LA LETTRE

La lettre qui m'arrive est de noir entourée : Elle annonce la mort et j'hésite à l'ouvrir.

Mon âme n'est jamais tranquille et rassurée A cette voix qui dit: " Quelqu'un vient de mourir ! "

Ami, vieillard, enfant, fille ou femme adorée. Quel est le corps glacé qu'un marbre va couvrir ?

Sous quel toit la douleur est-elle encore entrée ? Qui va porter le deuil et quels cœurs vont souffrir ?

Je devrais le savoir, mais l'heure est trop remplie* De délais en délais, Tâme en soi se replie:

On remettait hier, on oublie aujourd'hui.

A Tarai de vingt ans on ajourne un sourire; Et la lettre de mort un matin vient vous dire:

" Vous ne le verrez plus jamais! . . . Priez pour lui!"