jouez des jambes et en route pour Plouesnel!

— Etoù donc que je vous reverrai, mamzelle?

— Demain...

— Tci?

— Dame! je ne vois pas d’autre endroit.

Le gars lui prit un baiser.

Mousseline se dégagea, jeta un petit cri de pudeur effarouchée et se sauva.

— Quel beau brin de fille, tout de même murmura le gars affolé.

Et il prit, en soupirant, le chemin de Ploues nel.

11 était temps que Mousseline rentrât.

Le Vautour avait trouvé l’air de la plage un peu vif ot elle rentrait.

— Ma fille, dit- elle à Mousseline, les gars de la campagne se couchent de bonne heure.

— Quasiment comme les poules, répondit Mousseline.

— Vous pouvez donc aller vous coucher.

— Mais, madame, vous avez peut-être besoin de moi...

— Oh! non. D’ailleurs, je veille trop tard.

Couchez-vous. Demain, vous entrerez dans ma chambre de bonne heure.

DÜ GRAND MONDE.

Mousseline n’insista pas.

Sa chambre était au rez-de-chaussée, et sa fenêtre donnait sur la plage.

Les fenêtres de la chambre occupée par le Vautour donnaient, au contraire, sur le jardin.

Mousseline feignit de se mettre au lit et éteignit sa lumière.

— Il faut une heure au gars pour aller à Plouesnel, se dit-elle, trois quarts d’heure à M mo Olympe pour traverser la baie. Mettons deux heures.

Ragoulin avait eu la délicate attention de placer un piano dans la maisonnette.

Le Vautour se mit au piano.

— Bon ! pensa Mousseline, tant que j’entendrai le piano, je serai tranquille.

Et les yeux fixés sur la mer, elle attendit.

Deux heures s’écoulèrent.

Le Vautour ôtait toujours à son piano.

Tfiùt à coup un point lumineux brilla à l’horizon.

Mousseline tressaillit, elle avait reconnu le final d’une barque.

La barque approchait rapidement de la plage.

— C’est elle ! pensa Mousseline.

Alors elle ouvrit la croisée avec précaution, l’enjamba et sauta lestement dehors.

Puis elle prit le petit sentier qui descendait sur la plage.

Une fois sur la plage, Mousseline s’arrêta et attendit.

Le fanal, point imperceptible d’abord, approchait peu à peu et grandissait à mesure.

A n’en point douter, c’était la barque de Plouesnel.

Et cette barque portait Olympe.

Tout à coup, cependant, le fanal s’éteignit.

Mousseline eut un moment d’inquiétude.

S’était-elle trompée? Était-ce quelque barque de pêcheur qui, après s’être dirigée vers la plage, virait brusquement de bord et difparaissait dans la brume?

Mousseline se posa cette question.

Mais elle n’en demeura pas moins assise sur la plage, se disant qu’Olympe viendrait sûrement. .

DU GRAND MONDE. 26 a

Enfin un léger bruit domina le sourd clapotement des vagues.

Mqusseline entendit fort distinctement deux avirons tomber et retomber dans l’eau.

Alors elle eut l’explication du mystère.

La barque avait éteint son fanal par prudence et pour ne pas attirer, sans doute, l'attention des gens qui se trouvaient dans la maisonnette.

Mais bientôt Mousseline la distingua au milieu des ténèbres, fendant le flot avec rapidité, et quelques minutes plus tard elle vint échouer sur le sable.

Alors une femme sauta lestement à terre.

C’était Olympe.

L’homme qui avait pris les avirons demeura dans la barque.

Olympe lui dit :

— Ne vous impatientez pas, mon oncle.

Cet homme, on le voit, c’était Loudéac.

Loudéac , malgré son grand âge , s’était

souvenu de son ancien métier, et il n’avait voulu laisser à personno le soin de conduire Olympe.

— D'autant mieux, avait-il ajouté, que nous n’aurons besoin de mettre personne dans la confidence de nos affaires.

Olympe n’eut pas fait trois pas sur la plage qu’elle se trouva face à face avec Mousseline.

— Je savais bien que vous viendriez, dit celle-ei.

— Vous ne pouviez en douter, dit Olympe.

Et elle s’assit auprès d’elle sur le sable.

— Maintenant, reprit-elle, causons sérieusement.

— C’est pour cela que j’ai absolument voulu vous voir, madame.

— Comment êtes- vous ici ?

Mousseline raconta ce qui s’était passé et comment llagoulin s’était jeté dans les bras de sa prétendue fermière pour remplacer la Mathurine.

— Ainsi, dit-elle, me voilà dan3 la place.

— Bon, dit Olympe. Eh bien I que comptozvous faire?

— Une chose bien simple, dit Mousseline.

-Ah!

— Cette femme a tué M. de Gonidec, je la tuerai.

blympe regarda Mousseline.

— Vous avez un sang-froid superbe, dit-eiie.

— Le sang-froid do la résolution, madame.

Olympe poursuivit :

— Comment la tuerez-vous?

— Je n’en sais rien encore.

— Ah!

— Je voulais me concerter avec vous.

— Comment cela?

— La princesse va venir.

— Eh bien?

— Et j’ai pensé que nous pourrions faire d’une pierre deux coups.

— Assassiner la princesse aussi ?

— Il faut bien que M. de Gonidec soit vengé.

— Ma belle amie, dit Olympe, je ne suis pas absolument de votre avis. Cependant je trouve qu’il a du bon.

— En vérité, lit Mousseline avec une légère ironie.

— Que vous demandiez, que nous demandions compte à cette femme qui est là-haut, dans cetto maison, du sang de notre pauvre Gonidec, rien do plus juste.

— Ah! ah! fit Mousseline.

— Mais la princesse est- elle coupable aussi?

— Sans doute.

— Je ne crois pas, dit Olympe. La princesse Catherine aime Tuhatrac et lui obéit. Voilà tout.

— Eh bien, dit Mousseline, en frappant .Catherine nous frapperons Tuhatrac.

<2l»8 LES VOLEURS

— Vous ôtes folle, chère amie.

— Ali ! vous croyez, madame?

— Sans doute. Tenez, voulez-vous que je vous donne un bon conseil ?

— J’écoute.

— Tenez-vous absolument à tuer la femme de la maisonnette ?

— Je veux venger M. de Gonidec.

— Sur la princesse russe?

— Sur la princesse.

— Eh bien, je m’associe à votre jeu.

— Enfin! dit Mousseline.

— Mais, comme certains auteurs dramatiques, je veux rester derrière la toile.

Un sourire ironique revint aux lèvres de Mousseline.

— Vous êtes prudente, madame, dit-elle.

— Dame 1 üt Olympe, je ne vois pas la nécessité de faire connaissance avec la cour d’assises quand on peut l’éviter.

— Je ne l’éviterai pas, moi.

— Vous l’éviterez, si vous agissez selon mes conseils.

— Voyons, dit Mousseline.

Olympe tira alors de sa poche unpel.it paquet.

— Qu’est ce que cela? demanda Mousseline.

— Des bougies.

— Qu’en voulez-vous faire?

— C'est l’instrument de notre vengeance.

— Je ne comprends pas, madame.

— Écoutez, vous comprendrez.

Et Olympe reprit :

— Je vous vois d’ici, si je n’étais intervenue avec ma sagesse et mon expérience, vous vous seriez armée d’un couteau et vous vous seriez ruée sue la femme qui a tué M. de Gonidec.

— C'est encore ce que je compte faire, puisque vous abandonnez la partie.

— C’est ce que vous ne ferez pas.

— Pourquoi ?

— Parce que le moyen que je vais vous donner est meilleur.

— Et... ce moyen?

— Le voilà.

Et Olympe montra les bougies.

Puis elle continua :

— Supposez que demain vous substituiez

aux bougies de la cheminée celles-là. •

— Bon 1 lit Mousseline.

— La princesse arrive. Elle cause avec cette femme; peu à peu toutes deux sont prises d'une, grande lourdeur de tête, puis d’un profond sommeil.

— Après?

— Vous laissez brûler les bougies ; quand elles sont sur le point de s’éteindre, vous les renouvelez.

— Et puis?

— Le sommeil était devenu léthargie, et la léthargie devient la mort: c’est un empoisonnement par l’inhalation.

— Et ce poison laisse-t-il des traces?

— Aucune.

— Je suppose que j’emploie votre moyen, madame, dit Mousseline.

— Il est bon.

— Soit, mais on m’arrêtera néanmoins.

— Si vous vous laissez arrêter ; mais vous aurez, j’imagine, la prudence de filer, et comme excepté Loudéac et moi, personne ne sait qui vous êtes, vous aurez le temps de retourner à Paris et de redevenir Mousseline.

— Tout cela est fort bien, mais...

— Mais quoi?

— Une chose manquera à ma vengeance.

— Laquelle?

— L’àpre joie de la savourer.

Olympe ne put se défendre d’un geste d’admiration.

— Ah ! vous savez haïr, vous ! fit-elle.

— Autant que j’ai su aimer.

I! y eut un moment de silence parmi ces deux femmes.

— C’est égal, dit enfin Mousseline, il y a du bon dans votre idée.

— Vous en convenez?

— Donnez-moi les bougies. Je verrai.

Et Mousseline mit le petit paquet dans sa poche.

Puis elle ajouta :

— Au fait, vous n’aimiez pas M. de Gonidec, vous, madame. Il est tout simple que vous demeuriez derrière la toile, comme vous disiez tout à l’heure.

Et, sur ces derniers mots, Mousseline se leva.

— Adieu, madame, dit-elle.

Cependant, après avoir fait un pas de retraite, Mousseline revint vers Olympe.

— Madame, dit-elle, permettez-moi une question encore.

— Parlez, ma chère amie.

— Je suppose qu’après avoir laissé brûler

une des bougies pendant une heure environ, je vienne à l’éteindre.

— Bon!

— Qu’arrivera-t-il?

— Il arrivera que si vous ouvrez les fenêtres, la personne endormie s’éveillera.

— Ah!

— Donc non-seulement il faut laisser brûler la bougie jusqu’au bout, mais encore il faut la renouveler.

— Merci, dit Mousseline, c’est tout ce que je voulais savoir.

Mais, à son tour, Olympe la retint.

— Un mot aussi, dit-elle.

— Faites, madame.

— Quand vous aurez renouvelé la deuxième bougie, je vous conseille...

— De prendre la fuite, n’est-ce pas?

— Oui, certes.

— Soyez tranquille, madame, réponditMousscline avec un sourire mystérieux.

Et elle serra la main que lui tendait Olympe.

Les deux femmes se séparèrent.

Olympe regagna le canot où l’attendait Loudéac.

— Eh bien! lit le vieux pilote, qu’a-t ello fait, la petite? que te veut-elle?

— Oh ! répondit Olympe, c’est toute une histoire.

— Ah! vraiment?

— La pauvre fille aimait joliment Gonidec !

— Tous le3 goûts sont dans la nature, répondit Loudéac avec une pointe de raillerie.

Eh bien, as-tu toujours peur, ma nièce?

— Oui et non, dit Olympe.

— Moi je ne sais plus, fit Loudéac ; 11 y a des heures où je me demande si nous ne sommes pas devenus fous tous les deux.

Enfin, qu'est-ce qu'elle fait là-haut?

Et Loudéac montrait du doigt la maisonnette.

— Elle sert cette femme dont l'amour a tué Gonidec.

— Et tuera ce pauvre Ragoulin aussi, n’estce pas?

— Peut-être non.

— Ah!

— Elle n’aura pas le temps.

— Que veux-tu dire?

— Dame! reprit Olympe, ce n’est pas une fille réaliste que cette Mousseline, elle prend les choses au tragique, et elle va venger Gonidec comme nous ne le vengerions pas,

nous.

Et Olympe raconta à Loudéac sa conversation avec Mousseline.

Loudéac s’écria :

— Mais c’est un petit ange que cette femme!

— Vous trouvez, mon oncle ?

— Un vrai bijou. ♦

— Vraiment ?

— Et elle fait notre besogne à ses risques et périls.

— Comment l’entendez-vous ?

— Dame I suis bien mon raisonnement, ma belle.

— Parlez...

— Du moment que Gonidec est mort, qu’espérons-nous? queCartahut t’aime encore...

— Qui sait?

— Moi je suis sûr qu’il t'aime.

— Ah !

— Et ça ne m’étonnerait pas; car ce qui l’empêche de tomber à tes pieds, de te pardonner et de te dire : « Tu es toujours mon Olympe adorée, » c’est la présence de la princesse russe. Il est lié avec cette femme, mais peut-être bien qu’il ne serait pas fâché d’en être débarrassé.

— Continuez, mon oncle.

— Donc Mousseline fait notre besogne.

— Ah!

—Elle nous débarrasse du même coup de la femme empoisonnée et de la princesse, et nous n’y sommes pour rien.

— Qui sait? üt Olympe, le prince nous accusera certainement.

— Ce n’est pas sûr d’abord, et puis...

— Et puis quoi?

— Il n’est pas certain que la lumière se fasse aisément sur cette tragique aventure.

— Vous croyez ?

— On trouve les deux femmes mortes ; pas de trace de poison, pas de blessures. Comment sont-elles mortes?

— Oui, mais Mousseline a pris la fuite*

— Sans doute, et il est peu probable qu’on la retrouvera.

— Supposons le contraire.

— Bon t

— On accuse Mousseline, elle fait des aveux, et il est établi qu’elle a passé une nuit à Plouesnel, sous notre toit.

— Mousseline no fera pas d’aveux.

— Dieu vous entende, mon oncle!

— Et puis, dit Loudéac, je te trouve superbe en ce moment.

— Comment cela?

— Cartahut sait bien que tu n’es pas une vertu.

— Bon!

— Et s’il t'aime encore, ce n’est probablement pas sa faute.

— Eh bien?

— Eh bien! il te saura gré d’avoir commis un crime de plus pour te rapprocher de lui.

— Mon oncle, dit Olympe, vous êtes encore plus fort que moi.

— Peut-être bien, dit modestement le vieil lard.

La barque avait continué de glisser sur la lame endormie et les tourelles de Plouesnel se détachaient en vigueur sur le bleu sombre du ciel.

— Une belle nuit pour s’en aller dans l’autre monde, murmura Loudéac en ricanant.

Olympe regardait derrière elle.

Un point lumineux lui apparaissait encore dans le lointain : c’était la maisonnette de Ragoulin, dans laquelle le Vautour veillait toujours.

Il y eut entre Olympe et Loudéac un long silence.

Puis, comme la barque commençait à lou-

voyer au milieu des rescifs qui entourent Plouesnel, M me de Gonidec dit tout à coup :

— Mon oncle, pensez-vous qu’avec la grande lunette marine qui est sur la plate-forme on puisse apercevoir la maison où est Mousseline?

— Sans aucun doute.

— Ah!

— Il y a mieux, dit Loudéac, si elle se mettait à la fenêtre et qu’il fît jour, tu la verrais.

— C’est ce que je compte faire.

— Hein? dit Loudéac.

— J’ai fait un calcul, reprit Olympe. Il faut cinq heures pour consumer les deux premières bougies.

— Bon !

— En admettant que Mousseline puisse les allumer cette nuit, il fera jour quand elle les remplacera.

— Fort bien.

— Et quand ce sera fait, elle s’empressera de quitter la maison et de prendre le petit sentier qui, par le bord de la mer, mène à Saint-Malo.

— C’est probable, dit Loudéac.

— Eh bien ! acheva Olympe, je veux m’of-

vi 24

frir la satisfaction de la voir sortir. Je saurai que ma rivale est morte.

Olympe passa, en elfet, le reste de la nuit sur la plate-forme de Plouesnel.

Comme les premiers rayons de l’aube blanchissaient l’horizon, elle braqua le télescope sur la baie au fond de laquelle s’élevait la maisonnette de Ragoulin.

On apercevait encore une lumière mourante sur la façade.

On eût dit une étoile surprise par le jour.

Olympe regardait et attendait.

Et soudain elle vit un point noir qui s’éloignait de la maisonnette et prenait le sentier de la falaise.

— Enfin ! murmura-t-elle.

Mais Olympe ne savait pas tout ce qui S’était passé durant cette nuit, si calme en apparence.

Elle était loin de deviner la scène sanglante dont la maisonnette de Ragoulin venait d'&tre le théâtre.

DO GRAND MONDE

Avant de pénétrer de nouveau sur les pas de Mousseline dans la maisonnette occupée par le Vautour, retournons à Lorgerie.

Catherine et le prince causaient dans une chambre.

— Ma chère, disait Tuhatrac, il est une chose qui m’inquiète quelque peu. Je ne reçois pas de nouvelles du comte Paul, non plus que de Mériadec.

Or j’ai télégraphié au premier, voici trois jours demain, avec Alexis.

— Et il n’est pas venu?

— Non-seulement il n’est pas venu, mais encore il ne m’a pas répondu.

— Voilà qui est bizarre, dit Catherine.

— Très-bizarre, en effet.

— Et Mériadec?

— Mériadec ne ma pas écrit non plus. Il y a mieux, le Vautour, m’avez-vous dit, n’avait aucun message verbal de l’un ou de l’autre?

— Aucun,

Tuhatrac fronçait le sourcil.

— Tout cela est extraordinaire, dit-il enfin.

— Il ne faut pas nous alarmer cependant outre mesure, dit Catherine. Le comte Paul arrivera peut-être par le train du soir.

— Je l’espère.

— En attendant, je vais aller transmettre mes ordres au Vautour, reprit Catherine.

— Il faut attendre.

— Comment! je n’irai pas cette nuit là-bas?

— Si, mais vous savez que Ragoulin attend sa femme, sa fille et son futur gendre.

— Ah ! c'est juste.

Et un sourire glissa sur les lèvres de la princesse, qui ajouta:

— Mais le pauvre homme n’y pense guère, je vous jure.

— Le Vautour lui a tourné la tête?

— Naturellement.

— Il faut donc attendre pour donner des instructions précises à la Lesghienne que la famille de Ragoulin soit arrivée.

— Vous avez raison, dit Catherine.

— Du reste, comment ferez-vous pour quitter le château cette nuit, sans que Ragoulin s’en aperçoive?

— Non-seulement U s’en apercevra, dit Ca-

therine, mais il m'accompagnera. Je suis devenue sa confidente.

— Et il vous attendra l;\-bas?

— Non, il m’y laissera. Mais il reviendra me chercher demain matin.

— Ah! c’est différent.

Le prince était accoudé à sa fenêtre ouverte, laquelle donnait sur l’avenue de grands ormes du château.

— Oh! oh! fit-il tout à coup.

— Qu'est-ce donc ? demanda Catherine.

— Je crois que voici des nouvelles du comte Paul.

— Ah!

— Je reconnais l’employé du télégraphe à sa casquette cirée.

Catherine s’était approchée de la fenêtre à son tour.

—En effet, dit-elle, c’est l’employé du bureau.

Ragoulin était justement sur le perron.

Il leva la tête, aperçut Catherine et le prince et les salua.

— Je crois que voici des dépêches pour vous, prince, dit-il.

— Peut-être bien, répondit Tuhatrac en français, car avec Catherine il ne parlait qu’en langue russe.

Ragoulin alla à la rencontre du facteur télégraphique.

— Tu as une dépêche pour le prince Tuhatrac? lui dit-il tandis que l'employé ôtait respectueusement sa casquette.

— Non, monsieur, j’en ai une pour vous.

— Pour moi! fit Ragoulin surpris.

Comme ces paroles s’échangeaient à dix pas

du perron, le prince et Catherine entendaient.

— Ma femme se serait-elle départie de ses idées d’économie, murmura Ragoulin, et ferait-elle, à présent, marcher le télégraphe?

Ce disant, il ouvrit la dépêche.

* Tuliatrac et Catherine avaient les yeux fixés sur lui.

Tout à coup Ragoulin pâlit, frappa du pied et lâcha un gros juron.

— Que vous arrive-t-il donc? demanda le prince.

Et quittaùt la fenêtre, il descendit et rejoignit Ragoulin.

Ragoulin était fort ému.

— Lisez, dit-il.

Et il lui tendit la dépêche.

Elle était, en effet, de M mo Ragoulin, et ainsi conçue:

« Mon ami, nous ne partons pas. Coup de

foudre. Paul nous a écrit que tout était rompu. Ta fille désolée. Accours. »

Tuhatrac fronça le sourcil en prenant connaissance de ce télégramme.

Puis il tendit la main à Ragoulin.

— Ah ! mon pauvre ami, fit-il.

Un moment hébété, Ragoulin s’abandonna alors à un mouvement de colère.

— Eh bien ! tant mieux, après tout, dit-il, ce mariage ne m’a jamais convenu qu’à moitié.

— Bah I dit le prince, c’est quelque enfantillage, une brouille d amoureux. Allez à Paris, mon cher hôte, et tout, j’en suis certain, s’arrangera.

— Non certes pas ! dit Ragoulin.

— Vous n’irez pas à Paris ?

— Non.

Tuhatrac rejoignit la princesse.

— Pas de nouvelles du comte, et le mariage de la fille de Ragoulin rompu ! dit-il.

— Pensez-vous donc, fit Catherine, que ces deux événements s’enchaînent?

— Peut-être...

— Oh 1 par exemple l

— La main d’Olympe est là dedans, j’en suis sûr, dit Tuhatrac.

— Que faut-il faire, en ce cas ?

— C’est ce que nous verrons demain. Attendons encore.

— Mais je verrai le Vautour cette nuit?

— Sans doute.

— Que lui dirai-je?

— Qu’elle résiste à Ragoulin, provisoirement du moins.

— C’est bien, dit Catherine, vous serez obéi, mon seigneur et maître.

Vers onze heures du soir, Catherine Mickaloff sortit furtivement du château de Lorgerie.

Ragoulin l’attendait dans le parc, à cheval et tenant en main la monture de la princesse.

Le prince se mit au lit.

Une heure et demie après, il entendit du bruit dans la cour.

Il se leva et, à travers les persiennes entr’ouvertes, il aperçut Ragoulin qui entrait seul.

Ragoulin sifilotnit même un air de chasse.

— Il a déjà pris son parti de la rupture du mariage de sa tille, pensa Tuliatrac en se recouchant.

Le lendemain, le prince s'éveilla un peu plus tard qu’à l'ordinaire.

Son valet de chambre, en entrant chez lui, apporta le courrier du matin.

DD GRAND MONDE

— Enfin! dit le prince.

Et il prit une lettre dont il avait reconnu 1 écriture.

C’était une lettre de Mériadec.

Tuhatrac l’ouvrit ; mais, dès la première ligne il eut un geste d’étonnement...

Mériadec écrivait :

« Depuis trois jours que le comte Paul est parti pour vous rejoindre, j’attends toujours...»

Le prince, stupéfait, ne voulut pas en lire davantage, il s’habilla à la hâte et alla frapper à la porte de la princesse.

On ne lui répondit pas.

Il frappa une seconde fois».

Même silence.

La clef était sur la porte, en dehors.

Le prince ouvrit et entra.

Mais alors son étonnement devint de la stupeur.

Le lit n’avait pas été foulé.

Catherine n’était pas rentrée...

Cependant il était près de neuf heures du matin.

Et, toup à coup, le prince entendit le galop d’un cheval.

C’était Ragoulin qui. accourait ;

Ragouliu pâle, l'œil hagard, les vêtements en désordre;

Ragoulin, qui sauta à bas de son cheval [en criant :

— O mon Dieu! mon Dieu ! la princesse est morte!...

Que s'était-il donc passé ?

Il nous faut, pour le savoir, nous reporter au moment où Mousseline avait quitté Olympe pour reprendre le chemin de la maisonnette.

Le piano du Vautour se faisait toujours entendre.

Mousseline entra sans bruit dans la chambre, laissa la porte de la cuisine ouverte et atten lit.

Il s’écou’a plus d’une heure encore.

Tout à coup le piano cessa de se faire entendre.

Puis Mousseline entendit marcher au-dessus de sa tête.

•fci

C’était le Vautour qui descendait.

Son pas, léger cependant, fit craquer l’escalier, et Mousseline entendit la porte du vestibule s’ouvrir.

En même temps la sonnette adaptée à la claire-voie tinta doucement.

— Bon ! pensa Mousseline, c’est la princesse qui arrive.

Mousseline était pieds nus.

Elle s’approcha de la fenêtre, et, au travers des persiennes, regarda dans le jardin.

La nuit était sans lune, mais la lumière qui brillait dans la chambie du Vautour se relié- ■ tait sur le feuillage des arbres et répandait dans le jardin une vague lueur.

Mousseline distingua deux silhouettes qui s’abordaient et marchaient ensuite côte à côte.

C’étaient le Vautour et la princesse.

Elle les suivit des yeux et les vit se diriger vers le fond du jardin, où il y avait un banc. Puis elles s’assirent.

— Pourvu que j’aie seulement dix minutes devant moi I pensa Mousseline.

Et elle ouvrit la porte de sa chambre avec des précautions infinies, et, toujours pieds nus, elle monta lestement l’escalier.

Le Vautour avait laissé la porte de sa chambre ouverte.

Les bougies du piano étaient à peu près consumées.

Celles qui se trouvaient sur la cheminée, au contraire, étaient neuves et n'avaient point été allumées.

Mousseline n’hésita pas.

— Il est évident, se dit-elle, que, lorsqu’elles remonteront, elles souffleront les bougies du piano et allumeront celles de la cheminée.

Et Mousseline remplaça aussitôt celles qui se trouvaient dans les Hambleaux, par celles qu’Olvmpe lui avait données et qui avaient exactement la même couleur et la même forme.

Les deux femmes chuchotaient toujours dans le jardin.

Mousseline eut donc le temps de regagner sa chambre et de s’y enfermer de nouveau.

Au bord de la mer, même en été, les nuits sont toujours fraîches.

Il n’y avait pas une demi-heure que li princesse Catherine causait avec le Vautour dans le jardin, que Mousseline l’entendit, disant en langue russe :

— Il fait froid ici, rentrons!

r - ■ > . , .v ' liÂfc*/

OU GRAND MO N DK

Mousseline eut un battement do cœur et une joie immense inonda son âme.

— Enfin! munnura-t-olle.

Puis elle continua à prêter l’oreille.

La maisonnette était sonore comme une maison de verre.

On entendait. le moindre bruit.

Mousseline entendit donc fermer la porte d’abord, puis la fenêtre, puis les deux femmes s’asseoir,

Lorsqu’un bruit du piano qu’on fermait parvint à son oreille.

Mousseline comptait les minutes.

La voir monte et no descend pas.

Mousseline connaissait ce phénomène d'acoustique.

Aussi elle pensa que ni sa chambre ni sa cuisine n’étaient un lieu propice pour écouter.

Elle ouvrit donc une seconde fois sa porte.

Puis, pieds nus encore, elle monta.

La maisonnette avait un premier étage composé do trois chambres, et un second occupé par un grenier.

En passant devant la porte du salon du Vautour, Mousseline, qui retenait son haleine, s’arrêta.

Les deux femmes causaient toujours.

Elle sc pencha ut regarda par le trou de ta serrure.

Mousseline avait calculé juste.

Les bougies du piano étaient éteintes.

En revanche, celles de la cheminée brûlaient toutes deux.

. Et Mousseline continua à gravir l’escalier et monta dans le grenier.

— Ah! c’est trop de chance ! murmura-t-elle.

Ce qui lui arrachait cette exclamation, c'était un lilet de lumière courant sur le plancher du grenier.

Le plafond de la chambre occupée par le Vautour était légèrement lézardé.

Et par une fente presque imperceptible montait une mince clarté.

Mousseline se traîna jusque-là, en rampant, pour ne faire aucun bruit.

Puis elle appliqua son œil à la fente.

Malheureusement elle était trop étroite pour qu’elle put voir au travers*

En revanche, la voix des deux femmes montait nette et sonore.

Ecoutons, sa dit Mousseline*

Le Vautour disait :

— Ainsi Ragoulin viendra vous chercher au petit jour, madame?

DigUi^cpjby. Qooflle

— Oui. Mais il n’entrera pas.

— Ah!

— Je lui dirai que ’tu es souffrante et que tu ne peux le voir aujourd’hui.

— Au petit jour, pensait Mousseline. Hum !

Il n’y a pas de temps à perdre.

La pendule sonna minuit.

C'était quatre heures que Mousssline avait devant elle.

Peu à peu, la conversation de la princesse et du Vautour commença à languir, et Mousseline entendit celle-ci dire à Catherine :

— Vous paraissez fatiguée, madame.

— J’éprouve comme un impérieux besoin de dormir.

— Moi aussi, dit le Vautour.

— Les bougies commencent à agir, pensa Mousseline.

Elle n’entendit plus qu'un seul bruit.

La princesse avait dît s’étendre sur le canapé qui se trouvait entre les deux fenêtres.

Puis le silence se fit.

l'n quart d’heure encore s'écoula.

Alors Mousseline entendit tout à coup ces mots prononcés d’une voix sourde :

— Oh! on étoufi’e ici.

C’était le Vautour qui avait quitté son

stége et se dirigeait vers la fenêtre pour l’ouvrir.

Son pas lourd et chancelant faisait craquer Je parquet.

Mousseline frissonna.

— Si elle parvient à ouvrir la fenêtre, pensa-t-elle, tout est perdu

Mais le Vautour n'alla point jusque-là.

Le bruit de la chute d’un corps parvint à Mousseline.

Le Vautour était tombé on chemin.

Alors Mousseline descendit.

Elle ouvrit la porte et vit le Vautour étendu tout de son long sur le parquet de la chambre.

Catherine Mickaloff était tombée sur le canapé.

Toutes deux dormaient profondément.

Mousseline referma la porte afin que les émanations morbides des bougies ne pussent s’échapper.

Puis elle retourna à la cuisine.

Il y avait sur une table un large et long couteau à lame triangulaire.

Mousseline le prit et se mit à le repasser tranquillement sur le rebord do la pierre.

Puis, le coutelas d’une main, de l’autre une . lampe qu’elle avait rallumée, elle remonta au

Dl' GRAND MONDE.

premier élage, ouvrit les portes et pénétra dans la chambre où les deux femmes dormaient toujours.

Le Vautour était tombé au milieu de la chambre, comme une masse Inerte.

Et cependant la jeune femme revint à elle.

Elle revint à elle sous l’impression d’une vive fraîcheur, et ses yeux se rouvrirent.

Chose étrange ! elle n’était plus dans la chambre où la princesse s’était endormie la première.

Elle se trouvait dans la pièce voisine, une sorte de cabinet de toilette qui avait deux portes.

L’une de ces portes donnait sur le corridor, l’autre dans la chambre à coucher.

La fenêtre était grande ouverte, et c’était l'air vif et un peu humide delà nuit qui avait ranimé le Vautour.

Du reste, elle était couchée à terre.

Elle se leva, chancelante et un peu brisée, vi 25.

LES VOL El' US

soi

et, î\ la lueur d’une veilleuse que Mousseline avait allumée dans la cheminée, elle put voir où elle était.

— Que s'est-il donc passé? murmura-t-elle.

Klle s'approcha do la fenêtre.

11 était nuit toujours et le ciel était constellé.

Elle mit la main sur le bouton de la porte de communication entre le cabinet de toilette et la chambre à coucher.

Cette porto résista.

Elle était formée à clef.

Alors le Vautour frappa et appela la princesse.

Ea princesse ne lui répondit pas.

Ee Vautour voulut ouvrir la porto qui donnait Sur le corridor.

Même résistance.

Kilo était prisonnière.

*— C'est à n’y rien comprendre, dit-elle.

Et, se penchant à la fenêtre, elle appela :

— Cvprionne ! Cyprienne !

Une fenêtre s’ouvrit au rez-de-chaussée.

— Madame ! fit la fausse fermière,

— Venez donc, venez, lit le Vautour.

Cyprienne monta,

Non plus nu-pieds, mais avec de bons sabots qui faisaient un bruit d’enfer.

Kt quand elle fut à la porte, comme la ciel était en dehors, elle ouvrit.

Le Vautour lit un pas en avant et recula presque aussitôt.

La prétendue fermière était méconnaissable d'aspect, pûle, l'œil en feu, les bras retroussés; elle avait son coutelas il la main.

— Cyprienne! dit le Vautour ellrayé, qu’estce donc que ce couteau ?

— C’est un couteau de cuisine.

— Qu’en voulez-vous faire?

Mousseline fit un pas en avant, le Vautour

en lit deux en arrière.

— Ab! dit Mousseline d’une voix sourde, tu veux savoir ce que j’en veux faire?

Le Vautour jeta un cri :

— Mais elle est folle! dit-elle..., Cypriennet

— Je ne m’appelle pas Cyprienne, dit Mousseline, qui perdit tout à coup son accent normand.

Le Vautour recula encore.

— Je m’appelle Mousseline, dit-elle.

Le Vautour jeta un cri.

— Je n’ai pas besoin de t’en dire davantage, n’est-ce pas? reprit Mousseline, et tu devines, empoisonneuse d'homme», que je veux faire 4 ce couteau un fourreau de ta poitrine?

Le Vautour jeta un cri encore.

Puis, souple et nerveuse comme une panthère, elle fit un bond en arrière et se fit un rempart provisoire d’une table gui supportait ses ustensiles de toilette.

— Oh ! tu ne m’échapperas pas, dit Mousseline.

Et elle s’apprêtait à bondir à son tour.

Mais le Vautour était une fille de Cir-

cassie.

Elle était née sous la tente, elle avait fait, dans sou enfance, partie de ces bandes de montagnards qui descendaient dans la plaine incendier les villages et piller les avant-postes russes.

Et de cette origine sauvage, de cette enfance aventureuse, elle avait conservé une habitude :

L’habitude de porter un poignard caché dans les plis de 6a ceinture.

Et tout à coup Mousseline vit luire ce poignard dans ses mains.

— Ah! ah! fit-elle, tu es en état de te défendre ! Eh bien, tant mieux; un meurtre me répugnait, mais un duel, cela me va!

Et Mousseline se rua sur le Vautour.

Le Vautour était souple, agile.

DU GltAND M0NP3,

Mousseline était vigoureuse, grande et bien bfttie.

Elles s’attaquèrent corps à corps, frappant et parant tour à tour.

Dix fois le poignard du Vautour effleura la poitrine de Mousseline.

Dix fois le couteau de Mousseline se rougit du sang du Vautour.

Enfin la robuste Normande parvint à saisir son ennemie à bras le corps; elle la renversa sous elle, lui mit un genou sur la poitrine et lui enfonça son poignard dans là gorge.

Le Vautour exhala un blasphème en langue orientale et rendit l’Ame.

Alors sanglante, épuisée par cette lutte qui n’avait duré que quelques secondes, Mousseline se releva.

Elle avait reçu sept ou huit blessures.

Mais aucune n’était profonde.

Elle redescendit à la cuisine et lava ses mains rouges de sang, puis elle posa sur ses blessures un peu de linge déchiré à la hâte.

Et quand elle eut fait tout cela avec un courage inouï, elle remonta encore.

Et, enjambant le cadavre du Vautour, elle mit une clef dans la serrure de la porte de communication et pénétra dans la chambre.

La princesse Catherine dormait toujours.

Les deux bougies étaient presque consumées.

Mousseline les éteignit et alluma les deux autres.

— Allons ! murmura-t-elle, pour peu que maître liagoulln tarde à venir, Gonidec sera tout à fait vengé !

Elle posa la main sur le coéur de Catherine.

Le cœur ne donnait plus que de faibles pulsations.

La léthargie tournait à la mort.

Mousseline sortit et poussa la porte.

Puis, repassant vers le cabinet de toilette, elle contempla un moment le corps déjà roidi du Vautour.

— Te 5 * ie, tu n’empoisonneras plus

ha de la fenêtre.

'ommoneaient à ptllir et les prude l'aube empourpraient l’ho-

se dit Mousseline, filons! je n’ai pli aire ici.

h. ie la maison, prit le petit sentier

qui dcsc». ait à la plage et conduisait, en côtoyant les falaises, jusqu’il Saint-Malo.