Comme le P. Matthieu

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menais une vie un peu plus douce quand j'étais persécuté. Il est donc vrai que les amoureux de la liberté ont leurs petits soupirs à pousser après le mariage, comme les autres amoureux. Et c'est ainsi qu'il faut toujours terminer par des considérations grises sur l'infirmité des choses humaines.

Lisez je vous prie ce qui vient de paraître, le superbe discours de -j- Félix, évêque d'Orléans, membre de l'Académie Française, en faveur des dames, lesquelles ne peuvent monter au vrai perfectionnement que si elles lisent des in-fo et peignent à l'huile (i). J'ai tout à fait besoin que vous connaissiez cet ouvrage. Si vous ne l'avez pas lu, la première fois que nous nous rencontrerons, vous n'entendiez plus rien à ma conversation qui n'est pleine que de ces merveilles, et nous ne rirons jamais assez.

Juillet 1867.

Bonjour Mademoiselle, ma très chère amie. Où êtes- vous? où est-on? Pour moi, je suis dans mon

1. Allusion aux idées très « libérales » de Mgr Dupanloup sur l'éducation des femmes ; ces idées allaient rejoindre, sur bien des points, celles de Duiniy. Louis Veuillot combattait les unes et les autres arec beaucoup de verve et peut-êtVe aussi avec quelque exagération.

établissement, en habit de travail. J'arrive rie ce matin (forme incorrecte), tout à fait charmé, tout à fait fourbu. J'ai avalé le Mont Cenis en poussière, j'ai traversé les Piémontais, ils m'ont purifié. Je ne vois pas l'effet de cette purification. Toutes mes idées sont dans ma tête, toutes mes flammes sont dans mon cœur, et j'ai aussi sur la poitrine un gros rhume que j'ai pris l'avant veille de mon départ à Ponte Nomentano. Il est vrai que je suis bête, je n'avais nul besoin d'aller à Ponte Nomentano. J'entends nul besoin raisonnable, et si le besoin avait été raisonnable, j'ose croire que je l'aurais victorieusement combattu. C'est la gloire de votre bon cœur. Mademoiselle très amie, d'aimer un homme qui prête si peu à l'estime des gens sensés. Enfin me voici, et je vous aime toujours afin de prouver que la raison, le bon sens, le bon goût, la justice exercent aussi quelque empire sur moi. Recevez bénignement cette déclaration qui n'est pas nouvelle. J'espérais en retraversant Lyon, revoir le P. Matthieu et vous apporter ses fraîches mamours, mais il fut mal invité par mon hôte, et nous nous manquâmes.

Je reste à Paris pour tout le mois 'au moins. J'y serai seul dans quelques jours, prenant des bains d'encre pour me fatiguer. Mais je me donnerai une journée de Versailles comme il est entendu. Taillerons-nous des bavettes! Et qui sera plus pie des trois? Je vous en dirai tant que vous en pourrez porter. Je répondrai à toutes les questions. Je vous dirai que le mari de Madame Nepveu est commandeur de St-Grégoire le Grand. Serez-vous aises! Quant à présent, je vous dis adieu: il n'y aura pas

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de quatrième page aujourd'hui. Mon cœur la voudrait lâcher, mais vous êtes par trop indigne. Descendez en vous-même, ô personne chère et variable, comment m'avez-vous traité pendant ce voyage? J'ai reçu six lignes et elles étaient banales. Elles m'ont rappelé Monsieur de Chateaubriand qui laissait ses admirateurs s'amonceler devant une certaine grille, et quand ils étaient douze, il sortait et faisait six pas devant eux et tout était dit. Je ne vous louerai jamais d'imiter cet abencerage, et c'est assez, ingrate, de vous pardonner tout.

Voilà justement que je viens de lui écrire, de cacheter ma lettre et de l'envoyer à la poste. Hélas! qu'elle est adroite à me faire faire des bêtises. Si ma lettre était partie un jour plus tôt, elle serait si bien tombée, et elle (elle ) enragerait tant. C'est moi qui bisque. Dites-lui que je suis à ses pieds. Notez que me forçant à l'admirer, elle continue à m 'exaspérer. La voilà qui parvient à me constituer persécuteur de sa famille, et elle me pardonne! Les bourreaux sont affreux par leur clémence envers les martyrs. Pour la Mar-

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quise de * * *, je vous assure qu'elle a fait le plus niais poupon de livre que jamais femme ait fagoté de ses vieux chiffons... J'en ai lu huit ou dix pages. Pauvre bonhomme de Marquis! On canonisera la marquise, mais c'est lui qui est le saint. Non certes, je ne parlerai point de ce rabotage, ma fonction n'étant point de fustiger les marquises qui renversent leur écritoire. En vain elle me lance des comtesses, des baronnes, et jusqu'à des femmes que j'aime, elle n'aura pas de moi ce qu'elle a bien mérité. Je vous assure que c'est inepte, et sucré, et pas salubre. Dans ce que j'ai lu, on voit une dame qui fait du chagrin à son mari, un gros chagrin; je crois même qu'il y a un enfant. Après cela elle est bien triste et elle va regarder par le trou de la serrure son pauvre mari qui pleure. Elle est bien punie, allez, et maman * * * lui pardonne. Et le style! Enfin, je vous aime tant que je vous pardonne de me recommander ce fatras. Mais si ce n'était pas vous!

(A montrer.) Mademoiselle, Madame la Marquise de * * * m'a fait la grâce de m'envoyer son charmant ouvrage. Je l'ai lu, et il a répondu à tout ce que j'attendais de son esprit profond et élevé; car j'ai eu l'honneur de causer avec elle et ces rencontres ne s'oublient pas. Mon plus grand désir serait de rendre compte de cet ouvrage. Je voudrais annoncer le premier que nous avons une muse de plus, qu'une étoile de première grandeur s'est levée au ciel de la France littéraire. Mais le même patriotisme qui m'anime

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me retient. Je crains d'exciter la jalousie de M. de Bismarck et qu'il ne mette ses armées en mouvement pour nous enlever cette femme prodigieuse et la mettre à la tête de l'Académie de Berlin. Qui sait même s'il ne rêverait pas de la disjoindre du nom de M. de * * * pour l'épouser contre toute justice et tout droit ? Je me résigne donc à ne parler du livre de Madame de * * * que quand M. de Bismarck sera mort et l'ambition de la Prusse tout à fait éteinte.

Croyez, Mademoiselle, aux sentiments respectueux et dévoués avec lesquels j'ai l'honneur d'être le très humble serviteur de vous et de l'autre.

AuPouliguen, le 15 octobre 1867.

Mademoiselle et très chère amie, il faut pourtant vous demander pardon. J'avoue tout mon crime, et j'y ai d'autant plus de facilité que ce crime est ma gloire. Il est certain que je serai loué d'être si longtemps resté sans vous écrire, quand on verra tout ce que j'ai écrit durant ce longtemps. On verra que je me suis immolé. Cela a toujours passé pour très

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beau, et c'est vraiment très beau parce que c'est très dur. J'aime à vous dire que je vous aime. Cette petite chanson a ce mérite propre qui se passe' du charme de la nouveauté, parce qu'elle le possède toujours. Donc, Mademoiselle, je vous aime. Je vous le disais la dernière fois, je vous le dirai la prochaine fois. Ce sentiment est très fort. Il va grandissant.

Je suis sur les rivages de la mer. Le ciel est gris, la mer est grise, les rochers sont gris, et il y a bien un peu de gris dans mes pensées. Il y en a même beaucoup. A mon avis, nous entrons dans une vilaine saison qui durera plus de trois mois. Il faut prier solidement. A mon avis, les diseurs d'Ave Maria feront plus de besogne que les déchireurs de cartouches et les autres gâteurs de papier. Il n'y a plus que le bon Dieu qui puisse balayer les abominables sauterelles auxquelles la terre est livrée. On ne les chassera pas à coup de fusil, on ne les noiera pas dans l'encre; il faut le vent des Ave Maria. Mettez-vous bien cela dans la tête et dans le cœur, et ne m'oubliez jamais, (i)

Adieu, très chère amie^. Il est bien vrai que je suis tout rempli de bon respect et de bonne tendresse pour vous.

1 Dans cette lettre est contenue cette touchante lettre de faire part, — qui n'est pas à sa date — « M. Louis Veuillot a l'honneur de vous faire part de la mort de ses fillss: Louise-Eugénie-Gabrielle-Marie née le 23 mai 1846, décédée le 18 Juin 1855; Marie-Elisabeth-Raphaele-Gertrude née le 2 mars 1849, décédée le 3 Juillet 1855; et Marie-Raphaele-Madeleine née le 19 Novembre 1852, décédée le 2 Août 1854- — Laudate puori Domiaum. »

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20 Octobre 1867.

C'est une terrible femme allez. Figurez-vous qu'elle m'accuse de persécuter ses parents au moyen du journal. Moi qui suis plein de nobles sentiments, mais du naturel du dindon (bête à plumes) je m'indigne. Ah! tu te fâches! Vlan, un coup de griffe. Cette injustice m'exaspère. Vlan un coup de bec. Et chacun de crier bobo. Il faut que nous soyons de vrais aigles pour n'avoir pas tout à fait l'air de vrais serins. Du reste, les meilleurs amis du monde, comme il est juste. Faites-lui s'il vous plait mes grands compliments, car il est positif que je l'aime et l'honore beaucoup malgré ses défauts. Je lui en écrirais bien quelque chose si j'avais le temps de lui servir ses quatre pages et une enveloppe pour les cacher. Mais où sont les enveloppes? et je suis si pressé. Je suis à présent trésorier du Saint-Père, occupé tout le jour avec toute ma bande à décacheter des lettres, à en tirer des billets, des bons, des timbres postes, et à inscrire les noms des souscripteurs. Nous ne savons où les mettre. Quel aimable ennui! J'étais en voyage. On m'a lancé un télégramme qui m'a fait revenir pour cette besogne et j'ai brûlé Poitiers.

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J'ai reçu hier la visite de votre évêque. Il m'a dit que vous étiez, vous et Mlle Marie, deux fameux soldats et mes fameuses amies. C'est çà qui m'a fait plaisir! Adieu très chère; ô Dieu, quel papier m'est tombé sous la main! Pardonnez aux précipitations de l'amitié.

Mon secrétaire, en rangeant mes papiers, vient d'y trouver cette lettre. Dites-moi ce qu'elle faisait là? Et quelle confusion! Je vous l'envoie heureux dans ma honte d'avoir une petite occasion de vous dire que je vous baise les mains et suis toujours avec les sentiments les plus vrais, les plus respectueux, les plus sincères, etc.. Mademoiselle, votre très obéissant, très dévoué, etc.. et tout cela n'est pourtant que la vérité pure.

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l»-^ janvie 1868.

Bonjour chère amie, bonne année chère amie; aimez-moi bien chère amie, vous ne serez que juste. Je suis terriblement empêtré de lettres, de visites, d'affaires, mais il me serait trop dur de ne pas donner ces petites étrennes de vous dire en courant que je vous aime, ma chère amie. Il y a des moments où je me persuade que je n'ai pas le cœur mauvais. J'éprouve un besoin immense de serrer une bonne main et de lâcher mon âme excédée de ses renfrognements. Vous avouerez qu'il est ennuyeux de cingler tant de coups de fouet, et surtout de n'en pouvoir jamais cingler assez.

Vous voulez donc savoir si j'ai de l'humilité. Ah! je vous en réponds, et je suis dans la meilleure condition pour cela, qui est de recevoir beaucoup de compliments et même de louanges. Si mon métier ne rapportait que des injures, leur qualité et le lieu

d'où elles viennent pourraient occasionner des enflures périlleuses, mais tant de gens de bien qui vous disent: courage, et qui vous applaudissent et qui sont sincères, c'est cela qui fait rentrer la superbe dans le trou le plus profond, qui l'oblige à crier: montagnes tombez sur moi, cachez-moi. On compare ce que le monde admire et ce que Dieu voit, et je vous réponds qu'on n'en peut plus. Adieu, très chère amie, priez pour moi.

Puisque notre Atalante (i) envoie des oranges, sans doute pour montrer qu'elle a perdu le prix de la course, faites-les nous passer au plus tôt. Nous avons hâte de les éplucher; ce sera un adoucissement au Carême. Je suis pour mon compte grand consommateur d'oranges. Je les coupe en losanges, en triangles, en ronds, je les mange en salade, je les bois en verre d'eau, je les croque au sucre. J'en aime la couleur, la forme, le parfum, la chair et la peau. Je ne leur reproche que deux choses, d'avoir des pépins et de coûter cher. Lorsqu'elles