DE PHILIPPE DE FRANGE DUC D'ORLÉANS

La paix était faite entre la France et l'Espagne ; le mariage du roi était achevé après beaucoup de difficultés; et le cardinal Mazarin,tout glorieux d'avoir donné la paix à la France, semblait n'avoir plus qu'à jouir de cette grande fortune où son bonheur l'avait élevé : jamais ministre n'avait gouverné avec une puissance si absolue, et jamais ministre ne s'était si bien servi de sa puissance pour l'établissement de sa grandeur.

La reine-mère1, pendant sa régence, lui

1 Anna cTAutrïcùe.

â HISTOIRE

avait laissé toute l'autorité royale, comme un fardeau trop pesant pour un naturel aussi paresseux que le sien. Le roi1, à sa majorité, lui avait trouvé cette autorité entre les mains, et n'avait eu ni la force, ni peut-être même l'envie de la lui ôter . On lui représentait les troubles que la mauvaise conduite de ce cardinal avait excités , comme un effet de la haine des princes pour un ministre qui avait voulu donner des bornes à leur ambition ; on lui faisait considérer le ministre comme un homme qui seul avait tenu le timon de l'État pendant l'orage qui l'avait agité, et dont la bonne conduite en avait peut-être empêché la perte.

Cette considération, jointe à une soumission sucée avec le lait, rendit le cardinal plus absolu sur l'esprit du roi, qu'il ne l'avait été sur celui de la reine. L'étoile qui lui donnait une autorité si entière s'étendit même iu*qu a l'amour. Le roi n'avait pu porter son cœur hors de la famille de cet heureux ministre; il l'avait donné, dès sa plus tendre jeu-

' Louis XIV.

nesse, à la troisième de ses nièces, mademoiselle de Mancini1; et, s'il le retira quand il fut dans un âge plus avancé, ce ne fut que pour le donner entièrement à une quatrième nièce, qui portait le même nom de Mancini3, à laquelle il se soumit absolument.

Cette même étoile du cardinal produisait seule un effet si extraordinaire. Elle avait étouffé dans la France tous les restes de cabale et de dissension ; la paix générale avait fini toutes les guerres étrangères ; le cardinal avait satisfait en partie aux obligations qu'il avait à la reine, par le mariage du roi qu'elle avait si ardemment souhaité, et qu'il avait fait, bien qu'il le crût contraire à ses intérêts.

Ce mariage lui était même favorable, et l'esprit doux et paisible de la reine ne lui pouvait laisser lieu de craindre qu'elle entreprit de lui ôter le gouvernement de l'État ; enfin on ne pouvait ajouter à son bonheur que la durée; mais ce fut ce qui lui manqua.

La mort interrompit une félicité si parfaite ; et, peu de temps après que l'on fut de retour

* Depuis Mme de Soissons.

2 Depuis Mme Colonna.

du voyage où la paix et le mariage s'étaient achevés, il mourut au bois de Vincennes, avec une fermeté beaucoup plus philosophique que chrétienne.

Il laissa par sa mort un amas infini de richesses ; il choisit le fils du maréchal de la Meilleraie1 pour l'héritier de son nom et de ses trésors : il lui fit épouser Hortense2, la plus belle de ses nièces, et disposa en sa faveur de tous les établissements qui dépendaient du roi, de la même manière qu'il disposait de son propre bien.

Le roi en agréa néanmoins la disposition, aussi bien que celle qu'il fit, en mourant, de toutes les charges et de tous les bénéfices qui étaient pour lors à donner. Enfin, après sa mort, son ombre était encore la maîtresse de toutes choses, et il paraissait que le roi ne pensait à se conduire que par les sentiments qu'il lui avait inspirés.

Cette mort donnait de grandes espérances à ceux qui pouvaient prétendre au ministère; ils croyaient, avec apparence, qu'un roi qui

* Depnis duc de Mazarin.

s Depuis Mme de Mazarin.

venait de se laisser gouverner entièrement, tant pour les choses qui regardaient son État que pour celles qui regardaient sa personne, s'abandonnerait à la conduite d'un ministre qui ne voudrait se mêler que des affaires publiques, et qui ne -prendrait point connaissance de ses actions particulières.

11 ne pouvait tomber dans leur imagination qu'un homme pût être si différent de luimême, et, qu'ayant toujours laissé l'autorité de roi entre les mains de son premier ministre, il voulût reprendre à la fois, et l'autorité de roi, et les fonctions de premier ministre.

Ainsi beaucoup de gens espéraient quelque part aux affaires, et beaucoup de dames, par des raisons à peu près semblables , espéraient beaucoup de part aux bonnes grâces du roi. Elles avaient vu qu'il avait passionnément aimé mademoiselle de Mancini, et qu'elle avait paru avoir sur lui le plus absolu pouvoir; elles espéraient qu'ayant plus de charmes, elles auraient pour le moins autant de crédit.

Mais, pour mieux faire comprendre l'état

de la cour après la mort du cardinal Mazarin, et la suite des choses dont nous avons à parler, il faut dépeindre en peu de mots les personnes de la maison royale, les ministres qui pouvaient prétendre au gouvernement de l'État, et les dames qui pouvaient aspirer à plaire au roi.

La reine-mère, par son rang, tenait la première place dans la maison royale ; et, selon les apparences, elle devait la tenir par son crédit; mais le même naturel qui lui avait rendu l'autorité royale un pesant fardeau, pendant qu'elle était tout entière entre ses mains, l'empêchait de songer à en reprendre une partie, lorsqu'elle n'y était plus. Son esprit avait paru inquiet et porté aux affaires pendant la vie du roi son mari; mais, dès qu'elle avait été maîtresse d'elle-même et du royaume, elle n'avait pensé qu'à mener une vie douce, à s'occuper à ses exercices de dévotion, et avait témoigné une assez grande indifférence pour toutes choses. Elle était sensible néanmoins à l'amitié de ses enfants : elle les avait élevés auprès d'elle avec une tendresse qui lui donnait quelque jalousie des

personnes avec lesquelles ils cherchaient leurs plaisirs; ainsi elle était contente, pourvu qu'ils eussent l'attention de la voir, et elle était incapable de se donner la peine de prendre sur eux une véritable autorité.

La jeune reine était une personne de vingtdeux ans, bien faite de sa personne, et qu'on pouvait appeler belle, quoiqu'elle ne fût pas agréable. Le peu de séjour qu'elle avait lait en France, et les impressions cfu'on en avait données avant qu'elle y arrivât, étaient cause qu'on ne la connaissait quasi pas, ou que du moins on croyait ne la pas connaître, en la trouvant d'un esprit fort éloigné de ces desseins ambitieux dont on avait tant parlé. On la voyait toute occupée d'une violente passion pour le roi, attachée dans tout le reste de ses actions à la reine sa belle-mère, sans distinction de personnes , ni de divertissements, et sujette à beaucoup de chagrin, à cause de l'extrême jalousie qu'elle avait du roi.

Monsieur, frère unique du roi, n'était pas moins attaché à la reine sa mère ; ses inclinations étaient aussi conformes aux occupa-

lions des femmes que celles du roi en étaient éloignées. Il était beau et bien fait ; mais d'une beauté et d'une taille plus convenables à une princesse qua un prince : aussi avait-il plus songé à faire admirer sa beauté de tout le monde qu'à s'en servir pour être aimé : son amour-propre semblait ne le rendre capable que d'attachement pour lui-même.

Madame de Thianges, fille aînée du duc de Mortemart, avait paru lui plaire plus que les autres ; mais leur commerce était plutôt une confidence qu'une véritable galanterie . L'esprit du prince était naturellement doux, bienfaisant et civil, capable d'être prévenu, et si susceptible d'impressions, que les personnes qui l'approchaient pouvaient quasi répondre de s'en rendre maîtresses , en le prenant par son faible. La jalousie dominait en lui ; mais cette jalousie le faisait plus souffrir que personne, la douceur de son humeur le rendant incapable des actions violentes que la grandeur de son rang aurait pu lui permettre.

Il est aisé de juger, par ce que nous venons de diie, qu'il n'avait nulle part aux affaires,

de madame Henriette 9

puisque sa jeunesse, ses inclinations et la domination absolue du cardinal étaient autant d'obstacles qui l'en éloignaient.

Il semble qu'en voulant décrire la maison royale, je devais commencer par celui qui. en est le chef; mais on ne saurait le dépeindre que par ses actions ; et celles que nous avons vues jusqu'au temps dont nous venons de parler, étaient si éloignées de celles que nous avons vues depuis , qu'elles ne pourraient guère servir à le faire connaître. On en pourra juger par ce que nous avons à dire; on le trouvera sans doute un des plus grands rois qui aient jamais été, un des plus honnêtes hommes de son royaume, et l'on pourrait dire le plus parlait, s'il n'était point si avare de l'esprit que le ciel lui a donné, et qu'il voulût le laisser paraître tout entier, sans le renfermer si fort dans la majesté de son rang.

Voilà quelles étaient les personnes qui composaient la maison royale. Pour le ministère, il était douteux entre M. Fouquet, surintendant des finances, M. le ïellier, secrétaire d'état, et M. C<olbert. Ce troisième avait eu

dans les derniers temps toute la confiance du cardinal Mazarin ; on savait que le roi n'agis sait encore que selon les sentiments et les mémoires de ce ministre ; mais l'on ne savait pas précisément quels étaient les sentiments qu'il avait donnés à Sa Majesté. On ne doutait pas qu'il n'eût ruiné la reine-mère dans l'esprit du roi aussi bien que beaucoup d'autres personnes; mais on ignorait celles qu'il y avait établies.

M. Fouquet, peu de temps après la mort du cardinal, avait été quasi perdu auprès de lui pour s'être brouillé avec M. Colbert. Ce surintendant était un homme d'une étendue d'esprit et d'une ambition sans bornes, civil, obligeant pour tous les gens de qualité, et qui se servait des finances pour les acquérir et pour les embarquer dans ses intrigues, dont les desseins étaient infinis pour les affaires.

M. le Tellier paraissait plus sage et plus modéré, attaché à ses seuls intérêts, et à des intérêts solides, sans être capable de s'éblouir du faste et de l'éclat comme M. Fouquet.

M. Colbert était peu connu par diverses

DE MADAME HENRIETTE il

raisons, et l'on savait seulement qu'il avait gagné la confiance du cardinal par son habileté et son économie.

Le roi n'appelait au conseil que ces trois personnes, et l'on attendait à voir qui l'emporterait sur les autres, sachant bien qu'ils n'étaient pas unis, et que, quand ils l'auraient été, il était impossible qu'ils le demeurassent.

Il nous reste à parler des dames qui étaient alors le plus avant dans la faveur de la cour.

La comtesse de Soissons aurait pu y prétendre, par la grande habitude qu'elle avait conservée avec le roi, et pour avoir été sa première inclination. C'était une personne qu'on ne pouvait pas appeler belle, et qui néanmoins était capable de plaire. Son esprit n'avait rien d'extraordinaire, ni de fort poli; mais il était naturel et agréable avec les personnes qu'elle connaissait. La grande fortune de son oncle l'autorisait à n'avoir pas besoin de se contraindre. Cette liberté qu'elle avait prise, jointe à un esprit vif et à un naturel ardent, l'avait rendue si attachée à ses propres volontés qu'elle était incapable de s'assujettir

qu'à ce qui lui était agréable ; elle avait naturellement de l'ambition, et, dans le temps où le roi lavait aimée, le trône ne lui avait point paru trop au-dessus d'elle pour n'oser y aspirer. Son oncle, qui l'aimait fort, n'avait pas été éloigné du dessein de l'y faire monter ; mais tous les faiseurs d'horoscopes lavaient tellement assuré qu'elle ne pourrait y parvenir, qu'il en avait perdu la pensée, et l'avait mariée au comte de Soissons. Elle avait pourtant toujours conservé quelque crédit auprès du roi, et une certaine liberté de lui parler plus hardiment que les autres ; ce qui faisait soupçonner assez souvent que dans certains moments la galanterie trouvait encore place dans leur conversation.

Cependant il paraissait impossible que le roi lui redonnât son cœur ; ce prince était plus sensible en quelque manière à l'attachement qu'on avait pour lui qu'à l'agrément et au mérite des personnes. Son autre sœur, MHft Marie de Mancini, était encore à la cour, quand son oncle mourut. Pendant sa vie, il avait conclu son mariage avec le connétable Colonne ; et l'on n'attendait plus

que celui qui devait l'épouser, au nom de ce connétable, pour la faire partir de France. îl était difficile de démêler quels étaient ses sentiments pour le roi, et quels sentiments le roi avait pour elle. 11 l'avait passionnément aimée, comme nous avons déjà dit; et, pour faire comprendre jusqu'où cette passion l'avait mené, nous dirons en peu de mots ce qui s'était passé avant la mort du cardinal.

Cet attachement avait commencé pendant le voyage de Calais, et la reconnaissance l'avait fait naître plutôt que la beauté ; ' Mlle de Mancini n'en avait aucune ; il n'y avait nul charme dans sa personne, et très peu dans son esprit, quoiqu'elle en eût infiniment; elle l'avait hardi, résolu, emporté, libertin et éloigné de toute sorte de civilité et de politesse.

Pendant une dangereuse maladie que le roi avait eue à Calais, elle avait témoigné une affliction si violente de son mal, et l'avait si peu cachée, que, lorsqu'il commença à se mieux porter, tout le monde lui parla de Js douleur de Mlle de Mancini ; peut-être, dans la suite, lui en parla-t-elle elle-même. Enfin,

elle rompit si entièrement toutes les contraintes où la reine-mère et le cardinal la tenaient, que l'on peut dire qu'elle contraignit le roi à l'aimer.

Le cardinal ne s'opposa pas d'abord à cette inclination ; il crut qu'elle ne pouvait être que conforme à ses intérêts ; mais, comme il vit dans la suite que sa nièce ne lui rendait aucun compte de ses conversations avec le roi, et qu'elle prenait sur son esprit tout le crédit qui lui était possible, il commença à craindre qu'elle n'y en prît trop, et voulut apporter quelque diminution à cet attachement. Il vit bientôt qu'il s'en était avisé trop tard ; le roi était entièrement abandonné à sa passion: et l'opposition qu'il fit paraître ne servit qu'à aigrir contre lui l'esprit de sa nièce, et à la porter à lui rendre toute sorte de mauvais services.

Elle n'en rendit pas moins à la reine dans l'esprit du roi, soit eu lui décriant sa conduite pendant la régence, ou en lui apprenant tout ce que la médisance avait inventé contre elle. Enfin, elle éloignait si bien de l'esprit du roi tous ceux qui pouvaient lui nuire, et s'en

rendit maîtresse si absolue, que, pendant le temps que Ton commençait à traiter la paix et ie mariage du roi avec l'infante sa cousin o, i) demanda au cardinal la permission de l'épouser, et témoigna ensuite, par toutes ses actions, qu'il le souhaitait.

Le cardinal, qui savait que la reine ne pourrait entendre sans horreur la proposition de ce mariage, et que l'exécution en eût été très hasardeuse pour lui, se voulut faire un mérite envers la reine et envers l'État d'une chose qu'il croyait contraire à ses propres intérêts.

11 déclara au roi qu'il ne consentirait jamais à lui laisser faire une alliance si disproportionnée; et que, s'il la faisait de son autorité absolue, il lui demanderait à l'heure même la permission de se retirer hors de France.

La résistance du cardinal étonna le roi, e^ lui fit peut-être faire des réflexions qui ralentirent la violence de son amour : l'on continua de traiter la paix et le mariage ; et le cardinal, avant que de partir pour aller régler tes articles de l'un et de l'autre, ne voulut pas

laisser sa nièce à la cour : il résolut de l'en voyer à Brouage ; le roi lut aussi affligé qu'on le peut être, mais M1Ie de Mancini, qui ne se contentait pas des mouvements de son cœur, et qui aurait voulu qu'il eût témoigné son amour par des actions d'autorité, lui reprocha, en lui voyant répandre des larmes, lorsqu'elle monta en carrosse, qu'il pleurait et qu'il était le maître ; ces reproches ne l'obligèrent pas à le vouloir être ; il la laissa partir, quelque affligé qu'il fût, lui promettant néanmoins qu'il ne consentirait jamais au mariage d'Espagne, et qu'il n'abandonnerait pas le dessein de l'épouser.

Toute la cour partit quelque temps après pour aller à Bordeaux, afin d'être plus près du lieu où l'on traitait la paix.

Le roi vit Mlle de Mancini à Saint-Jeand'Àngély ; il en parut amoureux plus que jamais, dans le peu de moments qu'il eut à être avec elle, et lui promit toujours la même fidélité. Le temps, l'absence et la raison le firent enfin manquer à sa promesse ; et, quand ie traité fut achevé, il l'alla signer à l'île de ia Conférence, et prendre l'infante d'Espagne,

'les mains du roi, son père, pour la faire reine Je France dès le lendemain.

La cour revint ensuite à Paris. Le cardinal, qui ne craignait plus rien, y fit aussi revenir ses nièces.

Mlle de Mancini était outrée de rage et de désespoir ; elle trouvait qu'elle avait perdu en même temps un galant fort aimable et la plus belle couronne de l'univers : un esprit plus modéré que le sien aurait eu de la peine à ne pas s'emporter dans une semblable occasion : aussi s'était-elle abandonnée à la rage et à la colère.

Le roi n'avait plus la même inclination pour elle; une princesse belle et jeune, comme la reine, sa femme, l'occupait agréablement ; néanmoins, M1Ie de Mancini, entre tous les partis qui se présentaient alors pour l'épouser; souhaitait ardemment le duc Charles, neveu du duc de Lorraine.

Le mariage ne s'en put faire par plusieurs raisons ; le cardinal conclut celui du connétable Colonne, et mourut, comme nous avons dit, avant qu'il fût achevé.

Mlle de Mancini avait une si horrible répu-

gnance pour ce mariage, que, voulant l'éviter, si elle eût vu quelque apparence de regagner le cœur du roi, malgré tout son dépit, elle y aurait travaillé de toute sa puissance.

Le roi allait souvent au palais Mazarin, où elle logeait avec Mme Mazarin, sa sœur.

C'était, comme nous avons dit, non-seulement la plus belle des nièces du cardinal, mais aussi une des plus parfaites beautés de la cour. Il ne lui manquait que de l'esprit pour être accomplie, et pour lui donner la vivacité qu'elle n'avait pas ; ce défaut même n'en était pas un pour tout le monde, et beaucoup de gens trouvaient son air languissant et sa négligence capables de se faire aimer.

Ainsi les opinions se portaient aisément à croire que l'ascendant du cardinal garderait encore son cœur dans sa famille. Il est vrai que cette opinion n'était pas sans fondement Dans sa jeunesse, le roi était timide. L'habitude qu'il avait prise avec les nièces du cardinal lui donnait plus de dispositions à leur parler qu'à toutes ies autres femmes. Il y avait encore à la cour un grand nombre de belles iarnes. Mme d'Armagnac, tille du maréchal de

Villeroi, était d'une beauté à attirer tout le monde. Pendant qu'elle était fille, elle avait donné beaucoup d'espérances à tous ceux qui l'avaient aimée Cependant, sitôt qu'elle eut épousé M. d'Armagnac, soit qu'elle eût de la passion pour lui, ou que l'âge l'eût rendue plus circonspecte, elle s'était entièrement retirée dans sa famille.

La seconde fille du duc de Mortemart1, qu'on appelait Mlle de Tonnay-Charente, était encore une beauté très achevée, quoiqu'elle ne fût pas parfaitement agréable. Elle avait beaucoup d'esprit, et une sorte d'esprit plaisant et naturel, comme tous ceux de sa maison.

Le reste des belles personnes qui étaient à la cour ont trop peu de part à ce que nous avons à dire, pour m'obliger d'en parler ; et nous ferons seulement mention de celles qui s'y trouveront mêlées, selon que la suite nous y engagera.

La cour était revenue à Paris aussitôt après la mort du cardinal. Le roi s'appliquait à pren-

1 Mme de Montespan

dre une connaissance exacte des affaires: il donnait à cette occupation la plus grande partie de son temps, et partageait le reste avec sa femme.

Celui qui devait épouser Mlle de Mancini, au nom du connétable Colonne, arriva à Paris, et elle eut la douleur de se voir chassée de France par le roi ; ce fut, à la vérité, avec tous les honneurs imaginables. Le roi la traita dans son mariage, et dans tout, comme si son oncle eût encore vécu ; mais enfin, on la maria, et on la fit partir avec assez de précipitation.

Elle soutint sa douleur avec beaucoup de constance, et même avec assez de fierté; mais, au premier lieu où elle coucha en sortant de Paris, elle se trouva si pressée de sa douleur, et si accablée de l'extrême violence qu'elle s'était faite, qu'elle pensa y demeurer ; enfin, elle continua son chemin, et s'en alla en Italie, avec la consolation de n'être plus sujette d'un roi dont elle avait cru devoir être la femme.

La première chose considérable qui se fit après la mort du cardinal, ce fut le mariage

de Madame Henriette ûï

de Monsieur avec la princesse d'Angleterre. Il avait été résolu par le cardinal ; et, quoique cette alliance semblât contraire à toutes les règles de la politique, il avait cru qu'on devait être si assuré de la douceur du naturel de Monsieur, et de son attachement pour le roi, qu'on ne devait point craindre de lui donner un roi d'Angleterre pour beau-frère.

L'histoire de notre siècle est si remplie des grandes révolutions de ce royaume, et le malheur qui fit perdre la vie au meilleur roi ' du monde, sur un échafaud, par les mains de ses sujets, et qui contraignit la reine, sa femme, à venir chercher un asile dans le royaume de ses pères, est un exemple de l'inconstance de la fortune, qui est su de toute la terre.

Le changement funeste de cette maison royale fut favorable en quelque chose à la princesse d'Angleterre. Elle était encore entre les bras de sa nourrice, et fut la seule de tous les enfants de la reine, sa mère2, qui se trouva

1 Charles Ier, qui eut la tête tranchée à Londres le 9 février 1649.

'2 Henriette de France, fille de Henri IV.

auprès d'elle pendant sa disgrâce. Cette reine s'appliquait toute entière au soin de son éducation ; et, le malheur de ses affaires la faisant plutôt vivre en personne privée qu'en souveraine, cette jeune princesse prit toutes les lumières, toute la civilité et toute l'humanité des conditions ordinaires, et conserva dans son cœur et dans sa personne toutes les grandeurs de sa naissance royale.

Aussitôt que cette princesse commença à sortir de l'enfance, on lui trouva un agrément extraordinaire. La reme-mère témoigna beaucoup d'inclination pour elle ; et, comme il n'y avait nulle apparence que le roi pût épouser l'infante, sa nièce, elle parut souhaiter qu'il épousât celte princesse. Le roi, au contraire, témoigna de l'aversion pour ce mariage, et même pour sa personne ; il la trouvait trop jeune pour lui, et il avouait enfin qu'elle ne lui plaisait pas, quoiqu'il n'en pût dire la raison ; aussi eût-il été difficile d'en trouver ; c'était principalement ce que la princesse d'Angleterre possédait au souverain degré que le don de plaire et ce qu'on appelle grâces ; ses charmes étaient répandus en toute sa

personne, dans ses actions et dans son esprit, et jamais princesse n'a été si également capable de se faire aimer des hommes, et adorer des femmes.

En croissant, sa beauté augmenta aussi, en sorte que, quand le mariage du roi fut achevé, celui de Monsieur et d'elle fut résolu. Il n'y avait rien à la cour qu'on pût lui comparer.

En ce même temps, le roi1, son frère, fut rétabli sur le trône, par une révolution presque aussi prompte que celle qui l'en avait chassé. Sa mère voulut aller jouir du plaisir de le voir paisible possesseur de son royaume ; et, avant que d'achever le mariage de la princesse, sa fille, elle la mena avec elle en Angleterre. Ce fut dans ce voyage que la princesse commença à reconnaître la puissance de ses charmes ; le duc de Buckingham, fils de celui qui lut décapité, jeune et bien fait, devint si passionnément amoureux d'elle, qu'on peut dire qu'il en perdit raison.

La reine d'Angleterre était tous les jours pressée par les lettres de Monsieur de b'*'

' Qui fut rétabli en 1660, Charles il.

retourner en France, pour achever son mariage qu'il témoignait souhaiter avec impatience ; ainsi, elle fut obligée de partir, quoique la saison fût fort rude et fort fâcheuse.

Le roi, son fils, l'accompagna jusqu'à une journée de Londres. Le duc de Buckingham la suivit, comme tout le reste de la cour ; mais, au lieu de s'en retourner de même, U ne put se résoudre à abandonner la princesse d'Angleterre, et demanda au roi la permission de passer en France ; de sorte que, sans équipage et sans toutes les choses nécessaires pour un pareil voyage, il s'embarqua à Portsmouth avec la reine.

Le vent fut favorable le premier jour ; mais, le lendemain, il fut si contraire que le vaisseau de la reine se trouva ensablé, et en grand danger de périr ; l'épouvante fut grande dans tout le navire ; et le duc de Buckingham, .qui craignait pour plus d'une vie, parut dans un désespoir inconcevable.

Enfin on tira le vaisseau du péril où il était ; mais il fallut relâcher au port.

Mme la princesse d'Angleterre fut attaquée d'une fièvre très violente. Elle eut pourtant

le courage de vouloir se rembarquer dès que le vent fut favorable ; mais, sitôt qu'elle fut dans le vaisseau, la rougeole sortit ; de sorte qu'on ne put abandonner la terre, et qu'on ne put aussi songer à débarquer, de peur de hasarder sa vie par cette agitation.

Sa maladie fut très dangereuse. Le duc de Buckingham parut comme un fou et un désespéré dans les moments où il la crut en péril. Enfin, lorsqu'elle se porta assez bien pour souffrir la mer et pour aborder au Havre, il eut des jalousies si extravagantes des soins que l'amiral d'Angleterre prenait pour cette princesse, qu'il le querella sans aucune sorte de raison ; et la reine, craignant qu'il n'en arrivât du désordre, ordonna au duc de Buckingham de s'en aller à Paris, pendant qu'elle séjournerait quelque temps au Havre, pour laisser reprendre des forces à la princesse sa fille.

Lorsqu'elle fut entièrement rétablie, elle revint à Paris ; Monsieur alla au-devant d'elle, avec tous les empressements imaginables, et continua jusqu'à son mariage, à lui rendre des devoirs auxquels il ne manquait que de

l'amour ; mais le miracle d'enflammer le cœur de ce prince n'était réservé à aucune femme du monde.

Le comte de Guiches était en ce temps-là son favori. C'était le jeune homme de la cour le plus beau et le mieux fait, aimable de sa personne, galant, hardi, brave, rempli de grandeur et d'élévation : la vanité que tant de bonnes qualités lui donnaient, et un air méprisant répandu dans toutes ses actions, ternissaient un peu tout ce mérite ; mais il faut pourtant avouer qu'aucun homme de la cour n'en avait autant que lui. Monsieur l'avait fort aimé dès l'enfance, et avait toujours conservé avec lui un grand commerce, et aussi étroit qu'il y en peut avoir entre de jeunes gens. Cependant Monsieur ne tarda pas à s'apercevoir, comme tout le monde, de l'extravagante passion que laissait paraître milord Buckingham pour la princesse d'Angleterre. Ce fut la première marque qu'il donna de la jalousie dont elle eut tant à souffrir par la suite.

Elle ne se souciait pas du duc de Buckingham, qui, quoique fort aimable, a eu souvent le malheur de n'être pas aimé ; elle en parla à la

reine sa mère, qui prit soin de lui faire concevoir que la passion du duc était regardée comme une chose ridicule.

Elle ne voulut pas qu'on fit de bruit; mais elle fut d'avis qu'on lui fit entendre, lorsqu'il aurait fait encore quelque séjour en France, que son retour était nécessaire en Angleterre ; ce qui fut exécuté dans la suite.

Enfin le mariage de Monsieur s'acheva, et fut fait en carême sans cérémonie dans la chapelle du palais. Toute la cour rendi devoirs à Mme la princes-e d'Angleterre, que nous appellerons dorénavant Madame.

11 n'y eut personne qui ne fût surpris de son agrément, de sa civilité et de son esprit: comme la reine-mère la tenait fort près de sa personne, on ne la voyait jamais que chez elle, où elle ne parlait quasi point. Ce fut une nouvelle découverte de lui trouver l'esprit aussi aimable que tout le reste ; on ne parlait que d'elle, et tout le monde s'empressait à lui donner des louanges.

Quelque temps après son mariage, elle vint loger chez Monsieur aux Tuileries ; le roi et la reine allèrent à Fontainebleau. Monsieur et

Madame demeurèrent quelque temps à Paris ; ce fut alors que toute la France se trouva chez elle : tous les hommes ne pensaient qu'à lui faire la cour, ettoutes les femmes qu'à lui plaire.

Mme de Vermandois l, sœur du comte de Guiches, que Monsieur aimait fort, à cause de son frère et à cause d'elle-même (car il avait pour elle toute l'inclination dont il était capable), fut une de celles qu'elle choisit pour être dans ses plaisirs ; MUes de Créqui, et de Châtillon 2, et MIle de Tonnay-Charente 3 avaient l'honneur de la voir souvent, aussi bien que d'autres personnes à qui elle avait témoigné de la bonté avant qu'elle fût mariée.

M"e de la Trimouille et Mme de La Fayette étaient de ce nombre. La première lui plaisait par sa bonté, et par une certaine ingénuité à conter tout ce qu'elle avait dans le cœur, qui ressentait la simplicité des premiers siècles ; l'autre lui avait été agréable par son bonheur ; car, bien qu'on lui trouvât du mérite, c'était une sorte de mérite si sérieux en ap-

1 Depuis Mme de .Monaco.

I Depuis <luche?se de Mekelbourg.

■ D'puis Mme de Moutespan.

parence, qu'il ne semblait pas qu'il dût plaire à une princesse aussi jeune que Madame. Cependant, elle lui avait été agréable, et elle avait été si touchée du mérite et de l'esprit de Madame, qu'elle lui dut plaire dans la suite par l'attachement qu'elle eut pour elle.

Toutes ces personnes passaient les aprèsdinées chez Madame. Elles avaient l'honneur de la suivre au cours ; au retour de la promenade, on soupait chez Monsieur; après le souper, tous les hommes de la cour s'y rendaient, et on se divertissait avec tout l'agrément imaginable, et sans aucun mélange de chagrin. MIle de Ghalais y venait assez souvent ; le comte de Guiches ne manquait pas de s'y rendre ; la familiarité qu'il avait chez Monsieur lui donnait l'entrée chez ce prince aux heures les plus particulières.

Après quelque séjour à Paris, Monsieur et Madame s'en allèrent à Fontainebleau. Ma dame y porta la joie et les plaisirs. Le roi connut, en la voyant de plus près, comme il avail été injuste en ne la trouvant pas la plus belle personne du monde. Il s'attacha fort à elle, et lui témoigna une complaisance extrême. Elle

disposait de toutes les parties de divertissement ; elles se faisaient toutes pour elle, et il paraissait que le roi n'y avait de plaisir que celui qu'elle en recevait. C'était dans le milieu de l'été ; Madame s'allait baigner tous les jours ; elle partait en carrosse, à cause de la chaleur, et revenait à cheval, suivie de toutes les dames habillées galamment, avec mille plumes sur leur tête, accompagnées du roi et de la jeunesse de la cour ; après souper, on montait dans des calèches, et, au bruit des violons, on s'allait promener une partie de la nuit autour du canal.

La reine-mère en eut d'abord beaucoup de chagrin; il lui parut que Madame lui ôtait absolument le roi, et qu'il lui donnait toutes les heures qui avaient accoutumé d'être pour elle. La grande jeunesse de Madame, lui persuada qu'il serait facile d'y remédier, et que, lui faisant parler par l'abbé de Montaigu, et par quelques personnes qui devaient avoir quelque crédit sur son esprit, elle l'obligerait h se tenir plus attachée à sa personne, et de n'atlirer pas le roi dans des divertissements qui en étaient éloignés.

Madame était lasse de l'ennui et de la contrainte qu'elle avait essuyés auprès de la reine, sa mère. "Elle crut que la reine, sa belle-mère, voulait prendre sur elle une pareille autorité. Toutes ces choses la détournèrent tellement des mesures qu'on voulait lui faire prendre, que même elle n'en garda plus aucune. Elle ne pensa plus qu'à plaire au roi comme bellesœur ; ils se voyaient tous les jours au milieu des plaisirs et des divertissements.

La reine-mère fut ravie de trouver un prétexte de bienséance et de dévotion pour s'opposer à l'attachement que le roi avait pour Madame ; elle n'eut pas de peine à faire entrer Monsieur dans ses sentiments ; il était jaloux par lui-même, et il le devenait encore davantage par l'humeur de Madame, qu'il ne trouvait pas aussi éloignée de la galanterie qu'il l'aurait souhaité.

L'aigreur s'augmentait tous les jours entre la reine-mère et elle ; le roi se ménageait néanmoins avec la reine-mère, en sorte que lorsqu'elle redisait à Monsieur ce que le roi lui avait dit, Monsieur trouvait assez de matière pour vouloir persuader à Madame que

le roi n'avait pas pour elle autant de considération qu'il lui en témoignait : tout cela faisait un cercle de redites et de démêlés qui ne donnait pas un moment de repos ni aux uns ni aux autres. Cependant, le roi et Madame continuèrent de vivre d'une manière qui ne laissait douter à personne qu'il n'y eût entre eux de l'amitié.

Le bruit s'en augmenta fort, et la reinemère et Madame en parlèrent si fortement au roi et à Monsieur, qu'ils commencèrent à ouvrir les yeux, et à faire peut-être des réflexions qu'ils n'avaient point encore faites ; enfin, ils résolurent de faire cesser ce grand bruit, et, par quelque motif que ce pût être, ils convinrent entre eux que le roi ferait l'amoureux de quelque personne de la cour. Ils jetèrent les yeux sur la Vallière, qui était une fille de Madame, fort jolie, fort douce et fort naïve. La fortune de cette fille était médiocre ; sa mère s'était remariée à Saint- Remi, premier maître d'hôtel de M. le duc d'Orléans; ainsi, elle avait presque toujours été à Orléans ou à Blois. Elle se trouvait très heureuse d'être auprès de Madame ; tout le

DE MADAME HExNRIETTE »

monde la trouvait jolie ; plusieurs jeunes gens avaient pensé à s'en faire aimer ; le roi la cûoisit. De concert avec Madame, il commença à faire l'amoureux ; il ne fut pas longtemps sans prendre parti: son cœur se détermina en faveur de la Vallière ; et, quoiqu'il ne laissât pas de dire des douceurs aux autres, la Vallière eut tous ses soins et toutes ses assiduités.

Madame vit avec quelque chagrin que le roi s'attachait véritablement à la Vallière ; ce n'est peut-être pas qu'elle en eût ce qu'on pourrait appeler de la jalousie ; mais elle eût été bien aise qu'il eût conservé pour elle une aorte d'attachement, qui, sans avoir la vio- Jence de l'amour» en eût la complaisance et l'agrément.

L'on répétait alors à Fontainebleau un bal- -U, que le roi et Madame dansèrent, et qui lut le plus agréable qui ait jamais été, soit par le lieu où il se dansait, qui était le bord de l'étang, ou par l'invention qu'on avait trouvée, de faire venir du bout d'une allée le théâtre tout entier, chargé d'une infinité de personnes, qui s'approchaient insensiblement, et qui faisaient une entrée , en dansant devant le théâtre.

Pendant la répétition de ce ballet, le comte de Guiches était très-souvent avec Madame, parce qu'il dansait dans la même entrée; par une certaine familiarité qu'il avait acquise auprès d'elle, il prenait la liberté de lui demander des nouvelles de son cœur, et si rien ne l'avait jamais touchée : elle lui répondait avec beaucoup de bonté et d'agrément, et il s'émancipait quelquefois à crier, en s' enfuyant d'auprès d'elle, qu'il était en grand péril.

Madame recevait tout cela comme des choses galantes, sans y faire une plus grande attention.

Cependant, l'attachement du roi pour la Vallière augmentait toujours ; à la promenade du soir, il sortait de la calèche de Madame, et s'allait mettre près de celle de la Vallière, dont la portière était abattue ; et comme c'était dans l'obscurité de la nuit, il parlait avec beaucoup de commodité.

La reine-mère et Madame n'en furent pas moins mal ensemble. Lorsqu'on vit que le roi était amoureux de la Vallière, et que Madame ne s'opposait point aux soins que le roi rendait à cette fille, la reine-mère en lut aigrie.

DE MADAME HENRIETTE 3o

Madame manquait, en beaucoup de choses aux égards qu'elle devait à la reine-mère et même à ceux qu'elle devait à Monsieur : en sorte que l'aigreur était grande de toutes parts.

Dans ce même temps, le bruit fut grand de ia passion du comte de Guiches. Monsieur en fut instruit, et lui fit très mauvaise mine. Le comte de Guiches, par son naturel fier et par chagrin, eut avec Monsieur un éclaircissement fort audacieux, et rompit avec lui, comme s'il -eût été son égal ; cela éclata publiquement, et le comte de Guiches se retira de la cour.

Le jour que ce bruit arriva, Madame gardait la chambre, et ne voyait personne; elle ordonna qu'on laissât seulement entrer ceux qui répétaient avec elle, dont le comte de Guiches était du nombre ; elle ne savait pointée qui venait de se passer. Comme le roi vint chez elle, elle lui ditles ordres qu'elle avait donnés ; le roi lui répondit en souriant qu'elle lie connaissait pas mal ceux qui devaient être exemptés, et lui conta ensuite ce qui venait de se passer entre Monsieur et le comte de Guiches, la chose fut sue de tout le monde, et le maréchal de Grammont, père du comte

de Guiches, renvoya son fils à Paris, et lui défendit de revenir à Fontainebleau.

Pendant ce temps-là, les affaires du ministère n'étaient pas plus tranquilles que celles de la cour; et quoique M. Fouquet, depuis la mort du cardinal, eût demandé pardon au roi de toutes les choses passées, quoique le roi le lui eût accordé, et qu'il parût l'emporter sur les autres ministres, néanmoins on travaillait fortement à sa perte, et elle était résolue.

Mme de Chevreuse, qui avait toujours conservé quelque chose de ce grand crédit qu'elle avait eu sur la reine-mère, entreprit de le porter à perdre M. Fouquet.

M. de Laigue, marié en secret, à ce que l'on a cru, avec Mme de Chevreuse, était mal content de ce surintendant ; il gouvernait Mme de Chevreuse ; M. le Tellier et M. Colbert se joignirent à eux ; la reine-mère fit un voyage à Dampierre, et la perte de M. Fouquet fut conclue, et on y fit ensuite consentir le roi. On résolut d'arrêter ce surintendant; mais les ministres, craignant, quoique sans sujet, le nombre d'amis qu'il avait dans le royaume, portèrent le roi à aller k

Nantes, afin d'être près de Belle-Isle, que M. Fouquet venait d'acheter, et de s'en rendre maître.

Ce voyage fut longtemps résolu sans qu'on en fît la proposition ; mais enfin, sur des prétextes qu'ils trouvèrent, on commença à en parler. M. Fouquet, bien éloigné de penser que sa pertefût l'objet de cevoyage, se croyait Jout à fait assuré de sa fortune; et le roi, de roncert avec les autres ministres, pour lui ôter toute sorte de défiance, le traitait avec de si grandes distinctions que personne ne doutait qu'il ne gouvernât.

Il y avait longtemps que le roi avait dit qu'il voulait aller à Vaux, maison superbe de ce surintendant; et, quoique la prudence dût. l'empêcher de faire voir au roi une chose qui marquait si fort le mauvais usage des finances, et qu'aussi la bonté du roi dût le retenir d'aller chez un homme qu'il allait perdre, néanmoins ni l'un ni l'autre n'y firent aucune réflexion.

Toute la cour alla à Vaux, et M. Fouquet joignit à la magnificence de sa maison toute celle qui peut être imaginée pour la beauté ç(es divertissements et la grandeur de h

réception. Le roi en arrivant en fut étonné, et M. Fouquet le lut de remarquer que le roi Tétait; néanmoins ils se remirent l'un et l'autre. La fête fut la plus complète qui ait jamais été.

^Peu de jours après la fête de Vaux, on partit pour Nantes ; et ce voyage, auquel on ne voyait aucune nécessité, paraissait la fantaisie d'un jeune roi.

M. Fouquet, quoique avec la fièvre quarte, suivit la cour, et fut arrêté à Nantes; ce changement surprit le monde, comme on peut se l'imaginer, et étourdit tellement les parents et les amis de M. Fouquet, qu'ils ne songèrent pas à mettre à couvert ses papiers, quoiqu'ils en eussent eu le loisir. On le prit dans sa maison, sans aucune formalité; on l'envoya à Angers, et le roi revint à Fontainebleau.

Tous les amis de M. Fouquet furent chassés et éloignés des affaires. Le conseil des trois autresministres1 se forma entièrement. M. Colbert eut les finances, quoique l'on en donnât quelque apparence au maréchal deVilleroi, et

i De Lionne, le Tellier, Colbert.

M. Colbert commença à prendre auprès du roi ce crédit qui le rendit depuis le premier homme de l'État.

Le comte de Guiches n'avait point suivi le roi au voyage de Nantes ; avant qu'on partît pour y aller, Madame avait appris certains discours qu'il avait tenus à Paris. Cela lui avait déplu, d'autant plus que Mme de Valentiuois lui avait toujours dit que son frère ne pensait pas à lever les yeux jusqu'à elle, et qu'elle la priait de ne point ajouter foi à tout ce que des gens qui voudraient s'entremettre, pourraient lui dire de sa part : ainsi Madame ne trouva qu'une vanité offensante pour elle dansles discours du comte de Guiches : quoiqu'elle fût fort jeune, et que son peu d'expérience augmentât les défauts qui suivent la jeunesse, elle résolut de prier le roi d'ordonner au comte de Guiches de ne le point suivre à Nantes; mais la reine-mère avait déjà prévenu cette prière; ainsi la sienne ne parut pas.

Mme de Valentinois partit, pendant le voyage de Nantes, pour aller à Monaco. En partant, elle voulut engager Monsieur à ne

point croire tout ce qu'on lui dirait de son frère, et elle voulut qu'il lui promît qu'il ne le chasserait point de la cour. Monsieur, qui ressentait l'aigreur qu'on a pour ceux que l'on a fort aimés, et dont l'on croit avoir sujet de se plaindre, ne parut pas disposé à accorder ce qu'elle lui demanda; elle se fâcha, et ils s'en séparèrent mal.

La comtesse de Soissons ne laissait pas d'avoir beaucoup de chagrin : le grand attachement que le roi prenait pour la Vallièreen était cause ; la comtesse de Soissons, qui avait toujours vu le roi chercher les plaisirs chez elle, voyait bien que cette galanterie l'en allait éloigner. Cela ne la rendit pas favorable à la Vallière ; elle s'en aperçut, et la jalousie lui donna une haine fort vive pour la comtesse de Soissons.

Quoique le roi désirât que la Vallière n'eût pas de confidente, il était impossible qu'une jeune personne, d'une capacité médiocre, pût contenir en elle-même une aussi grande affaire. Madame avait une fille appelée Montalais.

C'était une.personne qui avait naturelle-

ment beaucoup d'esprit, un esprit d'intrigue et d'insinuation ; et il s'en fallait beaucoup que le bon sens et la raison réglassent sa conduite.

Elle n'avait jamais vu de cour, que celle de Madame douairière à Blois, dont elle avait été fille d'honneur ; ce peu d'expérience du monde la rendait toute propre à devenir confidente. Elle l'avait déjà été de la Vallière, pendant qu'elle était à Blois, où un nommé Bragelone en avait été amoureux; il y avait eu quelques lettres; Mrae de Saint-Remi s'en était aperçue; enfin, ce n'était pas une chose qui eût été loin.

La Vallière trouvant donc dans la même chambre où elle était, une fille à qui elle s'était déjà fiée, s'y fia encore entièrement; et, comme Montalais avait beaucoup plus d'esprit qu'elle, elle y trouva un grand plaisir et un grand soulagement. Montalais ne se contenta pas de cette confidence de la Vallière, elle voulut encore avoir celle de Madame. Il lui parut que cette princesse n'avait pas d'aversion pour le comte de Guiches; et, lorsque le comte de Guiches revint à Fontaine-

bleau, après le voyage de Nantes, elle lui parla, et le tourna de tant de côtés qu'elle lui fît avouer qu'il était amoureux de Madame. La reine mit au monde M°r le dauphin, le jour de la Toussaint 1661. Madame avait passé tout le jour auprès d'elle, et, comme elle était fatiguée, elle se retira dans sa chambre, où personne ne la suivit, parce que tout le monde était encore chez la reine. Montalais se mit à genoux devant Madame, et commença à lui parler du comte de Guiches. Ces sortes de discours naturellement ne déplaisent pas assez aux jeunes personnes, pour leur donner la force de les repousser ; et, de plus, Madame avait une timidité à parler, qui fit que, moitié embarras, moitié condescendance, elle laissa parler Montalais. Dès le lendemain, elle apporta à Madame une lettre du comte de Guiches ; Madame ne voulut point la lire; Montalais l'ouvrit et la lut; quelques jours après, Madame se trouvant mal, elle revint à Paris en litière, et, comme elle y montait, Montalais lui jeta un volume de lettres du comte de Guiches; Madame les lut pendant le chemin, et avoua

après à Monlalais qu'elle les avait lues. Le comte de Guiches ne laissait pas d'aller aux Tuileries où madame logeait encore. Elle était considérablement malade. Il lui écrivait trois ou quatre fois par jour; Madame ne lisait pas ses lettres la plupart du temps, et les laissait toutes à Montalais, sans lui demander môme ce quelle en faisait. Le roi était venu à Paris peu de temps après Madame ; il voyait toujours la Vallière chez elle; il y venait le soir, et Fallait entretenir dans un cabinet. Toutes les portes étaient ouvertes.

Le roi se douta de la confiance que la Vallière prenait en Montalais : l'esprit d'intrigue de cette fille lui déplaisait; il défendit à la Vallière de lui parler. Elle lui obéissait en public ; mais Montalais passait les nuits entières avec elle, et bien souvent, le jour, s'y trouvait encore.

Madame, qui était malade, et qui ne dormait point, l'envoyait quelquefois quérir, sous prétexte de lui venir lire quelque livre. Elle quittait Madame pour aller écrire au comte de Guiches, à quoi elle ne manquait pas trois fois par jour; elle avait encore la confidence

de Mlle de Tonnay-Charenle1. Une seule de ses confidences eût pu occuper une personne entière, et Monlalais seule suffirait à toutes.

Le comte de Guiches et elle se mirent dans l'esprit qu'il fallait qu'il vît Madame en particulier. Madame, qui avait de la timidité pour parler sérieusement, n'en avait point pour ces sortes de choses. Elle n'en voyait point les conséquences ; elle y trouvait de la plaisanterie de roman. Montalais lui trouvait des facilités qui ne pouvaient être imaginées par une autre. Le comte de Guiches, qui était jeune et hardi, ne trouvait rien de plus beau que de tout hasarder; et Madame et lui, sans avoir de passion l'un pour l'autre, s'exposèrent au plus grand danger où Ton se soit jamais exposé. Madame était malade, et environnée de toutes les femmes qui ont accoutumé dètre auprès d'une personne de son rang, sans se fier à pas une. Elle faisait entrer le comte de Guiches, quelquefois en plein jour, déguisé en femme qui dit la bonne aventure;

1 Depuis Mn,e de Monte spau

et il la disait même aux femmes de Madame, qui le voyaient tous les jours, et qui ne le reconnaissaient pas ; d'autres fois, par d'autres inventions, mais toujours avec beaucoup de hasards; et ces entrevues si périlleuses se passaient à se moquer de Monsieur, et à d'autres plaisanteries semblables; enfin, à des choses fort éloignées de la passion qui semblait les faire entreprendre.

Montalais, qui voulait donner un air d'importance à cette galanterie, et qui croyait qu'en mettant bien des gens dans cette confidence, elle composerait une intrigue qui gouvernerait l'État , voulut engager la Vallière dans les intérêts de Madame: elle lui conta tout ce qui se passait au sujet du comte de Guiches, et lui fit promettre qu'elle n'en dirait rien au roi. En effet, la Vallière, qui avait mille fois promis au roi de ne lui jamais rien cacher, garda à Montalais la fidélité qu'elle lui avait promise.

Madame ne savait point que la Vallière sût ses affaires; mais elle savait celles de la Vallière par Montalais. Je ne sais si ce fut sur ce sujet, ou sur quelque autre, que le roi tint de

certains discours à la Vallière, qui lui firent juger qu'il savait qu'elle lui faisait finesse de quelque chose; elle se troubla, et lui fit connaître qu'elle lui cachait des choses considérables. Le roi se mit dans une colère épouvantable ; elle ne lui avoua point ce que c'était ; le roi se retira au désespoir contre elle. Ils étaient convenus plusieurs fois que, quelques brouilleries qu'ils eussent ensemble, ils ne s'endormiraient jamais sans se raccommoder et sans s'écrire. La nuit se passa sans qu'elle eût de nouvelles du roi ; et, se croyant perdue, la tête lui tourna; elle sortit le matin des Tuileries, et s'en alla, comme une insensée, dans un petit couvent obscur qui était à Chaillot.

Le matin, on alla avertir le roi qu'on ne savait pas où était la Vallière. Le roi, qui l'aimait, fût extrêmement troublé; il vint aux Tuileries pour savoir de Madame où elle était; Madame n'en savait rien, et ne savait pas même le sujet qui l'avait fait partir.

Montalais était hors d'elle-même de ce qu'elle était désespérée.

Le roi fit si bien qu'il sût où était la Val-

hère; il y alla â toute bride, lui quatrième. 1J la trouva dans le parloir du dehors de ce couvent; on ne l'avait pas voulu recevoir audedans; elle était couchée à terre, éplorée et hors d'elle-même.

Le roi demeura seul avec elle ; et, dans une longue conversation, elle lui avoua tout ce qu'elle lui avait caché. Le roi lui dit tout ce qu'il lui fallait dire pour l'obliger à revenir, et envoya chercher un carrosse pour la ramener.

La Vallière revint dans sa chambre: mais elle fut longtemps à revenir dans l'esprit du roi ; il ne pouvait se consoler qu'elle eût été capable de lui cacher quelque chose ; elle eut pendant quelque temps l'esprit comme égaré.

Enfin le roi lui pardonna, et Montalais fit si bien, qu'elle entra dans la confidence du roi.

Cependant Madame voulait tenir la parole qu'elle avail donnée au roi, de rompre avec le comte de Guiches ; et Montalais s'était aussi engagée auprès du roi de ne se plus mêler de ce commerce. Néanmoins, avant que de commencer cette rupture, elle avait donné au

comte de Guiches les moyens devoir Madame. pour trouver ensemble, disait-elle, ceux de ne se plus voir.

Vardes, qui était pour lors absolument dans la confidence de Madame, résolut de faire éloigner le comte de Guiches.

Il alla trouver le maréchal de Grammont; il lui dit une partie des choses qui se passaient; il lui fit voir le péril où s'exposait son fils, et lui conseilla de l'éloigner, et de demander au roi qu'il allât commander les troupes qui étaient alors à Nancy.

Le maréchal de Grammont, qui aimait son fils passionnément, suivit les sentiments de Vardes, et demanda ce commandement au joi. Et, comme c'était une chose avantageuse pour son fils, le roi ne douta point que le comte de Guiches ne la souhaitât, et la mi accorda.

Madame ne savait rien de ce qui se passait; Vardes ne lui avait rien dit de ce qu'il avait fait, non plus qu'au comte de Guiches, et on ne l'a su que depuis. Madame était allée loger au Palais-fioval, tout le monde la voyait ; et aes iemmes de la ville, peu instruites de l'ia-

lérêt qu'elle prenait au comte de Guiches, dirent, comme une chose indifférente, qu'il avait demandé le commandement des troupes de Lorraine, et qu'il partait dans peu de jours.

Madame fut extrêmement surprise de cette nouvelle ; le soir, le roi la vint voir. Elle lui en parla, et il lui dit qu'il était véritable que le maréchal de Grammont lui avait demandé ce commandement comme une chose que son fils souhaitait fort, et que le comte de Guiches l'en avait remercié.

Madame se trouva fort offensée que le comte de Guiches eût pris, sans sa participation, le dessein de s'éloigner ; elle le dit à Montalais, et lui ordonna de le voir. Elle le vit, et le comte de Guiches, désespéré de s'en aller, et devoir Madame mal satisfaite de lui, lui écrivit une lettre, par laquelle il lui offrit de soutenir au roi qu'il n'avait point demandé l'emploi de Lorraine, et en même temps de le refuser.

Madame ne fut pas d'abord satisfaite de cette lettre. Le comte de Guiches, qui était fort emporté, dit qu'il ne partirait point, et qu'il allait remettre le commandement au roi.

Vardes eut peur qu'il ne fût assez fou pour le faire ; il vint trouver Madame pour qu'elle écrivît au comte de Guiches qu'elle voulait qu'il partît. Elle fit ce que Vardes voulait, et le comte de Guiches se résolut à partir, à condition qu'il verrait Madame.

Montalais, qui se croyait quitte de sa parole envers le roi, puisqu'il chassait le comte de Guiches, se chargea de cette entrevue; et, Monsieur devant venir au Louvre, elle fît entrer le comte de Guiches, sur le midi, par un escalier dérobé, et l'enferma dans un oratoire. Lorsque Madame eut dîné, elle fit semblant de vouloir dormir, et passa dans une galerie où le comte de Guiches lui dit adieu : comme ils étaient ensemble, Monsieur revint; tout ce qu'on put faire, fut de cacher le comte de Guiches dans une cheminée où il demeura longtemps sans pouvoir sortir. Enfin, Monta- »ais l'en tira, et crut avoir sauvé tous les périls de cette entrevue ; mais elle se trompait infiniment.

Une de ses compagnes, nommée Artigni, la haïssait fort. Cette fille avait été mise dans la rhambre par Mme de la Basinière, autrefois

DE MADAiME HENRIETTE 51

Chimerault, à qui le temps n'avait pas ôté l'esprit d'intrigue, et elle avait grand pouvoir sur l'esprit de Monsieur. Cette fille, qui épiait Montalais, et qui était jalouse de la faveur dont elle jouissait auprès de Madame, soupçonna qu'elle menait quelque intrigue. Elle le découvrit à Mme de la Basinière, qui la fortifia dans le dessein et dans le moyen de la découvrir. Elle lui joignit, pour espion, une appelée Merlot, et l'une et l'autre firent si bien, qu'elles virent entrer le comte de Guiches dans l'appartement de Madame.

M,ne de la Basinière en avertit la reine-mère par Artigni ; et la reine-mère, par une conduite qui ne se peut pardonner à une personne de sa vertu et de sa bonté, voulut que Mme de la Basinière en avertit Monsieur.

Il résolut, avec la reine sa mère, de chasser Montalais, sans en avertir Madame, ni même le roi, de peur qu'il ne s'y opposât.

Ainsi, un matin, la maréchale du Plessis, par ordre de Monsieur, vint dire à ces deux filles, que Monsieur leur ordonnait de se retirer; et, à l'heure même, on les fit mettre dans un carrosse. Quand Madame s'éveilla,

Monsieur enlia dans sa chambre, et lui dit qu'il avait fait chasser ses deux filles ; elle en demeura fort étonnée, et il se retira sans lui en dire davantage. Un moment après, le roi lui envoya dire qu'il n'avait rien su de ce qu'jn avait fait, et qu'il la viendrait voir le plus tôt qu'il lui serait possible

Monsieur alla faire ses plaintes et conter ses douleurs à la reine d'Angleterre, qui logeait alors au Palais-Royal ; elle vint trouver trouver Madame, et la gronda un peu.

Monsieur et Madame eurent un grand éclaircissement ensemble : Madame lui avoua qu'elle avait vu le comte de Guiches, mais que c'était la première fois, et qu'il ne lui avait écrit que trois ou quatre fois.

Monsieur trouva un si grand air d'autorité à se faire avouer par Madame les choses qu'il savait déjà, qu'il lui en adoucit toute l'amertume; il l'embrassa et ne conserva que de légers chagrins. Mais il ne pensa point à se venger du comte de Guiches ; il tourna tous ses soins à empêcher que Madame n'eût de commerce avec Montalais ; Montalais se mit dans un couvent.

Madame promit, comme on le peut juger, de rompre toutes sortes de liaisons avec le comte de Guiches, et le promit même au roi.

Madame et le roi se raccommodèrent. On dansa pendant l'hiver un joli ballet.

La reine-mère fut malade pendant la plus grande partie de l'été ; cela fut cause que la cour ne quitta Paris qu'au mois de juillet. Le roi en partit pour prendre Marsal; tout le monde le suivit.

Le comte de Guiches, après la prise de Marsal, n'ayant plus rien à faire en Lorraine, avait demandé au roi la permission de s'en aller en Pologne. Il avait écrit à Madame tout ce qui la pouvait adoucir; mais Madame ne voulut pas recevoir ses excuses, et elle lui écrivit une lettre. Le comte de Guiches la reçut lorsqu'il était prêt à s'embarquer, et il en eut un si grand désespoir qu'il eût souhaité que la tempête, qui s'élevait dans le moment, lui donnât lieu de finir sa vie. Son voyage fut néanmoins très heureux ; il fit des actions extraordinaires ; il s'exposa à de grands périls dans la guerre contre les Moscovites, et y reçut même un coud dans l'estomac, qui l'eût

tué sans doute, sans un portrait de Madame, qu'il portait dans une fort grosse boîte qui reçut le coup, et qui en fut toute brisée.

M,ne de Mekelbourg et Mme de Montespan étaient alors les deux personnes qui paraissaient le mieux avec Madame.

Dans le même temps, on sut, par des lettres de Pologne, que le comte de Guiches, après avoir fait des actions extraordinaires de valeur, était réduit, avec l'armée de Pologne, dans un état d'où il n'était pas possible de se sauver. L'on conta cette nouvelle au souper du roi ; Madame en fut si saisie, qu'elle fut heureuse que l'attention que tout le monde avait pour la relation, empêchât de remarquer le trouble où elle était.

L'on alla cet été-là à Fontainebleau.

L'on ne songea qu'à se divertir. Parmi toutes les fêtes, la dissension des dames faisant toujours quelques affaires, celle qui fit le plus de bruit vint d'un médianoche, où le roi pria Madame d'assister. Cette fête devait se donner sur le canal, dans un bateau fort éclairé, et accompagné d'autres, où étaient les violons et la musiaue.

Jusqu'à ce jour. Madame qui était souffrante avait été empêchée d'être des promenades; mais, se trouvant mieux, elle fut de toutes.

Dans ce temps, le comte de Guiches revint de Pologne; Monsieur souffrit qu'il revint à la cour ; mais il exigea de son père qu'il ne se trouverait pas dans les lieux où se trouverait Madame. Il ne laissait pas de la rencontrer soivent.

Madame de la Vieville donna un bal chez elle. Madame fit partie pour y aller en masque avec Monsieur; et, pour n'être pas reconnue, elle fit habiller magnifiquement ses filles et quelques dames de sa suite, et elle, avec Monsieur, alla avec des capes, dans un carrosse emprunté.

Ils trouvèrent à la porte une troupe de masques. Monsieur leur proposa, sans les connaître, de s'associer à eux, et en prit un par la main; Madame en fit autant. Jugez quelle fut sa surprise, quand elle trouva la main estropiée du comte de Guiches, qui reconnut aussi les sachets dont les coiffes de Madame étaient parfumées ; peu s'en fallut

qu'ils ne jetassent un cri tous les deux, tant cette aventure les surprit.

Ils montèrent l'escalier sans rien dire, Enfin le comte de Guiches, ayant reconnu Monsieur, et ayant vu qu'il s'était allé asseoir loin de Madame, s'était mis à ses genoux, et eut le temps non-seulement de se justifier, mais d'apprendre de Madame tout ce qui s'était passé pendant son absence: il se trouva si heureux de ce que Madame lui pardonnait qu'il ne se plaignit pas.

Monsieur rappela Madame; et le comte de Guiches, de peur d'être reconnu, sortit le premier; mais le hasard, qui l'avait amené en ce lieu, le fit amuser au bas du degré. Monsieur était un peu inquiet de la conversation que Madame avait eue ; elle s'en aperçut, et la crainte d'être questionnée fit que le pied lui manqua, et, du haut de l'escalier, elle alla bronchant jusqu'en bas, où était le comte de Guiches, qui, en la retenant, l'empêcha de se tuer.

Toutes choses semblaient, comme vous voyez, aider à son raccommodement; aussi s'acheva-t-il. Madame reçut ensuite de ses

de Madame Henriette m

lettres ; et, un soir que Monsieur était allé en masque, elle le vit chez la comtesse de Grammont, où elle attendait Monsieur pour faire médianoche. Peu après Madame était revenue d'Angleterre avec toute la gloire et le plaisir que peut donner un voyage causé par l'amitié, et suivi d'un bon succès dans les affaires. Le roi, son frère, qu'elle aimait chèrement, lui avait témoigné une tendresse et une considération extraordinaires ; on savait, quoique très confusément, que la négociation dont elle se mêlait était sur le point de se conclure; elle se voyait, à vingt-six ans, le lien des deux plus grands rois de ce siècle; elle avait entre les mains un traité d'où dépendait le sort d'une partie de l'Europe; le plaisir et la considération que donnent les affaires se joignant en elle aux agréments que donnent la jeunesse et la beauté, il y avait une grâce et une douceur répandues dans toute sa personne qui lui attiraient une sorte d'hommage, et qui lui devait être d'autant plus agréable qu'on le rendait plus à la personne qu'au rang.

Cet état de bonheur était troublé par l'éloi-

gnement où Monsieur était pour elle depuis l'affaire du chevalier de Lorraine ; mais, selon toutes les apparences, les bonnes grâces du roi lui eussent fourni les moyens de sortir de cet embarras: enfin elle était dans la plus agréable situation où elle se lut jamais trouvée, lorsqu'une mort, moins attendue qu'un coup de tonnerre, termina une si belle vie, et priva la France de la plus aimable princesse qui vivra jamais.

Le 24 juin de Tannée 1670, huit jours après son retour d'Angleterre, Monsieur et elle allèrent à Saint-Cloud. Le premier jour qu'elle y alla, elle se plaignit d'un mal de côté et d'une douleur dans l'estomac, à laquelle elle était sujette; néanmoins, comme il faisait extrêmement chaud, elle voulut se baigner dans la rivière; M. Gueslin, son premier médecin, fit tout ce qu'il put pour l'en empêcher; mais, quoi qu'il lui pût dire, elle se baigna le vendredi; et le samedi elle s'en trouva si mal qu'elle ne se baigna point. J'arrivai à Saint-Cloud, le samedi, à dix heures du soir. Je la trouvai clans les jardins; elle me dit que je lui trouverais mauvais visage, et

qu'elle ne se portait pas bien: elle avait soupe comme à son ordinaire, et elle se promena au clair de la lune jusqu'à minuit. Le lendemain dimanche 29 juin, elle se leva de bonne heure, et descendit chez Monsieur qui se baignait; elle fut longtemps auprès de lui ; et, en sortant de sa chambre, elle entra dans la mienne, et me fît l'honneur de me dire qu'elle avait bien passé la nuit.

Un moment après je montai chez elle. Elle me dit qu'elle était chagrine, et la mauvaise humeur dont elle parlait aurait fait les belles heures des autres femmes, tant elle avait de douceur naturelle, et tant elle était peu capable d'aigreur et de colère.

Gomme elle me parlait, on lui vint dire que la messe était prête. Elle l'alla entendre; et, en revenant dans sa chambre, elle s'appuya sur moi, et me dit, avec cet air de bonté qui lui était si particulier, qu'elle ne serait pas de si méchante humeur si elle pouvait causer avec moi; mais qu'elle était si lasse de toutes les personnes qui l'environnaient, qu'elle ne les pouvait plus supporter.

Elle alla ensuite voir peindre Mademoiselle,

dont un excellent peintre anglais faisait le portrait; et elle se mit à parler à Mme d'Épernon et à moi de son voyage d'Angleterre el du roi, son frère.

Cette conversation qui lui plaisait lui re . donna de la joie ; on servit le dîner ; ell . mangea comme à son ordinaire ; et après le dîner elle se coucha sur des carreaux, ce qu'elle 'aisait assez souvent lorsqu'elle était en liberté; elle m'avait fait mettre auprès d'elle, en sorte que sa tête était quasi sur moi.

Le même peintre anglais peignait Monsieur; on parlait de toutes sortes de choses ; et cependant elle s'endormit. Pendant son sommeil , elle changea si considérablement, qu'après i avoir longtemps regardée j'en fus surprise, et je pensais qu'il fallait que son esprit contribuât fort à parer son visage, puisqu'il le rendait si agréable, lorsqu'elle était éveillée, et qu'elle l'était si peu quand elle était endormie . J'avais tort néanmoins de faire cette réflexion ; car je l'avais vue dormir plusieurs fois, et je ne l'avais pas vue moins aimable.

Après qu'elle fut éveillée, elle se leva du lieu où elle était ; mais avec un si mauvais visage que Monsieur en fut surpris et me le fit remarquer.

Elle s'en alla ensuite dans ïe salon, où elle se promena quelque temps avec Boisfranc, trésorier de Monsieur, et, en lui parlant, elle se plaignit plusieurs fois de son mal de côté.

Monsieur descendit pour aller à Paris, où il avait résolu d'aller. Il trouva Mme de Mekelbourg sur le degré, et remonta avec elle ; Madame quitta Boisfranc, et vint à Mrae de Mekelbourg; comme elle parlait à elle, Mme de Gamaches lui apporta, aussi bien qu a moi, un verre d'eau de chicorée, qu'elle avait demandé , il y avait déjà quelque temps ; Mme de Gourdon, sa dame d'atour, le lui présenta. Elle le but, et en remettant d'une main la tasse sur la soucoupe, de l'autre elle se prit le côté, et dit avec un ton qui marquait beaucoup de douleur : « Ah! quel point de côté! ab! quel mal! je n'en puis plus! »

Elle rougit en prononçant ces paroles, et, dans le moment d'après, elle pâlit d'une pâleur livide qui nous surprit tous ; elle con-

tinua de crier, et dit qu'on l'emportât comme ne pouvant plus se soutenir.

Nous la primes sous les bras ; elle marchait à peine, et toute courbée; on la déshabilla dans un instant; je la soutenais pendant qu'on la délaçait; elle se plaignait toujours, et je remarquai qu'elle avait les larmes aux yeux; j'en fus étonnée et attendrie; car je la connaissais pour la personne du monde la plus patiente.

Je lui dis, en lui baisant le bras que je soutenais, qu'il fallait qu'elle souffrit beaucoup; elle me dit que cela était inconcevable; on la mit au lit; et, sitôt qu'elle y fut, elle cria encore plus qu'elle n'avait fait, et se jeta d'un côté et d'un autre, comme une personne qui souffrait infiniment : on alla en même temps appeler son premier médecin, M. Esprit; il vint, et dit que c'était la colique, et ordonna les remèdes ordinaires à de semblables maux ; cependant les douleurs étaient inconcevables; Madame dit que son mal était plus considérable qu'on ne le pensait, qu'elle allait mourir, qu'on lui allât quérir un connr.

Mcnsieur était devant son lit ; elle l'embrassa et lui dit avec une douceur et un air capables d'attendrir les cœurs les plus barbares : « Hélas! monsieur, vous ne m'aimez plus, il y a longtemps; mais cela est injuste; je ne vous ai jamais manqué ». Monsieur parut fort touché, et tout ce qui était dans sa chambre l'était tellement, qu'on n'entendait plus que le bruit que font des personnes qui pleurent.

Tout ce que je viens de dire s'était passé en moins d'une demi-heure. Madame criait toujours qu'elle sentait des douleurs terribles dans le creux de l'estomac ; tout d'un coup elle dit qu'on regardât à cette eau qu'elle avait bue, que c'était du poison, qu'on avait peut-être pris une bouteille pour l'autre, qu'elle était empoisonnée, qu'elle le sentait bien, et qu'on lui donnât du contrepoison.

J'étais dans la ruelle auprès de Monsieur, et, quoique je le crusse fort incapable d'un pareil crime, un étonnement ordinaire à la malignité humaine me le fit observer avec attention; il ne fut ni ému ni embarrassé de l'opinion de Madame; il dit qu'il fallait

Gi HISTOIRE

donner de cette eau à un chien; il opina, comme Madame, qu'on allât quérir de l'huile et du contrepoison, pour ôler à Madame une pensée si fâcheuse; Mme Desbordes, sa première femme de chambre, qui était absolument à elle, lui dit qu'elle avait fait l'eau, et en but; mais Madame persévéra toujours à vouloir de l'huile et du contrepoison ; on lui donna l'un et l'autre. Sainte-Foi, premier valet de chambre de Monsieur, lui apporta de la poudre de vipère ; elle lui dit qu'elle la prenait de sa main, parce qu'elle se fiait à lui; on lui fit prendre plusieurs drogues dans cette pensée de poison, et peut-être plus propres à lui faire du mal qu'à la soulager ; ce qu'on lui donna la fit vomir; elle en avait déjà eu envie plusieurs fois avant que d'avoir rien pris ; mais ses vomissements ne furent qu'imparfaits, et ne lui firent jeter que quelques flegmes, et une partie de la nourriture qu'elle avait prise. L'agitation de ces remèdes, et les excessives douleurs qu'elle souffrait, la mirent dans un abattement qui nous parut du repos; mais elle nous dit qu'il ne fallait pas se tromper, que ses douleurs étaient toujours égales, qu'elle

n'avait plus la force de crier, et qu'il n'y avait pas de remède à son mal.

Il sembla qu'elle avait une certitude entière de sa mort, et qu'elle s'y résolût comme à une chose indifférente. Selon toutes les apparences, la pensée du poison était établie dans son esprit, et, voyant que les remèdes avaient été inutiles, elle ne songeait plus à la vie, et ne pensait qu'à souffrir ses douleurs avec patience. Elle commença à avoir beaucoup d'appréhension. Monsieur appela Mme de Gamaches, pour tâter son pouls; les médecins n'y pensaient pas; elle sortit de la ruelle épouvantée, et nous dit qu'elle n'en trouvait point à Madame, et qu'elle avait toutes les extrémités froides; cela nous fit peur; monsieur en parut effrayé; M. Esprit dit que c'était un accident ordinaire à la colique, et qu'il répondait de Madame. Monsieur se mit en colère, et dit qu'il lui avait répondu de M. de Valois, et qu'il était mort; qu'il lui répondait de Madame, et qu'elle mourrait encore.

Cependant, le curé de Saint-Cloud, qu'elle avait mandé, était venu; Monsieur me fit l'honneur de me demander si on parlerait à

ce confesseur; je la trouvais fort mal; il me semblait que ses douleurs n'étaient point celles d'une colique ordinaire; mais néanmoins j'étais bien éloignée de prévoir ce qui devait arriver, et je n'attribuais les pensées qui me venaient dans l'esprit, qu'à l'intérêt que je prenais à sa vie.

Je répondis à Monsieur qu'une confession faite dans la vue de la mort ne pouvait être que très utile, et Monsieur m'ordonna de lui aller dire que le curé de Saint-Gloud était venu. Je le suppliai de m'en dispenser, et je lui dis que, comme elle l'avait demandé, il n'y avait qu'à le faire entrer dans sa chambre. Monsieur s'approcha de son lit ; et d'elle-même, elle me redemanda un confesseur, mais sans paraître effrayée, et comme une personne qui songeait aux seules choses qui lui étaient nécessaires dans l'état où elle était.

Une de ses premières femmes de chambre était passée à son chevet pour la soutenir; elle ne voulut point qu'elle s'ôtât, et se confessa devant elle ; après que le confesseur se fut retiré, Monsieur s'approcha de son lit: elle lui dit quelques mots assez bas que nous

n'entendîmes point, et cela nous parut encore quelque chose de doux et d'obligeant.

L'on avait fort parlé de la saigner ; mais elle souhaitait que ce fût du pied ; M. Esprit voulait que ce fût du bras ; enfin il détermina qu'il le fallait ainsi. Monsieur vint le dire à Madame, comme une chose à quoi elle aurait peut-être de la peine à se résoudre : mais elle répondit qu'elle voulait tout ce qu'on souhaitait, que tout lui était indifférent, et qu'elle sentait bien qu'elle n'en pouvait revenir. Nous écoutions ces paroles comme des effets d'une douleur violente qu'elle n'avait jamais sentie, et qui lui faisait croire qu'elle allait mourir.

Il n'y avait pas plus de trois heures qu'elle se trouvait mal. Gueslin, que l'on avait envoyé quérir à Paris, arriva avec M. Valet, qu'on avait envoyé chercher à Versailles. Sitôt que Madame vit Gueslin, en qui elle avait beaucoup de confiance, elle lui dit qu'elle était bien aise de le voir, qu'elle était empoisonnée, et qu'il la traitât sur ce fondement. Je ne sais s'il le crut, et s'il fut persuadé qu'il n'y avait point de remède, ou s'il s'imagina qu'elle se trompait, et que son mal n'était pas dange-

reux; mais enfin, il agit comme un homme qui n'avait plus d'espérance, ou qui ne voyait point de danger. Il consulta avec M. Valet, et avec M. Esprit : et, après une conférence assez longue, ils vinrent tous trois trouver Monsieur, et l'assurer sur leur vie qu'il n'y avoit point de danger. Monsieur vint le dire à Madame ; elle lui dit qu'elle connaissait mieux son mal que le médecin, et qu'il n'y avait point de remède ; mais elle dit cela avec tranquillité et la même douceur que si elle eût parlé d'une chose indifférente.

Monsieur le prince la vint voir : elle lui dit qu'elle se mourait. Tout ce qui était auprès d'elle reprit la parole pour lui dire qu'elle n'était pas en cet état ; mais elle témoigna quelque sorte d'impatience à mourir pour être délivrée des douleurs qu'elle souffrait; il semblait néanmoins que la saignée l'eût soulagée : on la crut mieux ; M. Valet s'en retourna à Versailles sur les neuf heures e1 demie, eV nous demeurâmes autour de son lit à causer, la croyant sans aucun péril. On était quasi consolé des douleurs qu'elle avait souffertes, espérant que l'état où elle avait été servirait

k son raccommodement avec Monsieur ; il en paraissait touché, ei Mme d'Épernon et moi, qui avions entendu ce qu'elle avait dit, nous prenions plaisir à lui faire remarquer le prix de ses paroles.

M. Valet avait ordonné un lavement avec du séné; elle l'avait pris, et, quoique nous n'entendissions guère la médecine, nous jugions bien néanmoins qu'elle ne pouvait sortir de l'état où elle était que par une évacuation. La nature tendait à sa fin par en haut ; elle avait des envies continuelles de vomir ; mais on ne lui donnait rien pour lui aider.

Dieu aveuglait les médecins, et ne voulait pas même qu'ils tentassent des remèdes capables de retarder une mort qu'il voulait rendre terrible. Elle entendit que nous disions qu'elle était mieux, et que nous attendions l'effet de ce remède avec impatience. « Cela est si peu véritable, nous dit-elle, que, si je n'étais pas chrétienne, je me tuerais, tant mes douleurs sont excessives. Il ne faut point souhaiter de mal à personne, ajouta-t-elle ; mais je voudrais bien que quelqu'un pût sentir un moment

ce que je souffre, pour connaître de quelle nature sont mes douleurs. »

Cependant, ce remède ne faisait rien ; Tinquiétude nous en prit ; on appela M. Esprit et M. Gueslin ; ils dirent qu'il fallait encore attendre ; elle répondit que, si on sentait ses douleurs, on n'attendrait pas si paisiblement.

On fut deux heu es entières sur l'attente de ce remède, qui huent les dernières où elle pouvait recevoir du secours. Elle avait pris quantité de remèdes ; on avait gâté son lit ; elle voulut en changer, et on lui en fit un petit dans sa ruelle ; elle y alla sans qu'on l'y portât, et fit même le tour par l'autre ruelle, pour ne pas se mettre dans l'endroit de son lit qui était gâté. Lorsqu'elle fut dans ce petit lit, soit qu'elle expirât véritablement, soit qu'on la vît mieux, parce qu'elle avait les bougies au visage, elle nous parut beaucoup plus mal ; les médecins voulurent la voir de près, et lui apportèrent un flambeau ; elle les avait toujours fait ôter, depuis qu'elle s'était trouvée mal.

Monsieur lui demanda si on ne l'incommodait point. « Ah! non, monsieur, lui dit-elle,

rien ne m'incommode plus ; je ne serai pas en vie demain matin, vous le verrez. » On lui donna un bouillon, parce qu'elle n'avait rien pris depuis son dîner ; sitôt qu'elle l'eût avalé, ses douleurs redoublèrent, et devinrent aussi violentes qu'elles l'avaient été lorsqu'elle avait pris le verre de chicorée. La mort se peignit sur son visage, et on la voyait dans des souffrances cruelles, sans néanmoins qu'elle parût agitée.

Le roi avait envoyé plusieurs fois savoir de ses nouvelles, et elle lui avait toujours mandé qu'elle se mourait ; ceux qui l'avaient vue lui avaient dit qu'en effet elle était très mal, et M. de Créqui, qui avait passé à Saint- Cloud en allant à Versailles, dit au roi qu'il la croyait en grand péril, de sorte que le roi voulut la venir voir, et arriva à Saint-Cloud sur les onze heures.

Lorsque le roi arriva, Madame était dans ce redoublement de douleurs que lui avait causé le bouillon ; il sembla que les médecins furent éclairés par sa présence ; il les prit en particulier pour savoir ce qu'ils en pensaient, et ces mêmes médecins qui, deux heures aupa-

vant, en répondaient sur leur vie, et qui trouvaient que les extrémités froides n'étaient qu'un accident de la colique, commencèrent à dire qu'elle était sans espérance, que cette froideur et ce pouls retiré étaient une marque de gangrène, et qu il fallait lui faire recevoir Notre Seigneur.

La reine et la comtesse de Soissons étaieni venues avec le roi ; Mme de la Vallière et Mme de Montespan étaient venues ensemble ; je parlais à elle ; Monsieur m'appela, et me dit en pleurant ce que les médecins venaient de dire; je fus surprise et touchée comme je le devais, et je répondis à Monsieur que les médecins avaient perdu l'esprit, et qu'ils ne ne pensaient ni à sa vie, nia son salut, qu'elle n'avait parlé qu'un quart d'heure au curé de Saint-Cloud, et qu'il fallait lui envoyer quelqu'un. Monsieur me dit qu'il allait envoyer chercher M. de Condom ; je trouvai qu'on ne pouvait mieux choisir ; mais qu'en attendant, il fallait avoir M. Feuillet, chanoine, dont le mérite est connu.

Cependant, le roi était auprès de Madame. Aie lui dit qu'il perdait la plus véritable ser-

vante qu'il aurait jamais ; il lui dit qu'elle n'était pas en si grand péril, mais qu'il était étonné de safermeté, et qu'il la trouvait grande. Elle lui répliqua qu'il savaitbien qu'elle n'avait jamais craint la mort, mais qu'elle avait craint de perdre ses bonnes grâces.

Ensuite, le roi lui parla de Dieu ; il revint après dans l'endroit où étaient les médecins ; il me trouva désespérée de ce qu'ils ne lui donnaient point de remèdes, et surtout l'émétique ; il me fit l'honneur de me dire qu'ils avaient perdu la tramontane, qu'ils ne savaient ce qu'ils faisaient et qu'il allait essayer de leur remettre l'esprit. Il leur parla, et se rapprocha du lit de Madame, et lui dit qu'il n'était pas médecin, mais qu'il venait de proposer trente remèdes aux médecins : ils répondirent qu'il fallait attendre. Madame prit la parole, et dit qu'il fallait mourir par les formes.

Le roi, voyant que, selon les apparences, il n'y avait rien à espérer, lui dit adieu en pleurant. Elle lui dit qu'elle le priait de ne point pleurer, qu'il l'attendrissait, et que la première nouvelle qu'il aurait le lendemain serait celle de sa mort.

Le maréchal de Grainmont s'approcha de son lit Elle lui dit qu'il perdait une bonne amie, qu'elle allait mourir, et qu'elle avait cru d'abord être empoisonnée par méprise.

Lorsque le roi se fut retiré, j'étais auprès de son lit ; elle me dit : « Madame de la Fayette, mon nez s'est déjà retiré. » Je ne lui répondis qu'avec des larmes; car ce qu'elle me disait était véritable, et je n'y avais pas encore pris garde; on la remit ensuite dans son grand lit, le hoquat lui prit. Elle dit à M. Esprit, que c'était le hoquet de la mort; elle avait déjà demandé plusieurs fois quand elle mourrait ; elle le demandait encore ; et, quoiqu'on lui répondit comme à une personne qui n'en était pas proche, on voyait bien qu'elle n'avait aucune espérance.

Elle ne tourna jamais son esprit du côté de la vie; jamais un mot d réflexion sur la cruauté de sa destinée, qui l'enlevait dans le plus beau de son âge ; point, de questions aux médecins pour s'informer s'il était possible de la sauver; point d'ardeur pour les remèdes, qu'autant que la violence de ses douleurs lui en faisait désirer; une contenance paisible au

milieu de la certitude de la mort, de l'opinion du poison, et de ses souffrances qui étaient cruelles ; enfin, un courage dont on ne peut donner d'exemple, et qu'on ne saurait bien représenter.

Le roi s'en alla, et les médecins déclarèrent qu'il n'y avait aucune espérance M. Feuillet vint; il parla à Madame avec une austérité entière; mais il la trouva dans des dispositions qui allaient aussi loin que son austérité. Elle eut quelque scrupule que ses confessions passées n'eussent été nulles, et pria M. Feuillet de lui aider à en faire une générale; elle la fit avec de grands sentiments de piété, et de grandes résolutions de vivre en chrétienne si Dieu lui redonnait la santé.

Je m'approchai de son lit, après sa confession; M. Feuillet était auprès d'elle, et un capucin, son confesseur ordinaire ; ce bon père voulait lui parler, et se jetait dans des discours qui la fatiguaient : elle me regarda avec des yeux qui faisaient entendre ce qu'elle pensait, et puis les retournant sur ce capucin: « Laissez parler M. Feuillet, mon père, lui ditelle avec une douceur admirable, comme sj

elle eût craint de le fâcher; vous parlerez à votre tour. »

L'ambassadeur d'Angleterre arriva dans ce moment. Sitôt qu'elle le vit, elle lui parla du roi son frère, et de la douleur qu'il aurait de sa mort; elle en avait déjà parlé plusieurs fois dans le commencement de son mal Elle le pria de lui mander qu'il perdait la personne qui l'aimait le mieux ; ensuite l'ambassadeur lui demanda si elle était empoisonnée: je ne sais si elle lui dit qu'elle l'était; mais je sais bien qu'elle lui dit qu'il n'en fallait rien mai der au roi son frère, qu'il fallait lui épargm cette douleur, et qu'il fallait surtout qu'il n< songeât point à en tirer vengeance; que 1< roi n'en était point coupable, qu'il ne fallait point s'en prendre à lui.

Elle disait toutes ces choses en anglais, et comme le mot de poison est commun à h langue française et à l'anglaise, M. Feuillet l'entendit, et interrompit la conversation, disant qu'il fallait sacrifier sa vie à Dieu, et ne pas penser à autre chose.

Elle reçut Notre Seigneur; ensuite, Monsieur s'étant retiré, elle demanda si elle ne le ver-

rait plus ; on l'alla quérir ; il vint l'embrasser en pleurant; elle le pria de se retirer, et lui ('ii qu'il l'attendrissait.

Cependant elle diminuait toujours, et elle avait de temps en temps des faiblesses qui attaquaient le cœur. M. Brager, excellent médecin, arriva. Il n'en désespéra pas d'abord; il se mit à consulter avec les autres médecins : Madame les fît appeler ; ils dirent qu'on les laissât un peu ensemble; mais elle les renvoya encore quérir. Ils allèrent auprès de son lit; on avait parlé d'une saignée au pied. « Si on la veut faire, dit-elle, il n'yapas de temps à perdre; ma tête s'embarrasse, et mon estomac se remplit. »

Us demeurèrent surpris d'une si grande fermeté, et, voyant qu'elle continuait à vouloir la saignée, ils la firent faire ; mais il ne vint point de sang, et il en était très-peu venu de la première qu'on avait faite. Elle pensa expirer pendant que son pied fut dans l'eau; les médecins lui dirent qu'ils allaient faire un remède; mais elle répondit qu'elle voulait l'extrême-onction, avant que de rien prendre.

M. de Condom arriva comme elle la recevait; il lui parla de Dieu, conformément à l'état où elle était, et avec cette éloquence et cet esprit d^ religion qui paraissaient dans lous ses discours; il lui fit faire les actes qu'il jugea nécessaires; elle entra dans tout ce qu'il lui dit, avec un zèle et une présence d'esprit admirable.

Comme il parlait, sa première femme de chambre s'approcha d'elle, pour lui donner quelque chose dont elle avait besoin ; elle lui dit en anglais, afin que M. de Condqm ne l'entendu pas, conservant jusqu'à la mort la politesse de son esprit : « Donnez à M. de Condom, lorsque je serai morte, l'émeraude que j'avais fait faire pour lui. »

Comme il continuait à lui parler de Dieu, il lui prit une espèce d'envie de dormir, qui n'était en effet qu'une défaillance delà nature, Elle lui demanda si elle ne pouvait pas pren dre quelques moments de repos; il lui dit qu'elle le pouvait, et qu'il allait prier Dieu pour elle.

M. Feuillet demeura au chevet de son lit; et, quasi dans le même moment, Madame lui

dit de rappeler M. de Condom, et qu'elle seutait bien qu'elle allait expirer. M. de Condom lui parlait toujours, et elle lui répondait avec le même jugement, que si elle n'eût pas été malade, tenant toujours le crucifLi attaché sur sa bouche; la mort seule le lui fît abandonner. Les forces lui manquèrent; elle le laissa tomber, et perdit la parole et la vie quasi en même temps ; son agonie n'eut qu'un moment, et, après deux ou trois petits mouvements convulsifs dans la bouche, elle expira à deux heures et demie du matin, et neui Heures après avoir commeucé & se trouver mal«

Lettre écrite au comte d'Arlington, alors secrétaire d'État de Charles II, roi d'Angleterre, par M. Mont aigu, ambassadeur à Paris, mort depuis duc de Montaigu.

Paris, le 30 juin 1610, à quatre heures du matin.

Milord,

Je suis Lien fâché de me voir dans l'obligation, en vertu de mon emploi, de vous rendre compte de la plus triste aventure du monde. Madame étant à Saint-Gloud, le 29 du courant, avec beaucoup de compagnie, demanda, sur les cinq heures du soir, un verre d'eau de chicorée, qu'on lui avait ordonné de boire, parce qu'elle s'était trouvée indisposée, pen-

1 Ces lettres ont un intérêt historique qui corrobore le pathétique réc t fait par Um9 ie La Fayette, de la mort de Madame.

HISTOIRE nç MADAME HENRIETTE SI

dant deux ou trois jours, après s'être baignée. Elle ne l'eut pas plus tôt bu, qu'elle s'écria qu'elle était morte ; et, tombant entre les bras de Mme de Mekelbourg, elle demanda un confesseur. Elle continua dans les plus grandes douleurs qu'on puisse s'imaginer, jusqu'à trois heures du matin, qu'elle rendit l'esprit. Le roi, la reine, et toute la cour, restèrent auprès d'elle jusqu'à une heure avant sa mort. Dieu veuille donner de la patience et de la constance au roi, notre maître, pour supporter une affliction de cette nature î Madame a déclaré, en mourant, qu'elle n'avait nul autre regret, en sortant du monde, que celui que lui causcfit la douleur qu'en recevrait le roi son frère; s'étant trouvée un peu soulagée de ses grandes douleurs, que les médecins nomment colique bilieuse, elle me fit appeler, pour m'ordonner de dire de sa part les choses du monde les plus tendres au roi et au duc d'Yorck, ses frères. J'arrivai à Saint-Gloud une heure après qu'elle s'y fut trouvée mal, et je restai jusqu'à sa mort auprès d'elle. Jamais personne n'a marqué plus de piété et de résolution que cette princesse, qui a conservé

son bon sens jusqu'au dernier moment. Je me flatte que la douleur où je suis vous fera excuser les imperfections que vous trouverez dans cette relation. Je suis persuadé que tous ceux qui ont eu l'honneur de connaître Madame, partageront avec moi l'affliction que doit causer une perte pareille.

Je suis,

Miloed, etc

Extrait d'une lettre écrite par le comte cïArlington, à M. le chevalier Temple, alors ambassadeur d'Angleterre à la Baye,

De White-Hall, le 28 juin 1670 vieux style.

Milord,

Je vous écris toutes les nouvelles que nous avons ici, à l'exception de celle de la mort de Madame, dont le roi est extrêmement affligé, aussi bien que toutes les personnes qui ont eu l'honneur de la connaître à Douvres. Les brouilleries de ses domestiques et sa mort subite nous avaient d'abord fait croire qu'elle avait été empoisonnée ; mais la connaissance qu'on nous a donnée depuis, du soin qu'on a pris d'examiner son corps, et les sentiments que nous apprenons qu'en a sa majesté très chrétienne, laquelle a intérêt d'examiner cette affaire à fond, et qui est persuadée qu'elle est morte d'une mort naturelle, a levé la plus grande partie des soupçons que nous en avions.

Je ne doute pas que M. le maréchal de Bellefond, que j'apprends qui vient d'arriver, avec ordre de donner au roi une relation particulière, de cet accident fatal, et qui nous apporte le procès-verbal de la mort de cette princesse, et de la dissection de son corps, signé des principaux médecins et chirurgiens de Paris, ne nous convainque pleinement que nous n'avons rien à regretter que la perte de cette admirable princesse, sans qu'elle soit accompagnée d'aucune circonstance odieuse, pour rendre notre douleur moins insupportable.

Lettre de M. Montaigu, ambassadeur d'Angleterre, au comte d'arlington.

A Paris, le 16 juillet 1610.

Milord, J'ai reçu les lettres de Votre Grandeur, celle du 17 juin, par M. le chevalier de Jones, et celle du 23, par la poste Je suppose que M. le maréchal de Bellefond est arrivé à Londres; outre le compliment de condoléance qu'il va faire au roi, il tâchera, à ce que je crois, de désabuser notre cour de l'opinion que Madame ait été empoisonnée, dont on ne pourra jamais désabuser celle-ci, ni tout le peuple. Gomme cette princesse s'en est plainte plusieurs fois dans ses plus grandes douleurs, il ne faut pas s'étonner que cela fortifie le peuple dans croyance qu'il en a. Toutes les fois que j'gj pris la liberté de la presser de me dire si ell croyait qu'on l'eût empoisonnée, elle ne m'a pas voulu faire de réponse ; voulant, à ce que je crois, épargner une augmentation si sen-

sible de douleur au roi, notre maître. La même raison m'a empêché d'en faire mention dans ma première lettre : outre que je ne suis pas assez bon médecin pour juger si elle a été empoisonnée ou non. L'on tâche ici de me faire passer pour l'auteur du bruit qui en court; je veux dire Monsieur, qui se plaint que je le fais pour rompre la bonne intelligence qui est établie entre les deux couronnes. Le roi et les ministres ont beaucoup de regret de la mort de Madame ; car ils espéraient qu'à sa considération ils engageraient le roi, notre maître^ à cundescendre à des choses, et à contracter une amitié avec cette couronne, plos étroite qu'ils ne croient pouvoir l'obtenir à présent. Je ne prétends pas examiner ce qui s'est faii à cet égard, ni ce qu'on prétendait faire, puisque Votr?, Grandeur n'a pas jugé à propos de m'en communiquer la moindre partie ; mais je ne Saurais m'empêcher de savoir ;e qui s'en dit publiquement, et je suis persuadé que 1 on ne refusera rien ici que le roi, notre maître, puisse proposer, pour avoir son amitié ; il n'y a rien, de l'autre côté, que les Hollandais ne fassent, pour nous empê-

DE MADAMK HENRIETTE 87

cher de nous joindre à la France. Tout ce que je souhaite de savoir, milord, pendant que je serai ici, est le langage dont je me dois servir en conversation avec les autres ministres, afin de ne point passer pour ridicule avec le caractère dont je suis revêtu. Pendant que Madame était en vie, elle me faisait l'honneur de se fier assez à moi pour m'empêcher d'être exposé à ce malheur.

Je suis persuadé que, pendant le peu de temps que vous l'avez connue en Angleterre, vous l'avez assez connue pour la regretter tout le temps de votre vie : et ce n'est pas sans sujet; car personne n'a jamais eu meilleure opinion de quoi que ce soit, en tous égards, que celle que cette princesse avait de vous : et je crois qu'elle aimait trop le roi, son frère, pour marquer la considération qu'elle faisait paraître en toutes sortes d'occasions pour vous, depuis qu'elle a vécu en bonne intelligence avec vous, si elle n'eût été persuadée que vous le serviez très bien et très fidèlement. Quanta moi, j'ai fait une si grande perte, par la mort de cette princesse, que je n'ai plus aucune joie dans ce pays-ci, et je crois que

je n'en aurai plus jamais en aucun autre. Madame, après m'avoir tenu plusieurs discours pendant le cours de son mal, lesquels n'étaient remplis que de tendresse pour le roi, notre maître, me dit, à la fin, qu'elle était bien fâchée de n'avoir rien fait pour moi avant sa mort, en échange du zèle et de l'affection avec lesquels je l'avais servie depuis mon arrivée ici; elle me dit qu'elle avait six mille pistoles dispersées en plusieurs endroits, qu'elle m'ordonnait de prendre pour l'amour d'elle; je lui répondis qu'elle avait plusieurs pauvres domestiques, qui en avaient plus besoin que moi ; que je ne l'avais jamais servie par intérêt, et que je ne voulais pas absolument les prendre; mais que, s'il lui plaisait de médire auxquels elle souhaitait de les donner, je ne manquerais pas de m'en acquitter très fidèlement : elle eut assez de présence d'esprit pour les nommer par leurs noms. Cependant, elle n'eut pas plus tôt rendu l'esprit, que Monsieur se saisit de toutes ses clefs, et de son cabinet. Je demandai le lendemain à une de ses femmes où était cet argent, laquelle me dit qu'il était en. un tel endroit. C'était justement les pré-

mières six mille pistoles que le roi, notre maître, lui avait envoyées. Dans le temps que cet argent arriva, elle avait dessein de s'en servir pour retirer quelques joyaux qu'elle avait engagés en attendant cette somme. Mais le roi de France la lui avait déjà donnée deux jours avant que celle-ci arrivât, de sorte qu'elle avait gardé toute la somme que le roi, son frère, lui avait envoyée.

Sur cela, je demande ladite somme à Monsieur, comme m'appartenant, et que, l'ayant prêtée à Madame, deux de mes domestiques l'avaient remise entre les mains de deux de ses femmes, lesquelles en ont rendu témoignage à ce prince ; car elles ne savaient pas que c'avait été par ordre du roi, notre maître. Monsieur en avait emporté la moitié, et l'on m'a rendu le reste. J'en ai disposé en faveur des domestiques de Madame, selon les ordres qu'elle m'en avait donnés, en présence de M. l'abbé de Montaigu °.t de deux autres témoins ; Monsieur m'a promis de me rendre le reste, que je ne manquerai \>as de distribuer entre eux de la même manière. Cependant, s'ils n'ont l'esprit de le cacher, Monsieur ne

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manquera pas de le leur ôter, dès que cela •parviendra à sa connaissance. Je n'avais nul *utre moyen de l'obtenir pour ces pauvres gens-là, et je ne doute pas que le roi n'aime mieux qu'ils en profitent que Monsieur. Je vous prie de l'apprendre au roi pour ma décharge ; et que cela n'aille pas plus loin. M. le chevalier Hamilton en a été témoin avec M. l'abbé de Montaigu. J'ai cru qu'il était nécessaire de vous faire cette relation.

Je suis,

Milord, etc.

P. S. — Depuis ma lettre écrite, je viens d'apprendre, de très bonne part et d'une personne qui est dans la confidence de Monsieur, qu'il n'a pas voulu délivrer les papiers de Madame, à la requête du roi, avant que de se les être fait lire et interpréter par M. l'abbé de Montaigu, et même, que, ne se fiant pas entièrement à lui, il a employé, pour cet effet, d'autres personnes qui entendent la langue, et, entre autres, Mme de Fiennes ; de sorte que ce qui s'est passé de plus secret entre le roi et Madame est et sera publiquement connu

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de tout le monde II y avait quelque chose en chiffres, qui l'embarrasse fort, et qu'il prétend pourtant deviner II se plaint extrêmement du roi notre maître, à l'égard de la correspondance qu'il entretenait avec Madame, et de ce qu'il traitait d'affaires avec elle à son insu. J'espère que M. l'abbé de Montaigu vous en donnera une relation plus particulière que je ne le puis faire; car, quoique Monsieur lui ait recommandé le secret à l'égard de tout le monde, il ne saurait s'étendre jusqu'à vous, si les affaires du roi, mcn maître, y sont intéressées.

Lettre écrite par M, de Montaigu à Charles II, roi $ Angleterre.

Paris, le 15 juillet 1670.