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sous-lieutenant de réserve et se fixe à Lyon pour y suivre les cours de médecine. A vingt et un ans, il est reçu second au concours de l'externat. A vingt-trois, il est interne suppléant. C'est là que la mobilisation le prendra. « C'était une nature si attachante, m'écrit un de ses meilleurs camarades, l'abbé, aujourd'hui lieutenant Gonnet, que celle de ce garçon un peu fermé et triste, mais si chrétien, si réfléchi, si bon ami. Il semble que son regard reste toujours fixé sur ceux qui en avaient compris le charme. Pour moi, je le sens toujours peser sur moi, comme la dernière fois que je l'entrevis à Gérardmer en août 1915, quand il venait, blessé luimême, me soigner et m'apporter des friandises, comme une mère l'aurait fait. Il devait être un peu comme cela pour ses hommes, bon dans l!exercice de l'autorité, mais sachant les tenir, sachant hausser leurs âmes à la hauteur où la sienne était montée, — dans les grandes circonstances du moins. Et ce sera bien une des constatations de cette guerre que les mille et une formes qu'a su y prendre l'autorité — comme si tous les bois pouvaient servir à la façonner, à condition qu'ils fussent souples et dociles sous la main de l'artisan... Ce que la guerre me semble avoir opéré de plus net en lui, c'est une simplification de l'âme et de ses tendances. Il était arrivé à une unité de vie et de préoccupations si grande que Dieu seul pouvait amener cette unité à son centre naturel, en l'attirant à lui. Je ne l'ai pas toujours connu ainsi, mais épris d'idéal, de grandes choses, et se débat-

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tant un peu dans son cadre terne d'étudiant pour y mettre ce qui lui semblait alors si difficile à trouver et que l'épreuve de la guerre a mis à sa portée, tous les jours, jusqu'à la fin. Il parle beaucoup de ce romantisme qui attirait tant de jeunes, auquel la guerre a donné une satisfaction naturelle : il ne l'avouait guère, mais je crois qu'il était bien romantique de tendances, lui aussi. Seulement, il a accepté l'épreuve avec toutes ses croix, tandis que bien d'autres l'ont trouvée âpre et dure, ennuyeuse à la nature et ont cherché à l'alléger. »

Je cherche surtout en ce moment le Ferdinand Belmont d'avant la guerre : celui de la guerre va revivre dans ses lettres. Je l'imagine un peu renfermé, sans doute, mais non pas triste. Il est de ces silencieux qui goûtent la joie en dedans. La longue maladie de son frère aîné, sa propre nature, un sens précoce du sérieux de la vie, lui ont donné, sans l'assombrir, des habitudes méditatives. Le soleil, dans les sous-bois, fait des taches plus lumineuses. Le rire des jeunes gens un peu graves est plus frais et plus éclatant. Dans les refuges des Alpes, dans la maison de campagne, le rire de Ferdinand Belmont devait ainsi fuser, surprendre et charmer. Le romantisme de la jeunesse vient le plus souvent de la difficulté de trouver son équilibre : l'esprit inquiet ne se contente de rien, le cœur inapaisé se croit incompris. Il y a chez ce Belmont de vingt ans une hésitation entre la contemplation et l'action. Il a connu très tôt sa vocation, il marche droit son chemin et d'autre part tient-il

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au résultat? Il n'est jamais si heureux que lorsqu'il suspend sa marche, regarde la nature, laisse aller ses pensées. La guerre va lui donner l'harmonie.

De ses cadets, Jean, le plus rapproché d'âge, est son ompagnon de courses. Sans ambition, modeste, charitable, gai, ouvert, ce grand et robuste garçon était fanatique de la montagne. Élève de préparatoire à l'Institut polytechnique de Grenoble, en sursis d'appel au moment de la guerre, il offrit de s'engager et fut incorporé le 1 1 août au 22e régiment d'infanterie. Quinze jours plus tard, il demandait à partir pour le front, invoquant son entraînement et sa vigueur physique. Il fut tué à son premier combat, le 29 août 1914, au col d'Anozel, près Saint- Dié. La veille il avait rencontré, par hasard, au cours de la retraite, son frère Ferdinand. Celui-là était sans complications, ingénu comme un enfant, totalement indifférent au risque. Au moment du départ, il dit à sa mère, très tranquillement : « Je n'ai rien à craindre. Le pire qui puisse m'arriver est d'être tué et c'est un grand bonheur de mourir jeune pour une grande cause. »

Plus impressionnable et ardent était le suivant, Joseph. Pensionnaire à Bollengo, en Italie, il ne pouvait s'habituer à la séparation de la famille. Puis, brusquement il cessa de s'ennuyer : il avait découvert sa voie. A la fin de son année de philosophie, il entra au séminaire d'Issy. La déclaration de guerre le trouva se consacrant à Mens au soin d'une colonie de vacances de petits garçons. Mobilisé en décembre (1914), il fut incorporé au

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55' régiment d'infanterie et mis en ligne au mois de mai dans le 173e régiment de marche. Il connut les durs combats des Éparges et du bois de la Gruerie, fut nommé caporal, ne cessa jamais de soutenir son entourage par sa bonne humeur et son entrain, bien qu'il lui en coûtât de mener une existence si différente de celle qu'il avait désirée. Le 2 juillet, une balle le tua sans un cri. « Dans la vie du front, a-t-il écrit aux siens, il faut vivre le présent sans aller plus loin. Être plus près du danger, plus près de la mort, c'est être plus près de Dieu et, dès lors, de quoi nous plaindre? A Dieu va! il n'arrivera que ce que Dieu voudra et cela sera toujours le mieux. Mon seul devoir est de faire ce que je dois, quoi que ce soit et jusqu'au bout. Cette vie près de la mort a bien des côtés de beauté. J'espère y trouver le calme, comme l'y ont trouvé tant de héros, lorsque je serai complètement convaincu que la mort est heureuse, la souffrance un mérite, le danger et l'épreuve une splendide leçon d'énergie qui resplendira sur ma vie entière si je sais suffisamment la féconder. »

Ferdinand lui survivra de quelques mois. Capitaine, décoré de la Légion d'honneur, trois fois cité, il sera tué le 28 décembre 1915 à l'Hartmannswillerkopf. Tous trois, Dieu les a trouvés prêts, comme disait le paysan de Savoie. A chaque nouveau coup, le père de ces jeunes héros a pu répéter cette parole, belle et ferme comme un verset de la Bible, mais chaque fois avec un retour sur soi plus douloureux. Le premier qui est parti l'a fait

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s simplement. Le second appartenait déjà à Dieu. Mais le troisième, l'aîné, le plus riche en dons, le plus complet, le plus sûr héritier d'une tradition à transmettre, celui qu'on n'aime pas davantage, mais sur qui l'on compte un peu plus pour cette prolongation de la famille qui est la terrestre immortalité de l'homme, une telle perte laisse-t-elle le courage de continuer la tâche commencée? Elle l'a laissé pourtant, et même un quatrième enfant, Maxime, est allé prendre à l'armée la place restée libre. Il est aussi des cœurs que la douleur trouve toujours prêts, parce qu'une divine espérance les habite.

Cette longue guerre, tantôt violente et tantôt ralentie, par les spectacles tragiques qu'elle a offerts aux yeux, par l'habitude de méditation que les heures de tranchées ont créée ou fortifiée, par le besoin ou le désir de correspondre avec les êtres aimés laissés en arrière et de leur donner une idée exacte soit de la vie extérieure, soit de la vie profonde, a révélé et surtout révélera beaucoup d'écrivains. Mais combien d'entre eux ne seront pas les témoins de leur renommée, ne connaîtront pas ce frémissement des cœurs vibrant sous leur action comme les cordes sous l'archet! Les lettres de Ferdinand

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Belmont révèlent ce don de voir, cet art de saisir, dans une scène ou un tableau, les traits essentiels en négligeant ou rejetant l'inutile et la surcharge, cette couleur à la fois chaude et discrète dont la perfection fait un Fromentin. Qui peut oublier, après avoir lu Un été dans le Sahara, la démarche flexible de cette femme arabe aux pieds nus, que l'on voit venir du fond de l'horizon, comme aux âges bibliques, l'amphore sur l'épaule, ou ce soir d'Orient devant la tente, d'une telle paix que l'on y écoute le silence? Et cependant, ce n'est point cela, — une vision de la guerre, — qu'on recherchera le plus dans cette correspondance. Non, ce n'est point cela qui attirera au capitaine Belmont des amitiés fidèles et transmissibles, mais bien le travail de ciselure morale auquel il ne cesse pas de se livrer. Il y a chez lui du poète et du philosophe, un poète et un philosophe à la manière d'un Vigny qui donnait à la pensée une pénétration et une douleur amoureuses, et il y a surtout un croyant qui en arrive à jeter ses actions, ses forces, son âme dans la foi comme dans un fleuve aux larges eaux où il se laisse emporter. Qu'importent la vie et la mort, pourvu qu'on croie : c'est le cri auquel il se rallie. Voilà le travail que je désirerais de suivre à travers ses lettres, dont je citerai de courts fragments, laissant au lecteur l'ardent désir de compléter sa lecture.

Dès la mobilisation, il est incorporé au 51* bataillon de chasseurs à pied qui se forme à Annecy. Le 4 août, il assiste à l'embarquement émouvant du 11e bataillon,

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et, tout de suite, faisant un retour sur lui-même, il songe qu'il n'a pas beaucoup de mérite à partir, lui qui n'est encore indispensable à personne, quand il voit des pères de famille s'en aller résolument, laissant femmes et enfants à la grâce de Dieu. De tout ce qu'il verra, de toutes ses actions, il fera la matière de ses réflexions, non par goût intellectuel, mais par recherche de son amélioration intérieure. Un des plus beaux mots de Mme de Staël, qui ne l'appliqua guère, n'est-il pas celuici : « Le but de la vie n'est pas le bonheur, mais le perfectionnement. »

Le 51e bataillon de chasseurs, qui est un bataillon de réserve, est cantonné au village de Macot, au-dessus d'Aimé, dans la Tarentaise, où il doit compléter son instruction. La Tarentaise est une verdoyante vallée de Savoie aux riches pâturages. C'est, pendant quelques semaines, l'insouciante existence des soldats aux manœuvres. Ferdinand Belmont se reproche presque cette trop heureuse villégiature alpestre, tant il jouit des lumineuses journées d'août, et de l'air frais, et de la paix qui, à la montagne, est sensible comme la présence d'une femme. Il voudrait méditer sur « la sanglante majesté du drame qui se joue », et il se laisse vivre :

Vivre chaque minute comme elle se présente, sans rien désirer de plus ou de moins, savoir se plier à tout ce qui arrive, s'adapter à chaque situation, même la plus nouvelle ou la plus imprévue, et ne pas s'inquiéter davantage de ce qui arrivera peut-être ou n'arrivera pas. Après tout, à la grâce de Dieu! Jamais il n'a été plus opportun de le dire qu'à l'heure

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actuelle où les événements qui nous mènent sont si grands, si formidables, qu'ils dépassent infiniment nos désirs et nos regrets- Cet abandon de la volonté à la grâce de Dieu et aux ordres de ses chefs va lui donner la paix dans la guerre. Avant d'être au front, il a encore d'étranges scrupules de conscience, il doute de lui-même, il laisse son imagination prendre du champ. Une fois qu'il y sera, il en viendra à ne plus s'inquiéter de rien. En Tarentaise il a presque un sentiment de révolte ou tout au moins de surprise à penser que l'on se bat et que l'on meurt quand le ciel est si pur et les montagnes si belles, et il éprouve le besoin de se représenter ce que doit être le baptême du feu.

Une étrange peur le saisit : celle de n'être pas assez brave, de n'être pas digne de son commandement, de son poste, du grand devoir qui s'offre à lui. Délicatesses intérieures qui peu à peu se transformeront en offrandes d'acceptation. Et voici qu'un soir, dans ses réflexions, il lui faut s'interrompre pour aller accoucher une paysanne. Car il est médecin bien qu'officier. Il n'a pas voulu invoquer ses prérogatives pour changer de service, mais il retrouve son titre et sa science pour obliger. « Ainsi faut-il amener des hommes dans ce monde à la veille d'en envoyer dans l'autre. » Il reçoit dans la nuit deux jumeaux et quand le matin vient, il lui faut partir pour la manœuvre : l'air vif et le soleil des Alpes chassent bientôt sa fatigue.

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Les Alpes ne cessent pas de l'émerveiller. Le soir du 15 août, il demeure longtemps à sa fenêtre à regarder l'ombre s'installer dans le calme vallon. La nature indifférente est toute aux beaux jours, mais les villages sont changés :

Il y a bien sur le seuil des maisons quelques femmes, l'air abattu et les yeux rouges, qui nous regardent passer en pensant à leurs fils absents, ou des enfanis qui, laissés à euxmêmes, s'étonnent et ne comprennent pas ce qui arrive. Mais point d'hommes, car les vieillards se montrent peu. Point de cultivateurs dans les champs, où les cultures, qui sont ici riches et abondantes, restent sur plants, pillées par les oiseaux, abattues par les orages, et finiront par pourrir sur le sol où elles ont poussé. Les moissons sont restées inachevées; dans les champs, les gerbes de blé, dressées en trophées, commencent à se flétrir et à moisir. Cela, cet abandon des travaux des champs et ces villages sans hommes, est la seule chose qui ait modifié l'aspect habituel du pays. Mais c'est vraiment une impression particulière et qu'on gardera de cette époque.

La campagne semble frappée de stupeur. Mais à cette vision de détresse une autre s'est substituée dans le souvenir de ceux qui ont alors traversé les champs de France. Les restants ont fait face à la besogne : tout le monde s'y est mis, vieillards, femmes, enfants, et les récoltes ont été rentrées, et la terre a été travaillée. Un dessin de Forain a symbolisé cet effort de l'arrière. Il représente .une femme tenant les mancherons de la charrue qui creuse le sillon où le germe des moissons futures sera déposé, avec cette légende au bas : L'autre tranchée. Des vieux ont tâté leurs bras et recommencé

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une vie de jeune ouvrier à laquelle ils n'ont pas toujours pu résister : la guerre ne fait pas des victimes qu'à l'avant. Des femmes se sont courbées à force de se trop pencher sur la tâche qui dépassait leurs forces. Des adolescents se sont précocement usés. Mais la terre a porté ses récoltes, et les récoltes ont été engrangées.

Si l'on veut apprécier, chez Ferdinand Belmont, le don de regarder et de peindre, qu'on lise ce petit tableau d'un jour de repos qui devait être un jour de départ :

Les chasseurs sont désœuvrés : ils errent dans les rues, les mains dans les poches, allant et venant sans savoir que faire; d'autres écrivent, dans les coins de granges, de longues lettres appliquées et patientes. A les voir de loin absorbés dans leur besogne, s'arrêtant après chaque phrase, promenant la plume d'un geste circulaire au-dessus du papier avant de s'attaquer à la suivante, on s'imagine volontiers et le style à la fois naïf et contourné, et l'objet à la fois intéressé et généreux de leur correspondance. D'autres encore, avec cette lenteur et cette pesanteur caractéristiques de tous leurs gestes, lisent avec une attention concentrée, en épelant chaque mot, les nouvelles d'il y a quatre ou cinq jours, qu'on affiche sur les murs à la mairie; puis on s'arrête, on commente, on discute, on parle un peu de politique, car c'est un fait que plus les gens sont ignorants des choses politiques, plus ils aiment à en parler. Puis on s'en va; le clairon sonne la soupe : c'est un des bons moments de la journée qui correspond au moins à une réalité présente. Bientôt on les voit tous assis sur les troncs d'arbres abandonnés, le long des maisons, sur les pierres, sur les brouettes ou les charrues des hangars, la gamelle entre les genoux et le corps penché très bas au-dessus du rata, avalant bruyamment chaque cuillerée, sans parler, avec une régulai ité de pendule, jusqu'à ce que tout soit mangé. Quand ils auront fini la soupe, ils reprendront leurs déambulations sans but dans le village, ou bien ils iront s'étendre dans le foin où certains passeront des heures dans

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une espèce de demi-coma qui n'est ni le vrai sommeil, ni la conscience, et qui doit ressembler à l'état des marmottes prisonnières de l'hiver.

Rien n'est omis dans ce tableautin familier, à la flamande, ni le rythme de la démarche à la promenade, ni le geste du corps et le mouvement de la cuiller à l'heure de la gamelle, ni ce ralentissement de la vie où flotte le rêve. C'est bien rendu, parce que vu avec sympathie : le peintre sourit à ses modèles pendant qu'il les transpose sur la toile.

Ce calme, ce bien-être qui se prolongent risquent d'engourdir ou d'énerver. L'action est le remède à l'inquiétude et à l'ennui. Enfin arrive, le 22 août, l'ordre de départ Le bataillon va rejoindre la grande armée comme une goutte d'eau se perd dans un fleuve. « Priez, écrit en partant le sous-lieutenant Belmont à sa famille, afin que je fasse mon devoir honorablement. »

Le train militaire quitte la Savoie, traverse « la Bresse endormie dans ses ceintures de bois sous le soleil éblouissant », croise des convois de blessés, de prisonniers, s'arrête sur une voie de garage, dans quelque petite gare entre Épinal et Saint-Dié. D'autres trains le précèdent, il faut attendre.

La nuit est venue, splendide; dans ce pays harmonieux, très vert, les bois de pins, qui habillent les derniers versants des Vosges, mettent une note mélancolique. Le ciel est plein d'étoiles, et il y a, au-dessus des lignes de bois qui ferment l'horizon, un mince croissant de lune qui monte. Quel

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calme! Quelle sérénité, déchirée de loin en loin par le sifflet strident des locomotives !

Vous ne pouvez vous figurer tout ce qu'il y a de saisissante, d'intraduisible nouveauté dans cette nuit magnifique, dont on ne peut s'empêcher de comparer la splendeur aux horreurs qui s'étalent à quelques lieues à peine d'ici. Dans les wagons ornés de fleurs, les hommes chantent à mi-voix des chansons languissantes de leur pays. C'est à la fois attendrissant et tragique.

Vous souvenez-vous des matelots de Pierre Loti dans Mon frère Yves qui, le soir, réunis à l'avant du bateau, chantent ainsi à mi-voix, serrés les uns contre les autres, des chansons languissantes de leur pays? Ils se sentent isolés, perdus sur la vaste mer. Une pensée confuse de la petitesse et de la solidarité humaines les envahit et ils l'expriment en chantant. C'est la même détresse et c'est la même nostalgie, mais la tempête qui attend ces jeunes soldats dépasse en tragique le déchaînement des éléments naturels.

Le 21 août, le 51e bataillon de chasseurs débarque à Saint-Dié.

A peine débarqué, il est porté en avant de SMnt-Dié menacé.

Après s'être avancée jusqu'à Sarrebourg, le 20 août, la Irt armée a dû battre en retraite devant des forces su-

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périeures. Mais le 23, de concert avec la II* armée, elle arrêtera la progression de l'ennemi et se mettra en état de reprendre l'offensive. A sa droite, le 21' et le 14' corps d'armée ont une tâche difficile : violemment attaqués le 26 au matin, au moment où ils marchaient sur Raon-1'Étape, ils doivent céder du terrain. Le 28 au soir, l'ennemi occupe Saint-Dié. Le col d'Anozel perdu découvre le flanc droit du 14' corps, qui est privé du concours du 21' envoyé plus à l'ouest. Sous la pression de plus en plus puissante de l'adversaire qui veut le couper des Vosges, il doit abandonner Nompatelize et la Bourgonce. Mais le 30, au prix d'efforts sanglants, il les réoccupe. Le 31 août et le 1" septembre, sa droite se maintient à grand'peine au col d'Anozel. Le 3 septembre, il tient les lisières nord de la forêt de la Mortagne. Enfin, dès le 7, assuré sur sa droite, il progresse, et le 1 1 il s'empare de la combe de Nompatelize et reprend Saint-Dié, atteignant la Meurthe sur tout son front.

Quand le 51e bataillon de chasseurs débarque et se porte en avant de Saint-Dié, le 25 août au soir, il a, comme premier spectacle de guerre, la vision de troupes en retraite, et son moral, pourtant, n'en est pas ébranlé.

Le 28 août, son bataillon est engagé. Le lendemain, il commence une lettre qu'il doit abréger : la fatigue, la faim, le manque de sommeil et ses obligations de chef de section. Ce n'est que le 30 qu'il peut fournir des détails. Un fantassin lui a donné du pain : « On n'est pas fier quand on n'a rien mangé depuis deux jours. »

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Le récit de ce premier engagement mérite d'être rapproché des pages de ces grands réalistes de la guerre : un Stendhal dans la Chartreuse de Parme, un Mérimée dans la Chronique de Charles IX, un Tolstoï dans le prodigieux Guerre et Paix, que tant de soldats ont relu avec passion au cours de ces deux dernières années. Les chasseurs entrent dans un bois de sapins, une section de chaque côté d'une route. Leurs éclaireurs sont tout de suite accueillis par une fusillade. On avance néanmoins. « Des hommes commencent à tomber lourdement, sans bruit, sur la mousse. » Le capitaine voit le danger, il faut foncer en avant, rompre la ligne des tirailleurs ennemis rapprochés. Il est très pâle, il se dresse dans le bois en criant: « A moi! à moi! à la baïonnette! » Son cri s'achève à peine qu'il tombe en arrière. Les coups de fusil crépitent. Où donc sont les Allemands? On ne voit rien et la mort frappe. Ces choses grises, confondues avec les buissons de framboises et de fougères, là tout près, ce sont eux. Ils fusillent nos hommes presque à bout portant. Le lieutenant Belmont prend le fusil d'un chasseur tombé à côté de lui, tire en s'abritant derrière un sapin. Il se retourne : plus personne. Devant? il ne voit plus rien, mais les coups de feu se précipitent. Voilà le champ de bataille. A son tour, il se retire avec précaution, puis en courant vers le village de Digeon, sous une grêle de balles. Le village est désert : les hommes se rallient derrière un mamelon boisé, autour de leur batterie alpine et de leurs mitrailleuses.

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Jamais il n'oubliera, malgré tant de combats livrés et de dangers courus, ce baptême du feu : la chute sourde des corps dans la mousse, le mouvement en avant du capitaine R... et son cri coupé avec sa vie.

Ce même jour, vers Saint-Dié où l'on bat en retraite, il est interpellé par un soldat du 22e régiment qui passe : son frère Jean l'a reconnu. Il ne le reverra pas. Jean Belmont est tué le lendemain au col d'Anozel.

Le 51e bataillon, qui a subi des pertes sensibles, est versé au 1 Ie bataillon, le 3 septembre, et le jeune souslieutenant est appelé à commander une compagnie. Il commence par s'effrayer de cette responsabilité nouvelle : « Comment vais-je m'en tirer avec le peu d'expérience que j'ai?... Je prie Dieu de m'éclairer sur des devoirs auxquels je suis insuffisamment préparé. » Cependant, mieux ravitaillé, reposé, il se sent ragaillardi. La machine humaine est bien agencée, qui se remonte si vite. Et parmi les pires vicissitudes, la beauté des Vosges lui est une consolation amicale. Les nuits mêmes aux avant-postes ne sont pas sans douceur : roulé dans son manteau où perlent les gouttes de rosée, il aime ces nuits splendides « inondées de clair de lune et d'étoiles ». Il a, pour dépeindre la tombée du soir sur le sol dévasté et les villages en ruines, des expressions d'une tendresse à la Fromentin :.« Voici le soir qui vient, versant peu à peu l'ombre sur le pays que le soleil semble caresser comme un berger caresse une brebis malade : dans ces derniers rayons alanguis qui penchent les ombres au

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versant des pentes, il y a comme un regret, comme une parole de consolation, sinon d'espérance. » La nature trop aimée l'alanguit : pourquoi la guerre quand ces vallées et ces forêts sont si délicieuses, quand il serait si doux de vivre! Et il écarte ces suggestions perfides.

Le 7 septembre, nommé lieutenant depuis quelques jours, il occupe le même terrain boisé aux abords de Saint-Dié. La bataille est indécise : aucun des deux adversaires ne consent à reculer.

Toujours dans nos tranchées à la lisière du bois. Couché sur un lit de branches de sapin que m'avait fait un de mes hommes, roulé dans mon manteau et recouvert d'une capote allemande ramassée dans le bois, j'ai dormi plusieurs heures, ouvrant l'œil de temps en temps pour voir la lune filtrer entre les arbres ou pour entendre un roulement d'artillerie ou de fourgons.

Le voisinage de l'ennemi aux avant-postes ne réussit pas à le détourner de goûter la douceur des nuits virgiliennes per arnica silentia lunœ, troublée pourtant par le sifflement des obus et le choc de leurs éclatements.

Sur le front immense que l'armée française occupe des Vosges à l'Ourcq, la chaîne, nulle part, n'a été rompue. D'un bout à l'autre des lignes, - bataille de la Marne, bataille de la Moselle et de la Meurthe - les Allemands battent en retraite. Les chasseurs réoccupent Saint-Dié, un Saint-Dié tout frémissant encore des sauvageries ennemies. Les femmes et les enfants viennent au-devant d'eux, leur jetant des fleurs et leur serrant les mains. Le 14 septembre est encore une rude journée au