CECI TUERA CELA

Les échafauds sont hauts ! De longues étincelles Brillent en jaillissant sur les glaives froissés; Les rouges bastions ont de larges fossés; Le fusil resplendit aux mains des sentinelles !

Les canons accroupis autour des citadelles Touchent de leurs affûts les boulets entassés; Dans le champ du combat les soldats sont massés; Sous le ciel le vautour ouvre ses vastes ailes !

Quel tonnerre forgé par la main des Titans Pourra briser jamais les canons éclatants.

Les glaives meurtriers allongés sur l'enclume,

Renverser l'échafaud, jeter les tours à bas.

Et combler les fossés abreuvés de combats ?

Qui donc tuera la guerre ? Un frêle outil, la plume!