LEURS YEUX

Immobile, Pascal Argélys se tenait à côté d'un garde municipal, dans la galerie de Harlay, au moment ou,

par la petite porte, — la porte étranglée de la Vérité, — sortaient les témoins militaires du procès Zola.

Devant lui, défilaient généraux, colonels, capitaines, tous flambants, galonnés, brillants, et quelqu'un, dans la foule, adaptant le vers célèbre, murmurait :

Et ce n'est que galons, et ce n'est qu'astragales,

pendant que de bons patriotes criaient : « Vive l'armée I » et se découvraient respectueusement au passage d'un officier piteux, titubant, accablé, qui suivait les autres. C'était une face hypocrite, frappée au coin de toutes les ignominies, une de ces figures qui, fussent-elles maquillées, modifiées par des doigts habiles, n'indiqueraient pas moins la bassesse ; c'était Monsieur le commandant Esterhazy !

Pascal Argélys quitta vivement la place qu'il occu. pait, franchit la grande porte qui donne accès sur le perron du Palais de Justice et descendit quelques marches du monumental escalier. Il allait être au premier rang pour voir défiler les grands chefs, pour assister à leur triomphe, et surtout pour voir leurs yeux. Car il voulait voir leurs yeux ! il voulait pénétrer dans leur pensée, il voulait lire sur ces Miroirs de Vâme les inscriptions tracées par le diamant des Emotions, et démêler la vérité du mensonge.

Les officiers descendaient crânement, le torse bombé, la tête en arrière, la moustache relevée, le képi sur l'oreille ; dans la foule, des cris s'échappaient violemment des gorges tendues, le choc des sabres sur les marches produisait un son guerrier, un bruit de métal heurté ; mais, toutes ces distractions, ces extériorités bruyantes ne faisaient pas livcr les yeux aux généraux,

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aux colonels, aux chefs qui sortaient de chez la Justice; ils portaient la tête haute, mais leurs yeux regardaient le bout de leurs bottines au vernis reluisant.

Argélys pensa : « Ils craignent de faire un faux pas en descendant;... voyons plus loin... » Sur la place Dauphine, le terrain plat facilitait la marche. Les patriotes, et les hommes libres, — ce n'était pas la même chose ! — qui se trouvaient là, dévisageaient les galonnés, les uns pour encourager, les autres pour démentir ; mais les yeux ne se levaient pas, ou bien ils jetaient des regards vagues, sur des choses inertes, sur les fiacres qui stationnaient, sur les murs des maisons, sur le lointain imprécis...

Cependant, Pascal se souvint qu'au régiment, ses chefs lui avaient recommandé de fixer toujours en face, de lever la tête fièrement, de regarder les hommes dans les yeux ; il se rappela combien son colonel avait les yeux brillants, les yeux clairs quand il passait, à cheral, devant les compagnies ; combien les capitaines eux-mêmes semblaient avoir l'œil franc...

Pourquoi ceux-là qui sortaient de la Cour d'Assises et qui pouvaient, par instants, croire à leur triomphe, baissaient-ils les yeux? Avaient-ils le remords de leurs hypocrisies, de leurs mensonges, de leurs vilenies ? comprenaient-ils donc le rôle qu'ils jouaient?

Non ! mais, ils n'étaient pas à cneval, ils ne dominaient pas la foule, et les Miroirs de leur âme se cachaient sous les paupières et les cils, parce qu'ils étaient des Miroirs ternis ! . . .

Henri RAINALDY.

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Antigone, menacée par Créon, répond au tyran ces seuls mots : « Tu ne peux rien de plus que ma mort. »

Quand Sophocle fit parler ainsi son héroïne, il obéit simplement à la grande tradition humaine qui veut qu'aux ordres mauvais des rois et des lois toujours s'opposent de fiers esprits, indépendants et révoltés. Les martyrs chrétiens surent mourir pour affirmer le droit de choisir et de confesser une foi. La protestation contre la tyrannie a ce don précieux, même quand elle est étouffée, de ne pas s'éteindre complètement et de reprendre, plus vivace et plus haute, sous les poings qui s'abattent et veulent la faire mourir^La foule profonde la reçoit alors et la brandit. Portée par ses mains pures, elle détruit les châteaux de Mensonge et éclaire la Vérité.

Aujourd'hui, la mort ne punit plus les protestataires. On emploie d'autres moyens, moins nobles et moins tragiques. On abuse la foule pour retarder ainsi le moment de la justice. Toutefois, la foule ne peut longtemps être trompée et sa colère, quand elle se réveille de l'illusion, est terrible contre ceux qui la dupèrent. Emile Zola n'a pas besoin d'être vengé. La calomnie et l'injure se sont arrêtées au pied du socle où sa stature admirable se dresse en pleine gloire. Mais la foule française — cette foule qu'il aima et dont il chanta, avec amour, avec passion, les vertus et les vices, les courages et les défaillances — sera bientôt l'écho formidable de sa voix méconnue. — Ou bien, il n'existera plus de France.

Georges RENCY.

Bruxelles, le 4 mai 1898.