ACTE V, SCÈPfE r
Peut-être parviendrals-je à trouver une issue Par laquelle, à leurs yeux, ma fuite inaperçue...
{jéllant à la porte de la galerie aux Cerfs.) Celle-ci!... — fermée... Oh! je ne le pourrai pas, Et j'entends une voix qui me dit : Tu mourras ! C'est la voix du tombeau... constanle et douloureuse ! Qu'au cœur du condamné celle voix est affreuse ! Et quand au moindre bruit, moi, je me sens frémir, II est des condamnés que l'on a vus dormir... Dormir! je vois déjà tout ce peuple barbare, Avide du spectacle affreux qu'on lui prépare. Oui vient, de ses apprêts accusant la lenteur, Au front de la viclime épier la pâleur; Spectaleur coulumier de ces hideuses fêtes, Jeter son cri de joie à la chute des têtes, Et, toujours ramené par son allrait puissant. Chercher sous l'échafaud la volupté du sang! {Betombant dans son fauteuil.) Mais non; — rassurons-nous, car celle qui m'accuse Comprend trop qu'à ma mort il faudrait une excuse, Que Charle apprendrait tout!... — Mais un prudent re- Où manque l'échafaud voit luire le poignard... [gard Je puis dans celle chambre obscure et retirée Mourir, et que de tous ma mort soit ignorée. La nuit, seul en ce lieu, sans défense surpris. Oh! qui me secourrait, qui viendrait à mes cris? {Il détache de la muraille une cotte de mailles, et
la revêt sous son pourpoint.) Ma mort serait alors plus cruelle et plus sûre... Je me souviens du mal que fait une blessure! Dans un duel, un jour, un spadassin adroit Me frappa de son 1er... Son fer entra si froid!... Et je serais promis à ce supplice horrible!
132 CURISTINE.
Je sentirais vingt fois... — Oh ! non, c'est impossible! Non, Christine ne peut me garder ce trépas ; D'ailleurs je l'ai prévu.
{ Prenant son stflet et frappant sur sa cotte de maillea.)
Bien, ils n'entreront pas. • Puissé-je retarder ainsi l'heure fatale ! — Me voilà plus tranquille.
{Regardant dans nne glace.)
Oh Dieu! que je suis pâle!...
C'est qu'il fait froid aussi. — Promj)! à se consumer, Ce feu qui s'est éteint ne peut se rallumer.
(Allant à la fenêtre.) Le jour est ténébreux, et son soleil d'automne Épanche sans chaleur sa clarté monotone. Ce sol, que le printemps vit naguère si beau, Semble comme un mourant s'approcher du tombeau. La terre comme nous a son heure mortelle. Et son linceul de neige est froid aussi pour elle.
(Paula entre sans que Monaldeschi la voie.) Italie!... Italie! en tes heureux climats Toujours le ciel est pur et le sol sans frimats. Oh ! pourquoi, dans l'espoir d'un brillant esclavage, Beau tleuve de l'Arno, quittai-je ton rivage? Champs paternels, villa qu'habitaient mes aïeux. Je vous revois encor quand je ferme les yeux; Tout est là; chaque objet me rend sa douce image! C'est un arbre, une fleur, un buisson, un feuillage. Sous mes lambris dorés, oui, je vous regrettais!...
( Apercevant Paula.) Dieu!... — Oue faisiez-vous là?
