LE SANG SUR LES ROSES

Et quand l'amant et la maitressc furent seuls dans le petit salon :

— Ah ! Luciana, dit Horace en lui brisant la main, Luciana, qu'avcz-vous fait?

— Ce que j'ai fait, répondit la jeune fille en reprenant cette physionomie insouciante qui cachait son cœur depuis qu'elle avait d'un pied ferme franchi le seuil de ce tripot, ce que j'ai fait, c'est tout simple : vous aimiez cette maison, j'y suis venue.

— Cest horrible !... Vous ne savez donc pas que je vous aime et que vous me tuez mille fois...

— Ah ! vous m'aimez ! C'est sans doute depuis que je suis perdue pour vous ...

— Luciana! je vais vous tuer...

— Je vous le défends ! On tue sa femme ou sa maîtresse... Je ne suis ni l'une ni l'autre...

— Luciana! Luciana! c'est à devenir fou! Ayez pitié de moi !

— Ah ! vous croyez que je suis venue ici pour subir vos scènes d'amour ? Non, monsieur. Je ne connais plus Luciana et je ne connais plus Horace. J'ai déjà fait comme ces dames ; je me suis baptisée d'un nom poétique : on m'appelle maintenant mademoiselle Lucrèce. Comme ce nom fera bien quand on me verra demain passer à quatre chevaux aux Champs-Elysées, car on m'a déjà offert quatre chevaux.

— Luciana, suivez-moi ! Luciana, je vous aime ! Luciana, je vous épouse!

— Ah ! je vous attendais là. Vous daignez consentir à m' épouser, maintenant qu'il est trop tard. Quand j'étais une honnête fille, vous me trouviez indigne de vous. Eh bien, quel que soit mon abaissement, je suis encore trop fiére pour vouloir maintenant d'un homme qui aurait l'infamie de m'épouser quand j'ai souillé mon pied dans cette maison de malheur. Tout est fini!

— Eh bien, mourons tous les deux.

— Non, monsieur ; je ne veux pas même de ces épousailles de la mort. Ha vengeance ne vous frapperait pas comme vous m'avez frappée. Je mourrai quand il me plaira, mais toute seule.

Horace, qui se traînait aux pieds de Luciana, se releva et la saisit violemment.

— Luciana, je vous emporte d'ici vivante ou morte!

— Laissez-moi, monsieur, ou j'appelle. Vous n'êtes pas chez vous et je ne suis pas chez moi !

Luciana était au bout de ses forces pour jouer son terrible jeu. Elle se jeta en pleurant sur le canapé. Horace courut à elle.

— Je ne vous laisserai pas sur ce fumier, dit-41 avec colère.

Et il l'arracha du canapé.

Mais comme il la soulevait dans ses bras, il vit jaillir un flot de sang.

— Ah ! mon Dieu ! s'écria-t-il.

— Ce n'est rien, c'est la mort, dit Luciana avec son beau sourire.

— La mort !

— Oui; voulie7-vous donc me voir survivre à cela ! La jeune fille exprima toute son horreur en prononçant ces mots.

LE DERNIER CRI d'aMOUR

Horace frappa sur un timbre.

— De grâce! dit Luciana, laissez-moi mourir seule.

— Ah ! Luciana ! je n*ai plus la force de voir un pareil spectacle !

— Vous direz à ma mère que j'ai eu tous les courages : celui de la vengeance et celui de la mort; mais dites-lui que cela s'est passé chez vous.

Horace, dans son désespoir, saisit sur le canapé le stylet circassien. Luciana détourna la main qui allait frapper au cœur.

— Non, dit-elle, vivez pour protéger ma mort... Ah ! comme je souffre et comme je suis heureuse de souf&rir ! . . . Dites-moi que vous souffrez plus que moi. . . Tout à l'heure, vous m'emporterez chez vous, affai que ma mère puisse m'ensevelir. Vous brûlerez cette robe, qui est déjà pour moi la robe de Nessus... J'ètoufTe, Horace ; ouvrez la fenêtre, pour que je respire ; cela ne m'est pas arrivé depuis huit mortelles heures !

Une danseuse entra qui avait écouté à la porte avec effroi.

— Âh ! mon Dieu ! dit-elle, un assassinat !

— Chut ! murmura Luciana , c'est moi qui me suis frappée.

Horace venait de porter Luciana devant la fenêtre.

— Horace, j'étouffe...

Horace ouvrit la fenêtre.

Luciana respira et jeta ses bras autour du cou do son amant.

— Ah! Horace, comme je vous aimais !