A LA GALOPADE

Au Champ de Mars, sur l'escalier qui conduit devant le « Puvis ». Mmes Baringhel et de Panama ; d'Héloé. M"e Baringhel tout en foulard bleu du Japon plissé en accordéon, large ceinture de moire d'un bleu plus clair; Mme de Panama, costume de drap pensée, la jaquette ornée de larges revers de velours; sur la tète, les monumentales fanfreluches des portraits de Lawrence, en ce moment à la mode.

Mrae Baringhel. — Oh ! ce Puvis ! ce Puvis acheté par Boston ! mon cœur saigne, dire que ce Prométhée va embellir la libre Amérique !

D'Héloé. — Le fait est que c'est scandaleux.

Mm6 Baringhel. — Et navrant ; aussi je ne veux pas le revoir, passons vite, inutile de s'attacher aux objets qu'on doit perdre.

D'Héloé. — Et aux femmes qui vous lâcheront, il ne faudrait jamais aimer alors.

Mmc Barixghel. — Ja-mais.

Mme de Panama. — Quand vous aurez fini de réciter la Tragique idylle de Bourget.

Mme Baringhel. — Oui, marchons, et aujourd'hui faisons vite, mon petit d'Héloé. Je ne veux pas mettre deux heures à visiter une salle comme l'autre jour; il nous reste encore à parcourir?...

D'Héloé. — Quatre salles.

Ajme DE pANAMA. — Quatre salles ! Prrrou, résumons. Au train de l'autre fois, nous en aurions pour une semaine.

D'Héloé. — Et vous avez juste une heure à me donner ?

Mme Barixghel. — Parfaitement. Passé le 20 mai, je ne visite plus une exposition, c'est juré, et nous sommes le 28, ainsi donc à la galopade.

D'Héloé. — A la galopade.

Ils entrent dans la salle numéro 2.

D'Héloé, à Mme Baringhel. — D'abord, vos Baignière que vous désiriez voir. — Ah ! très intéressant, j'aime beaucoup cet homme à feutre mou, jolie barbe, et cette tète d'homme blond, curieusement cuisinée. Ah î ces taux "Whistler à côté.

D'Héloé. — Ne blasphémez pas, de grâce. — Mais ce n'est pas du tout dessiné. — Oh ! ça, du

tout. — Mais les voilà, mes vaches de Binet. — Vous les trouvez? — Un peu aveuglantes. — Qu'est-ce que je vous avais dit? — Mais il y a des qualités. — Hum. hum, c'est vu à travers un coup de sole 1. — Je demande grâce pour le crépuscule d'automne ; regardez-moi ce croissant de lune dans ce ciel vert. — Oui, il y a de la poésie, mais si vous aimez l'intimité des soirs, contemplez-moi cela. (// les conduit devant le Douchez.)

D'Héloe. — Hein !

Mme Baringhel. — C'est tapé, oh! pour tapé, c'est tapé ; il y a un ciel vert pomme reflété dans une eau jaune d'or... et ces cyprès, ce vert bronze des cyprès, ces barques et ce clocher d'église dans la verdure ! oh ! mon petit d'Héloé, j'ai mal tout plein à ma belle àme, je voudrais vivre dans ce paysage de bronze, de lac et d'or vert. — Vous ne vous embêtez pas. — Le moins possible, mais où est donc Mm0 de Panama ? — Devant les Carolus. — Naturellement. — Voulezvous l'y suivre ? — Non pas, je vois d'ici une petite Simone avec un seul n qui me suffit. — Simone Bernhardt ? — J'aime mieux la Sarah de Chartran. — Aux Champs-Elysées, la Gismoncla de Jouvence. Mais elle a seize ans, notre grande Sarah, dans le portrait de Chartran. — Qu'importe, si elle les a pour le public. En revanche, cette petite Simone en brocart jaune en a soixante; on dirait la vieillesse d'une naine.

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Elle vient de la cour d'Espagne en droite ligne. . cette vieille petite dans sa robe cloche à empiècement. — Que voulez-vous! c'est du Carolus. Vélasquez-Bruant.

Devant le Branywin.

D'Héloé. — Vous savez, cela, c'est tout à (ait beau.

\jme Baringhel, son face-à-main collé sur la toile. — Ça représente ? — Peu importe, une communion de martyr, le viatique porté par un évêque à un supplicié. — En effet, je vois la mitre, mais je ne saisis pas du tout. Est-ce un désert, est-ce une ville, et pourquoi ces grandes plaques de fard rose sur ces montagnes ? C'est peut-être très beau, mais bien confus. — C'est du pur grand art, ce qu'il y a de plus fort au Salon. — Je ne dis pas non, mais j'aime mieux autre chose. C'est de qui, cette machine? — De Brangwin. — Oh ! comme ça ressemble à sa peinture, voilà un nom que je ne retiendrai pas. — Vous désirez voir autre chose? — Oui, les Harrisson. là-bas. — Allons aux Harrisson ! — Ah ! la belle eau bleue! voilà qui est limpide et vous repose le cristallin ! Ça s'appelle?... — Le Miroir. — Et cela m'enchante ! — Un peu cinématographe. — Vous n'aimez que le gribouillis, vous... et ces gosses tout nus avec des lanternes? — Etude de naufrageurs. — Vous devez aimer ça ? — Oui. — Je m'en doutais. (.4 Mmt de

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Panama.) Allons ! ma belle chère, encore une salle de faite. (-4 d'Héloé.) Et nous entrons maintenant?... — Oh! prêtez toute votre attention, mesdames, dans un des clous de l'Exposition, le Salon composé, combiné, cuisiné, meubles, panneaux et tentures, par notre éminent secrétaire, dans le salon de Guillaume Dubufe.

Après un tour devant les panneaux de Montenard dans ledit salon.

D'Héloé. — Eh bien ?

Mme Baringhel. — C'est du père, c'a été retrouvé dans ses cartons. — Vous dites ? — Mais oui, le fameux salon, c'est du père Dubufe; il est impossible que le fils... voyez plutôt, les meubles et les tentures sont datés, c'est du plus beau 1848, et la tonalité même vous édifie, on n'est pas bleu comme ça en 1896. Oh ! l'influence du bleu dans les arts. — Vous êtes d'une indulgence.

— Oh ! pas même sévère, cela me paraît du dernier ridicule.

Mme de Panama. — Les panneaux cependant.

— Les vues de Capri, elle se. ressemblent toutes, c'est un panorama. — Pourtant les Montenard.

— On les dirait de Dubufe; passe encore le Latouche, et cette bibliothèque grillagée comme un garde-manger, cette armoire à livres avec sa sellette d'empalé et sa niche pour martyr esthète ! On ne peut appuyer ni le dos, ni le reste : comme c'est bien un siège pour les saintes

Cécile du jeune maître ! priff, prouff, j'en ai assez. — Voilà qui est expédié: un conseil : passez vite. Mesdames, car vous allez souffrir. — Faut-il rebrousser chemin ? — Oh ! en pressant le pas... d'ailleurs, j'aime mieux vous prévenir, c'est la galerie dite des peintures décoratives. — Oh! alors! (A Mmc de Panama.) Ouste! ma chère, dépêchons, dépêchons, les ophtalmies nous guettent.

Ces dames s'engagent vivement dans la galerie réservée aux peintres amis du Sâr.

Mme de Panama, risquant un œil. — Il y a là-bas une femme jouant de la harpe qui me paraît...

— Ne regardez pas, c'est d'Armand Point. — Mais vous l'aimiez, jadis? — Mais je l'aime encore, mais pas quand il peint la harpe du pédicure.

— Du pédi?... — ...cure, vous voyez bien que sa femme n'a que des pieds, et les vôtres vont s'agrandir si vous vous arrêtez. — Et ces couleurs flamboyantes, ces incendies de chair? — Si vous prenez racine... vous êtes impossible, puisqu'on vous dit que c'est très dangereux.

Ces dames traversent vivement la galerie.

En passant devant les gravures, M"10 de Panama. — Tiens, le portrait de Rochefort. — Mais non, c'est M. de Goncourt. — Le Goncourt de Carrière ? — Retenez-la, il y a à côté l'exposition d'Helleu, elle va se croire obligée de reconnaître Mmc Greffulhe,et nous en aurons pour une heure.

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— Allons, dépêchons-nous, mesdames, à la galopade, vous l'avez dit.

M"'e Baringhel, suivant à regret. — Il me semblait très bien, ce Goncourl. — Voyons, ma chère, puisque vous l'avez pris pour Rocheibrl, c'est un emballement après coup. — Ce sont les blancs des cheveux, on pouvait s'y tromper. — Oh ! avec Carrière, Terreur est facile. Le jour du vernissage, Mme d'Enervon a bien pris ce Goncourt pour une Mme Geoffrin. — Tiens, là-bas, ce joli Rivière. — Très japonais, ces bateaux de pèche gagnant la mer.

D'Héloé. — Voyons, mesdames, nous n'en finirons pas.

Dans la salle réservée aux cheminées d'art. — Oh ! cette cheminée de cuisine encastrée dans des vitrines. — Et Louis XV, les vitrines ! C'est l'art nouveau, l'utilitaire et le côté commun des buanderies ornementé de bois de Cressent et de cuivres de Gouthière. — Je trouve ça très laid.

— Oh! pas plus que moi. — Et pourquoi des vitrines partout? Ils ne peuvent plus rien faire sans vitrines, c'est leur leith motive de décoration^ tous ces jeunes. — L'amour du bizarre? Ils mettent les livres' dans les garde-manger et des collections au fond des cuisines. — Vitrines, vitrines, ah ! que de vitrines.

Pour aventuriiies, Buires et verrines,

De monsieur Gallet !

Au fond, c'est triste, c'est un signe des temps que cet abus de vitrines, abus de collections, mobiliers de parvenus.

Mme Baringhel. — Combien de salles encore ?

D'Héloé. — Trois. — Ces deux dames ensemble : Trois !

Mme Baringhel. — Et je dois être à l'Horticulture à cinq heures. — Et moi aux Chiens ù quatre heures et demie. — Nous n'avons que le temps d'en faire une, brûlons, brûlons, mon petit d'Héloé, voyons, où nous conduisez-vous ?

D'Héloé. — Où je vous conduis?... Il y a les Vidal, les Muénier quoique un peu romance, les Villaert. — Oh ! oui, les Villaert, les canaux de Bruges-la-Morte. Ce Villaert, il peint comme Rodenbach écrit. — Eh bien,, allons ! — C'est ça vos Vidal ? — Oui. — Comme c'est joli pour un pointilliste. Oh ! le bleu profond de ces yeux et cette carnation chaude ; vous savez que je l'adore, votre Vidal ; mais où est donc madame de Panama? — Devant les Béraud. — Naturellement, le prince Henri et la princesse de Broglie, elle est d'une beulerie à nulle autre pareille.

D'Héloé. — Nous brûlons les Besnard. — De peur qu'ils ne nous brûlent, je vous crois; risquons tout de même un œil, oh ! ces cascades lumineuses, vous savez, j'aime autant les Latouche. — Moi, je les préfère. — A la bonne heure. 4 ,Vm* de Panama, arrêtée devan t les Béraud.)

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Quand vous aurez fini de compromettre le prince; on va vous prendre pour Melba.

Mme de Panama. — Quelle charmante physionomie ! — Oui, mais Béraud ne Ta pas flatté, et les yeux seuls sont vrais. Allons, marchons... Cette gigolette — Xini Buffet. — Bon, la sérénade du pavé, oh ! ces masques birmans, ces poupées mongoles costumées en bretonnes. — Le Pardon, de Simon, le morceau de peinture qui a fait pâmer toute la grande critique ! — Eh bien, moi, elle me fait peur, cette peinture, c'est tout bonnement effroyable. — Pour des femmes, oui; mais, si vous vous mettiez à distance, vous verriez comme ça remue ! — Oui, je connais le cliché : on dit ça aussi des Goya ; nous avons fini, j'aime à croire. — Eh bien ! non, il nous reste encore le salon des portraits et toute une longue salle. — Gomme celle-là, ah ! j'y renonce, nous ne pouvons pas, n'est-ce pas ?

M"" de Panama. — Moi, je n'en puis plus, nous ne pouvons pas.

D'Héloé, résigné. — Soit.

Sur le palier réservé aux objets d'art, ces dames sont arrêtées entre le pupitre dédié à Leconte de Lisle et la table de Carabin.

Mme Baringhel. — Non, se résigner à s'asseoir dans ce fauteuil {elle montre le fauteuil de Carabin), avec cette femme nue crispée dans votre dos et vous pointant sa gorge entre les omo-

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plates, je n'aurais pas, moi, une minute de tranquillité.

Mme de Panama. — Sans parler des deux chats qui servent d'accotoirs; j'aurais toujours peur qu'ils me griffent. — Et ces deux femmes nues pour supports de table, ce sont des grenouilles, c'est un vrai cauchemar. Que je plains ce monsieur de voir les femmes ainsi. — Il les voit comme il les rencontrera laideur des maîtresses de sculpteurs et des M uses d'hommes de lettres.

— Non. il y a tout un livre à écrire là-dessus. — Vous l'écrirez. — Peut-être. — Vous n'avez même pas un exemple à l'appui. — Moi! — Citezen un. c'est une maladie chez vous, la calomnie.

— Vous en citer un. mais dix, vingt, cent cinquante mille. — Ne le défiez pas. —Vous avez lu le Lys rouge. — Oui. — Eh bien. — Eh bien, vous connaissez le pur artiste, le grec averti qu'est le doux Anatole. — Oui. — Eh bien, songez un peu à qui lui a posé l'adorable adultère mondain de son roman! — Non, c'est elle. — Vous êtes la seule à l'ignorer. — Quoi, ce melon sur une borne, cette tomate farcie, cette chouette en automobile de Willy, celte hideuse juive convertie. — Reconnaissance de l'estomac, M. Bergeret est gourmand. — Le domestiquage du ventre des gens de lettres, signe des temps.