CES DAMES AU SALON

Au Champ de Mars, à la sculpture, Mmes Baringhel et de Panama sont assises, le dos tourné au Balzac de Vasselot.

Mmc Baihinghel : Paletot sac en faille marron, tout Henri de roses jaunes et vertes, dessin brouillé; jupe de peau de soie noire ronde sans ornement, immense chapeau Lamballe de paille noire avec dessus un vol-au-vent de dentelle blanche, haute aigrette noire en plumes couteaux.

MD,e de Panama : Complet de drap gris souris aux revers brodés d'œillets de soie jaune paille, chemisette de surah jaune brodée d'œillets blancs ; immense chapeau tout froncé de tulle gris, bouillonnes sur bouillonnes avec une aigrette de plumes de paon blanc.

Elles font sensation, s'en rendent compte et savourent l'effarement qu'elles suscitent avec le sangfroid de deux portraits de l'École anglaise.

Arrive d'Héloé, cravaté de violet, costume fumée de cigare; linge légèrement défraîchi, teint couperosé, en retard.^.

Mme Baringhel. — Nous croquons le marmot depuis une heure.

D'Héloé, balbutiant. — Mesdames, croyez que...

Mme Baringhel. — Ne nous dites pas que vous avez suivi une jolie femme, il n'y a que des cuirassiers dans le quartier.

Mme de Panama, fixant les souliers poudreux d'Héloé. — Vous êtes venu à pied ?

D'Héloé. — J'ai déjeuné place Bourbon.

Mme Baringhel, regardant la montre de son bracelet. — Digestion lourde! Vous avez dormi après le déjeuner? Vous êtes tout chiffonné. D'Héloé, mon ami, je me suis laissé dire qu'il y avait beaucoup de maisons meublées ad usum Delphini dans les avenues voisines; auriez-vous mis trois heures à traverser l'Esplanade?

D'Héloé, de plus en plus rouge. — Alors, c'est un interrogatoire!

Mme Baringhel, se levant. — Non, un petit purgatoire d'expiation ; allons, faites-nous les honneurs du Salon, puisque nous sommes-là pour ça. {Avec un gros soupir.) Dire qu'il faut l'avoir vu.

Mme de Panama, résignée. — Albns, puisqu'il le faut. {Elle se lève.)

D'Héloé. — Si vous bâillez d'avance!

Mme Baringhel. — Nous ferons vite, n'est-ce pas? Il ne me dit rien, le Champ de Mars, cette année, je ne sais pas pourquoi.

Devant l'escalier.

Mme Baringhel. — Et il faut monter.

D'Héloé. — Il faut monter.

Mme Baringhel. — Allons.

Première halte devant le Puvis.

Mme Baringhel, en arrêt, son face-à-main suites yeux. — Ah! ça, c'est délicieux.

D'Héloé. — J'aime à vous l'entendre dire.

Mme Baringhel. — Bien mieux que l'année dernière, n'est-ce pas?

D'Héloé. — C'est mon humble avis.

Mn,e de Panama. — Moi, je trouve les personnages toujours en bois.

Mme Baringhel, entre ses dents. — Ça n'est pas du Frappa. (A dCHèloé.) Ah! le panneau du milieu, ce Prométhée sur cette roche, au milieu de cette mer bleu paon ! L'harmonie de ces mauves et de ces gris, et le profil épique de ces roches! C'est la complète satisfaction de l'œil, et quel calme, et quelle poésie ! Ah! je n'oublierai jamais ce vol d'océanides blanches dans ce décor de roches cendreuses : on se sent l'âme grecque en regardant cela.

D'Héloé. — Et le geste de la Muse laurée d'or dans le petit bois de bouleaux, que dites-vous de cette Muse au tombeau et de la figure de l'adolescent nu qui l'accompagne?

Mme Baringhel. — Je dis que j'ai l'âme de Diotime en les regardant, et le paysage calme et mystérieux de la Muse de Virgile, ce petit bois de lauriers aux troncs frêles et droits ! Mais jyjmp jg panama s'ennuie ; poursuivons, mon

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cher d'Héloé. Nous ne verrons pas mieux, n'estce pas?

D'Héloé. — Nous ne verrons pas mieux.

Mm0 de Panama. — Montrez-nous les portraits, les Jean Béraud et les Carolus Duran : moi, c'est ce qui m'intéresse.

Ils traversent le salon bleu, et devant le Desboutin :

— Quoi ! c'est là Willette, ce monsieur qui bedonne en Pierrot de satin noir ! Je le trouve affreux; et ce chat qui se frotte aux mollets d'un homme si laid, c'est indécent. — C'est un symbole, chat amoureux n'a pas d'optique. — Fi ! d'Héloé, et cette redingote famélique? — Jehan Rictus. — Je le trouve affreux; et cet autre si mal peint? — Maurice Donnay. — Mais c'est toute une députation du Chat-Noir. — Le nom du peintre, que je ne lui commande pas mon portrait. — Brindeau. — J'aimais mieux Jeanne. — Goût partagé.

Devant les Girard.

Ah ! passons vite, c'est un cauchemar à faire prendre le vert en horreur. — Cet intérieur normand, là haut, de qui? — Peu importe, ça n'existe pas. — Moi, je trouvais ça croustillant de couleur.

Devant le Sargent.

Ah! ça, au moins, c'est un portrait.

D'Héloé, bas à Mme Baringhet. — Lord * esthète.

M Bari.nghel. — Il en a bien l'air. — Il paraît que c'est le métier qui veut ça.

Ah! comme t'es paie! Ah! comme t'es blanc!

Et puis une façon de tenir sa canne qui est tout un poème. — Le fait est qu'il ne la tient pas, il la caresse. — Et délicatement, oh combien ! la canne elle-même en a pris comme un ton fatigué, elle en est devenue de jade vert. Il ploie sur sa canne et sa canne, elle, en ploie. — Le plus ployant des deux n'est pas celui qu'on croit. — Mais pour un beau portrait, c'en est un. — Je vous crois, 6'esl même mieux qu'un portrait, c'est une page d'histoire. — Oui, c'est aussi éloquent que le fameux portrait de Montesquiou par Whistler ; les René Martin, passons.

Devant les Gervex.

Rien que ça de tableaux, mince! — Et pas de chance, il a peint des gens bien laids. — Ça a toujours des qualités. — Oui, c'est tripoté. La dame en robe de bal, de quel monde peut-elle bien être? — Voilà qui m'indiffère ; jolie, cette femme allaitant son enfant ! — Etude de nombril d'enfant, nous avons déjà vu ça aux Pastellistes. — Pardon ! aux Pastellistes, c'était une suite d'envers. — Envers d'enfants et devants de jeunes mères. — Et ce bébé dans des horten-

sias, vous aimez ce portrait? — Dans des hortensias! mais c'est l'enfance de Montesquiou. — Vous connaissez les vers de Rodenbach, musique de Delafosse, pour le prochain volume du jeune maître ?

Les hortensias bleus, les hortensias blous, Les blous hortensias, les blas hortensious, Les chauves-souras, les chouves-sourous, Sont fleurs de poate et de Montesquiou, De galimatias de galimatious.

— Ah! je meurs, redites-les encore. — Non. une fois suffit, c'est la musique du jeune maître Delafosse qu'il faut entendre. — Vous le connaissez? — Non! — Eh bien! connaissez-le; non, vous ne vous doutez pas. — Joli? — Une fleur. — Aussi joli que le petit jeune homme à la canne en jade? — Mieux, l'air moins fatigué surtout, et d'une distinction ! Le malheur est qu'il s'appelle Delafosse, et le cher comte qui s'intéresse à lui s'en désole; le moyen (Je présenter un monsieur Delafosse dans le faubourg? C'est un nom qui sonne mal. — Je ne trouve pas, moi, c'est au contraire tout à fait un nom pour le musicien de ses œuvres ; de la fosse aux ours. — Maintenant attention, fermez les yeux et ne les ouvrez que lorsque je vous le dirai. (WHêloé conduit ces deux dames devant le Burne Jones.)

D'Héloé. — Ouvrez. (Les deux femmes poussent un cri.) — Mais c'est affreux. — Et de Burne Jones, mesdames, de Burne Jones! — (Les deux

femmes consternées.) — De Burne Jones, mais les mouches vont s'y mettre. — C'est le mot d'Edouard Conte. — D'Edouard Conte, mais alors c'est son portrait, cette chère. cette pauvre petite baronne. — C'est son portrait. — Cette lessiveuse en rupture de lavoir, elle, avec ces chairs faisandées et ces lèvres violâtres, elle, dans ce canezou de détenue de maison centrale, mais c'est la Muse de l'eau de Javelle, et ces yeux pourris, ce nez déformé et mou, mais elle a l'air d'avoir traîné partout, cette figure, on n'a pas le droit d'abîmer ainsi une personne vivante. Oh ! la pauvre, la pauvre ! c'est une abomination ! — Quand je vous le disais, avais-je exagéré? — Pour une fois, non.

D'Héloé, devant le Sidaner. — Ne regardez pas ça, si vous voulez vous remettre, mais rincez-vous l'œil sur ces quatre panneaux, ça c'est vraiment peint. (Il installe les deux femmes devant les Rœderslein). — Mais ce sont des Holbein. — Oui, malheureusement, c'est merveilleusement pastiché, mais c'est de la vraie peinture. Chez un brocanteur, dans le vieux Bâle, on vendrait ça pour des primitifs. — Oh! les yeux bleus' de la tête de vieillard, ces yeux redevenus d'enfant, la clarté de leur eau dans ces chairs rougies et saurées.

D'Héloé. — Vous parlez comme un critique d'art : regardez-moi un peu la tête du garçonnet '■n dessous.

Mme de Panama. — Moi, je préfère le Saint

Jean-Baptiste. — Et la petite fille dans les lys naturellement, des lys, encore des lys. Dommage que l'inspiration soit poncive. — Poncive parce que des lys et Saint Jean, j'aime mieux ça que le Burne Jones, vous savez?

D'Héloé. — Oui. c'est de la peinture qui réconforte. {Passant devant Bail). Mais voici les plâtriers, si vous avez peur d'être aveuglées, dépêchons. — En effet, ça a le ton des maisons en démolition.

Muie de Panama. — Oh! le portrait de Dumas

— Trois mois après sa mort, voyez, les vers mettent ; de grâce, dépêchons.

Devant les Dinet.

Mme de Panama. — Tiens, des Arabes. — Oui. des études de burnous, le lendemain du Rhamadan, tètes de Kabyles sauce safran, des qualités, mais bien clinquant ; brûlez les Ouled-Naïls.

Mœe Barevghel. — Mais vous courez la poste.

— Je vous évite des ophtalmies. (Les arrêtant devant lesSisley.) Begardez-moi ces cathédrales et dites-moi merci. — Oh ça, c'est plein de talent.

— Je vous crois, avec les eaux de Villaert et le nocturne de Dauchez, c'est ce qu'il y a de mieux au Salon. — Le fait est que ces cathédrales... — Le malheur est qu'il ne sait pas peindre un arbre.

— En effet, aïe, ça papillotte ! — Et un point. c'est tout, nous avons fait la première salle: vous plaît-il d'aller plus loin?

M"'e de Panama. — Respirons un peu, il fait frais dans ce salon. — Les Rodin l'attirent. — Et la retiennent, mais nous la gênons.

M'"e Baringhel. — Voulez-vous que nous vous reprenions-là, chère amie? (A d'Héloé). Je voudrais voir les portraits de Baignières dont on m'a parlé et 1rs vaches de Binet. — Les Baignières, je comprends, mais les Binet, c'est dans la salle à côté, d'ailleurs, je vous y mène? — Ah! je ne sais pas trop. Si nous retournions voir le Finis, j'aspire à du grand, j'aspire à du calme, et ce Prométhée me rafraîchirait.

D'Héloé. — Retournons donc devant le Puvis, d'autant plus qu'il y a là un bar où l'on débite certains sodas yankees.

M"'- de Panama, se levant. — Ah! si l'on boit, j'en suis. — Naturellement.

D'Héloé. — Je vous avais prévenues, c'est l'effet des Roll : il n'y a rien comme le plâtre pour donner soif.

Le trio va s'attabler au bar américain, devant le Puvis.