LETTRE XXXVII

A Rome.

J'ai consacré la soirée d'hier à chercher dans Rome moderne les débris les plus intéressants de Rome antique; ceux que la faux du temps ou la hache delà barbarie a ménagés; car ils n'en ont respecté aucun.

Qu'il reste peu de parties intactes de cette cité prodigieuse !

Le Panthéon et le Colysée en sont les deux principaux restes, mutilés toutefois et dégradés; mais dans cette cité prodigieuse, mais dans cet état même, conservant quelque chose de si vivant et de si romain, que la renommée de Rome n'étonne plus , et que Rome étonne encore !

J'ai dirigé d'abord mes pas vers le Panthéon, consacré par Agrippa à tous les dieux, et depuis, par je ne sais phis quel pape, à tous les saints.

C'est cette dédicace qui a préservé le Panthéon du sac général que la plupart des autres temples ont subi.

Il a été dépouillé de tout ce qui le faisait riche,

mais on lui a laissé tout ce qui le faisait grand; il a perdu ses marbres, ses porphyres, son albâtre, ses bronzes; mais il a gardé sa voûte, son péristyle et ses colonnes.

Quel magnifique péristyle! votre regard est d'abord arrêté par huit colonnes corinthiennes , sur lesquelles repose le fronton de ce monument immortel.

Ces colonnes sont belles de l'harmonie des proportions les plus parfaites , du travail le plus exquis, et de la durée de vingt siècles, dont elles sont revêtues et ornées.

L'œil ne peut se lasser de monter avec elles dans les airs, et d'en descendre avec elles.

Elles offrent je ne sais quoi d'animé qui fait illusion, une taille élégante, une stature noble et une tête majestueuse du tour de laquelle Tachante s'est plu à déployer en couronne ses feuilles si superbes et si souples tout à la fois : et cette couronne , comme celle des rois , sert tout ensemble à parer la tête auguste où elle brille, et à déguiser le fardeau immense qui pèse sur elle.

Que rarchiteclure, quand elle crée de pareils monuments, mérite bien une place parmi les beaux-arts !

C'est comme un harmonieux concert que l'architecture donne à l'œil.

La pureté des formes est pour l'œil ce que la pureté des sons est pour l'oreille.

Quelle idée simple et grande tout à la fois, que ce fronton et ces huit colonnes ! On la saisit et on la retient comme un beau vers de Corneille.

Ce n'était point par le fracas d'une multitude d'impressions différentes et isolées, que les Grecs cherchaient à intéresser, à émouvoir , à satisfaire la sensibilité : ils n'en employaient qu'une seule , mais ils la choisissaient grande : ils la répétaient plusieurs fois et la modifiaient beaucoup ; ils la modifiaient par toutes les nuances fugitives de gradation et de dégradation insensibles dont elle était susceptible.

Par là ils satisfaisaient deux caprices singuliers de la sensibilité, qui, paresseuse et avide tout à la fois, veut tout à la fois garder la même sensation et recevoir une autre émotion.

On retrouve chez les Grecs , dans leur architecture, dans leur sculpture, dans leur peinture, dans leur éloquence, dans leur poésie et même dans l'habillement et la parure de leurs femmes, ce système de beau idéal réalisé constamment.

Il n'existe en effet qu'une espèce de beau idéal, non plus qu'une poésie et qu'une logique pour composer ce beau, soit avec des sons, soit avec des couleurs , soit avec des formes , soit enfin avec ces combinaisons si compliquées et si étonnantes de formes, de couleurs et de sens, qu'on appelle des sentiments et des idées.

Les Grecs furent heureux d avoir rencontré dès

le principe ce beau idéal , cette poétique et cette logique de tous les beaux-arts : ils n'ont presque fait que des chefs-d'œuvre.

Les modernes n'ont pas eu cet avantage: aussi, presque toutes les fois qu'ils ontquitlé, dans les beaux-arts , les traces des Grecs , n'on vils jamais faitîroispas de suite, sans tomberousanss'égarer.

C'est ce qui est arrivé aux Beriiin et aux Borromini , qui, à côté des monuments du meilleur goût, en ont élevé d'autres d'un goût si dépravé et si ridicule.

Au reste , comparez , avec les artistes grecs , la plupart des artistes modernes.

Les artistes grecs étaient tous plus ou moins initiés dans la philosophie , la poésie et l'éloquence; c'était le génie qui leur mettait à la main le ciseau, ou le pinceau, ou la plume, et non pas la nécessité.

Ils choisissaient parmi ces différents instruments, celui qui allait le mieux à leur génie et à leur talent. Souvent ils les employaient tour à tour; les beaux-arts n'étaient pour eux que les différents dialectes d'une même langue, delà langue sacrée dubeau. Ils savaient exprimer du beau, même avec du bronze , comme Gessner et Haller l'ont su faire avec l'allemand.

Je jette ici pêle-mêle toutes les idées que m'a suggérées hier la méditation du Panthéon.

En considérant avec quelle économie et quelle

sagesse ce monument est orné, j'ai vu que les Grecs pensaient, et avec raison, que les ornements mêmes ne sont pas dispensés d'être utiles; qu'on ne doit décorer que la surface et les extrémités des parties nécessaires; que le fond, en un mot, de tout ornement, doit être de Tutilité.

C'est , au reste , la source d'un plaisir très-piquant; on est étonné qu'une chose si nécessaire soit en même temps si agréable.

Je ne peux me passer de contempler , dans mon imagination, ce beau péristyle. Toutes ces pierres étaient en bloc dans les carrières; on les coupe, on les tire, on les jelte là, on les taille, et je les foule en passant; mais le génie vient ; il prend ces pierres, il les place, il les dispose, les voilà enfin dans les airs : et mon œil alors , ainsi que mon âme, s'arrêtent devant elles, saisis d'une émotion, d'un respect, d'un plaisir, qui les étonne et les charme.

C'est ainsi que fait la musique, de tous les sons

et de tous les accents isolés de la voix humaine ,

pour en composer ces airs admirables, que le

" cœur chante avec la voix, et chante encore après

elle.

Je ne regrette point les marbres qui revêtissaient autrefois le Panthéon.

Cette sombre couleur du temps, dont aujourd'hui il est teint, vaut bien l'éclatante couleur du marbre dont il brillait autrefois.

Il faut pardonner au temps , qui enlève insensiblement à ces colonnes quelque chose de la surface : il met des années à la place. C'est une grande magnificence que la durée!

INIais il ne faut point pardonner au Bernin, qui a placé ces deux clochers entre le péristyle et la rotonde.

La porte de la rotonde est bien la porte d'un temple! C'est bien celle du Panthéon. C'est bien la porte par laquelle devaient s'écouler sans cesse les flots des nations, que toutes les superstitions de l'univers continuellement poussaient là.

Le dessin du Panthéon est simple et grand. Sa forme circulaire est heureuse. Une vaste coupole voûte majestueusement son enceinte. Mais pourquoi tous ces pompons d'or et de marbre? On ne sait qui a fait le plus de mal à ce monument, des barbares qui l'ont dépouillé , ou de ceux qui l'ont décoré.

Voilà donc le Panthéon qui étonna l'imagination romaine , et n'étonna pas celle de Michel-Ange ! Ce Panthéon, qui avait été une pensée du siècle d'Auguste , et ne fut dans la suite qu'une des idées de Michel-Ange , le dôme de son église de Saint- Pierre. Vous admirez, dit-il aux nations, la masse du Panthéon , et vous êtes étonnées que la terre la porte : je la mettrai dans les airs.

Le génie de Michel-Ange disait de ces choses, et sa main les exécutait.

Quel dommage que le goût moderne ait blanchi ' la voûte du Panthéon ! Cette couleur l'a rapprochée delà terre. Blanchir un édifice antique, c'est pire que si on noircissait un édifice moderne. Et c'est Benoît XIV qui a ordonné que l'on fît à la I voûte du Panthéon une pareille injure! I Je laisse à d'autres le soin de compter tous les [ marbres , tout le porphyre , tout le granit qui eni richit l'intérieur du Panthéon. Il possède un tré- I sorbien plus précieux, les cendres de Raphaël.

Carie Marate a fait ériger à Raphaël un tomï beau où Agrippa lui eût fait élever un autel, i II mourut, ce grand homme, en 1520. Il mourut âgé de trente-sept ans. Approchons de ce tom- I beau , et lisons :

nie hic est Raphaël , timuit quo sospite vinci Rerum magna parens , el morienle mori.

Le cardinal Bemho a mis de l'esprit dans ces vers, il n'aurait dû y mettre que de la douleur.

Que ne se bornait-il à dire : hic est Raphaël! Raphaël est ici !

J'avais été voir, le matin, des tableaux de Ra- I phaël. Ah ! quand on vient de voir les ouvrages d'un grand homme, c'est une chose bien touchante I que son tombeau.

LETTRE XXXVITI.

A Rome.

Hier, en sortant du Panthéon, j'ai été au Capitole.

Cet endroit , qui a dominé l'univers , où Jupiter avait son temple, et Rome avait son sénat, d'où jadis les aigles romaines s'envolaient continuellement dans toutes les parties du monde, et de toutes les parties du monde continuellement revolaient en rapportant des victoires; d'où un mot échappé de la bouche de Scipion , ou de Pompée , ou de César , courait parmi les nations menacer la liberté et faire la destinée des rois; où enfui les plus grands hommes de la république respiraient , après leur mort, dans des statues qui exerçaient encore sur l'univers une autorité romaine : eh bien! ce lieu si renommé a perdu ses statues, son sénat, sa citadelle, ses temples; il n'a conservé que son nom , tellement cimenté par le sang et les larmes de tant de peuples, que le temps n'a jni encore en désunir les syllabes immortelles : il s'appelle encore le Capitole.

C'est au Capitole que l'on voit bien tout ce peu que sont les choses humaines, et tout ce qu'est, au contraire , la fortune.

SUR l'italie. 93

Je cherche la place où était la citadelle. La roche Tarpéieniie est plus des trois quarts i enterrée.

On ne peut se consoler des ravages qui ont détruit tant de grands monuments, que dans un musée qui en est tout près, où les papes ont re- I cueilli quelques-uns de leurs débris, et devant la ( statue équestre de Marc-Aurèle.

I Cette statue est de bronze , elle est la plus belle qui soit resJée aux anciens : Michel-Ange lui a fait un piédestal.

On a beaucoup critiqué cette statue, et ce n'est pas sans fondement.

Ce cheval, j'en conviendrai, est court, lourd, épais; mais il vit, il va, il passe....

A Rome.

J'ai fait hier une promenade intéressante.

J'ai dirigé ma route vers la voie Appia , hors des portes de la ville.

J'ai traversé, pour y arriver, un des faubourgs, maintenant le plus désert, autrefois le plus habité; c'était même le quartier le plus brillant de Rome. On l'appelait et on l'appelle encore le Vélabre.

Ce quartier est presque retombé dans l'état où le représente Tibulle dans une de ses élégies. Vous ne serez peut-être pas fâché que je vousi rappelle cette description. Elle est très-courte; la voici :

Là même où le Vélabre, étalant ses portiques, Fait briller dans les airs vingt palais magnifiques, La jeune villageoise, en voguant sur les eaux, Au fils du possesseur de ses riches troupeaux , Portait , les jours de fête , attentive à lui plaire, Du lait et des agneaux, doux tribut de leur mère : La colonnade monte où l'humble toit rampait. Formé d'un bois grossier, que sans art on coupait, Pan , la flûte à la bouche, y régnait sous un hêtre. Les pâtres, en offrande, aux pieds du dieu champêtre. Répandaient un lait pur, et les branches d'un pin Balançaient les pipeaux qu'y suspendait leur main.

En sortant du Felahre, je me suis trouvé sur la I voie Appia , et je me suis promené quelque temps, i

J'ai rencontré le tombeau de Cécilia-Métella, la fille de ce Crassus qui balança, par son or, le nom de Pompée et la fortune de César.

Ce monument célèbre, consacré par un père tendre à la mémoire de sa fille, est une tour ronde : sa circonférence est très-grande; toute la partie supérieure est détruite; elle servit longtemps de forteresse dans les guerres civiles d'Italie. Elle est encore environnée de casernes qui sont en ruines. .

Je suis entré dans le tombeau de Cécilia-Métella , et je m'y suis assis sur l'herbe.

Ces fleurs qui, dans le coin d'un tombeau, dans

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ombre, pour ainsi dire, de la mort, faisaient killer leurs couleurs ; cet essaim d'abeilles réfugiées entre deux rangs de briques ; le miel qu'elles composaient là ; ce doux bourdonnement de leur ol léger qui s'échappait du silence et venait disraire ma pensée; cet azur des cieux formant aulessus de ma tête une voûte magnifique, que des luages d'argent ou de pourpre peignaient tour à our en fuyant; le nom de Cécilia-Métella , qui ans doute fut malheureuse; le souvenir de Crasus; l'image d'un père désolé, qui tâche, en iimoncelant des pierres , d'éterniser sa douleur; l^es soldats que mon imagination apercevait en- ';ore combattant du haut de cette tour; tout cela )i mille autres impressions que je ne saurais ni lémêler, ni nommer, jetèrent peu à peu mon âme ;lans une rêverie délicieuse ! J'eus de la peine à sortir de ce tombeau.

A Rome.

Je n'ai pas le temps, ce soir, d'entrer dans le Musée. Il me tarde d'entrer dans le Forum. ' Il doit être près d'ici. Il s'étendait entre le IMont-Palatin , où Rome est née , et le Mont-Cafpitolin, où Rome est ensevelie.

Quoi ! ce Forum , autrefois couvert de temples , de palais, d'arcs triomphaux, jadis le centre de Rome, et, par conséquent, du monde, le théâtre de tant de révolutions , qui d'abord ont changé l'univers par Rome , et ensuite ont changé Rome par l'univers ; c'est là lui !

Adossé à la muraille où les tables des lois étaient attachées , debout sur la prison où les complices de Catilina furent conduits à la mort, quand Ci céron eut parlé; appuyé sur le tronçon d'une colonne d'un temple de Jupiter Tonnant, je regarde.... et mon regard, errant dans une vaste enceinte, ne saisit que des débris de chapiteaux d'entablements, de pilastres, qui la plupart cm perdu leur forme et leur nom! il passe sur sii colonnes du temple de la Concorde , sur le fronton du temple de Jupiter^ Stator, sur le portique du temple d'Antonin et de Faustine , sur les murs du Trésor-Public, snr l'arc de Septhne- Sévère , sous les voûtes d'un temple de la Paix, à travers les' ruines de la maison dorée de Néron , et il va se reposer sur une colonne corinthienne de marbre blanc, qui, au milieu de l'étendue du Forum, monte isolée !

Quels changements ! dans ces lieux où Cicéror parlait, des troupeaux beuglent! Ce qui s'appelait, dans l'univers, le Forum i?oma/mm , s'appelle aujourd'hui, dans Rome, le Champ-des-Vaches.! Catnpo Fciccino!

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Je ne pouvais me lasser de parcourir cette étendue du Forum; j'allais d'un débris à l'autre, d'un jentablement à une colonne, de l'arc de Septi?ne- Sévère à celui de Titus; je m'asseyais ici sur un jfût, là sur un fronton, plus loin sur un pilastre. [J'avais du plaisir à fouler aux pieds la grandeur Iromaine. J'aimais à marcher sur Rome.

A Tivoli.

J'arrive à l'instant à Tivoli; mais il est nuit. .N'importe, me voilà arrivé : je me réveillerai j demain à Tivoli.

I Déjà la lune me montre, à côté de cette chambre ioii je dois passer la nuit , les temples de Vesta et de la Sibylle.

Elle me découvre, vis-à-vis de mes fenêtres, cet jAnio qui retentira éternellement dans les vers d'Horace.

Il me tarde que le soleil lui-même me montre et ces temples et cette cascade.

J'aime ce bruit qui ébranle mon âme , comme

cette montagne. J'aime à écouter l'Anio. Il mugit,

il tonne, il tombe. La nuit ici n'a point de silence.

Comme ce fleuve, en se précipitant, se brise tout

entier en écume ! comme il repousse les rayons d< la lune sur ces arbres, sur ces monts, sur ce abîme, sur ces belles colonnes corinthiennes de c< temple de Vesta, qu'ils revêtent de la clarté lî plus pure !

Où sont les peintres et les poètes?

A Tivoli.

Puisque je ne peux fermer l'œil, je vais \o\ii rendre compte de mon voyage.

Je pars de Rome, vers les quatre heures du soir! avec un seigneur polonais qui , depuis dix ans fait des lieues dans l'Europe , et un médecin français qui, depuis dix ans , y voyage.

J'ai fait d'abord quatorze milles à travers la so-j litude , la poussière et les tombeaux , c'est-à-dir la campagne de Rome.

Je suis sur la voie romaine appelée Tihurtina

Tout à coup une odeur de soufre saisit; or fait quelques pas , elle enveloppe. La terre est déj^i noire : la verdure des buissons et des plantes , que le printemps force d'y végéter, est à moitié desséchée , la rose sauvage éclot et meurt.

On suit cettel odeur de soufre, on arrive à ue lac rempli d'une eau bleuâtre.

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Cette eau bouillonne aussitôt que Ton y jette la noindre pierre.

On voit flotter sur le lac plusieurs petites îles couvertes de roseaux : ce sont des portions de erre minées par l'eau.

La vapeur qui s'élève du lac et qui flotte sur ion étendue est funeste aux oiseaux; ils passent, ^; Is meurent et tombent.

Cependant deux malheureux habitent sur la îolfatare : c'est ainsi que l'on nomme ce lac.

La curiosité des voyageurs leur fournit de quoi nanger, dormir et s'enivrer; ils sont hâves, déjii j'aits, languissants, mais ils ne pensent pas.

On quitte , le plus tôt qu'on peut , les bords de jr a Solfatare , et on s'avance vers Tivoli. IIS, On rencontre, au pied des montagnes, pluâDiiiieurs ruines, parmi lesquelles domine un tom- )eau.

C'est une tour carrée , fort bien conservée : elle )résente, sur une de ses faces^ un monument riomphal, érigé àPlautia.

M Ce rapprochement d'un monument triomphal et oiii'un tombeau , érigés à côté l'un de l'autre pour le p{ ;même homme , fait rêver.

jur ; La gloire à côté de la mort ! f ■ Enfin me voilà à Tivoli !

L'Anio et ses cascades y sont-elles? Le temple [1 le Vesta subsiste-t-il ?

A demain.

LETTRE XlIIT.

A Tiroli.

Voilà le soleil j courons vite à la cascade.

L'Anio arrive lentement sur un lit égal et uni, en baignant^ d'un côté, une ville étalée sur ses bords, et de l'autre, de grands ormes qui balancent sur lui leur ombrage : il s'avance ainsi, calme, majestueux, paisible; soudain, entrant dans une fureur inexprimable , il se brise tout entier sur des rocs; il écume, il rejaillit, il tombe en bouillons impétueux , qui se heurtent , se mêlent , qui sau tentj il remplit un moment un vaste rocher, l'en tr'ouvre et se précipite en grondant.

Où est-il donc !

Je suis éloigné de plus de cent toises , et la poussière de ses flots brisés m'arrose et m'inonde; elle forme à plus de cent toises , en tous sens , une pluie continuelle.

Mais j'entends mugir encore ces flots : je demande à les revoir, on me conduit à la grotte de Neptune.

Là, une montagne de roche s'avance sur un abîme épouvantable, le creuse, se voûte et se soutient hardiment sur deux énormes arcades. A

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travers ces arcades, à travers plusieurs arcs-en-tiel qui les cinlrent en se croisant , à travers les plantes et les mousses qui pendent de leurs fronts en festons, j'aperçois de nouveau ces flots furieux qui tombent encore sur des pointes de rochers où ils se brisent encore , sautent de l'un à l'autre , se combattent, se plongent, disparaissent; ils sont enfin dans l'abîme.

Écoutons bien les tonnerres que roulent ces flots bondissants; écoutons bien ce retentissement universel , et , tout alentour , ce silence.

Ces flots, cette hauteur, cet abîme, ce fracas, ces rocs pendant en précipice , les uns noircis par les siècles, d'autres verdis par de longues mousses, [i5 ceux-là hérissés de ronces et de plantes sauvages I de toute espèce; ces rayons égarés du soleil, qui se brisent, qui se jouent sur le roc, dans les eaux, , parmi les fleurs; ces oiseaux, que le bruit et le vent des ondes effraient et repoussent, dont on ne peut entendre la voix, tout cela m'émeut, me trouble , m'enchante !

Horace, tu es venu sûrement pliis d'une fois accorder ici ton imagination et ta lyre !

A Tivoli.

Je vous écris dans ce moment, devant les Cascatelles; assis depuis une heure sous un olivier antique, occupé à les contempler, à écouter ces belles ondes.

La route qui conduit aux Cascalelles est charmante. On passe sous les arbres les plus riants, à travers les mûriers , les figuiers , les peupliers , les platanes ; on foule les gazons les plus verts , les fleurs les plus odorantes; on entend, dans les bois voisins, les concerts de mille oiseaux; des chevaux descendent des montagnes; des troupeaux paissent sur leurs sommets , et les blanchissent : le bruit argentin des clochettes brille, pour ainsi dire, dans les airs. Tout à coup le temple de Vesta et celui de la Sibylle se montrent. Que l'œil tourne avec plaisir autour de ces belles colonnes ! Mais on voudrait pouvoir les repousser en arrière , car elles penchent trop sur l'abîme. Comme ces ronces , ces lierres , toutes ces herbes qui disputent à l'acanthe corinthienne de couronner ces colonnes, font un effet pittoresque !

Enfin on arrive vis-à-vis des Cascatelles.

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Je les préfère à la grande cascade, à, la grotte de Neptune, à toutes les eaux dont j'ai conservé la mémoire.

Ces monts couronnent bien cette ville! cette ville, à son tour, couronne bien ce coteau! Comme ce coteau descend doucement chargé de moissons de toute espèce! Là, un champ de blé, plus loin un 'verger, phis loin des treilles couvertes de vignes. Tout d'un coup , dn milieu de toutes ces riantes verdures, un fleuve impétueux s'élance et se divise en cinq fleuves , qui par cinq roules différentes ou jaillissent, ou coulent, ou se précipitent: ils rencontrent en bas d'autres flots qui, de tous les côtés , accourent et viennent se réunir avec eux sur un tapis d'émeraudes.

C'est sans doute ici que Properce venait rêver, venait composer ses vers.

Sans doute il aimait à voir cette scène , à promener ses regards sur ces ondes qui s'élancent en gerbes , sur ces flots qui coulent en filet d'argent, sur cet arc-en-ciel éternel , sur ces mousses nourries d'une poussière humide , sur ce peuple d'ar- I bustes qui tremblent sans cesse du mouvement des flots qui se précipitent alentour.

Horace , n'est-ce pas devant ces mêmes cascades , et enchantée de cette même scène , que ta muse a célébré , en de si beaux vers , les délices de I Tivoli*?

* Me neque làm palieus Lacedemon ,

Et toi, Zéiiobie! Et toi, Lesbie! n'est-ce pas aussi dans ce beau lieu que vous veniez quelquefois vous consoler d'avoir perdu, toi , Zénobie, ta couronne ; et toi , Lesbie , ton moineau ?

Quelle fraîcheur ! quel calme ! quelle solitude ! et en même temps quel beau jour! un beau jour est vraiment une fête que le ciel donne à la terre.

Ma femme, mes enfants...., tout ce que j'aime, que n'êtes-vous ici dans ce moment! Ils seraient heureux , j'en suis sûr !

Il serait bien impossible à Fanni, à Adèle, à Adrien , à Éléonore , de fouler tous ces gazons, de cueillir la moitié de ces fleurs.

Adieu , vallon ; adieu , cascade ; adieu , rochers pendants; adieu, fleurs sauvages; adieu, arbustes; adieu, mousses! en vain voulez-vous me retenir : je suis un étranger , je n'habite point votie belle Italie; je ne vous reverrai jamais : mais peut-être mes enfants, quelques-uns du moins de mes enfants viendront vous visiter un jour; soyez-leur aussi charmants que vous l'avez été à leur père.

Mes enfants , il faudra venir vous asseoir sous cet antique olivier, sous lequel je suis assis ; c'est celui qui s'avance le plus près du précipice; il est vis-à-vis d'un rocher ; c'est sous cet arbre , mes

Nec tàm Larissae percussit campus amœnse, Quàm domus Albuneœ resonanlis , Et prseceps Anio et Tiburni lacus, et uda Mobilibus pomaria rivis.

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enfants, que vous jouirez le mieux de tout ce site enclianteur.

Adieu encore, belles ondes. C'est votre écume, votre murmure, votre fraîcheur, le trouble et la paix dont vous pénétrez à la fois mes sens; c'est tout ce que je vois, j'entends, je sens autour de vous, que je regretterai encore dans le sein de ma famille et de mes amis , et non pas tous ces marbres , tous ces bronzes , toutes ces toiles , tous ces monuments tant vantés. Car vous, vous êtes la nature, et eux, ils ne sont que Tart.