M A R T A N I SO
^ LES ÀPPARITIOMS
Horace redevint silencieux ; son esprit voyageait dans le passé, j'essayai vainement de Farracher à ses angoisses.
Nous arrivâmes, devant ma porte; je lui offris de diner avec moi.
— Oui, me dit-il, car je n'aurai pas le courage de retourner diner chez moi. Et puis, voilà déjà la nuit qui vient, et j'ai peur de la nuit quand je suis seul.
Nous montâmes. Un autre ami m'attendait. Le diner
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fut presque gai ; mais au sortir de table, en passait dans le demi-jour d*un salon à peine éclairé de deux petits candélabres à trois branches, Horace retomba soudainement dans ses mélancolies nocturnes.
— Tu ne m*as toujours pas raconté tes visions , lui diâ-je d'un air moitié curieux , moitié sympathique.
11 venait de s'asseoir ; il se leva et se plaça devant moi et mon ami.
— Ecoutez donc, et dites-moi si je suis fou. Durant les heures qui ont suivi la mort de cette pauvre fille, je la voyais sans cesse sous mes yeux, soit que je les ouvrisse, soit que je les fermasse; je la voyais dans sa pâleur de morte, dans sa robe blanche tout inondée de sang, avec ses beaux yeux si profonds et si doux. Je levais les yeux au ciel, je me frappais le front, je me déchirais la poitrine, je voulais mourir.. . Si je ne suis pas mort, c'est que j'avais deux duels sur les bras. Dieu m'a condamné à vivre ; je ne sortis que pour me battre. Dans la rué,: sur la route de Y^-
. sâilles, dans le bois deMeudon, partout, je. voyais flotter devant moi les plis de cette robe blanche, oiette robe de désespoir qui a été le vrai linceul de Luciana. Quand je frappais son frère, quand je frappais le capitaine de zouaves, je la voyiiis toujours. H me sembla que le sang que je répandais se mêlait au sang qu'elle aviût répandu. Je ne voulais que mourir moimême. Si j'ai frappé Hector, c'est d'une main aveu-
gle; mais cen*est pas cela que j'ai à dire ce soir. Deux fois blessé moi-même, je rentrd chez moi plus que jamais décidé à mourir, ne voulant pas voir de médecin, ne voulant pas même des secours de mon valet dé chambre. Après avoir été dire adieu à Luciana au diemin de Lyon, je me couchai enfm. La première nuit, je vis se dessiner dans la glace la figure de mademoiselle Mariani .
— Pure vision !
— Écoute : la seconde nuit, j'avais toujours un volcan dans la tête, un enfer dans le cœur, pourtant je m'endormis de bonne heure. La pendule sonnant minuit me réveilla. Tout d'un coup, j'entendis du Inrait à la porte, et je vis venir à moi, dans la nuit, la pâle figure de Luciana chastement enveloppée dans sa robe blanche. Elle s'avança jusqu'à mon lit, s'inclina sur moi et disparut.
— Tout le monde a vu cela un jour de fièvre, mon cher Horace, dis-je en me levant pour prendre un cigare.
— J'attendais cette explication, me dît Horace d'un «r railleur et triste. C'est la fièvre, dis-tu ; je le veui bien. Durant quinze nuits de suite, je fus frappé de la même apparition; mais j'étais malade, et j'avais peutêtre l'esprit malade. Mais, depuis six mois, mais au- JGurdhui que je vais et viens, que je sais ce que je fais, et que je sais ce que je dis, explique-moi un peu pourquoi je vois toujours venir Luciana quand sonne
minuit, que je sois chez moi ou chez les autres, que je sois à Tortoni ou à l'Opéra ?
— C'est tout simple ; tu as toujours Luciana dans le cœur et tu vois toujours Luciana.
— Ce n'est pas un jeu de mon imagination, car je la vois apparaître, même quand je ne pense pas à elle. Hier, j'étais à l'Ambigu, car je ne sais conmient tuer mon temps. Il était minuit quand la toile s'est levée pour la dernière fois ; eh bien ! là où tous les spectateurs ont vu madame Lacressonniére à demi submergée, moi j'ai vu Luciana qui lavait son sang dans la mer.
— Je crois à tout ce que tu me dis ; mais je te réponds que, si tu veux rester ici jusqu'à minuit, tu ne verras pas apparaître mademoiselle Hariani. J'ai bien peur, mon pauvre Horace, que la légende que je t'ai bêtement racontée au château de la Favorite ne soit la cause première de toutes ces visions. Veux-tu que je te confie un secret : c'est qu'il n'y a pas un mot de vrai dans toute cette légende.
— C'est comme toutes les légendes. Ce sont des contes qui sont des contes si on se tient ferme dans le monde visible et palpable, mais qui deviennent des histoires souvent terribles quand on s'aventure dans le monde des esprits.
— Mon cher ami, la légende de la Favorite n* est même pas une légende comme les autres, car je l'ai raccntéetout en l'inventant.
— Voilà un beau mensonge. Tu voudrais bien me faire croire à ton imagination.
— Sérieusement, est-ce que tu as attaché la moindre croyance à toutes ces casseroles qui dansent la sarabande quand sonne minuit, à ce spectre du capitaine Wilfrid qui vient, comme la statue du Commandeur, s'asseoir à la table de la margrave Sibylle?
— Oui, Je crois à tout cela.
— Toi qui riais à sî belles dents de la peur de ce vieux soldat, qui n'avait pas eu peur des grenadiers de Napoléon, et qui faillit mourir d'épouvante en voyant passer gravement, la main dans la main, les spectres de la princesse et du capitaine !
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