CHERCHAIS MOI-MÊME

xMais il faut plus. Non-seulement il faut apprendre à éviter toute parole sans pensée, et toute pensée sans âme ; mais encore il faut éviter, je dis pour bien écrire, tout état d'âme sans Dieu. Car, sans doute, ce que l'éloquence entend mettre au dehors, ce n'est pas l'âme dans sa laideur, c'est lame dans sa beauté. Or sa beauté, indubitablement, c'est sa ressemblance à Dieu. Car comme le dit encore excellemment Joubert : « Plus une pa- « rôle ressemble à une pensée, une pensée à une « âme, une âme à Dieu, plus tout cela est beau. »

Il faut donc, comme saint Augustin, chercher son âme, se chercher soi, soi et son bien, son âme et sa beauté. {Quœrenti mihi memetipsum et bonum meum,) Il vous faut donc, pour très-bien écrire, la présence de votre âme, et la présence de Dieu; c'est-à-dire il faut que votre âme tout entière, s'il est possible, soit éveillée, et que la splendeur de Dieu soit sur elle.

C'est là, dis-je, ce qu'il faut chercher. Mais qui cherche trouve. Si vous cherchez dans le silence et la solitude, avec suite et persévérance {volventi

LES SOURCES

SILENCE ET TRAVAIL DU MATIN

tnihi (liuy et per multos (lies setlulo quxrenli)^ plus d'une fois il vous arrivera d'être comme réveillé, et de sentir que vous n'êtes plus seul. Cependant l'hôte intérieur et invisible est tellement caché et impliqué dans rame, que vous doutez. Est-ce moimême, ou est-ce un autre qui a parlé? Où est-il; Se fait-il entendre de loin, ou parle -t- il dans ce fond reculé de moi-même si éloigné de la surface habituelle de mes pensées?

Ne vous arrêtez pas à ce doute. En pratique, peu importe. Tâchez seulement de ne pas laisser perdre ce que vous entendez, et ce que vous voyez alors. Ne vous fiez pas à la mémoire. La mémoire n'est fidèle et complète qu'en présence des objets. La mémoire est une faculté qui oublie. Quand la lumière céleste des idées luit sur elle, elle croit que cette lumière ne lui sera point ôtée, et qu'elle verra toujours le même spectacle. N'en croyez rien. Quand la lumière se sera retirée, la mémoire pâlira, comme la nature quand le soleil s'en va : car ici Fabsence, c'est l'oubli.

11 faut donc écrire alors. {Ergo scribendum est). 11 faut s'efforcer de décrire l'ensemble vaste, les détails délicats du spectacle intérieur que vous voyez à peine ; il faut écouter et traduire les veines secrètes du murmure sacré {yenas dmni susiirri) ;

il faut suivre et saisir les plus délicates émotions de cette vie maintenant éveillée.

Mais je ne puis, répond saint Augustin; ma santé m'en empêche. {Valetudo scribendi laborem imisaL) Et ici, il faut reconnaître que chacun a naturellement cette sorte de santé qui ne peut pas écrire. Est-ce que l'état presque toujours grossier, enivré, remuant, lourd, somnolent, de mon corps, lie m'empêche pas d'écrire, c'est-à-dire de suivre et de fixer ces beautés intérieures que j'aperçois à peine, et ces délicates émotions, croisées, effacées, étouffées, par les rudes et pétulantes émotions de mes sens?

Que faire donc? {Nescio quid agam,) Il faut qu'il soit porté remède à cet état de votre corps. {Ora salutem et auxilium.) Il faut fuir cet état ténébreux du corps qui empêche d'écrire. H faut demander à Dieu cette sorte de santé précieuse et bénie qui rend le corps simple et lumineux, et dont l'Évangile parle, quand il dit : « Si votre œil est « simple, tout votre corps sera éclairé, et vous il- « luminera comme un flambeau. »

Oui, il faut que votre corps même soit entraîné,

^l entre dans la voie de votre esprit et de votre

tme. « Tout ce qu'on pense, dit parfaitement Jou-

« bert, il faut le penser avec l'homme tout entier,