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Et les eaux du Pactole; arrosent sou lamier. Ces! l'ordre (jiie l'on veut, l'ordre n'esta personne Eli! |»our(jnoi disjiiiter du liras <|iii nous lo donne? LorscjiiC, ponr l'ongloulir, l'ahîme est soulevé, Qu'importe le pilote an navire sauvé? »

Ami, voilà comment on sait passer l'éponge

Et [)allior le mal dont le venin nous ronge.

En troublant le repos des heureux intrigants,

On passe pour des ours ou dos extravagants.

Vous leur faites pitié : la prol)ité novice

A presque revêtu le scandale du vice.

Eh bien ! nous renverrons cette indigne pitié

A ceux qui de leur âme ont perdu la moitié.

Quoique toujours vendus, hommes toujours à vendre,

Qui s'élèvent sans cesse à force de descendre !

()noi ! l'astre cesserait de mesurer les jours.

Parce ({ue leurs clameurs l'insultent dans son cours?

Non, non. L'iioimem' n'a point, quoi qu'on en puisse dire,

Aliéné ses droits ni perdu son empire.

Dieu, pour le bon plaisir de tous les apostats,

N'a point abandonné sans règle les États.

Le fait en vain triomphe, il laisse une lacune :

Un principe vaut mieux qu'un éclair de fortune;

Aux mains du révolté l'autorité décroît,

210 l.r.TTHE^' DK .IT.AN HKlUjlI

Et loute liberté meurt de la mort du droit. Les notions du juste au sommet obscurcies, Les basses régions sont bientôt [jerverties : Le vol a ses docteurs, son rit, ses sacrements; On prend à conlre-pied lc;> dix conmiandemenls , Satan écrit la loi de l:i nouvelle table : La fortune proscrit et le nom rend coupable. An fond des carrefours, lUs Tarquinsen sabots Jurent sur le poignard d'abattre les pavots; Le crime se mesure à la bautour des tètes.

Cher Alphonse, voilà l'œuvre des gens honnête^; Ils se nomment ainsi. Pour un jour de repos, Ils nous feniiont subir dix siècles de chaos. Sni' le toit vcinioiilu ipii leur sert de refuge, Leur drapeau porte écrit : « Après nous le déluge! » Ces Français avant tout, hélas! que seraient-ils, Si les pères avaient agi comme leur fils? S'ils avaient, sans combat, tenu jionr léeitiine Le citprice sanglant de l'émeute et du crime. L'ange depuis longtemps commis à nos destins Pleurerait sur la France, ime urne dans les mains; La grande nation ne serait dans l'histoire Qu'un avorton stérile indiqué pour mémoire. Eh ! malheureux, cet or que vous voulez sauver,