Avril

Très chère Amie, Gomme je viens tard, et comme je traîne ce remords depuis trois ou quatre jours! G'est toujours ainsi quand je ne peux absolument pas écrire tout de suite. Les empêchements se succèdent et s'entassent. Je ne vous dis rien sur ce malheur (i): que dire? Je souffre de votre chagrin, je prie et j'espère avec vous. Que la volonté de Dieu soit faite. Nous saurons éternellement, nous saurons parfaitement qu'elle a été juste et tendre. J'ai aussi bien des inquiétudes depuis quelques heures. Mon frère est souffrant d'un érésypèle au visage. Tant que je ne saurai pas que ce n'est rien, je traînerai une lourde angoisse. Je comptais partir pour Rome le lundi de Pâques. Voilà

1 . La mort de Mlle Wells, que Charlotte appelait « sa mère ».

A MADEMOISELLE CHARLOTTE DE GRAMMONT l65

mon voyage fini, la maladie de mon frère va retarder plusieurs affaires qu'il fallait avoir terminées pour s'embarquer et j'arriverai trop tard.

Vous recevrez la semaine prochaine un petit volume de ma façon, les Couleuvres; ce sont des vers. Je vous en préviens pour que vous ne vous en évanouissiez pas d'horreur, comme ont fait hier Madame de Champagne et Madame de Robersart en découvrant ce secret que le traître Palmé cache soigneusement. Hélas! dit-il, on ne le saura que trop tôt! Voilà comme les poètes sont traités. C'est merveille qu'il y en ait encore.

Avez-vous lu la belle lettre dont m'a honoré l'évêque de Versailles, un peu pour autre chose que le motif qu'il avoue. Mais je suis honoré tout de même. Je remercierai demain ou après demain. Si vous pouvez donner un coup de pied jusqu'à l'évéché, vous annoncerez ma lettre et cela me soulagera. Je regarde le tas de lettres auxquelles je dois répondre: il y en a bien cent. Ce n'est pas une vie. Et il y a encore plusieurs couleuvres qui attendent leur queue. Adieu, très chère amie. Faites s'il vous plaît mes compliments très respectueux et très sympathiques à votre sainte et charmante sœur.

Votre ami bien dévoué.

Louis VEUILLOT

l66 LETTRES DE LOUIS VEUILLOT

5 Avril 1869.

Où êtes-vous? Où est-elle? N'avez-vous pas reçu les Couleuvres imprimées, et elle une manuscrite ? Y a-t-il des malades? Si l'on ne veut pas que je fonde, il faut me renseigner un peu.

Paris, le 11 Avril 1869.

Chère amie, si je ne comprenais pas la tendresse dont vous me pairlez, votre lettre me la ferait comprendre. L'esprit n'imagine pas ces accents du cœur. Il y a des âmes faites pour inspirer l'amour, elles l'inspirent aux âmes qui sont faites pour l'éprouver. Quelquefois ce sont d'autres âmes, et généralement ces rencontres n'ont pas lieu tous les jours. Que votre mère adoptive ait eu ce charme, il n'y a pas moyen d'en douter. Vous vous êtes trouvée là, dès lors plus de mystère. Quant à moi je n'ai

rencontré en fait de vieilles femmes (vues de près) que des personnes très respectables, mais ou très insignifiantes, ou qui ne voulaient pas plaire et qui ont fini par en venir à bout. J'aurais préféré autre chose, car j'aime à aimer.

Ecrivez-moi, chère amie, vous ne me trouverez point incrédule, et encore moins sur l'article du charme. J'ai toujours cru, je croirai toujours que Dieu a des fils pour attrapper et amener au rivage quantité de poissons qui ne sont pas dans le grand filet. Il y a la pêche à la ligne en faveur de ceux que le diable par ses artifices et non par leur volonté formelle parvient à éloigner du pêcheur d'hommes, et l'on ne voit pas sur les épaules du Bon Pasteur toutes les brebis qu'il amène au bercail. Sans doute, hors l'Eglise, point de salut; mais les portes dérobées connues de Dieu seul, mais l'église souterraine, mais les secrets de la dernière lueur, est-ce que nous savons le fond de tout cela? Une âme juste refusée en apparence à nos prières, c'est la cause d'un grand trouble, une terrible matière d'épreuve qu'il faut subir avec constance comme les autres, sans désespérer. Qui nous séparera de la charité du Christ? Or, la charité du Christ va partout, et notre prière ne doit pas reculer devant les ténèbres, mais seulement devant la pleine lumière. Nous savons bien quels gens se peuvent perdre, nous ne savons pas, hors un, qui est perdu.

Adieu, très chère amie. Nous avons eu ici une belle fête. On dira ce que l'on voudra; la vérité est que Pie IX est vainqueur. Alléluia.

Louis VEUILLOT

l68 LETTRES DE LOUIS VEUILLOT

31 Juillet 1869.

Voyez-vous, chère amie, je deviens très vieux et j'ai des distractions et des oublis stupides. Ce qui a fait mon malheur (le dernier) c'est que j'ai toujours omis de demander dans « mes bureaux » ce qu'était devenu un certain récit de pèlerinage que j'ai compris avoir été envoyé de Versailles et que pour ma part je n'ai jamais lu ni vu. Quand je pensais à vous écrire, je voulais vous rendre compte de cela, et comme je ne savais pas cela, je remettais à vous écrire. Ainsi a passé le temps. Hemarquez-vous comme le temps passe? Il ne fait que cela, en vérité. Alors j'ai senti que je mégarais, que je m'enfonçais, que j'étais enfoncé. J'ai été pris de désespoir. Je me suis dit; c'est fini; elle est piquée, je suis un homme perdu. Là-dessus vous m'avez paru fort injuste. J'ai considéré qu'en somme je suis un homme occupé de la chose publique, un homme qui a des bureaux, un homme à qui l'on dit tous les jours: Monsieur, je veux ménager vos moments précieux. Il m'a semblé que vous ne faisiez guère attention à tout cela et que vous n'étiez pas suffisamment indulgente pour un homme qui a des bureaux. Pan! je me pique, et je me dis: Eh ! bien, c'est bon ! Jetons tout à la mer.

Ce fut fait. Mais la mer vous a ramenée.

Puisqu'il n'y a pas moyen de faire autrement, je demande ma grâce; si vous ne me l'accordez pas. vous serez dans votre tort; et moi après avoir jeté fièrement à la mer une ingrate, je me promènerai fièrement sur la plage en essuyant de mes yeux les douces larmes de la miséricorde et du repentir.

Du Tréport, le 3i Juillet 1869, au moment de rejoindre Paris.

31 Août.

0 correspondance! ce matin, ouvrant par hasard un porte-cartes, retrouvé par hasard, dans un vieil habit, touché par hasard, j'y trouvais cette lettre que je croyais entre vos mains depuis un mois, même je m'étais demandé ce qui vous empêchait de répondre.

0 correspondance! dis-je; et vous avez le beau rôle que je comptais si bien m'être réservé. Mais j'aime tant votre gloire que je me réjouis de vous voir planer dans les hauteurs.

Je suis d'ailleurs enrhumé, et j'ai une certaine fièvre avec un œil en compote, mais le cœur est bon.

XGV.

Mademoiselle,

Lundi, diner chez les PP. de l'Assomption pour voir mon vieil ami le P. d'Alzon, passant. Mardi, dîner chez moi, avec une bande triée pour donner à mes filles le plaisir longtemps désiré d'essayer un service vert et or, arrivé tout droit de Quan^- Tong. Les assiettes pourraient servir de bain de siège, et il y a qantité de canards et de Chinois au fond de ce vert et de cet or. Jugez si l'onl pouvait toujours se dispenser de mettre du fricot là-dedans.

Mercredi, le P. Matthieu est à Chartres et vous certainement ailleurs qu'à Versailles.

Jeudi, réunion des actionnaires pour leur apprendre que leur argent fidèlement gardé n'a pas fait de petits.

Vendredi, adieux avec souper de mes amis Ségur. Le piano sera tenu par Gounod. Samedi, diner sur l'herbe offert par le Directeur en chef à toute la Rédaction, parce qu'elle a été bien sage. Cette orgie est promise depuis deux mois.

Tous les jours, travail électoral, de six heures du matin à trois, heures de l'après- midi. Tous les

soirs, mal aux yeux, mal de tête, et dégoût de l'existence.

Il faut avoir l'âme dure pour piquer un bœuf qui a tant labouré et l'appeler « Mon bon Monsieur ». J'ai toujours eu dans le fond de la pensée qu'il n'y avait pas de femme qui ne fut femme. Hélas! c'est donc vrai!

Je vous envoie tout de même Corbin et d' Aubecourt, et je suis tout de même votre ami. Je ne vous dis rien de mes douleurs, vous ne croyez pas.

XGVI.

Octobre 1869.

Merci, très chère amie. Je ne savais ce que cela voulait dire et je me faisais des questions. Franchement je ne voudrais pas vous perdre.

Vous allez donc passer un hiver à la campagne? C'est un plaisir que j'ai toujours envié. J'entends une campagne à feu et à lampes où l'on ne se couche pas avant neuf heures ni après dix. J'y voudrais aussi une allée sablée et douze jeux de cartes pour faire le grabuge. Si vous avez tout cela, le bon Dieu vous donne un à compte sur le Paradis. Il faudrait aussi un journal, mais plutôt pas du-

tout que deux. Après cela qu'il pleuve et qu'il neige et qu'il gèle. Quant au vent il n'y en a jamais de trop. Ah! de beaux brouillards, de grands silences, des givres à gogo! Gela me fait soupirer, même quand je fais mes paquets pour Rome. Qui m'aurait dit qu'un jour je prendrais la voie de Rome et que je n'en aurai qu'une joie tempérée? J'ai peur du travail qui m'attend là-bas, du bruit, des visites, de mes chères églises pleines, des lettres à écrire. J'y vais pour tout cela, et tout cela m'appelant à Rome fait que ce n'est plus Rome.

Je dînerai quasi tous les jours à deux vins, et je me réveillerai tous les matins avec une lettre à écrire !

Du lieu où vous êtes, entendez-vous le tapage de M. l'Evêque d'Orléans tapant sur moi. Voilà un homme qui n'est pas né pour me laisser dormir. Qu'il a tort, puisque cette passion l'empêche de dormir lui-même! Il m'ennuie par la réflexion que je fais sans cesse que s'il vient à mourir le premier, j'aurais bien de la peine à écrire un petit article nécrologique qui contente tout le monde et mon père. Pour le reste, je n'en ai pas grand souci et j'aurais même le front d'être tranquille sans quelques amis qui croient devoir me consoler. On ne peut pas comprendre que l'évêque d'Orléans ayant été créé pour étaler sa queue et moi pour marcher dessus, nos perpétuels coups de poing rentrent dans l'ordre des choses.

Je pars samedi. Je m'embarque lundi. Priez bien pour nous. J'ai une ferme intention de me sanctifier, et j'espère bien que cette fois-ci mes bonnes inten-

lions ne seront pas encore un tombereau de pavés pour les grandes rue de l'enfer. Si le bon Dieu vous donne ce que je lui demanderai pour vous, vous aurez la paix. Mes bons souvenirs à votre très aimable sœur. C'est bon les sœurs.

Votre tout dévoué.

XGVII.

Très chère amie, bonjour et adieu. Je pars pour Rome à la fin de la semaine prochaine et j'y resterai bien trois mois. Je ne veux pas enjamber la mer sans vous demander un Ave Maria. Dites-le de bon cœur. J'emmène sœur, enfants et servantes, six femmes en tout, et j'ai lieu de croire que je serai suivi par mon mouchard, mais cela c'est un plaisir. Je le ferai travailler (n'en dites rien, on me le changerait et cela m'empêcherait d'être aussi confiant que mon âme en a besoin).

Je ne vais pas à Rome comme beaucoup de gens le croient pour faire mes embarras, mais pour en prendre et gagner ma pauvre vie. Je me suis nommé correspondant de moi-même pendant les premiers mois du concile, et je compte me donner un mal de chien pour que ma feuille soit très intéres^sante.

Lisez-la, vous verrez un homme qui ne ménage pas ses vieux jours. Du reste le métier est vraiment beau; ma peine est bien payée. Depuis un mois j'ai donné à dîner aux cinq parties du monde et plus d'une fois je les ai vues réunies à ma table. Quels hommes que ces évêques missionnaires! quels grands cœurs! quels grands esprits, et quelles grandes choses ils font! Je continuerai ce train là-bas. Dîner avec les apôtres, les saints, les martyrs et même les anges, ce n'est pas du tout la même chose que de dîner avec des journalistes, des notaires et des soldats. Jamais cette espèce étonnamment supérieure n'a de cravates blanches et jamais elle ne dit des choses que l'on ait déjà lues dans le journal du matin. Oh! que c'est agréable! et l'on entend vraiment la voix humaine.

Adieu, très chère Amie, je me recommande au gracieux souvenir de Mademoiselle votre sœur, je ne vous ouljlierai point là-bas et ce sera une douceur au milieu de quelques amertumes assez pointues.

Assomption, 1870.

Très chère amie.

C'est qu'il fait chaud, cruellement chaud. Après cet austère séjour de Rome qui m'avait assez fatigué

j'ai trouvé ici le délassement de la guerre. Il n'est pas propre à mon âge. La mobile ou plutôt les mobiles m'ont désarticulé. Quasi tous mes hommes avaient de vingt à trente-cinq ans. Oh! ridicule jeunesse. Et je suis forcé, moi, qui ne suis plus jeune du tout, mais plus du tout, de faire la besogne de plusieurs jeunes gens par dessus la mienne. Mon pauvre frère est à la même fête, encore plus que moi. Nous sommes nos propres lieutenants, souslieutenants et caporaux. Cette surcharge d'emplois n'est pas commode pour faire des lettres particulières. Il faut pourtant vous remercier de vous être souvenue de moi. C'est ce qui s'appelle et ce que j'appelle une grâce. J'en ai ressenti une joie que je pense n'avoir pas besoin de décrire. Quand on fait de ces plaisirs-là, on a voulu les faire, et on n'ignore pas qu'ils sont faits. Il est trop vrai que notre pauvre Bastide a perdu la tête. A mon avis, c'est ce maudit lingot de quatre ou cinq cents mille francs, auxquelil ne s'attendait pas, qui lui a fendu le crâne. On l'a enlevé de Rome complètement détraqué. Quant à son état actuel, les uns disent qu'il va mieux, les autres qu'il empire, et à mon grand chagrin ces derniers me semblent avoir raison. Mérode n'est pour rien dans ce malheur. Nous n'avons pas besoin de lui chercher des crimes. S'il a porté préjudice à son ami, ce n'est pas en le maltraitant. Il le caressait au contraire... Bastide était son dernier asile, son immondezzaio , disait l'abbé Louis (i). C'était là qu'il versait ses fureurs contre Pie IX,