LETTRE XXV
A Florence.
Que ceux qui tc nient voir le Mercure de bronze , par Jean de Bologne , se liàtent : le voilà déjà qui s'envole. Quelle légèreté ! L'artiste l'a ingénieusement suspendu sur un petit morceau de bronze qui imite, qui rend le souffle de Borée. Le dieu est vraiment en l'air; cependant on ne craint rien pour lui, on sent qu'il monte.
Quelle suavité dans les formes ! Quelle finesse dans l'expression! Je ne puis quitter ce j\Iercure que pour considérer Hercule enfant.
Loin , bien loin tous les autres artistes : ils n'ont représenté que le présent : celui qui a fait Hercule enfant a représenté l'avenir. On pressent dans cet Hercule qui n'a pas dix ans, l'Hercule qui en aura trente.
Je passe tous les tableaux de l'école flamande , toutes ces statues, tous ces bronzes : je laisse le peuple.
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Quelle blessure profonde a causé la profonde
douleur qui voile, sur ce buste, la physionomie
d'Alexandre? Tu as ravagé le monde, Alexandre,
mais le monde me paraît vengé.
' Voici Brutus : il n'est encore qu'ébauché. Je
' lis au bas de son buste : Si Michel- Ange n'a fait
j qu'ébaucher ce buste, c'est qu'il lui est revenu
I tout d'un coup en mémoire le crime que Brutus
I avait commis, et le ciseau est tombé de ses mains.
Quel est l'esclave qui a fait une telle inscription?
Léopold, ce n'est pas à toi à laisser outrager
Brutus; car tu n'as pas à le craindre.
Quel dommage que ce buste ne soit qu'ébauché! mais cependant déjà quelle ame! Que de Brutus ji déjà dans cette ébauche !
L'imagination de Michel-Ange était de niveau avec l'âme de Brutus.
Il ne faut point sortir de la galerie sans avoir assisté à la tragédie en marbre de Niobé.
Toute la famille de Niobé, au nombre de quatorze, est assemblée dans une salle. Déjà un de ses fils a été percé d'un trait parti de la main d'Apollon : il est là, au milieu de la salle , étendu, nageant dans son sang, mort : le reste, éperdu, ou fuit, ou se cache, ou demeure : sur ce front est l'épouvante; sur celui-ci la menace; sur cet autre déjà la mort ; et sur le visage de Niobé , toute l'âme d'une mère qui voit périr à la fois tous ses enfants. Qu'elle est belle et sublime de douleur,
cette mère ! Elle tâche de cacher dans ses bras la plus jeune de ses filles.
C'est le grand-duc qui a rassemblé dans cette salle toutes ces statues. Peut-être aurait-on pu les réunir d'une manière plus pittoresque : elles ne devraient pas être rangées symétriquement encercle, elles devraient être séparées , les unes sur le haut d'un rocher , d'autres sur le penchant, 1 les autres en bas, il faudrait qu'on les vît fuir.
Jetons maintenant un regard sur quelques-uns des tableaux. Je ne trouve pas les tableaux dignes des statues : la toile, dans cette galerie, est bien vaincue par le marbre.
Cependant il faut rendre justice à ce Joseph : les autres ne font que s'en aller; celui-ci fuit : il triomphe, car il résiste. Le combat de deux affections intéressantes sur un beau visage est un spectacle touchant !
Il y a de véritables larmes dans les yeux de ce Saint-François : elles vont couler.
Ce Pilate qui renvoie Jésus est d'une composition admirable. Il est sur son siège, c'est un vieux juge : il se lave les mains dans un bassin qu'on lui présente. Tout en se lavant les mains , il lève tant soit peu les yeux, et il s'en échappe obliquement un regard , qui tombe à moitié sur Jésus, et qui dit : Cet homme-là, je crois, n'est pas si coupable; ma foi, qu'ils le fassent mourir, je m'en lave les mains.
Cette Madeleine remporte sur toutes les autres Madeleines. Que de componction, en effet, sur ce doux visage ! Que ces belles larmes sont pénitentes ! Elle est à moitié assise dans Tombre , contre un rocher, voilée de ses cheveux et de sa douleur. Cette chevelure est divine; elle coule sur tout son corps.
A Florence.
Je voudrais pouvoir décrire le cabinet d'histoire naturelle, que, depuis dix ans, le grand-duc s'occupe d'enrichir, et JM. Fontana d'arranger. Cinquante chambres sont déjà pleines des trésors de cette collection. On en remplira cinquante autres.
Il est impossible de rendre l'élégance des appartements , l'ordre, la distribution; non-seulement tout paraît, mais tout se montre , tout vous appelle.
Les armoires de ce cabinet représentent les cases de la mémoire de M. Fontana, remplie d'histoire naturelle.
Je ne pouvais me lasser de parcourir ces chambres, d'errer de règne en règne, de visiter tous ces différents empires de la nature, d'en examiner
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tous les trésors, de suivre la nature distribuant le mouvement dans tous les individus organisés, en donnant davantage à ceux-ci , en donnant un peu moins à d'autres; mouvement que tous ces individus lui recèdent ensuite dans la proportion où ils ! l'ont reçu, plus vite ou plus lentement, sous toutes les formes possibles, en exécutant tous les jeux du brillant phénomène de la vie.
Mais ce qui a arrêtémes regards, c'estriiomme: une cire savante, et peut-être plus durable que l'airain, en offre dans ce cabinet une image complète. Vous voyez toutes les pièces les plus secrètes de cette machine si compliquée , d'abord isolées , éparses , ensuite rassemblées , réunies , et toutes prêtes à remplir dans le concert de l'économie générale du corps humain , à leur tour et à leur place, la partie qui les concerne, toutes prêtes à vivre.
Ces détails remplissent une douzaine de chambres ; il n'y a , pour ainsi dire , pas un point de cette copie de l'homme , qui n'ait exigé le sacrifice d'un exemplaire entier de l'original.
Ce type en cire a consommé mille cadavres. Quel travail! Quelle patience! Mais aussi quel beau monument!
L'empereur en a été tellement satisfait, qu'il en a commandé un pareil. Il faut trois ans pour le faire, j'y ai vu travailler.
Je voudrais que ma pensée pijt s'arrêter sur ces
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échantillons de loiis les métaux, sur leurs destinées différentes, sur la fortune singulière du fer et de l'or.
Je voudrais étudier aussi ces êtres singuliers que l'on trouve dans l'ergot du blé, qui, réduits au dernier degré de dessiccation, offrant tous les signes apparents de la matière morte, sont organisés, vivent, ou plutôt sont aptes à recevoir la vie.
M. Fontana a proposé de faire devant moi cette expérience; il ne lui faut qu'une goutte d'eau. Il se donne bien de garde de la laisser tomber sur ces animaux poussière; elle les briserait en tombant. Il approche peu à peu la goutte d'eau au bout d'une aiguille, et peu à peu le petit animal se pénètre de fraîcheur; tous les atomes qui le composent se rapprochent, se lient, font un tout. Déjà le mouvement existe; il gagne, il s'avance, il circule, et ranimai a la vie.
Avant de sortir de ce cabinet d'histoire naturelle, je veux jeter un regard sur cette pierre singulière qui a été de l'eau. L'eau qui coule de cette fontaine dans un vase, au bout d'une heure est une pierre.
jM. Fontana a ouvert des routes ou nouvelles ou plus sûres dans le labyrinthe de la nature. Malheureusement ses grandes occupations l'empêchent d'écrire.
M. Fontana a un esprit net, lumineux , méthodique ; point (ïL'is dans les verres à travers
lesquels il regarde et étudie la nature : il ne voit jamais que ce qui est.
A Florence.
Quelle masse ! quelle élévation î quelle circonférence! Est-ce une montagne de marbre qu'on a taillée? C'est la cathédrale.
On entre , et , du premier regard , l'imagination touche au ciel; mais, au second, elle tombe : car ses colonnes gothiques sont trop faibles pour la soutenir.
Les Goths croyaient que le grand était le beau , et que l'énorme était le grand.
Que nous avons d'écrits en prose et en vers dans le genre gothique !
La proportion ! Ce n'est pas la proportion seule qui fait le beau , mais sans elle il n'y a point de beau.
On dit que la nature ne fait rien par sauts ; l'art doit imiter la nature.
On a bien suivi cette règle dans le Baptistère ou église de Saint-Jean , qu'on a construite à vingt pas de la cathédrale. Chaque face est portée sur deux superbes colonnes; l'édifice entier s'élève et
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s'appuie sur seize, ce qui forme au centre un espace immense , où , du milieu de la voûte , une seule ouverture verse une lumière religieuse et solennelle, qui se répand dans le temple.
Ce beau temple est fermé par des portes d'airain sculptées avec un art admirable, telles que Michel-Ange disait qu'elles auraient dû ouvrir et fermer le ciel. J'en demande pardon à Horace : mais ses vers dureront moins que ces portes d'airain : il sera impossible au temps de les dévorer; plusieurs siècles ont déjà passé dessus, et n'y ont pas laissé la trace d'un jour.
