LETTRE XLV

A Tivoli.

Ce matin , après avoir quitté les Cascatelles, et en revenant à Tivoli, j'ai rencontré des laboureurs qui poussaient la charrue à travers des tronçons de colonnes.

Je me suis écarté un moment, et je me suis enfoncé sous des restes de portiques qui avaient porté des palais de marbre , et qui portent des champs d'oliviers.

Enfin, nos compagnons et moi, nous voilà de retour à Tivoli , où , dans un temple de la Sibylle , le dîner nous attendait.

De l'appétit, des mets sains, le sentiment toujours présent du lieu où nous étions : à droite, ; des coteaux couverts de verdure ; à gauche , des monts hérissés de rochers; devant nous, TAnio \ tombant tout entier en écume; au-dessus de notre tête un ciel du phis pur azur, reposant en voûte, : sur un rang circulaire de colonnes corinthiennes de marbre blanc, des nuages d'argent et de pourpre; des vers d'Horace et de Properce que nous récitions à l'envi ; le fracas du fleuve , qui nous i dérobait souvent nos paroles; nos noms que nous gravâmes sur la pierre , et que nous adressions à ] nos amis, s'ils venaient un jour dans ces lieux: j| tous ces plaisirs réunis m'ont fait, de ce dîner champêtre, un des moments les plus doux de ma vie.

Les plaisirs sont suivis des peines; il faut quitter Tivoli.

A Rome.

Le feu prit hier, pendant la nuit, dans la place de Saint-Pierre , à côté du Vatican. Il prit à l'heure où les vieillards et les enfants dorment déjà, mais où les malheureux et les mères veillent encore.

Jamais incendie n'a été plus furieux : il a me-

SUR l'italie. 107

nacé de consumer Rome. Irrité par un vent impétueux, il s'enflamma tout à coup. La nuit la plus sombre semblait éclairer de ses ténèbres cet incendie.

Quels tableaux ont brillé afïreusenïent à sa clarté! Je vois tout, j'entends tout. Les cris des mères déchiient encore mes entrailles.

J'avais passé la soirée dans les environs du Vatican, je m'en revenais chez moi , à la place d'Espagne. En entrant dans celle de Saint-Pierre, j'aperçois des flammes qui, s'élançant des toits du pauvre qu'elles avaient déjà dévoies, montaient le long de vingt colonnes de marbre au sommet du Vatican.

J'étais seul : je l'avoue, me croyant à un magnifique spectacle, je jouissais. Mais, dans le moment, il passa à vingt pas de moi un jeune homme qui portait un vieillard sur ses épaules. A la manière dont ce jeune homme regardait autour de lui , sondait sous ses pas la route , prenait garde de secouer en marchant le vieillard, je vis bien qu'il portait son père. Ce vieillard, arraché inopinément au sommeil et à la flamme , ne sachant où il est, d'où il vient, où il va, ce qui se passe, s'abandonnait. Cependant un jeune enfant les précède, qui , tout troublé , de temps en temps les regarde; une femme vieille, l'air indifférent, emportant les vêtements du vieillard, marchait derrière.

Je les suivais d'un œil attendri, lorsque je vis

à peu de distance, un autre jeune homme , qui , pressé de la flamme qui le suivait, les mains attachées en dehors à une fenêtre embrasée , et pendant de tout son corps le long de la muraille, choisissait de l'œil , sur le pavé, l'endroit le moins périlleux pour y tomber.

Le vrai jour pour voir tout le cœur d'une mère, c'est bien la clarté d'i-m incendie ! Comme du haut d'une terrasse, cette femme tendait à son mari, qui était en bas , le cher gage de leur union ! Elle s'avançait , elle se penchait , elle se penchait encore : l'enfant tenait toujours dans ses bras, ou à son sein , ou à ses lèvres : mais enfin , entre les bras étendus de cette mère et les bras étendus de ce père, l'enfant endormi dans son berceau..., j'ai détourné les yeux et j'ai fui.

J'avais déjà traversé la place. Je rencontre, se sauvant d'un palai-s embrasé, toute parée encore, et en larmes, vêtue d'habits magnifiques, et tenant par la main devant elle deux enfants nus, une femme grande, d'une beauté et d'une taille majestueuses. Lepluspetit de ces enfants , en regardant crier et pleurer sa mère, criait et pleurait aussi; la sœur, transie de froid, tâchait de vêtir son jeune et tendre corps de ses bras et de ses mains pudiques ! Mal-heureuse mère ! il lui manquait sûrement un enfant; elle en tenait deux par la main , et elle pleurait.

Cependant, vieillards, enfants, soldats, prêtres,

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riches, pauvres, la foule incessamment s'amoncelle; elle roulait d'un bout de la place à Taulre , comme une mer agitée par la tempête. On entre dans l'église de Saint-Pierre , on en sort, on y rentre, on se précipite, on tombe. J'ai vu passer à eôté de moi , emportée par quatre soldats , sur des sabres croisés, une jeune fille évanouie. La clarté de l'incendie flottait sur son front pâle; elle brillait dans des larmes échappées de sa paupière et arrêtées sur ses joues.

Mais , dans toute cette scène effroyable , ce qui me causait le plus d'horreur, c'était , dans les intervalles où le vent se taisait, le silence. Alors il en sortait de toutes parts des soupirs étouffés, des gémissements profonds, le bruissement de la flamme qui dévore, le fracas des édifices qui, de moment en moment, croulent ; les cris des mères.

Je sortais enfin de la place. Soudain, à une fenêtre du Vatican , à côté même de la flamme , voilà une croix , voilà des prêtres, voilà , en habits pontificaux, le souverain pontife!

La foule à l'instant pousse un cri , à l'instant est à genoux; à l'instant le pontife est environné dans les airs de cent mille regards en larmes , et de vingt mille bras en prière. Le pontife lève les yeux au ciel , et il prie : le peuple baisse les yeux

à terre, et il prie Figurez-vous, murmurant

comme de concert, dans ce profond et religieux silence, l'ouragan, l'incendie et la prière.

Comment rendre un tableau qui s'est offert en ce moment à mes regards ?

Sur une des marches de l'église , seule, isolée, une mère pressait de ses mains les petites mains de son enfant à genoux à côté d'elle, les joignait avec complaisance, et les mettait en prière. Derrière eux, une jeune fille, les cheveux épars, éplorée , debout , tendait vers le pontife , de toute sa douleur, les mains les plus pathétiques; tandis qu'aux pieds de cette jeune fille, au contraire, assise le dos tourné au Vatican et au pontife , ne pleurant point, ne priant point, une femme, d'un air étonné, la regardait.... son enfant, en effet, jouait dans son sein.

Cependant le pontife a prié : il se lève. Le peuple, dans une attente inexprimable , le regardait.

Alors , d'une voix pleine d'espérance et le front calme, le pontife répand sur la foule prosternée les paroles religieuses qui la bénissent. Soudain , les derniers mots de la bénédiction étaient encore dans les airs , les vents se taisent , la flamme retombe sur la flamme , la fumée en noir tourbillon s'élève, enveloppe l'incendie, l'étouffé, et rend à la nuit toutes ses ténèbres.

Ah î que ce tableau de Raphaël, que l'on voit au Vatican , est admirable !

npii

LETTRE XLVIT.

A Frascati.

Frascati était autrefois Tuscuhim.

On me proposa , à mon arrivée , de me mener aux villa PamphUi, Mo)idragoneçi Ludovisi.

«Non, dis-je, menez-moi à la villa Marcus- Tullius Cicero. »

Malheureusement elle est détruite. Le souvenir même des lieux oii elle fut a péri.

J'ai donc été réduit à visiter les villa Pamphili , Mondragone et Ludovisi.

J'ai vu leurs eaux, leurs arbres, leurs palais; je ne voudrais pas les revoir.

Je conçois que ces lieux soient délicieux pour les Romains, ils n'en ont pas d'autres.

Mais ni ces eaux, ni ces bois, ni ces gazons ne sauraient arrêter un voyageur qui a respiré la fraîcheur dans le vallon de Maupertuis, ou égaré ses pas dans le pays d'Ermenonville, ou rêvé dans les sentiers du Désert; qui a visité quelques-unes des retraites délicieuses que la Seine , que la Loire, que la Saône, que la Dordogne, qu'en France vingt fleuves ou rivières étalent à l'envi sur leurs rivages.

Les palais des villa de Frascati sont immenses : mais ce ne sont qne des amas de pierres. On les a dépouillés successivement des statues et des tableaux qui les rendaient habités.

Ces jardins sont dans un état affreux.

Les eaux y arrivent bien encore de tous les monts supérieurs , pures, fraîches, abondantes : mais à peine arrivent-elles , qu'au lieu de les laisser courir de rochers en rochers , de gazons en gazons, murmurer, jaillir comme le voudrait la nature , on les emprisonne dans des canaux et des bassins d'où elles ne peuvejit plus s'échapper que par des cascades, ou des jets d'eau, ou des fontaines qui les versent flot à flot, qui leur mesurent tous leurs bonds , qui semblent régler jusqu'à leur murmure. Enfin on dégrade à former des jeux bizarres , propres à amuser seulement des enfants, ces belles ondes , destinées par la nature à inspirer le génie du poëte ou la rêverie de l'homme sensible.

Cependant les Italiens ont eu beau faire, ils n'ont pu détruire ces sites charmants, voiler ces aspects romantiques; ils n'ont pu tarir la sève qui i tapisse toutes ces collines d'une verdure toujours • jaillissante; ces belles retraites sont restées ou- ! vertes à tous les zéphyrs , aux rayons d'un beau \ jour et aux oiseaux amoureux.

L'aspect dont j'ai été le plus frappé, est celui I qu'on découvre de la terrasse de la villa Moudra- j gone.

SUR l'italie. 113

A gauche, vos regards vont se poser sur une colline qui coupe entièrement l'horizon, et s'avance au milieu de la campagne , comme un rideau tiré devant elle. Cette colline, qui monte et descend du mouvement le plus doux à l'œil, étale en amphithéâtre les trésors réunis delà plus riche végétation ; sur ses flancs , des arbustes de toutes les fleurs , de toutes les ombres , de tous les feuillages; à ses pieds, des familles innombrables d'arbrisseaux s'élançant, retombant en grappes, en festons, en panaches jaunes, pourpre , aurore , tandis que son brillant sommet se couronne d'oliviers pales qui courbent leurs fronts, de cyprès noirs qui les élèvent, et de pins verts et pyramidaux.

A la droite de la terrasse se présente un tableau tout différent : le lac Régile, au bord duquel Rome, de toutes ses victoires, a remporté la première; les coteaux de Tivoli foulés par Catule et par Lesbie; les champs labourés par le vieux Caton; des marais qui furent les jardins de Luculle, et les hauteurs où Cicéron a pensé.

Cependant, entre ces deux aspects, j'embrassais d'un regard, à mes pieds, la campagne de Rome : sur ma tête , l'étendue des cieux ; devant moi , le cours du soleil j aux bornes de l'horizon, Rome , les Apennins et la mer.

LETTRE XLVIIT.

A Rome.

Les artistes anciens avaient un grand avantage sur les artistes modernes pour représenter les liéros et les dieux ; ils vivaient au milieu de la fable. Familiarisés, dès son enfance, avec les divers personnages de la fable , ils les reconnaissaient chacun à leur voile , ils les appelaient chacun par leur nom. Ils avaient appris par cœur la langue vraiment vivante de l'allégorie. Ainsi , habitués de bonne heure à parler cette langue d'images , il leur en coûtait peu , dans la suite , pour l'écrire correctement avec le ciseau , ou le pinceau, ou la plume, sur le papier, sur la toile et sur le bronze.

Les artistes modernes , au contraire , séparés du peuple singulier de la fable par tant de siècles et par des mœurs si différentes, ne peuvent distinguer de si loin les vêtements dont il est couvert, ni les discerner d'avec le nu.

Quel embarras donc pour eux toutes les fois qu'ils veulent comprendre ou traduire l'antiquité fabuleuse î Ce que les anciens voyaient de l'œil, il faut que les modernes le voient de l'es-

SUR l'italie. 115

prit; ce que les premiers apprenaient, il faut que les seconds l'imaginent; il faut enfin que les modernes refassent de leurs propres mains le voile déchiré de la fable.

Ces réflexions me sont venues hier, en considérant deux Hercules dessinés par deux jeunes i artistes.

J'ai dit à l'un : Parce que vous avez fait une

■ grosse stature, que vous lui avez attaché de gros

îbras, de grosses jambes , une grosse tête, vous

croyez avoir fait un Hercule , et vous n'avez fait

qu'un colosse.

J'ai dit à l'autre : Parce que vous avez dessiné

une attitude pleine de force, une action pleine

, d'énergie , le corps le plus maie et le plus vigou-

! reux , vous croyez avoir fait un Hercule, et vous

n'avez fait qu'un lutteur.

Que fallait-il donc faire , me dirent alors ces jeunes artistes, pour représenter Hercule?

D'abord une chose , leur répondis-je, fort nécessaire et fort simple , et universellement négli- , gée; savoir , avant tout, ce que vous voulez faire; I savoir, avant tout, ce que c'est qu'Hercule.

Pour moi , si j'interroge sur Hercule l'histoire des héros et des dieux , la fable , il m'est impossible de méconnaître dans la naissance, dans les travaux, dans les exploits, dans la mort, dans i l'immortalité d'Hercule , dans Hercule , fils de Jupiter, vainqueur des tyrans et des monstres,

soutenant sur son dos le monde , il m'est impossible de méconnaître la force.

Si je demande ensuite , au génie de l'allégorie, quelles sont, dans sa langue, les expressions pro-l près à dire à nos yeux cet être abstrait, le génie | de l'allégorie m'indique d'abord la force la plus sublime dont le corps humain soit capable. Il; me montre ensuite les symboles de cette haute force , non dans le développement des formes qui signifie la grandeur, ni dans l'épaisseur des membres qui signifie le poids et la masse, ni dans la rudesse des traits qui accuse la férocité, ni même dans la tension énergique des muscles, qui, bien loin de peindre la force, exprime l'effort; mais dans la prononciation articulée de tous les signes| fe' réunis d'une vie étendue , universelle , abondante, active, c'est-à-dire dans le développement, la; souplesse et la saillie de toutes les veines , dansj lesquelles la vie coule sous toute la surface du corps de l'homme.

Ainsi , dans le dessein où je suis de faire la! statue d'Hercule, je commence par tirer de ce bloc de marbre un corps, ni vieux ni jeune, mais mûr et en pleine virilité ; non pas colossal, non pas massif, mais robuste. Le voilà, mais il ne brille encore ni de la beauté du héros , ni de la divinité du dieu.

Laissant donc à présent la nature , et prenant pour guide le beau idéal, je dispose, je balance..

SUR l'italie. 117

je proportionne tous les n>embres de ce corps , [j'assouplis tous ces muscles qui le hérissent; j'aplanis toutes ces veines qui le sillonnent; enfin, par suite de gradations insensibles, je conduis sur toute sa superficie une ligne saillante , et néanmoins onduleuse , qui , partout où elle repose, décide une forme, et partout où elle a fui , laisse un contour.

Mais il reste à faire le plus difficile ; il reste à choisir une action.

Choix embarrassant, en effet, s'écria le plus jeune artiste, parmi tant de travaux et d'exploits dont est composée la vie d'Hercule ! Qu'il étouffe une hydre , ou qu'il terrasse un géant , ou qu'il déchire un lion, chacun de ces actes de force prouvera également Hercule.

Loin de moi, jeune homme, lui répondis-je, de représenter Hercule dans aucun de ces travaux héroïques. Est-ce que l'aspect seul de ce corps ne vous les a pas déjà dits? Ne comprenezvous pas , en voyant seulement ce bras , que tout tyran ou tout monstre devait sentir à l'instant le bras d'Hercule et la mort?

Ne comprenez-vous pas enfin que tout acte pourrait rendre la force d'Hercule suspecte d'efforts, et le dieu d'humanité?

Mais si mon ciseau n'a plus de force à ajouter à ce corps , il lui reste à faire sentir combien toute cette force est naturelle, c'est-à-dire qu'elle est divine.

Or, cet effet ne saurait être obtenu ni par des développements de formes, ni par des actes d( vigueur, mais seulement par des contrastes. |

Ce sont des contrastes qui montrent ce qu i ne fait encore que de paraître , font briller ce qu j ne fait encore que de se montrer ; eux seuls déta! client sur le fond uniforme de l'étendue, la foulei des êtres , les terminent , les éclairent et les sépa-J'^ rent. ■

Sans les contrastes , Tunivers entier ne seraii qu'un seul être.

Ainsi donc je vais tâcher de frapper tout ce sublime corps du contraste le plus lumineux; ei voici dans quelle attitude il se dépouillera dufji^: marbre.

Debout, toutes les veines, tous les muscles e( tous les membres en repos, la poitrine apaisée et aplanie, les jambes croisées devant lui négligemment ; le bras gauche appuyé sur une massue , tenant derrière son dos , dans sa main droite qui vient d'étouffer le dragon des Hespérides , trois pommes d'or ; sur un cou nerveux el flexible, il porte fièrement vers le ciel et incline avec grâce à la terre sa noble tête ; la sérénité^^ sur le front, la majesté dans les traits; la paix de son âme et du monde dans ses sourcils abaissés, dans ses yeux de la rêverie, et le sourire sur ses lèvres. Ciseau, arrête, ce marbre est Hercule.

SUR l'italie. 119

I C'est l'Hercule du palais Farnèse, se sont îcriés à l'instant les jeunes artistes II est vrai , eur ai-je répondu, c'est l'Hercule du palais Farjièse.

I L'Hercule du palais Farnèse est un des mirâtes immortels du ciseau grec.

I Quelle raison ! quelle sensibilité ! quel génie i dû réunir l'artiste, etpoëte, et savant, et phiiosophe , qui conçut et exécuta le dessein hai'di l'allier à la beauté, objet essentiel de tous les )eaux-arts, non pas seulement quelques-unes de pes qualités sympathiques qui recherchent en

\. Quelque sorte son alliance, telles que la ten- Iresse qui semble être une autre beauté , ou la eunesse qui en est la fleur, ou l'innocence qui a pare, ou la fierté qui l'ennoblit, ou la doueur qui la rend sublime; mais la force, la force lui semblerait devoir être l'ennemie naturelle de a beauté !

Peut-on mieux comprendre la force que ne Ta 'ait ce sublime artiste ! l'a^ oir mieux distinguée de 'effort et même de la vigueur qui lui ressemble 1 I Voyez en effet comme chacun de ces muscles savants est enflé et comme aucun n'est tendu. Ce

ji; fcorps ne repose pas , mais est seulement en re- »pos ; ne s'appuie pas, mais est seulement appuyé ; la tête est d'une grosseur ordinaire , les bras seulement plus puissants.

Mais ce qui me paraît encore plus agréable.

c'est la science profonde et le choix heureux de contrastes. L'artiste avait bien compris que l contraste le plus propre à faire ressortir la force c'était la douceur, la majesté , le sourire.

Enfin , il n'y a pas dans tout ce marbre un coujj de ciseau qui ne soit un trait de génie.

A Rome.

J'ai erré encore ce matin dans Rome modem pour chercher des restes de Rome antique.

Tout ce qu'on a pu exhumer de Rome anliqu s'est trouvé mutilé par les barbares ou le temps,

Cependant les Italiens le conservent, ce peu d débris, avec grand soin ; non par goût, non par res pect pour l'antiquité, mais seulement par avarice Ce sont ces débris , en effet, qui attirent, de tou les coins du monde, cette foule d'étrangers don la curiosité nourrit , depuis longtemps , les troij quarts de Tltalie. j

Les Italiens entretiennent ces ruines comme le, mendiants entretiennent leurs plaies. i

J'ai éprouvé je ne sais quelle sensation en e» trant dans un mausolée d'Auguste , en m'y pro, menant.

Ce magnifique palais de la mort renfermait un

and nombre d'appartements; chaque membre de la famille d'Auguste avait le sien.

J'ai pris plaisir à fouler sous mes pieds des paricules de cette poussière vaine et froide, qui, un lîoment réunies, il y a environ deux mille ans, lurent Octave.

Un théâtre est bâti sur ce mausolée. On y donne le temps en temps des combats de bêtes : on enend des lions rugir dans cet antique silence de a mort.

Ce superbe obélisque, conduit avec tant de peine et de frais, sous les Césars, des bords du Nil sur les bords du Tibre , tout écrit en caractères hiéroglyphiques dont l'alphabet est perdu ; qui , au milieu des sept monts , élevant son front dans les airs, réfléchissait les rayons du soleil, etdonlait l'heure à tout Rome, le voilà gisant dans un 2oin, tronqué par morceaux comme un cadavre, "ouvert de poussière et de fange, et de siècles qui le dévorent.

' Il est séparé de sa base, qui gît aussi à quelque distance. On lit sur cette base : Sénat us populusque Romanus.

De tout le forum de Trajan, il ne subsiste plus que la colonne qui présentait, aux adorations de l'univers, l'image de cet empereur.

Elle est debout : elle est intacte, si ce n'est qu'au heu de Trajan, elle porte aujourd'hui saint Pierre.

Cette colonne est admirable par ses propori lions , par sa forme , par sa sculpture. Toute la \i( militaire de Trajan y est écrite en triomphes. Cettt! h colonne offre peut-être mille personnages , parmi lesquels le crayon et le pinceau viennent choisir | ^ encore tous les jours, des expressions, des attitudes et des formes.

Sa base est magnifique, elle est revêtue de casques , de cuirasses , de glaives , d'une foule d'in-' struments de guerre. Mais le plus grand prix, lej plus grand intérêt de ce monument superbe , cest qu'il porte ton nom, ô Trajan!.... il s'appelle la| colonne Trajane.

Comment décrire les deux chevaux de marbn que l'on voit sur la place de Monte-Cavallo, vis» à-vis du palais du pape, ainsi que les deux esclaves qui les conduisent?

Ces deux groupes sont sublimes de pensée et d'exécution; on lit sur la base de l'un : OEuvre^ de Phidias; sur la base de l'autre: OEuvres de Praxitèle. Ces inscriptions sont évidemment mo* dernes, et cependant elles n'indignent point.

Ces chevaux, en effet, sont vraiment des chevaux , seulement d'une nature particulière , dea^ chevaux de marbre.

Ces hommes-là des esclaves ! quels corps ! quel-^ les têtes ! quelles jambes ! quels bras ! et puis quels corps ! car c'est dans cet ordre-là qu'ils me frappent.

SUR l'italie. 1^3

Mais comment cet esclave contiendra~t-il ce fier oiirsier, libre du frein et du mors, qui frémit, }ui bondit, qui se cabre? — Il le regarde.

A Rome.

La voilà, cette fontaine si célèbre dans la destilée de Rome , au bord de laquelle le sage Numa ieignait de converser avec sa Naïade.

Qu'est devenu ce bois sombre et religieux qui [ombrageait, qui la défendait des vents, des animaux et des hommes ?

Égérie n'était point la divinité qui parlait à .aima. Votre divinité, belles eaux, c'est votre gréable murmure^ votre pénétrante fraîcheur, 'est enfin autour de vous tout le charme de ce mystérieux silence.

; Et moi aussi , je me sens inspiré par vous : mon œur est calme, mon esprit serein, mes sens sont n paix, je suis heureux. Cependant, charmante ;[>ntaine, lorsque la mousse, le gazon , la violette, '} chèvrefeuille , la virginale aubépine , au lieu de ette voûte de marbre, vous couvraient et vous taraient seuls , vous deviez être bien éloquente ! ; Que j'ai écouté avec plaisir toutes ces belles

eaux qui , aujourd'hui, libres, indépendantes, sui vent uniquement la nature , ruissellent ou s'épanchent, ou bondissent sur la mousse, sur le sablei ou sur le marbie , parmi les tronçons des colon nés ! Elles m'ont entretenu de tous les objets chers à mon cœur, elles les ont offerts à mon imagina tion; j'ai cru les voir.

J'aimais ce dais de ronces , de lierres et de vigne sauvage qui ont pris la place de la moitié de cette voûte de marbre , et qui suspendent au4^our de la fontaine leurs ombres jeunes et légères que tous les zéphyrs balancent.

Ces chapiteaux corinthiens , qui , brillant autrefois dans les airs , semblaient écraser de leur poids la terre qui les portait , ils gisent sur l'herbe! Ces feuilles d'acanthe, si délicates, sont couvertes par des feuilles d'ortie! Que tout ce qui rampe se console , car tout ce qui s'élève tombe !

Il faut te quitter, charmante fontaine! Ta place devrait bien être aujourd'hui , non plus au milieu de cette campagne muette et déserte , mais au milieu de l'Arcadie , du moins au milieu d'un pays où il y aurait des troupeaux pour s'abreuver dans ton cours , des pasteurs pour se reposer sur tes bords, et des bruyères que ton murmure pût faire rêver !

Voilà de ces promenades qu'on peut faire à Rome. D'autres rapporteront de Rome des tableaux, des marbres, des médailles, des produc-

SUR l'italie. 125

lions d'histoire naturelle; moi, j'en rapporterai ' des sensations, des sentiments et des idées, et . surtout les idées, les sentiments et les sensations ; qui naissent au pied des colonnes antiques , sur le t haut des arcs de triomphe , dans le fond des tombeaux en ruines , sur les bords mousseux des fontaines.

Que de richesses et de beautés dans le palais de la villa Borghèse!

C'est une quantité de colonnes, de pilastres, de vases et d'ornements en albàtie , en marbre , en bronze , en porphyre ; et puis en porphyre , en bronze, en marbre et en albâtre.

Mais trop de magnificence est un défaut. — La richesse cache la beauté.

A travers tout cet or, tout ce porphyre , tout ce marbre, je suis pourtant parvenu à distinguer un Curtius qui se précipite.

Le héros et le coursier sont véritablement tombés : on détourne la vue.

Comme ce coursier lutte avec effort contre le poids qui l'entraîne ! comme il répugne à l'abîme !

Curtius , au contraire , d'un air dévoué , s'abandonne : il se hâte au précipice , il s'y plonge.

Il vaut mieux considérer ce buste de Marc-Aurèle. Cherchons son âme et son esprit dans tous ces traits. Oui, Marc-Aurèle devait avoir cet aii mélancolique : il aimait les hommes , il voulait les rendre heureux, et il connaissait les hommes.

Ce buste est fini : le ciseau a pris plaisir à représenter Marc-Aurèle; il s'est reposé partout.

Que l'ame éprouve de délices à contempler les traits des bons princes ! Elle s'enivre de leur image ; on croit être un moment en présence des dieux.

Il faut parler du célèbre Gladiateur.

Dans l'Hercule du palais Farnèse, l'art a mon iré toute la force que le corps humain peut con tenir ; dans le Gladiateur du palais Borghèse, Tart a montré toute la vigueur que le corps humain peut déployer.

On sent que le coup victorieux est déjà hors de la main du Gladiateur, qu'il est lancé; on sent la mort de l'adversaire dans ce regard.

Que les trois lignes de marbre sur lesquelles tout ce Gladiateur est rassemblé et étendu, sont savantes !

Ce groupe d'Apollon qui poursuit Daphné, fait honneur au ciseau de Bernin.

Apollon atteint Daphné , qui soudain est un laurier. Déjà ses cheveux épars sont des feuilles; les

SUR l'italie. 127

doigts de ses pieds délicats; des racines, tout son corps fuit sous Técorce , de jeunes branches ont remplacé ses jeunes bras.

Le vent souffle dans les cheveux d'Apollon.

A Rome.

Je suis entré ce matin chez un libraire, j'y ai trouvé plusieurs de nos bons ouvrages modernes. Ce portrait en grand de la nature, peint par Buffon, — Cet ouvrage sur l'astronomie ancienne et moderne , où la science et le génie ont confié à l'éloquence les secrets du soleil. — Cette histoire sage et humaine de la rivalité delà France et de r Angleterre. — Celte traduction de Thistoire de Charles-Quint, par un écrivain capable de Toriginal.

Ces drames si touchants de Mélanie , qui nous rappelle Racine , et de Philoctète , qui nous rend Sophocle *. Cet éloquent bélisaire qui appreod aux peuples à plaindre les rois, et aux rois à avoir pitié des peuples **. Ce poëme sur les jardins anglais que le goût français écrit***. Ce poëme des

*Laharpe. "^ Marmontel. *** Delille.

mois qui charmera dans tous les lemps les amants de la nature et de la poésie *. Ce poëme des saisons, où sont les saisons **. Enfin, ce grand présent fait aux empires, V Administration des finances ***.

J'ai vu le P. J , justement célèbre par son

esprit, ses connaissances et son caractère. Si vous voulez en être bien reçu , ainsi que de tous les savants de TEurope , présentez-lui une lettre de, recommandation du secrétaire des sciences, l'iln lustre marquis de Condorcet.

J'ai vu ici, au bas du portrait de M. de Condorcet , cette inscription :

D'un sage voici le modèle ,

En même temps que le portrait.

La vérité jamais eut-elle

De secrétaire plus fidèle

El de confident moins discret ? '-'

Le P. J.... a beaucoup d'envieux, heureusement il les mérite. Qu'est-ce donc que l'envie? C'est une impatience : dans les petits, de supériorité; dans les grands, d'égalité.

Un mot sur l'académie des Arcades. C'est un nom.

* Roucher. ** Saint-Lambert. *** Necker. Tous ces loges sont xagérés.

SLR l'italie. 129

LETTRE Lin.

A Rome.

On m'avait proposé d'aller voir un tableau du iuerchin , qui représente l'arrivée imprévue 'Herminie chez des bergers.

J'ai été le voir; j'étais curieux de comparer le ableau qu'en a fait le Guerchin avec celui qu'en fait le Tasse.

Qu'ils sont différents l'un de l'autre !

Lisez d'abord le Tasse. Herminie a longtemps rré, pendant la nuit, dans une forêt; vaincue ar la douleur et la fatigue , elle s'arrête et s'enort. Le chant des oiseaux, au lever de l'aurore, a réveille ; elle les écoute et pleure : tout à coup lie entend des sons qui arrivent à son oreille , et ui passent jusqu'à son âme : ce sont des voix astorales et des musettes. Ses larmes s'arrêtent, ;lle se lève ; elle s'avance lentement à travers les rbres, vers les voix pastorales et les musettes.

Elle aperçoit au milieu d'un bocage un vieillard ssis sous un platane , son troupeau à côté de lui, |t tressant une corbeille d'osier ; tandis que deux 3unes bergers et une bergère chantent ensemble, evant leur père , un air champêtre. En voyant un

casque, des armes, un guerrier, les bergers ont peur et se taisent; mais sur-le-champ Herminie ôte son casque, et les bergers n'ont plus peur. Herminie s'approche, leur sourit , et elle leur dit : « Continuez , famille heureuse , bergers chéris « du ciel, continuez à travailler et à chanter; « certainement ces armes ne viennent point porter (( le trouble au milieu de vous, je ne viens point « interrompre vos travaux et vos chansons. » Une larme coule alors des yeux d' Herminie.

Regardez à présent le Guerchin. Herminie est au milieu d'une forêt; elle avait ôté son casque. Deux petits enfants qui étaient à vingt pas d'elle , l'aperçoivent, et, tout effrayés, s'enfuient; un troisième se cache dans les bras d'un vieillard assis sous un arbre; à quelque distance, la femme du vieillard, qui tirait de l'eau à un puits, s'arrête, et d'un air étonné regarde.

Composition ridicule !

Comment ! Herminie a ôté son casque , et ces bergers ont peur ! Comment ! Herminie a été attirée dans ce lieu par un concert de voix pastorales et de musettes , et les bergers sont de petits enfants! Enfin ce lieu doit être un bocage et vous y placez un puits! Qu'avez-vous fait du ruisseau?

Mais voyez comme ce coloris est vrai ! comme ces couleurs sont harmonieuses ! comme le clairobscur est bien ménagé !

n est bien question de peinture : je vous de-' mandais un poëme.

A Rome.

Polidore , jeune sculpteur d'Athènes , venait d'assister aux jeux d'Élide.

■ Il avait vu exposées, autour du stade, aux yeux le la Grèce entière, les statues des héros et des jieux.

Il avait vu l'assemblée admirer la Vénus de

• Praxièle et le Mercure de Termisandre; il avait

vu, dans le regard d'un disciple de Socrate, la

pensf'e religieuse immobile devant le Jupiter de

Phidas.

L'amour de la gloire et la jalousie (mais cette loble jalousie compagne du talent et de l'amour le la gloire) s'emparent du cœur de Polidore. II iort de l'enceinte des jeux, il gagne les bords de a mer, et là, seul, en silence, pensif, il n'enend point les flots qui viennent se briser avec racas sur le rivage; il n'entend que la voix de a renommée qui publie dans l'univers les noms le ses rivaux et les éternise.

Puis, s'écria-t-il , elle publiera aussi le mien; 1 faudra bien qu'elle le publie; il faudra qu'on dise aussi en me voyant paraître : « Le voilà ! »

Je forcerai à mon tour mes rivaux à entendre mon nom avec inquiétude. J'obligerai ce superbe ; et pesant regard des hommes puissants à tomber de moins haut sur mon front. j

Si je pouvais concevoir un chef-d'œuvre qui ! vainquît tous ceux que le ciseau grec a jusqu'à j présent inventés 1 ' !

Essayons de réunir, dans un seul œuvre, le vrai, | le beau et le sublime tout à la fois.

Pour former cette heureuse alliance, je choisirai le modèle parmi les dieux ; les formes , dans le beau idéal j les charmes, entre l'adolescence et la virilité; l'action, parmi celles qui ne comiiandent que cette expiession modérée, où le\rai souffre le beau , et où le beau n'exclut pas le Trai.

Alors l'imagination de Polidore entra dans l'Olympe, et passa en revue tous les dieux.

Elle ne s'arrêta point à Mars ; elle ne s'ariéta point à Mercuue ; elle dédaigna Adonis , que Vénus seule avait fait dieu.

Je ne vois, dit-il, qu'Apollon qui puisse remplir mon projet , je ne vois que le dieu du jour, le maître de la lyre, le fils de Jupiter et le vainqueur du serpent Pithon. Polidore choisit Apollon. Le jour commençait à tomber : Polidore revient chez lui , il se couche , il ne peut dormir ; il rêve , il pense, il imagine.

Le voilà, s'écria-t-il. Il marche, il aperçoit le monstre, il tend son arc, le monstre est mort , et

SUR l'italie. 133

e dieu sourit d'indignation. Le bras qui avait

■ ;endu l'arc est encore suspendu , l'autre repose. ' ; Au premier rayon du jour , Polidore vole à

'atelier.

Il fixe le regard sur un bloc de marbre. Il est à, dit-il, je le vois (son génie venait de l'y faire )asser) ; il faut maintenant qu'il en sorte.

Déjà les ciseaux de ses élèves se sont emparés lu bloc. Mais sitôt que Polidore croit voir la place " >ii est le dieu , il arrête les ciseaux de ses élèves, jt prend le sien.

Chaque coup qu'il donne détache et fait tom-

■ )or à ses pieds une partie du voile qui lui dérobe VpoUon.

Déjà on voit briller le corps le plus noble, le plus harmonieux, le corps le moins viril et le moins adolescent tont à la fois , des membres épurés de tous les besoins de l'humanité, et naissant les uns des autres.

Mais la tête cependant reste cachée; et si le corps doit être dien, la tête doit être Apollon. C'est la tête surtout qui doit montrer le dieu de la lyre et du jour, et le vainqueur du serpent Pithon.

Le ciseau de Polidore tremble en approchant

de cette tête divine, et hésite à la dévoiler; mais

enfin, enhardi sans doute par Apollon lui-même,

il parcourt légèrement le front, qui soudain pense ;

ijil appuie sur les sourcils, et des yeux s'échappe

un regard qui a devancé la flèche : enfin il passe sur les lèvres, et l'indignation s'en exhale.

C'est là cet Apollon du Belvédère ! c'est là ce marbre fait dieu par un de ces ciseaux créateurs qui , en choisissant, ou combinant, ou imitant la nature, ont surpassé la nature !

Qu'il est beau ! qu'il est noble ! qu'il est imposant et touchant tout à la fois !

Comme ce corps parfait se développe ! L'œil est forcé, en le parcourant, de suivre la ligne admirable qui le dessine. Il ne peut s'arrêter nulle part.

Quel artiste que Polidore * !

On est obligé de se ressouvenir que cet Apollon est de marbre pour penser qu'il est d'un homme.

C'est un bonheur que le temps ait respecté cette étonnante combinaison des formes humaines les plus parfaites !

Sans cesse je viens la voir, je viens l'étudier sans cesse; je viens élever mon imagination et mon cœur vers ce beau idéal, dont celte statue est peut-être le chef-d'œuvre.

* Polidore est un nom supposé.

SUR l'italie. 135

A Rome.

J'ai été voir hier les Catacombes du couvent de Saint-Sébastien

Le Jacobin qui m'a servi de guide m'a paru un homme d'esprit et surtout d'imagination.

Après être entré dans la première rue de ce souterrain immense : Vous voyez, m'a-t-il dit, à droite et à gauche, dans ce roc , la place des cadavres qu'on avait étendus les uns sur les autres : on en a trouvé, dit-on, plus décent mille; c'étaient des corps de martyrs.

Voilà des instruments de supplice , des autels , une statue en marbre de saint Sébastien par le Bernin , et voici des éboulements.

Il en arrive de temps en temps , a-t-il ajouté , aussi n'avance-t-on qu'avec beaucoup de précaution dans ce souterrain dangereux. Plus d'une fois de malheureux étrangers y sont entrés, et n'en sont pas sortis.

Il y a quarante ans qu'un jeune homme et sa femme eurent la curiosité d'y pénétrer. Ils s'avancent, précédés d'un guide et d'un flambeau; soudain, derrière eux, le rocher s'éboule.

La soirée était écoulée. On cherche le guide dans tout le couvent , on va partout , on passe devant les Catacombes : ô terreur ! la porte n'était pas fermée !

On se haie, on allume, on descend, on visite , on pénètre , on rencontre le nouvel éboulement.

On appelle, des cris répondent. — Mais le moyen de remuer ce rocher , de soutenir cette voûte , de pratiquer une issue?

Bientôt on n'entendit plus que des gémissements confus; tout à coup on n'entendit plus rien : on écouta encore, on écouta plusieurs fois, on n'écouta plus; on s'en fut. — Le récit de mon guide me fit frissonner.

Quelle scène mon imagination se peignit derrière ce rocher éboulé , quand la lumière menaça de s'éteindre ! quand elle s'éteignit tout à fait ! j quand la femme ne vit plus son mari! que le | guide ne vit plus la route! quand ces ténèbres furent devenues pour eux les éternelles ténèbres de la mort! quand ils se sentirent tous les deux dans le tombeau !

En continuant notre route, mon guide m'apprit l'histoire de ces Catacombes. Il m'en parlait avec un intérêt qui prouvait son imagination et sa foi.

C'est ici, me disait-il avec feu, que les chrétiens, persécutés par les Césars, se rendaient, vers le soir, pour célébrer leurs mystères. Femmes, enfants, vieillards, riches, pauvres, tous ici accouraient à Dieu.

SUR l'italie. 137

s ! C'est ici que la prière, commencée par un véné-

■ -able pontife , circulait d'un bout du souterrain à ' l'autre, et s'échappait \ers le ciel. Quel admira-

\d\e concert de tous ces cœurs qui priaient !

Dans ce moment religieux, souvent les fidèles apportaient au milieu de l'assemblée , les cadavres de leurs frères qui venaient d'éprouver les

^ bras des bourreaux. On ne gémissait pas, on ne '^e plaignait pas , on ne pleurait pas, même les

' Tières : on continuait à prier.

' I Un soir, comme on priait, tout à coup on en-

■ end un grand bruit , on aperçoit une grande iarté; c'était une troupe d'impitoyables soldats ]ui avaient enfin découvert le souterrain. Comme

■ ies bêtes féroces , après avoir surpris leur proie, I jls entrent, ils pénètrent; on tend la gorge, ils

tuent : seulement quelques femmes et quelques enfants ont pris la fuite. Les barbares les suivent, ;le fer et la flamme à la main; ils égorgent, ils massacrent, ils cherchaient encore; mais le silence lafiTreux qu'ils viennent de faire, les saisit et les repousse. — Ils sortent, et scellent pour jamais ce tombeau immense avec des rochers énormes.

Je me trompe : ces rochers sont en vain couverts et chargés de siècles ; la piété des fidèles les soupçonne, les trouve, les roule; elle entre et recueille tous ces ossements, toute cette poussière, :ous les corps scellés dans le roc.

Parvenu à un certain endroit , mon guide s'ar-

rête; j'en eus regret, jaurais voulu jeter, dans la profondeur de ces ténèbres antiques et sacrées, deux ou trois rayons de la lumière qui guidait mes pas.

Je me suis assis alors sur une pierre, avec la permission de mon guide ; et lui , continuant son discours : « Je me plais souvent à venir dans ce « souterrain, essayer la nuit, la solitude et la « froideur de la mort. »

C'est sous la terre qu'il faut venir penser à tout ce qui se passe sur la terre , à tout ce que les hommes y font ou y croient faire. Que les pas dos armées qui la font trembler, que la roue des chars de triomphe qui la sillonnent , que la chute des villes et des empires qui la couvrent, y font peu de bruit !

J'aime les lieux souterrains; là, détachée de tous ses sens, et seule avec elle, l'âme jouit alors de toute sa sensibilité; elle s'élève à une hauteur inconnue. On dirait que la route du ciel est sous la terre.

C'est là qu'il faudrait que les gens du monde se retirassent quelquefois, pour panser les blessures ou de l'envie ou de l'ingratitude. L'ambition y étoufferait.

Nous sortîmes des Catacombes, et j'aurais voulu y rentrer.

LETTRE LYI.

A Rome.

L'imagination de Michel-Ange était véritablement romaine.

t ! Il lui était impossible d'avoir des vues médio- ; cres quand elle regardait; comme il est impos- ., sible à un géant, quand il marche, de faire de ^ petits pas. Elle enfantait à la fois, dans les trois (grands arts, la basilique de Saint-Pierre, létale jbleau du Jugement Dernier, et la statue de Moïse. Moïse est assis , tenant les tables de la loi sous ,, un bras; l'autre repose majestueusement sur une

poitrine de prophète.

,f I Quel regard'.

jjfj Ce front auguste semble n'être qu'un voile jtransparent qui couvre à peine un esprit immense. jpij On est étonné des flots ondoyants de sa barbe, pj jqui descendent, ou plutôt qui coulent jusqu'à sa , jceinture , et l'inondent ; mais le premier regard ne saisit que Moïse.

Cette barbe n'est pas dans la nature, je le veux; mais elle est dans le beau idéal.

Sa bouche est remplie d'expression; la pensée y attend la parole.

Homère, Bossiiet, Michel-Ange, semblent avoir eu successivement la même imagination. — Est-elle éteinte ?

La villa Adriana est un espace d'environ dix milles, au pied des montagnes de Tivoli, où l'empereur Adrien, après avoir voyagé pendant six ans dans les différents royaumes de l'empire romain, c'est-à-dire dans Tunivers, avait fait imiter les monuments dont la magnificence ou la gloire avaient frappé ses regards. On y rencontrait pendant le cours d'une longue promenade, ici, le Lycée j là , l'Académie; plus loin, le Prylanée; dans une plaine, le Portique; sur le penchant d'un coteau , le Temple de Tliessalie ; au milieu d'un bois, le Pécile d'Athènes, des bains, des bibliothèques, des naumachieset des théâtres. Là, étaient les Champs-Elysées; là, étaient aussi les Enfers.

Le palais de l'empereur régnait au milieu de tous ces monuments, orné de tout ce que l'architecture pouvait faire alors pour la demeure du maître du monde.

C'est là qu'Adrien passa sept années entières,

SUR l'italie. 141

jouissant de lui , de la nature et des arts ; se consolant avec eux des soins de l'empire, et, de temps en temps, déchargeant la tête d'un philosophe de la couronne de l'univers.

Il réduisait à ces sept années, par un calcul philosophique , le temps qu'il avait vécu.

Jamais la pensée , la puissance et la volonté romainesn'ontrienexécuté d'aussi grand que la villa Ad7ia7ia ; c'était un choix des siècles , des arts et du globe.

Figurez-vous le moment où , dans cet espace de dix milles, Adrien, environné des artistes, des philosophes et des poètes , disait à tous les beauxarts : Faites-moi ici le Lycée; là , le Portique; Là , le Temple de Canope. Je veux, dans ce vallon , les Champs-Elysées; prenez de l'or, un an, et cinquante mille de mes esclaves !

»! Mais quel moment aussi que celui où la barba- !rie y entra, et commença avec le temps à ravager! — J'y ai trouvé encore le temps.

Comment rendre l'impression que je reçus, au premier aspect de ce lieu , lorsqu'un malheureux paysan m'ouvrit la porte de bois, à moitié pourrie, qui en garde aujourd'hui l'enceinte?

Je m'avançai pendant trois heures , le cœur serré de tristesse , seul à travers les herbes, les ronces, les tronçons de colonnes et les débris de murailles ; je perçai cette solitude profonde d'un bout à l'autre.

Quoi ! Caracalla, les Italiens et le temps n'ont épargné ni le Lycée, ni le Portique, ni l'Académie ! Ils en ont effacé la trace !

Je me mis à parcourir les restes qu'on pouvait reconnaître encore. Je me hâtais de les considérer, comme s'ils eussent dû ne plus subsister le lendemain , comme si , pendant la nuit , eût dû revenir Caracalla. Quelle joie, lorsque mes regards parvenaient à conquérir , au milieu des broussailles, sous les bras d'un figuier ou d'un lierre, les fragments de quelque colonne !

J'allais , j'errais , je m'arrêtais , j'errais encore ; je ne me lassais pas de contempler ces ruines de couleur violette , répandues sous un ciel d'azur , sur des gazons d'un vert tendre.

Je voulus aussi visiter les cent chambres où les gardes prétoriennes étaient logées. Sous la voûte d'une de ces chambres, un figuier, croissant dans la pouzzolane, a pénétré; il étendait au milieu une de ses branches, sur laquelle des rayons du soleil , s'insinuant à travers le mur, venaient assidûment mûrir ses fruits. J'entendis bourdonner alentour quelques abeilles.

Il commençait à être tard, le soleil allait se coucher. En m'enfonçant dans la bruyère , j'ai rencontré, près d'un temple de Jupiter, qui, de moment en moment, tombe en ruine, une ménagerie.

Là, je me suis reposé sous un pin, tandis que

* SUR l'italie. 143 ris-à-vis, sur une loge où jadis rugissait un lion,

H an rossignol chantait. Sa voix semblait acconipa-

• i^née d'un ruisseau qui fuyait, en murmurant, sous #ia\erdure.

J'écoutais alternativement le ruisseau, le rossignol et le silence. — J'étais charmé !

Mais enfin la nuit entra dans le désert , et me ^hassa.

LETTRE LVllT.

A Rome.

Je ne peux mieux rendre compte du Laocoon du Belvédère , qu'en rapportant ma conversation jsur cet admirable groupe avec un jeune dessinateur.

J'étais occupé, depuis près d'une heure, à en étudier tour à tour et à en goûter les beautés.

Comment, me disais-je à moi-même, M. de*** a-t-il pu écrire que la mort de Laocoon est représentée sur ce marbre comme dans les vers de Virgile? M. de*** n'a pas lu les vers de Virgile , ou il n'a pas vu ce marbre. Dans Virgile, l'action est successive : ici elle est simultanée. Dans Virgile, les serpents ont déjà déchiré les deux enfants, quand leur père vole à leur secours ; ici , les en-

fants et le père sont attaqués à la fois. Laocoon pousse, dans les vers de Virgile, des cris effroyables, et, sur ce marbre, il se tait. Enfin, Virgile se borne à expliquer la douleur physique. Agasias* a rendu la douleur morale. Il a fait plus : il a peint, au milieu de ces deux douleurs, le courage qui combat contre elles , et les réprime l'une et l'autre. Certainement, de ces deux auteurs, l'artiste, c'est Virgile; et lepoëte, Agasias. Le premier a fait un récit , mais le second un poëme. Virgile a eu principalement pour but d'émouvoir; Agasias a voulu plaire, Agasias a vaincu Virgile.

J'achevais dans mon esprit ce parallèle , je pensais à l'utilité dont pourrait être son développement, pour l'instruction des jeunes gens; combien il prêterait à mettre dans tout son jour la différence qui existe dans tous les beaux-arts, entre la mécanique qui traduit , et le génie qui compose; dans ce moment mes regards tombèrent sur un jeune homme qui dessinait , à côté de moi, Laocoon.

Je trouvais son dessin pitoyable , et je me taisais.

« Qu'en pensez-vous, me dit en italien le jeune artiste?

— Mais, luirépondis-je, vous êtes loin encore de l'original. — Je pense comme vous, m'a-l-ildit, je ne suis nullement satisfait.

* Nom supposé.

— Voilà la deuxième fois que je copie ce groupe et . je ne passe jamais l'ensemble : cependant je copie, à ce que je crois, avec la plus grande fidélité.

— Si vous aviez copié, lui dis-je, avec la plus grande fidélité, votre dessin réfléchirait votre modèle aussi fidèlement qu'un miroir; mais il

' I s'en faut assurément que votre traduction soit : littérale. Elle est remplie d'omissions graves et de contre-sens manifestes. On ne peut vous reprocher, il est vrai, que votre traduction ne soit pas

('littérale, elle ne saurait Têlre en effet. Vous ne pouvez, dans un espace si étroit, rassembler toutes les parties de votre modèle , même en petit. Il en est un grand nombre qui ne sont que des points, et qu'on ne saurait abréger; vous êtes donc obligé de choisir entre elles et de supposer le reste; mais vous avez fait un mauvais choix, et vous avez mal supposé. Vous avez choisi les détails qui peignent le corps, et rejeté ceux qui peignent l'àme. Ce que je vois sous votre crayon, c'est uniquement le corps d'un vieillard, hideux de vieillesse et de souffrance : sous le ciseau d'Agasias, c'est surtout le cœur tendre d'un père, et l'âme forte d'un sage. Aussi le Laocoon d'Agasias m'inspire-t-il une admiration sensible qui m'attache à sa douleur, tandis que le vôtre, au contraire , me révolte et me repousse.

— Mais , me répondit le jeune artiste, l'effet que je produis n'est-il pas plus naturel?

— Sans doute , Teffet que vous produisez est bien' 1'"" plus naturel; mais l'objet des beaux-arts n'esii pas simplement d'imiter la nature, mais d'imitei la belle nature ; non pas seulement d'affecter lai sensibilité, mais de l'affecter en bien. L'artiste médiocre ne sait pas choisir. 11 prendra précisé-:^''" ment dans un sujet qui révolte , le côté le plus révoltant. ;j''"

— Expliquez-moi donc, m'a dit le jeune homme.' en quoi consistent le génie et l'intelligence qui vous' frappent dans le choix de l'attitude préférée icil'"" par l'artiste. '

— Jeune homme , Agasias a été chargé de repré-' senter sur le marbre le malheur de Laocoon. II! 'I* s'est dit sans doute à lui-même : Si je choisis! '^^' Taspect sous lequel il frappe d'abord, il fera cer-||-^i tainement horreur , et d'autant plus qu il sera mieux exécuté. Ces deux enfants et ce vieillard,' déchirés par deux serpents ! Qui pourra soutenir' 1 ' un pareil spectacle? Il faut pourtant non-seule-' i ment qu'on supporte celui que je veux offrirjil'i» mais encore qu'on le recherche. Il rêve, médite,' ' descend dans son cœur; il interroge tour à tour; J la sensibilité et la raison. «Le secret est trouvé, if «« « s'écria-t-il , il faut faire disparaître l'horreur « de l'action principale sous l'intérêt des acces- « soires. Ainsi je livrerai bien le corps du vieil- « lard à la morsure du serpent, mais ce corps, duj « moins, sera parfait; et, sous les années, lesj

liei

SUR l'italie. 147

, « morsures et les souffrances, on verra briller (( par intervalle une beauté majestueuse. Ainsi, (( j'exprimerais bien encore sur tout le corps de |(( Laocoon la douleur physique qu'il éprouve; (( mais comme elle révolterait si elle paraissait (( tout entière , j'en retiendrai dans l'ame une paria lie; je mêlerai ensuite ce que je laisserai paraî- (( ire avec la douleur d'un père. Mais ces deux (( enfants m'embarrassent. Les montrerai-je dé- « chirés tous deux par les serpents? quelle mono- (( lonie dégoûtante ! et je dépasserai la pitié. Non, <c il faut montrer ces deux enfants accourant à « leur père par deux chemins différents ; les ser- « pents les saisiront tous deux avant qu'ils soient (( arrivés; mais un seul sera leur victime et ce (( sera leplus jeune; la victime sera plus touchante: (( l'autre sera simplement enlacé dans les nœuds ( de l'affreux reptible, et son sacrifice sera différé. ( Je tacherai que ces deux épisodes soient extré- >'( mement attendrissants, afin d'éteindre, dans ^ la piiié que ces deux enfants inspireront, un ix peu plus encore de l'horreur que doit inspirer [:( le père; je tacherai, en un mot, que la pitié ( soit l'effet dominant du tableau. »

I Regardez maintenant, dis-je au jeune homme, pomme Agasias a bien exécuté un plan si sublime iBt si raisonnable.

— Oui , dit le jeune homme , on voit le travail de eus les muscles tourmentés par la douleur.

148 LETTRl.S

— Eh! il est bien question du travail des muscles 1 i lui répondis-je. Vous ne voyez presque jamais i vous autres artistes , que l'exécution mécanique Vous n'admirez presque jamais que ce que la maiijî|8ia fait : ce qu'a fait le génie vous échappe. Louez j'y consens, l'exécution mécanique, mais à sî place , c'est-à-dire après tout le reste. Qu'importerait , en effet , pour Timpression générale , que l'artiste eût négligé de faire souffrir quelquefP * veines , eût mal rendu quelques chairs ! Que soi, ouvrasse serait médiocre, sll laissait l'œil d'urp homme sensible li])re sitôt de quitter l'ensembk et d'errer dans les détails! que son ouvrage serai! médiocre, si l'âme se ressouvenait si promptement p que les personnages sont de marbre , et que k ciseau les a faits ! Malheur à l'artiste qui montre son talent avant son œuvre ! Son œuvre , pour tou-i^s cher à la perfection , doit être tel , que d'abord k sentiment puisse en éprouver tout l'effet, et la ré-i flexion , ensuite, en découvrir tout le mérite. '•

Pour moi , ce qui me saisit à la vue de Laocoon,i c'est d'abord le cœur malheureux d'un père; c'est l'âme vigoureuse d'un sage ; c'est la destinée déplorable d'un vieillard; c'est enfin (car c'est la dernière chose qui se montre) l'horrible soutfrance d'un homme : c'est à la fois tout cela. Admirable mélange qui attache tous mes regards à un spectacle qui, présenté autrement, n'en eût jamais laissé approcher un seul !

SUR l'italte. 149

Lorsque ensuiie ma réflexion cherche le mérite

le Tartisle, quelle intelligence, quelle raison,

[uelles connaissances, quel génie, en un mot, je

isaisis partout!

: Agasias voulait montrer la douleur , la tendresse ei le courage luttant ensemble sur le corps do îLaocoon. Eh bien ! il choisit une attitu '.e qui ouvre à ( es trois athlètes, qui leur déploie, qui leur li- !vre absolument tout ce corps; et cette attitude extraordinaire, comme Tartiste l'a motivée! D'abord il fait attaquer Laocoon dans le flanc, de sorte que tout le tronc est contraint de saillir, jpour fuir à la dent qui s'acharne; ensuite, il dispose un pli du serpent au-dessus des épaules du héros, de sorte que le héros est obligé, pour tâcher de rompre ce pli , de déployer les deux bras, et (le tendre en avant la tête.

dépendant les convulsions de la douleur dérangeront cette attitude : Tartiste imagine delà fixer, en liant toute bipartie inférieure du corps, des aœuds redoublés du reptile.

Voyez maintenant ce combat entre le courage et ia douleur.

i Le cri de la douleur est près de forcer ses lèvres entr'ouvertes' mais le courage les referme : elles ne le laisseront point passer. Toute la surface de se corps , en proie à la souffrance, ressemble à la Isurface d'une mer agitée qui bouillonne. Remarquez-vous, parmi ces regards plaintifs de la dou-

leur , les regards de la tendresse paternelle , qui \ se plaignent bien davantage?

Agasias a bien su encore intéresser à la mort du plus jeune des deux enfants. Il courait se réfugier dans le sein de son père; un serpent s'élance, l'atteint, et dans un nœud dont il lie ses jambes, le soulève et l'arrête en l'air, tandis que, d'un autre nœnd, il raidit un de ses faibles bras. Enfin le serpent, du poids d'un seul de ses anneaux , qui glisse sur le sein de l'enfant, le presse, le plie , l'étouffé ; l'enfant expire en regardant son père: regard touchant! mourir si jeune! moiunr ainsi ! Ce corps si délicat et si tendre, étouffé par un serpent ! mais du moins il a peu soutfert.

La tragédie n'est pas finie. Le sort de l'aîné n'est pas décidé. Comment! aucun homme, aucun dieu ne viendra dénouer autour des jambes de cet enfant ces abominables reptiles! En vain il regarde son père ; en vain ses mains essaient de rompre ces nœuds. Ses mains, hélas! sont trop faibles; mais peut-être les serpents seront-ils rassasiés quand ils auront dévoré Laocoon, et sucé la vie du jeune frère. L'infortuné, quelle attente! Le sublime artiste qu' Agasias ! il me fait penser tout cela.

Avec quel génie, encore une fois, Agasias a su faire, d'un événement si horrible, une scène si attendrissante ! Il a tellement occupé mon cœur , par l'image d'incidents qui touchent ; mon esprit, , par le spectacle d'objets qui font penserj mesj

yeux, par la vue de tant de beautés ou délicates, ou sublimes, qu'à peine ai-je aperçu les serpents.

A mesure que je parlais ainsi, que mon enthousiasme s'exhalait , je voyais le jeune artiste s*animer.

Bon ! me suis-je écrié, prenez vite votre crayon, vous commencez à sentir.

Le sang-froid, ajoutai-je, n'a jamais imité que ce qu'a fait le sang-froid , c'est-à-dire des choses froides. Artistes , qui n'avez que des yeux, copiez de la matière et des cadavres : il n'appartient qu'aux imaginations sensibles de copier la vie , le mouvement et la passion.

— Mais je ne conçois pas,me dit le jeune peintre, comment il est nécessaire pour bien copier d'avoir du génie, du sentiment, de l'enthousiasme : il me semble que des yeux suffisent; il me semble mênje qu'une certaine émotion pourrait m'empêcher de bien voir.

— Mon ami, il suffît des yeux du corps pour voir et copier ce que les yeux du corps ont vu; mais ce n'est qu'avec l'œil du génie que l'on aperçoit et que l'on copie ce que l'œil du génie a découvert. Ce n'est que dans l'émotion du même sentiment qui a inspiré tels ou tels traits, qu'on peut reconnaître ces traits. Les traits caractéristiques de l'âme ne sont visibles qu'à l'ame.

Comment voulez-vous qu'un artiste qui ne sera jamais entré dans le dessein d'Agasias, qui n'aura

pas saisi que son projet, par exemple , a été, dans le jeu de ce muscle , d'exprimer à la fois la force de la douleur qui Tirrite et le pousse , et l'effort du courage qui le combat et le retient, puisse concevoir ce mouvement composé; et s'il ne lei conçoit pas, comment le rendra-t-il? Il omettra pi'éciscment le trait décisif; il croira même se rapprocher davantage de l'exactitude anatomique, en l'omettant ; il seia près de placer un défaut où l'ariisie a placé une beauté

Jeunes artistes, copiez beaucoup, mais imitez davantage. Ne sentez-vous pas que , pendant que votre main seule travaille, votre génie dort? vous perdez le moment de contracter l'heureuse habitude de l'enthousiasme; vous désespérez de vous.

Vous copiez des chefs-d'œuvre, dites-vous. Non : vous copiez dans des chefs-d'œuvre précisément ce qui n'en est pas. Copieriez-vous si longtemps?

Au reste , savez-vous ce que vous devez copier? les éléments du beau. Quand vous vous en serez une fois rendus maîtres , vous pourrez ensuite en foimer à votre gré des combinaisons qui seront originales, et vous seront vraiment propres. Copiez la nature tranquille du marbre et de la toile j antique , à la bonne heure • cl puis, (j[uand vous! voudrez passionner vos personnages, au lieu: d'emprunter à d'autres tableaux des affections j^it analogues, composez-les vous-mêmes; composez-

SUR l'italie. 153

les pour le lieu, pour le temps, pour l'action; tout visage de passion empruntée ne peut être jaimais qu'un masque. Voilà pourquoi , dans presque tous les tableaux d'histoire, les personnages sont si outrés et si froids ; ce ne sont que de niauivais comédiens.

Le travail de copier, je le crois bien, est séluisant: il promet au jeune élève qu'il atteindra Bon modèle, et il ne lui demande en retour que iu temps, de la patience, du crayon et de la couleur ; il dispense de toute étude.

— Vous avez rencontré juste, me dit le jeune homme ; voilà bien ce que nous pensons tous en aous mettant à copier.

Mais comment donc apprendrai-je à devenir un ^rand peintre?

: — Mon ami , en devenant d'abord un poète , un historien, un physicien, un philosophe; car pour e mécanisme de l'art qui est la dernière partie de l'art, elle doit aussi occuper la dernière : sans les autres, elle est inutile. Quand on ne sait ni penser , ni raisonner , ni sentir, à quoi sert de savoir îparler? A la vérité, les trois quarts des artistes ne veulent que parler ; ils ne travaillent, les malfheureux, que pour des organes. Vous, si vous ■voulez travailler pour l'esprit et pour le cœur , iprenez une autre route. Commencez par cultiver et votre cœur et votre esprit : sentez *.

*Le conseil que je donne ici est bien justifié par les Greuze»

Ce qui a perdu les arts , c'est de les avoir trai tés comme des métiers, de les avoir fait embras- | ser aux jeunes gens comme des professions mécaniques.

Les artistes s'étonnent et se plaignent du peu de goût des hommes éclairés pour les productions des beaux-aris; mais pourquoi, artistes, n'imitez-vous que des objets qui sont de trop dans la nature, ou qui y sont constamment? Offreznous une nature qui soit nouvelle et surtout qui soit choisie. Montrez-nous les trois fils du vieil Horace , jurant à l'envi , à la voix de leur père , la ruine d'Albe et le salut de Rome. Montrez-nous Socrate , enchaîné dans la prison et la coupe fatale à la main, conversant avec ses disciples, comme assis à un banquet , et le front couronné de fleurs*.

Mais chacun veut avoir pour soi la foule, et la foule se contente aisément. Le goût du vulgaire finit où celui des connaisseurs commence. Le vulgaire quitte l'œuve de l'art , quand les couleurs disparaissent et que les pensées se montrent; espèce d'idolâtres pour qui l'image est le dieu.

Dès que j'eus cessé de parler, le jeune dessinateur me remercia , et me dit avec une ingénuité touchante : Il est trop tard, je suis trop avancé.

les Vernel, les Houdon, les David, les Lebrun, etc. (Note d<j l'ancienne édition.) ;

* Ces deux tableaux sont de David.

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trop pressé siîrtoiit par le besoin pour passer de la route que j'ai prise dans celle que vous m'indiquez. Il soupira, et me demanda mon nom.

Je ne vous le dirai pas, lui répondis-je, mais Homère, Virgile, et, plus encore , l'amour de la gloire, voilà ce qu'il est important pour vous de .connaître.

Oui , sans Tamour de la gloire , on ne fait jamais rien de grand, car on ne fait jamais d'efforts.

I Alexandre ne renversait, dans l'Asie, les royauimes, qu'afm que le bruit de leur chute retentît sur la place publique d'Athènes.

J'ai vu le Colysée.

En passant sous l'arc de Titus, pour y arriver,

^j,e me suis arrêté un moment. Je me suis phi à

considérer la pompe du triomphe, les dépouilles

des Juifs, les esclaves qui traînent le char, la

douce majesté du conquéiant, cette foule de Ro-

Jl mains heureux de kii, qui le contemplent; enfin

î; mille empreintes du ciseau grec, plus belles les

'unes que les autres, et qui vivent encore sur le

marbre.

J'aimais surtout à contempler un monument érigé par Trajan à Titus.

En quittant l'arc de Titus, on découvre à droite Tare de Constantin, à gauche le Colysée, au mi lieu la fameuse Meta sudans.

Cet arc, qui fut érigé pour attester la première victoire de Constantin sur ^laxence, n'atteste plus, aujourd'hui, que la décadence des arts sous Constantin.

On fut réduit, pour le parer, à dépouiller un arc de Trajan de ses bas-reliefs. Quel attentat!

Je quittai bientôt cet arc. Je jetai en passant un coup d'œil sur les restes de cette Meta sudans , qui n'arrête plus personne par la fraîcheur et \é murmure de ces eaux abondantes qu'elle répandait autrefois. Je m'avançai enfin vers le Colysée.

Le Colysée est, sans contredit , le monument 1( plus admirable de la puissance romaine sous les Césars.

A cette enceinte qu'il embrasse; à celte multitude de pierres qui le composent; à cette réunior de colonnes , de tous les ordres , qui s'élèvent lej|j unes sur les autres circulairement , pour soute nir trois rangs de portiques; à toutes les dimensions, en un mot, de ce prodigieux édifice, vouj reconnaissez tout de suite l'œuvre d'un peuplt souverain de l'univers, et l'esclave d'un empereur

J'errai pendant longtemps autour du Colysé(

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-ans oser, pour ainsi dire , y entrer : mes regards embrassaient avec admiration et respect.

} Il n'y a tout au plus que la moitié de ce vaste ^'difice qui soit debout; cependant Timaginaîion )eut encore en relever le reste et voir le monunont tout entier.

' J'entrai enfin dans Tenceinte.

Quel coup d'œil! quels tableaux! quels conrastes! quel étalage de ruines , et de toutes les )oiiionsdu monument, et sous toutes les formes, H de chaque siècle, et de toutes les années, pour linsi dire, portant, les unes l'empreinte de la nain du temps ; les autres , l'empreinte de la main 'Ju barbare : celles-ci écroulées hier, celles-là il V a peu de jours; un grand nombre qui vont tomber, et quelques-unes enfin qui, de moment en moment, tombent. Ici, c'est unj>ortique qui chancelle, là un entablement, plus loin un gradin; et jcependant, à travers tous ces débris, les lierres, les ronces, les plantes, les arbustes rampent; ils s'avancent, ils s'insinuent, ils prennent pied dans le ciment, et incessamment ils détachent, séparent, pulvérisent ces masses énormes que des siè- " fcles avaient formées , et qu'avaient unies ensem- ' i)le la volonté d'un empereur et les bras de cent

■mille esclaves.

! i C'était donc là où combattaient, dans les jours 1 1des fêtes romaines , pour hâter un peu plus le sang ' ^dans les veines de cent mille oisifs, les gladia- . leurs, les martyrs et les esclaves.

Je croyais entendre les rugissements des lions, les soupirs des mourants, la voix des bourreaux, et, ce qui épouvantait le plus mon oreille, les applaudissements des Romains.

Je croyais les entendre , ces applaudissements , pressant, encourageant, exigeant le carnage.

Que l'ennui romain était féroce ! on ne pouvait l'amuser qu'avec du sang.

Cette pensée de la conquête de l'univers avait exalté tellement la sensibilité romaine , qu'elle l'avait jetée hors des limites de la nature et dejon celles de l'humanité. De sorte qu'à la fin elle ne|le pouvait plus trouver d'émotions assez puissantes, que dans des conquêtes de royaumes, des combats de gladiateurs et de lions, des statues colossales et d'or, des règnes de Néron et de Caligula ! dé;

Mais quel changement dans cette arène! Au milieu s'élève une croix, et tout autour de la croix, à d'égales distances, s'appuient, sur les loges où l'on renfermait les bêtes féroces, quatorze autels consacrés à différents saints.

Le Colysée de jour en jour dépérissait, on enlevait les pierres, on le dégradait, on le souillait. Benoît XIV imagina de sauver le Colysée en le consacrant et en le fortifiant d'autels.

Ces murs, ces colonnes , ces portiques, ne s'appuient plus que sur les noms de ces mêmes martyrs , dont le sang a rejailli sur eux.

Je me suis promené dans toutes les parties du

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Colysée; j'ai monté à tons les étages; je me suis assis dans la loge des empereurs.

J'aurai longtemps dans mon âme le silence et la solitude que j'ai rencontrés dans ces corridors, le long de ces gradins, sous les voûtes de ces portiques.

Je m'arrêtais de temps en temps pour écouter le bruit qu'y faisaient mes pas.

J'aimais aussi à écouter je ne sais quel bruissement sourd, plus sensible à l'àme qu'à Toreille, occasionné par la main du temps , qui mine dans le Colysée de tous les côtés.

Quel plaisir encore j'éprouvais en considérant le jour qui se retirait peu à peu de cette vaste enceinte, en voyant la nuit se glisser par les arcades , et y répandre ses ombres !

Mes regards disputèrent longtemps encore aux ombres du soir ces débris si pittoresques. Ils s'arrêtèrent sur cette pierre isolée qui domine le plus dans les airs et sur laquelle le dernier rayon du soleil mourait.

Mais enfin il fallut sortir, riche toutefois de mille idées, de mille sensations, qu'on ne peut recueillir que parmi ces ruines , et que ces ruines en quelque sorte produisent.

La richesse territoriale est peu de chose dans rÉtat ecclésiastique; elle ne suffirait sûrement pas pour nourrir ses habitants; mais Rome a ses ruines; elle a son nom, qui est la plus riche de toutes ses ruines.

Elle est hors d'état aussi d'envoyer aucune portion de ses denrées ou de son industrie au marché général de l'Europe; elle les consomme.

Ce n'est pas que, si son agriculture et son industrie éîaient plus florissantes, elle ne pût connaître aussi le commerce ; mais elles sont Tune et Tautre dans l'abandon.

Voici un échantillon de la manière dont on cultive, dans les environs de Rome , le peu de terrain soumis à la culture.

iVux époques du labour et des récolles, desr particuliers se rendent sur une place publique auprès de Rome, avec cent, deux cents, trois cents paires de bœufs; arrivent ensuite les propriétaires qui en louent un certain nombre, et les conduisent sur leurs possessions souvent à huit ou dix milles. Alors, dans Tespace d'une seule

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journée, on exécute toute l'opération de la saison. En un jour, on laboure; en un jour, on sème; on moissonne et on récolte en un jour. Ces travaux de l'agriculture ressemblent à des coups de main qu'on va faire dans les campagnes.

Le sol cependant ne demande qu'à produire. Un peu d'art et de sueur obtiendrait toutes les produclions qu'on voudrait des sels de cette terre, et des rayons de ce soleil , qui n'y font naître aujourd'hui que des maladies.

On évalue la population de Rome à cent soixantedix mille âmes *.

On compte près de dix mille mendiants ou pauvres. La domesticité est plus nombreuse.

Il y a à Rome, dans la multitude, peu de raison, assez d'esprit, beaucoup d'imagination; les années y donnent des habitudes et n'y donnent pas d'expérience.

Je ne remarque que ce qui domine.

* La population n'est aujourd'hui (juede 160,000 âmes ; le nombre des mendiants a considérablement diminué.

LETTRE LXL

A Rome.

La terre et Tindustrie enrichissent peu les Romains j mais, rassasiés et vêtus delà fécondité et de la chaleur du climat, ils ont peu besoin de l'industrie et de la terre.

La mendicité dont l'éiat , précaire partout ailleurs , est la source ordinaire des vols , n'a point ici cet inconvénient. Il n'y a pas de mendiant que la mendicité ne nourrisse , et à qui non-seulement elle donne le présent, mais ne garantisse aussi l'avenir.

Un homme ^ une femme , un enfant , n'ont qu'à arborer quelque guenille dans les rues de Rome, ou étaler quelque plaie , ils trouvent tout de suite à manger. La pitié des Romains ne raisonne ja mais.

Il y a plus de mendiants à Rome que partout ailleurs; ils abondent de tous les côtés*.

Tout ici leur est ouvert : il leur est permis de chercher partout la charité, de la poursuivre par-

* Bien moins, cependant, que dans certaines villes mauufac tarières de France.

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tout ; la délicatesse souffre et murmure , mais Tliumanilé dit à la délicatesse : Ce sont des hommes.

LETTRE LXIT.

A Rome.

Chez les Romains , tous les besoins ont le nécessaire, et peu est le nécessaire.

La faim est sans énergie. Un repas siiftiî par jour; et des fruits, des légumes, du petit poisson, peu de viandes suffisent à ce repas unique.

La soif demande et consomme très-peu devin; mais beaucoup de citrons et déglaces.

On passe du dîner au sommeil, on dort jusqu'à six heures du soir, ensuite on ne fait rien, ou on fait des riens, La nuit arrive : tous les travaux s'interrompent , tous les ateliers se ferment ; hommes, femmes, filles, chacun alors prend la volée jusqu'à trois heures du matin ; on va à la pi'omenade dans les rues du Cours , à la conversation dans les coteries , à la collation dans les aiiberges : les esprits même les plus graves s'abair donnent jusqu'au lendemain. Chaque soirée est une fête publique.

LETTRE LXÏII.

A Rome.

Si quelque passion a troublé la paix de votre ame, allez à la fontaine de Moïse; et arrêtezvous devant ces deux lions qui reposent et

qui , de leur gueule entr'ouverte , laissent échapper des ruisseaux sur ce marbre. Le repos de ces lions vous calmera.

C'est bien là le repos d'un être puissant! toute l'existence de cet animal est en paix. Comme cette patte repliée devant lui a oublié ses griffes ! elle semble entièrement désarmée.

Mais quel génie, quel art, quel ciseau, ont animé, en lions, ces deux blocs de marbre noir?

L'art sait faire du repos, mais c'est ordinairement celui de la mort : celui-ci est le repos de la vie.

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A Rome.

Le Guide a représenté allégoriqiiement le lever de TiViirore sur le plafond du palais Rospigliosi:

Tandis que la Nuit enveloppe encore la vaste mer, qui est éclairée, cependant, par intervalles, de l'écume des flots qui bouillonnent, jeune, belle , simple , vêtue de voiles de toutes les couleurs, emblèmes ingénieux et brillants des nuages qui l'accompagnent, et tenant dans ses mains des fleurs, tout à coup dans les airs, rougissants par degrés autour d'elle, paraît l'Aurore. Elle s'avance en regardant derrière elle, d'un œil attendri , le Soleil qui , d'un œil non moins attendri , en la suivant la regarde : l'Aurore et le Soleil, en eff"et, ne peuvent s'atteindre : ils s'entrevoient à peine un moment dans les beaux jours : cependant quatre superbes coursiers rasent, en bondissant, les flots azurés qui s'enflamment et emportent le char de vermeil : les plus jeunes filles de l'Aurore, les premières Heures, si semblables à leur mère et si semblables entre elles, se tiennent, en riant, par la main, autour du char; tandis que, planant entre la déesse et les cour-

siers, l'Amour porte le flambeau du Soleil: l'A mour le secoue sur l'univers, et à l'instant le jour brille.

Quel dommage que le temps efface incessamment ce beau tableau! l'Aurore, de jour en jour, est plus pâle; elle n'a plus ses doigts de rose; elle sera réduite avant peu à annoncer les jours de l'hiver.

Quoique ce tableau soit charmant , il offre cependant des taches. L'Aurore a l'air trop sérieux elle n'est pas assez svelte. Elle devrait glisseï dans les airs, et elle marche. Pourquoi ces fleurs unies en bouquet? Ces roses sont beaucoup trop dans sa main....; il ne s'en échappe pas um seule.

C'est la Fontaine qui avait vu l'Aurore, lu: qui la représente.

La lête sur un bras, et son bras sur la nue , Laissant tomber des fleurs et ne les semant pas:

N'est-ce pas là l'Aurore et la Fontaine ?