Ballet d'Igor Stravinsky
le réseau ennemi ; l'artillerie ennemie éreinte le nôtre, et il ne reste plus qu'à recommencer la nuit suivante. Mais le découragement est inconnu au secteur.
L'après-midi, vers deux heures, nous renaissons au monde civilisé : le vaguemestre apporte le courrier et les journaux de Paris du matin même. Le mess des officiers est installé luxueusement à quelques mètres de la première ligne, dans une maison particulièrement solide qui a seule résisté au bombardement continu. Sous une voûte digne des catacombes, la table est servie, dans un style impeccable : les couverts réglementaires sur une nappe éblouissante ; au milieu, l'inévitable porte-bouquet fait d'un obus boche ; de massifs candélabres, don des tiraillours à leurs officiers ; et, ce qui est plus précieux encore, une nourriture de premier choix.
Entre les repas, la salle à manger est transformée en salon de lecture : l'assortiment de quotidiens et d'illustrés est à peine moins complet qu'au cercle de l'École. Une petite bibliothèque est à la disposition des officiers pour qu'ils charment leur ennui dans les longues heures de veille.
Que vous dirais-je de plus, cher monsieur? Vous comprenez maintenant combien il nous tarde de quitter à nouveau le cantonnement pour reprendre notre vie de délices en première ligne. Cela nous sera d'ailleurs donné très prochainement....
A RENÉ M
4 mai.
Mon cher vieux,
Nous sommes navrés d'avoir quitté les tranchées pour retourner au cantonnement : on nous y embête
consciencieusement. Exercices tous les matins, tous les soirs, souvent aussi la nuit, et forcément sans grande conviction, avec le canon qui bougonne tout près, et la possibilité de recevoir des marmites à chaque pas.
Les belles manoeuvres du temps de paix ne perdent décidément pas leurs droits : hier encore, pour donner à un général grosse légume une bonne impression du régiment, on a combiné un de ces combats pour rire et épater la galerie qui était bien triste à voir : les blessés qui passaient sur la route, dans les autos médicales qui les ramenaient du front, n'en croyaient pas leurs yeux.
Heureusement que je me maintiens en joie et que les petits côtés de l'état-major ne portent pas atteinte à ma forte philosophie. Je médite seulement, et avec délices, cette belle parole de mon commandant, au sujet de l'invasion évitée à Paris: x Je brûlerais plutôt douze cierges à sainte Geneviève qu'une allumette-bougie à l'Ecole de guerre. »
Ce brave commandant, disciple en cela du père Tolstoï, raisonne salement juste. C'est d'ailleurs un type très agréable, un peu brûlé par le soleil d'Afrique, grossier comme le plus éloquent des charretiers et fin comme le plus subtil Normalien de la section lettres.
Je mène ici la grande vie. Je n'ai jamais été si galetteux. Je me suis baladé l'autre jour en la ville proche et j'ai fait de multiples achats. D'où un aspect pittoresque de ma personne : des godillots énormes et une vareuse qui commence à perdre sa couleur, mais des gants supra-chic ; une bouffarde de poilu, mais du tabac extra-fin dedans ; une seule serviette de toilette à la fois, mais du savon de femme de mauvaise vie (et de bon goût). Je me paye aussi des tas
de bouquins que je bouiïe avidement. Grâce à ces divers procédés, il m'arrive plus d'une fois par heure de perdre complètement, la notion du temps de guerre, et c'est charmant. Ainsi le moral prospère. Le physique rutile : j'ai même un peu grandi, encore! (Dans le secteur de tranchées que j'occupais, j'ai fait creuser les boyaux à certaines places, parce que ma tête dépassait et que j'avais la flemme de me baisser et que j'ai droit à tous les confortables.) Quelle guerre bizarroïde et réjouissante, quand on réfléchit d'une certaine façon et point d'une autre !
Sur ce, vieux poteau, je te la serre bien affectueusement.
