LACORDAIRE ANNONCE SON ENTREE AU SEMINAIRE

1« mai 1824.

Je ne pense pas, mon cher Foisset, que vous ayez perdu le souvenir de mon écriture, et j'aime à croire que vous la reconnaîtrez avec plaisir. Je n'ai point oublié toute la part que vous avez eue dans mon existence, et je viens vous en donner une preuve qui puisse effacer les torts que votre amitié a droit de reprocher à la mienne. Je veux que nous nous tendions encore une fois la main avant que je mette entre vous et moi une barrière qui nous laissera dans deux mondes différents : c'est le seul moment qui nous reste pour nous voir tels que nous avons été.

Mon ami, j'entre le 12 mai au séminaire de Saint-Sulpice, et je suis bien aise que vous soyez le premier dont les entretiens pleins de charme m'aient éclairé sur la religion , comme vous êtes

le premier de mes anciens amis à qui je fasse part d'une nouvelle que tous recevront avec des sentiments bien divers. Votre cœur ne sera pas surpris de cette préférence, et il en devinera aisément les motifs. Je lui devais cette confiance, parce qu'il est plus en état de me comprendre que d'autres, et qu'il sera moins étonné que joyeux de ma résolution. Sans doute, mes amis me pardonneront de vous avoir instruit d'abord d'un dessein qui les touche de si près, en songeant que je n'avais rien à réparer envers eux. De votre côté, mon cher Foisset, je vous demande quelque prudence sur l'ouverture que je viens de vous faire, et voici pourquoi. J'ai instruit ma mère de mon projet sur la fin de mars , et sa résignation douloureuse a exigé de moi des ménagements, dont l'artifice s'est réduit à voiler la certitude d'un dessein invariable et à cacher l'époque de son accomplissement. Il serait cruel que la voix publique lui apportât des détails qu'elle ne doit tenir que de son fils et qu'elle doit savoir avant tout le monde. Néanmoins je n'ai pas voulu attendre trop tard pour vous révéler ma nouvelle destinée, et j'ai compté sur votre discrétion pour concilier ce que je dois à ma mère et ce que je dois à mes amis. En outre, si le bruit de ma retraite se répandait, l'évêché pourrait en être instruit, et, mû par des considérations qui lui seraient demeurées inconnues , me refuser

l'excorporation que j'ai sollicitée. Agissez donc avec réserve, mon cher Foisset, et si vous jugez à propos de prévenir la confidence que recevront bientôt Lorain, Boissard, Ladey et Abord, faitesle avec une maturité et un calme qui vous assurent d'un secret de quelques jours.

J'abandonne une carrière où je devais vous rencontrer, mon cher Foisset, et où je marchais environné de justes espérances. Le passé me garantissait l'avenir ; mais les succès de ce monde ne valent pas la peine qu'on se donne pour les mériter.

J'ai regardé autour de moi ; je suis descendu dans les profondeurs de mon âme, et j'ai vu qu'aucun bien puissant ne me retenait au milieu du tourbillon des affaires humaines; j'ai senti que j'étais étranger par mes croyances, par mes sentiments, par mes goûts, par mes habitudes, par mon caractère, par tout mon être, à cet ensemble de jouissances et de misères qui constitue le bonheur humain. Alors j'ai jeté un regard libre sur la position sociale où le monde est parvenu, avec l'intention de me jeter là où les besoins du siècle réclameraient les secours les plus pressants ; je me suis dévoué sans avoir le mérite du sacrifice. Au-dessus de ces raisons, il y en a d'autres qu'un homme religieux doit saisir et apprécier sans peine; c'est pourquoi je ne vous en dis rien.

Le 12 mai, jour anniversaire de ma naissance,

j'irai me confiner dans la solitude d'Issy, où Bossuet a conversé avec Fénelon sur les fameuses disputes du quiétisme, et d'où j'apercevrai de loin la capitale et les magnifiques coteaux qui dominent la Seine. En voilà pour trois ans et demi.

Adieu, mon cher Foisset, je vous souhaite une renommée solide au barreau, une existence littéraire brillante, et tous les biens que peut désirer un homme raisonnable. Ayez une pensée pour moi au jour le plus heureux de votre vie ; et, quand vous éprouverez le dégoût des hommes et de la gloire, songez que vous avez dans le désert un ami toujours prêt à vous consoler.

J.-B.-Henri LACORDAIRE.