I - — Oui , tromperie , rien que tromperie

c'est comme dans le monde. Voyez cette pro* bité , ce dévoûment ^ ces sermens de fidélité } qu'un vent d'adversité vienne à souffler , et toutes ces choses disparaîtront, comme tout ces jolis riens fondraient sous un rayon de soleil. • . Mais puisque vous le voulez , entrons dans ces magasins, vrais palais de féerie. 4* choisissons panni toutes ces fleurs é.. Voilà une couronne d'immortelles, envoyons-la à notice ami Berryer... Oh! regardez ce caméléon, comme ses couleurs changent à vue d'œil! tout-à*rheure elles étaient brillantes les voilà ternes. Je l'achète et l'envoie à M. B*

— £t ce paquet de plumes d'aigle ^ à qui le donnerons-nous?

— A Chateaubriand.

— Et cette lyre d'or , si belle, si resplendissante , que rien n'a terni?

— A Lamartine.

— Et ce joli dessin?

— Que représente-t-il ?

(257 ) i^ Une scène d'hiver , un pauvre vieillard ^enveloppé d'un bon manteau , ^rie près du feu de son humble foyer; •• ses yeux, ses mains sont levés vers le ciel, lisez la devise au bas de ce tableau : je ne les çoisplus^ mais je les bénis encore.

— Je prends ce dessin ^ et je sais à qui jô l'enverrai.

— Je vous devitie... Je vous vois des larmes dans les yeux^.. je sais à qui vous pen*^ sez. • . mais venez par ici ; ici il y a de quoi rire.

Regarder ces étrennes à nos ministres : cha-^ cun de ces objets a son étiquette toute mise.

Sur cette nouvelle édition dé la Ciçilitë puérile et honnête jehs : A M. Casimir Périer. Sur ces cierges et ces fusils Gisquet : Au ma<*réchal Soult.

Sur ce drapeau tricolore , pour remplacer celui qu'il a brûlé en i8i4: AM. d'Argout.

La croix de Saint-Germain-l'Auxer-

rois : A M. de Montalivet.

Une image. . . parce qu'il a été 6ièn sage : Au général Sébastiani.

Une torche. • . de Carbonaro : A M. Barthe. Une dalmatique neuve , celle qu'il portait

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à la grand'messe de la fédération devant être usée : A Fabbé baron Louis.

Le petit commandeme&t de la petite flotte de don Pedro : A M. de Rigny.

-^ Mais sortons dHci; nous nousï*uinerioiis si nous envoyions à chacun ce qui lui convient» Ce faisceau de petits drapeaux de toutes les couleurs y comme ça irait à M. de Sémonville I — A M. tersil , ce charivari... à la huzarde... Je vous le répète, sortons d^ici,

— Nous void devant le Martinet de Rouen, iàllons feuilleter ses satyres lithographiées. Oh!

* les plaisantes caricatures ! quelle foule de va-* lets en livrée tricolore cxiant : Gare dessous , voilà les étrennesl et jetant à foiâOA croix, grands cordons , épées, épaulettes , pensions et bâtons de maréchaux. Malgré ce cri de gare , on ne fuit pas de dessous l'averse ; nous

y voyons au contraire des hommes d'épée et de robe , des colonels et des procureurts-généraux \

— £n voici une plus curieuse encore : tous nos ministres entourent une table chargée de mets et de bouteilles , de caraffes et de cristaux ; un personnage que je n'ai pas pu bien

(259) reconnaître , car il tourne le dos au specta-^ teur est assis parmi eux ; dans la main d'un des convires on lit la carte du festin , portant

^ les mets suivans : o

Programme en capilotade. — Tranquillité à la Lyonnaise. — Commerce frit. -*• Liste civile au3t cornichons. — Opposition glacée. •—•Censure à la mode. — L*oie à toutes sauces. -^ Héros de juillet en compote. — Li^ berté en fricassée. -^ Garde nationale (pat)ade)« — Honneur en marmelade. — Budget soufflé. T^ Restauration (consommé). -— Po* logne en charlotte russe. — Arbitraire àl'Itaiienne. — Chambre truffée. — Pairie farcie; ' — Caricature au gros sel. — Constitutionnel en papillotes*

— Oààlîons-nt^ÀS? chez Leroux. Tel est l'écriteau ùu l^enseigne qui se lit aunlessud d'un brillant magasin de la rue Ganterie , espèce de petit Dunkerque , où le cristal , l'i*

' voire, la nacre, le bronze, l'acier, l'or moulu, le plaqué , le Tieua: laque chinois , les bois blancs, l'aoajou, le palmier et le cèdte se ▼oient sous mille formes variées. C'est là qu'on ti^ouve coffrets gothiques à fermoirs contour^

^«wwi

nés , boîtes à ouvrages en bois de cèdre in« cirustées de nacre , semblables à celles que les chevaliers croisés rapportaient aux dames de leurs pensées à leur retour de Palestine , où ce genre de travail se continue encore aux portes du Saint- Sépulcre; écraïis à scènes mouvantes et changeantes comme celles du monde; ^oz/i'^mrs en matières fragiles, mais qui dureront bien plus encore que les souvenii^ de reconnaissance de certaines gens.

Du magasin Leroux chez le libraire Legratid , il n'y a qu'un pas ^ et c'est là que Ton -psnh comme ïious l'avons déjà dit, trouver > aiùsi que chez M. Fleury , d<e bonnes , d^élé-* gantes et solides étreûnes 5 là des Keepsakes dorés sur tranche ; des Lamartine sur vélin 5 des Tùurists en Italie^ en Suisse, en France et en Angleterre. Et auprès de ces livres de luxe, le petit almanach populaii*e du bon Français , r Album des mco^rlgibles et la Muse royaliste.

Après avoir indiqué à mes lecteurs les étren* nés qu'ils trouveront à acheter ou à donner, qu'il me soit permis de dire qu'il m'a été adressé , comme don du premier de l'an , un

Matthieu Ld&nsber g de Liège. Ses prédictions sont curieuses... Yoici ce qu'on y lit... mais non toute réflexion faite y je ne les dirai pas ; on pourrait peut-être les prendve pour des. i^œux y interpréter mes^intentions et la tendance de mes pensées , et répéter ces fameuses paroles , en me présentant à mon tour à messieurs les jurés.

Rappelé Z'Vous y messieurs les jurés ^ qu& ce tH est pas un homme que cous avez à juger ^^ Tfiais un système.

]^as dès prédictions , mais des yot^t^

tî^ EaW.

Ce p'est pas qQi^ qui oubliions ces bonnes "^ieilles fêtes que nos pères oqI; chômées si: lpng*temps \ ces solennités de familles , telles que Noël y \^ premier de l'an çt le jour des rois. Il y avait y à notre sens , une grande sagesse dans Tins^titvitiq^ d^ ces fiâtes du foyer ^

qui. rapprochaient soirvent les hommes prêts

à se diviser, qui. resserraient des nœuds de

'' t* ■ '• parenté et de société prêts à se rompre.

Nous le disons avec amertume , la France

en renonçant à toutes ces saintes traditions

du passé ^ dessèche son présent et n'embellit

point son avenir. Que sera un peuple sans

souvenirs et sans espérances? Dussent nos

hommes d'état en rire et hausser les épaules y

nous dirons hautement que nous aimions à

voir la famille aujourd'hui exilée , inviter ses

proches parens à venir rompre avec elle le

gâteau des rois. Ce bon accord , cette intimiter

i««MM»iNM«^^P«i^^^M^MPaHiMHi^HMi^H^a^mV

4tait d-un salutaire exemple pour la Fl'ance^^^ ^t aurait pu être un lien...

Chez les peuples du Nord et encore parmi les mbntagnards écossais, on ne peut jamais sans déshonneur se faire Pennemi de celui avec lequel on a rompu le pain , avec lequel on

s?est assis à table Je regrette que ce vieil

iisage ne soit pas dans nos mœurs. . .

11 faut le dire pour nous consoW, il y a. encore en France des familles qui chôment la fite des Pt>isi si elle n'est plus célébrée dans les palais ^ ellel'esttoqjours par ceux auxquels le passé peut offrir des souvenirs sansremords. Sous leurs toits, à pareil jour , il revient un peu de joie, et là, comme le dit le preînier de nos écrivains ^ au choc des verres, aux éclats d'nne douce gaîté , on tire au sort ces |*pyautés qui &e coûtent ni soupirs , ni larmes; on se passe ces sceptres qui ne pèsent point dans la main de celui qui les porte...

Quelquefois , dans ces fêtes de famille , la couronne de la fève, vientàtomber sur le jeune front cPan enfant ! . . Alors la royauté s'embellit . de grâces, d^innocence et d'espoir, et Vùn. sourit d'amour en criant : ï^içe le roil

V^Jt

(=Si)

jCe a^ JantJur.

Non 9 ce n'eçt pas la France qui a voulu la. ipiort de Louis !... Non, ce n'est pas elle qui a répandu son sang !••• Fasse donc le ciel que ce sang ne retombe pas sur nos têtes et sur. celles de nos çnfans , car nous son^nes iiyiocens du meurtre du juste,^ nous le. sommes , et s'il en fallait upe preuve , nous la trouverions dans ce rejet de l^appel £^u pieuple! Oh ! ceux qui avaient soif d^ sang de Louis SLVI , Egalité et ses complices savaient bien, qui^ letir victime leur échapperait $i la, nation, éts^t consultée. Aussi voyez l'énergie de quelquesuns, la bassesse des autres, et l'injustice de tous à repouss€}r cette proposition,^ On dirait des cannibales qui ont déjà fait leur part de chair humaine, et qui craignent qu'on ne. vienne troubler leur^ horrible festin ! . . . Pouvions-nous, nous le demandons à t^uthommç, de conscience , pouvions-nous , pour l'honpeur du nom français, trop nous séparer des

( 5i65 ) bourreaux de Louis XVI? Pouvions-nous trop établir aux yeux du monde entier i^^eux seuls avaient fait l'œuvre du ai janvier , qy^eux seuls avaient tué un roi , une reine , un enfant, un ange ! et que nous, nous étions purs de tous ces meurtres? La restauration , en instituant-un jour de deuil et d'expiation , avait voulu constater à jamais des sentimens bonor^bles pour la France , puisqu'ils désavouaient sa participation au grand crime.

Et voiU maintenant que des hommes qui se disent Frsgiçais p.^r excellence , veulent arra-* cher du livre de nos lois la page où est écrite la loi de deuil et de regrets... Ce délire^ cette envie de se confondre avec les meurtriers . de ne faire qu'un avec eux , nous rappelle cette frénésie du peuple juif criant devant le pré-; toire, alors que le juste des justes allait être immolé : Que son sang retombe sur nous et sur nos enfans ! Malheureux ! dirons-nous aux hommes d'aujourd'hui , vous étiez à l'abri de cette pluie de vengeance, de cette pluie de sang , vous pouviez n'en être pas atteints , vous pouviez rester purs,... pourquoi vouloir être souillés de ces taches que rien ne peut

( »66 ) çffacer?... Et même, dans l'intérêt du nour. -feau.pouToir qiie voua avez créé , la ftte ex-, piatoire du 21 janvier était bonne et devait être conservée. Croyez-vous que le fib ne. i^ougtsse pas des crimes de son père ?. . .- Mais TOUS aveK donc oublié les pompes de Saint- Denis?... N'allait'dl pas, chaqn* année , avec sa feniine et ses enfans, prio'et pleurersur la tombe de Louis XYI , et implorer la clé-, mencedela victimeen &veur des bourreaux.?. . Certes, ce n'était pa$ des larmes hypocrites que LouK-Pbibppe répendait ; vous lui faites, donc violence, vous t'Insultez donc, tous, magistrat, vous qui dites en plein tribunal. qu« le tit^ de fils.de régicide est un de ses, {4us beaux, titres...

0céneiS^ Ife ttWjite-j^all ,

ou

u nui Dv BicaoïDS ajtolazs.

T- Que me parles-tu de fêtes et de plaisirs? Çcm'est pas à moi que conviennent ces choses ^ ce n^est pas à moi à me montrer «^vi uulieu des

jQÎes..... J'ai la tache sur le front Nous

sommQS encore dans l'année du sang* Le ag janvier n'est pas U)i|i« « .

— Idées de femme, que tout celai vous avez la puissance. . .

— Oh ! qu'elle «le pèse !

— .Oh! qu'elle me semblerait légèi*<î !

— Légère j,.,. Malheureux^ tu ne sais donc pas ce qu'elle coûte? tiens ^ Tois ces lettres , ces livres , ces vers , cette prose ; partput]^ eit en angWs, et en français., eH en latin> ^t en, grec, ee$ mpts, toujours e^mots : Fils, de régicide! fils de régicide!

— Lord protecteur ! Je suis lord protec- . teur des trois royaumes.. Yoilçi ce qu'il faut vous dire , vous répéter.. .

— Oui , tu as raison j je les répète aussi , je, prends mon msmteau de pourpre et mon chaperon hermine, et je dis : Lord protecteur! lord protecteur I • • • . Mais j^ai beau faire , sous ces mots pompeux je trouve toujours ceux-ci, écrits avec du sang: Fils de ré^cide! fils de régicide f

— Mais ce titre , pourquoi en rougissez- . vous ? n(jfi amis le regardent comme glorieux!

— Tes amis ! eh ! Flectwood , qui sont-ils Z

— Les saints du Seigneur, les meilleures têtes, les têtes rondes 4e l'Angleterre.

— Des, hommes couverts de crimes, des.

meurtriers fanatiques.....

— Des amis de votre père.

— Qui Font perdu. . . ^ T— Qui l'ont porté au pouvoir.

— Qui l'ont conduit au-malheur.

•^ Qui ont fait sa gloire...

— Sa honte... ô Flectwood^ sa honte et la mienne... 1|pi , qui l'as vu de près , comment peux-tu parler de sa glp}re?

'■^xf.. •?- ^ -.

' — J*ài vu les rois de PEuropc briguer son alliance.

, — Oui v mais tu as vu aussi les divisions, les discordes , les haines de famille chasser la paix de ses fc^ers.

— N'a-t-il pas dédaigné, refusé la couronne d'Angleterre.

— N'a-t-il pas vainement imploré le repos, le repos d'une seule nuit sans pouvoir l'obtenir... Non, Flectwood, crois^moi, le régicide est un crime odieux, exécrable!.. On dirait que les rois »ont plus de sang que les autres hommes , et que lorsqu'on les a frap* pés de la hache, ce sang ne s'arrête plus... Souvent j'ai vu mon père , quand , sombre et agité , il se promenait à grands pas dans nos salles , reculer tout-à-coup , comme s'il avait craint de souiller sa chaussure , en répétant : Il açait bien du sang!

— Eh ! ce sang était*il doue si pur? n'étaitce pas celui d'un tyran?

— Oh ! quel tyran que Charles !..

— Oui , despote cruel , maudit du peuple anglais... :

— Ah ! Flectwoodj, tu as donc oufilié que

ce peuple anghiis disait ^ en royatit Ckarlcs Stuart , entouré de gardes et prisonnier^ se rendant & la salle du jugement : Dieu préserve f^otre Majesté.

— Je me souviens qu'alors Un homme lui cracha au viâafe.

— Alors souviens-toi aussi de son noble sang^froid. Le roi de la Grande-Bretagne (il l'était encore) essuya tratiquillement soti vissage , et dit : Merci , merci. Ceci est une ressemblance &b plus avec mon Sauveur»

— Richard ^ je ne vous conçois pas ; fils de CromweH , tous vous faites stuartiste !

— Non , je tâche de me lait^ juste.

-^ Faites^vous fort.

— Dis^moî le secret de l'être sans justice* Puis-je bien faire observer ce grand commandement du ^igneur : Tu ne prendras point le bien d^ autrui^ si je ne me dépouillç de ce qui n'est pa^ à moi... Le peuple regarde en haut pour chercher ses eiêMples , et quand

. il me verrtf..,

— Quand il Vous verm là cout^onne...

— La couronne! mon père, avec son large front, ej» a en peur... et tu veux que moi!..

( ayi )

— Oui , je Teux tous donaer la force qui vous manque et l'écUt magique de ce bandeau royal , TOUS donnera ce que vous n'ave§ pas**...

— Flectwood ! Flectwood ! tu ne dis pas toute ta pensée.

— Co^mment.

— Tu ymxx, être frère de roi !

— Eh bien oui , je le veux , et votre soeur le veut encore plus que moi...

Ah. I ma sœur ! ma sœur ! * . je ne croyais pas que tant d'ambition pût entrer dans le cœur d'une femme*

^— £lle comprend la gloire* •• Elle est l'homme de sa famille*

— Elle a fait le malheur de mon père. Elle veut faire le mien.. • Ah ! tant que le Seigneur m'accordera des jours ^ je me souviendrai que pendant le jugement de Charles Stuart^ nous tombâmes tous aux pieds de monpèi^^ moi, ma m^re et mes deux sœura Elisabeth Claypôle et Marie Falsombridge. A force de prières , nous avidns touché le cœur du ter* rible Olivier j à force de larmes , noftt avions amolli sa puisante main. Il allait laisser

( 27» ) échapper la hache. •. et ta femme, oh! Fiect^ wood , ta femme est venue rouge , Toeil en feu, ^ palpitante , échevelée , dite que 1^ caçàlièrs ameutaient le peuple de Londres^ que Charles allait être sauyé par eux , et que si la tête du tyran ne tombait pas tout de suite , ceUe du premier républicain de l'Angleterre serait plantée ignominieusement sur un^ pique à Tybum, comme celle d'un traître... et à toutes ces paroles de sang , elle mêla des paroles de rehgion et de patrie, de gloire et de puissance j d'humiliation et de mépris , qui furent

mieux entendues que les nôtres. •• De no£l

bras , de nos Peintes , mon père s'élança , et sa main encore toute mouillée de nos pleurs signa l'arrêt de mort. . . La vois-tu, Flectwobd, cette signature, la vois-tu? C'est sur mon front, qu'il l'a écrite;., j'ai beau frotter, je ne puis l'ef!acer ; elle est toujours là... ellq me brûle. £lle est donc en lettres de feu , comme la marque de Caïn ? O Flectwood ! Flectvood , cache - moi à cette foule qui vient...

Parlant ainsi, Richard Cromwell s'était jetéjclans le^ bras de son beau-frère, et dans

son égarement cachait sou fi^ont sur Tarmure de feu du général républicain.

— EnÊint ! en&nt que tous étesT^ disait le général , u^ayez pas peur , i^le^es la tétt , regardez votre sœur Elisabeth.

•'^— Ah ! c^est vous y ma sœur...

•'—Oui, milord... Ireton vient de découvrir un complot tramé contre vous...

— Oh ! encore un complot !

— Oui, affreux^ épouvantable! vos jours étaient menacés «..

— Grand Dieu ! à qui mes jours peuventils donc faire envie ? A mon plus mortel ennemi je ne souhaite pas comme malédiction ^ une autre vie que la mienne .

— Mon frère , vous blasphémez ; le Seigneur vous a tout donné, le sceptre pour rendre justice , et le glaive pour frapper. Tenez , voilà la liste des partisans de Charles , de ceux qui voulaient votre tète...

— Ma tête , je la donnerais pour rien.

— Elle peut dès demain s'orner d'une couronne.

— Oui , milord , votre sœur a raison , un parti vous Tofiâre...

— 0.ui , pour l'avoir , il ne 4aut que frapper.

-^ IVapper... toujours frapper !•<.

r- U le fiE^ut pour régner. • * AlloAs y num frère... soyez homme*

— Vous, mu sœiir> aoyez femB9i0.,^€t demandes-moÀ autre c^ose que mort et proscriptions.

— Je veux justice.

-^ £t moi grâce \ s>'éeria uxm jeune femme en venant tomber aux genoux du protecteur^

et moi gra€e !

->- Ah! te voilà y toi, Marie j tcft, bonne petite aœur; t<»qui ne me^ilrasande jamait de répandre le sang;., et quelle grâce vien^iu

solliciter?

-*- GeUe du chef des CavaUers^ qui vient

d'être arrêté.

•— Qiiel est-il?

— On munsuin un grand nom ^ répondil

lady Mary Fatcombridge.*.

. «-^ Tantmkax^s'éma Elisabeth Fleot^ood, tant mieux, plus haut est la tête , plus beUe eUe s%V9km voir tomber.

— Honte ! honte ! Elisabeth ^ de* patieir

( 375 ) ninsi; c'est donc le laît d^une tigresse que tu as sucé?

•^^ Non j c'est le sang d'Un tueur de roi qui coule dans «les reines ; je le sens et j'en suisfiène..» Oh! si mon père avait eu le bras plus long ; s'il avait pu aussi atteindre ces autres têtes ).« et étoufiei' ces petits louveteaux ; ces fils de rois qui grandissent pour ootre tourment... Ohl si le puissant Olivier n'avait écouté que moi.

—*- Oh i si notre père avait été arrêté par nos sanglots et nos gémissemens , s'il n'avait pas rejeté la prière de sa fille bien-aimée , de la douce Brigitte Clajpole , que nous serions heureux !

*-— Series-vous à White-Hall ?

--* Non 9 non , nous n'y serions pas ; et le malheur et le remords n'y seraient pas avec nous.

— Que pariez*vou8 de remords, mon frère, est*^ce vous qui avez fait l'œuvre ?

— Non y mais c'est moi qui en recueiVe le fruit.

-^RîckatHl a raison, s'écria Udy Mary Falcoâibridge , il n'a pas répimâa le sang j

(a76) mais aux yeux du peuple , il a l'air de le boire et d'en vivre

— Du sang de Stuart je m'en enivrerais avec plaisir, ajouta avec une infernale exprea* aipn lady Flectwood j et en prononçakit ces cruelles paroles , elle était hideuse à voir. Son regard ^ ordinairement dur et hardi y devint 8eml)lable à celui d'une tigresse qui va assouvir sa férocité ; son visage ^^roûge et couvert de houtons , devint plus rouge encore; et l'éclat de sa voix , en poussant ce cri de hiène , fut tel, que Richard, lady Falcombridge et Flectwood lui-même en tremblèrent d'effrcû et reculèrent d^horreur • « •

Flectwood ! que la Messaline de la répu-^ blique avait été i prendre dans les derniers rangs du peuple , et qu'elle avait saU de son impudique amour , Flectwood ne put s^empéch«r de blâmer de si affreuses paroles. .. Mais rien ne pouvait plus retenir ta furie. •• Du sang des Stuarts , continuait-elle., j'en boirais comme de l'eau; n'ont-ils pas bu celui du peuple ?.. Oh ! je m'en souviendrai toujours^ mon pèro alors ne faisait pas tneèabler les rois».. C'est ici que je vis la' femme du tyran,

( ^77 ) sa superbe et dédaigneuse française; elle était

là y entourée déjeunes seigneurs de sa nation; elle me regarda ayec dédain et mépris et se mit à rire Eh bien , elle pleure aujourd'hui ! La couronne et la tête de son mari sont tombées !.. et je suis du sang qui a fiiit toutes ces choses. Gloire à nous y nous som-* mes bien vengés. Oui, oui , elle était la , ra-dieuse de parure et de magnificence y debout^ près de cette fenêtre.

— Malheureuse , tu as donc juré de dire tous les noms , de montrer toutes les choses qui me.tourmentent le plus et qui bouleversent mon ame, s*écria Richard Cromwell?. . . Celte fenêtre que tu nous montres , c'est celle du crime ; c'est par elle que Charles a marché de plaio-pied de la salle du trône à san écha-^ feud.

— Eh î dit , avec un éclat de rire semblable a la joie d'un démon y la femme vindicative i n'était-ce pas une attention pleine d'égards pour le roi desTrois-Royaumes? Cest moi qui l'avais soufflée à mon père.

— Oh ! oui , tous les apprêts du supplice t'occupaient comme des apprêts de bal ; Ireton

(pt Brudshaw yan^aient ton goût «ai, paraUe matière.

— J'avajs pUis 4ei cceui' que toi j j'ai ¥u la té.^e du tyran tomber ejL roi|ler ^.d^$au$ Vén çhafaud sur le j)ayé 4e lai cour. • .

-^ Ah !; mpi je i^e me vante pi^ 4«^ ^embb^ bljç courage k . . C'çst ipalgré moi que j'ai vu briller la l^che d^ ThQmipe manqué* ^ J[q v^ul^is fuir, J'étaijys ^r^i i^u ^9\m V la fiwl^ pie reconnut et mç força d|0 mpnt^ si|r Wfi^ voiture où un jeune hon^me se te^^ (ïebout Fendant que Charles parlait a^upr^ du billot^; UR ip^tant j'osai regairder^ Stua^ we parais? sait ipajestueUx et ca)jQçie. Je Ici vis prendre., la hache et y i^^v la jft^n ^ pui$ il À'a-^. vanca suit le bor4 dç. L^écha&ud ; c'était 1^. dçi;ni^r adieu qu'il ifo)||j9Ît,4if!e-i CpmiBl^ on. Êûsait du bruit auprès de moi> je ciiai. ^> h^e I Mais, le jeiQqe homme qui étbit debout à IP^ ç^s.^ m^ dît ( ComiAenl^ .^Uen^eh y Qi4çz^voi«ii^ donfî qu'on, l'écoute? il ae \ dira iiHi^^Pt* <v* ^t p^is qi|elqu0$ minuits apnès , le jeune homme battit des mmn^ f trépigna dejiaie? CTÎh viv^U république: î. 4. lia tête découmn^^e da $l{Mai:t venoit de roi^r h

( 379 ) terre. « • Moi , je ne tr oyais fkas rie» , je m'é-^

tdis étfinotii.

AiiM ks en&iiB de GroWM^U , d«6 le po^ Im umrpé des Stuarts , passaîeiit leurs jotn*^ nées dans de pénibles BOUv^mrs^ de imids tetnorde et d'aigres récrimitiations. Cétait la le botiheui", les joies de ta famille du lord pt»oteeletir«..

Gépetidânt, le jour , à l'aspect de ces grands, de ùes ambassadeurs des rois dé l'Europe^ affluant ches le fils d'Olivier CiTom'weU: , et le aoir , quand les mille iumières des lustres brillaient derrière les TÎti^es et les ^ourtH^es de soie , le peuple , assemblé devant le palais de Wbit&^Hatt , enviait le bonbeur de ses béates;. • . Et pourtâint , dftns tous les trois royau^ mes, il n'y avait pas une pauvre cabane OÙit n'y eût plus de paix et de contentement ifue sous ces sompteux lambris.

Embarrassé et ne sachant que &ire des crimes et de la gloire de son père , Richard Gromvrell ne trouvait pas dans sa famille un moment de repos , et Dieu sait que le repos était ce qu'il aimait le plus. — Sa sœur Elisabeth Flect^ood , tout en se disant répttbU-

ctfine I cherchait à lui donner envie de la couronne , tandis que lady Falcomhridgé^ aiûeur hienreimée 4u protecteur, lui disait sans cesse qu^il se couvrirait de gloire en rendant le sceptre au roi légitime*

Ce jour là^ où Flectvv^oad. et sa feooioe avaient voulu entraîner le lord proteotoArà un de ces horribles banquets répubjyic^iM, où }efi liseurs (le mis plaçaienit au mjjiea de leurs tabler, comme $ipiulacre de la têt;e coupée d|e Charles Stuarl; , une tête d^ veau,(i), c0Ur ronnée d'un diadème dérisoire , ils y avaient mis l'un çtlautre beaucoup d^insis^i^qei pom* cacl^er davantage aux vraies .téies rondes leur arrière - pensée ; mais, malgré toutes JjBurs prières , Richard , cette fois , n!avait. paç çédét .

{jady Falcombridge , ppur le remercier d^ cette preuve de caractère qu'il venait de donner 9 accourut, quaAd eUe le vit siçul, se jeter dans ses bras , en lui répétant :

— Oh f Richard , que je vous sais gré de n'avoir pas voulu aller à ce banquet de cajçiniT

ir') i

(^) Jiislorique,

bêles ; quand on s'asseoit à pareille table , â faudrait boire du sang.

— Chère Maiîe , Tidée seule me faisait horreur ; et puis , en y allant , je t'aUrais £ik bien de la peine , n'est-ce pas?

— Oui y ça brise le cœur de Toir se mal conduire 4ceux qu'on aime : en vérité, la première y la plus douce , la plus enviable de^ joies, c'est quand un ami , un fils, un fràre marchent dabs la bonne voie.

— Et tu crois , chère Marie ^ que je suis dans la mauvaise.

— La mienne seule est la- bonne, et nous n'y marchons pas ensemble. : :

— ^ Elisabeth m'en dit autant.

— Ah ! il y a du sang , de la trahison et du parjure dans le sentier qu'elle suit. ..Richard, tu aimais notre mère , tu adorais notre jeune sœur Bri^te ; si elles vivaient encore toutes les deux, elles seraient avec moi, elles feraient connue moi^ elles te tendraient la main , eite diraient : Viens avec nous.

A ces douces paroles, Richard prit la main de sa sœur b^n-aimée; il lui dit à voix basse:

— Écoute : du côté d'Elisabeth , je vois

.JW*«

WP*^^^^^»>«1»» w^ . n» 1" «Si** lii'nili

■lu iiii'a^i^n»ii

des ikWies ; et du tiea , de superbes dédalfia à essuyer.

"-^Tu te trompes; le roi légitimi».*.* ne pourrait qu'honorer.

— Qui?

**^ Toi , qui lui reodruis sa coucouoc^^

^**- Mais pourmis^j» lui rendre fa vie àt son

pèl^..» La couronne, je sais bie^ où elle est ;

mais la têtedeQiaH^.f»..

— Ah ! Richard 4 ce n'^ pas toi qui aa commis le crime.

*^ Non... mais c'est notre père !

— Hélas ! oui , t'est notre père !

Et le frère et là sœur se jetèrent dans lea bras l'un de l'autre^et restèrent quelque tempa sans parler»

— Le temps presse > Richard ^ déclpre^toi pour Charles*

*^ Je suis moins vif que toi , il me faut du temps.

— Tu n'en auras pas* I«a république va te chasser ; elle sait que tu as horreur de son &natisitie.

— Eh bien! je retournerai aux champs ^ portant avec moi le bonheur de V Angleterre^^

IVa.

(»S3) Que Veux-^tu dite ?

— Tu YoU bien c^ coffres , ild sont rem* plis d'adresses et àt félicitations , dans lesquelles des milliers d'Anglais me r^ètent que moa aYènément au protectorat assure le do/ibeur de FAnghtette (i ).

— Tu as des papiers d'une autre nature?

— Je brûlerai ceux-'ll*.*.; ceux où il est écrit : Fih de régidde > fais^U» juètiùe toi^ mémel.*^* Tiens, Marie, sou vent j'ai été tenté de suivre ce donseil, et de quitter furtivement le pouvoir. . , de m'échapper du palais comme un fianqueroutier dé son ootnptoir. • «

— Oh Hl y a une manière d'en sortît^ bien plus digne de toi : rassemble et l'armée et le peuple , et les pauvres et les riches , et les grands et les petits ^ et dis-leur : La misère pèse sur vous , que IHeU fasse^niséricox^deà mon père. /. ; mais je ne veux pas du bien qu'il m'a laissé... Mjlords %t messieurs , soldats et citoyens j rendons au frère du martyr cette couronne délaisséequi se couvre de poussière' dans la salie abandonnée dés couronnement...

(i) Historique.

Allons la porter à Charles II* Le malkeur

l'aura éprouyé , rendu digne du trône.

— Comme tu es éloquente !

< — Comme tu es froid !

— Non , tu m'as ému ; mets ta main sur mon cœur ; rois , tu Pas fait battre plus

vite*..

— £k bien ! décide-toi. •• -^ Aceorde*moi du temps. • .

— Le temps n'est pas à moi , c'est Dieu qui le donne.et qui le retire... Hâte-toi.

*-^ Dans un mois. . 4

— Il sera trop tard.» . Tu le sais , le peuple murmure».*

— ' Non*.., hier il a crié <^Ve le tord Trotecteur!

— Ecoute , quel bruit , quelles voix se font; entendre?... On dirait une mer en furie.*.

— Ecoutons !

— Ecoutons!... •

— Ohciel ! c'estlepeuple !. * . que crie-t il?.. . (On entend au dehors :)

A bas ! à bas le Protecteur! à bas le cai^lier Richard Cromwell! à bas Pennemides saints! à bas le papiste !

— Marie ! Marie tu avais raison^ il est trop tard...

A cet instant, les che& du parti républicain entrèrent dans la grande salle où Charles Stuart avait entendu sa sentence ; celui qu'on appdbdt encore lord Protecteur des trois royaumes était avec sa sobur , debout ^ près de cette fenêtre par laquelle Charles I*' était allé àFéchafiiud; la résistance lui sembla dan* gereuse, et il abdiqua le pouvoir... Quelques jours plus tôt il aurait pu le remettre aux mains légitimes et s'acquérir la gloire dont Monk s'est couveil plus tard.

Or, qu^ad vint-il de cet homme sans nerf^ sans caractère et sans décision?

Il tomba dans l'oubli du mépris > quitta l'Angleterre, moins pour se soustraire au parti royaliste que pour fuir des créanciers (i) , car cet usurpateur malgré lui , était loin d'être avare; il avait consciencieusement payé toutes les dettes de son père , et s'était endetté luimême pour lui faire faire de superbes funérailles ; et plus lard il alla se £dre insulter en

(i) Historique.

( 3B6 ) France p4r le prince de Conti , qui , né te connaissant pns, lui demanda qu'était deremi ce sot et poltron da Richard.

Tristes paroles à entendre pour câlui qui , Ayant eu la puissance , aurait pu couvrir' le ciiine (le son père par un grand acte dâ justice, et QftCher la tache du sang ioqiriniée à son nom avec de la gloire ; mais à certaintt âmes, faites donc compi'endre les nobles élans du coQur? dites donc à l'obeau de basse-cour de prendre l'essor de l'aigle.

■^^■»*^i^ijifci

Une ^oixie ire Cl)âtmu ,

ou

• • • • lOul*

Toiid les divers joarnaux nivaient été lus; on s'était épuisé à parler politique ; la soii'ée traçait en longueur ; déjà quelques femmes prenaient les alkgradors poul* aHumer leurs bougeoirs ; quelqu'un parla d'une histoire merveilleuse que je venais d'apprendre.

Oh ! une histoire ! une histoire ! s'écrièrent les femmes. £st-elle de revenant? èst^elle bien sombre , bien terrible ? Et toutes m^entourè'rent en me répétant : Contez-nous-la ; conteznous-la !

Et le cercle s'était resserré autour de moi , et tous les bougeoirs éteints avaient été remis sur la console de marbre.

Suivant l'antique usage, je commençai ^insi : Il y açait une fins,.. :

tin jeune homme m'interrompent^ ajoutas Un roi et une reine.

Non, pas du tout , répondis-^je , ce n'était point un roi et une reine ; mais un châtelain et une châtelaine.

N'interrompez plus ^ dirent les femmes au jeune homme : le silence rétabli y je continuai

ainsi :

Il était près de htiit heures du soir ; un des gens de service entra dans le petit salon où se tient la famille , quand on ne reçoit que les amis et les habitués ; d'abord il ranima le feu^ alluma les bougies des lustres et des candélabres y avança à droite et à gauche de la che-^ minée toute réjouie par la flamme, six grands fauteuils , mit de l'ordre sur la table ronde du milieu , tout encombrée de corbeilles à ouvrage , d'albums , de lithographies , de caricatures, de livres, de journaux et même de jouets d^enfans. Puis , prenant de l'eau de Lubin , il en jeta quelques gouttes sur une petite cassolette et parfuma le salon, tout prêt à recevoir ses maîtres.

Ils ne tardèrent pas à venir ; le bruit de quelques portes ouvertes et fermées, annonça

que le dîner venait de finir : sur les épaid et moelleux tapis les pas ne se faisaient point entendre.

Le châtelain, roulant sui* lui^néme, entra le premier , donnant le bras à la châtelaine , dont la démarche était lente et triste ; venait ensuite la nombreuse famille. Au milieu du jeune groupe marchait une femme de plus de cinquante ans, au regard dur ^ au verbe haut et bref; elle s^appuyait en marchant sur le bras d'un officiel: de haute stature , à larges épaules, à Vair soldat. En arrivant au salon, les petits garçons et les petites filles se mirent à courir; ils passèrent trop près de leur tante qui venait dé s'asseoir pour prendre le café. Elle les éloigna sèchement, et la châtelaine leur dit : Yenez près de moi ; vous ne me générez pas. Le châtelain^ étendu dans une bergère près de la cheminée , semblait à moitié assoupi ; les plus petits de ses en&ns passaient et repassaient près de lui y et plusieurs fois il les attira à lui et les embrassa ; mais bientôt , malgré le bruit et les lumières , il s'endormit^

Gir , c'est chose vraie , quoique^ étrange , il y a peu: d'hommes dans les grandeur^, qui.

puisse porter sa journée tout d'un trait ; la plupart de ceux que le inonde envie aiment à raccourcir leur douze heures de jour, comme si leur bonheur leur pesùt à porter*

Les deux fils aînés décachetaient des dessins en rottleauX)les regardaient dans un i;oin An salon et les déchiraient avec humeur.

— On vous a doac envoyé de bien vilaines choses, dit ia tante?

— Infiuaaes.

— ' Montreî-moidoBc.

' — 0ht ma tante, vous seriez ia d^irnière...

— Allons , que vous êtes enfans ; croyezvous donc que toutes oes choses m'affectent ? Oh ! là-dessus , j'ai un Itxmt et des joues -de br<Hize.

— Mais , ma tante ^ il y a de ces caticatures, si fortes, si indiéceiales , ^^unefwiiiie.*.

— Donnez toujours, mes amis.

— Puisque vous le voules, dH un des jeantes gens , les voici, ma tante. Et m paiiant aînai, il regarda sa mère qui était debout daos Pembrasure d^une fenêtre.

— Mes ènfans , venez voir quel affi>elix temps il fait . El les jeunes pei'sonnes qui Jét|dent

à travailler près de la table s'en éloignèrent , et vinrent se grouper autour de leur mère.

£n effet \ la nuit était profonde , pas une étoile ne se voyait au ciel , la pluie tombait à verse , et par raffale venait contre les glaces des fenêtres ; le vent mugissait comme dansune forêt , courbant les hauts maronniers et les tilleuls^ et faisant balancer les réverbères qui éclairent les avenues du château. De temps en temps un éclair blafard donnait sûr les piques dorées des grilles et les faisait voir semblables aux lances d'une armée ; à ces lueurs bleuâtres de l'orage , les blanches statues de marbre des jardins semblaient des Êintômes ; c'était beau et triste à voir^ aussi la châtelaine regardait.

Maman , dit- une de ses filles , dans votre pays on croirait que tous ces bruits qui s'entendent dans l'air , viennent des morts déli- , vrés qui s'échappent flj J[i»li>iiii[iiiiif monter au ciel , et dont les longs suaires sont agité» au milieu des nuages. Y oyee comme tous ceB arbres à moitié dépouillés se courbent vers la grande place ; on dirait qu'ils saluent quelque endroit consacré.

( aga ) ^

Gbut, dit la châtelaine, mon enfant ne laisàe pas aller ainsi ton imagination ; dans mon pays nous avons bien des croyances populaires dont il faut se défendre. Ne tourne pas tes idées vers les nuages 9 l'imagination s'y égare.

A cet instant un des plus petits garçons arriva tout joyeux auprès de son père, en<;rianl: y oyez, voyez ^ papa , tout ce que je viens de trouver là bas dans la grande chambre..... Vous save2 bien où vous nous avez défendu d'entrer,

— Et tu as désobéi?

•*-Non, papa, c'est François qui thjlsl appelé et qui m'a dit : Monsieur, voilà ce que j'ai découvert dans un grand placard, caché par la tenture de damas vert ; voyez ce petit bonnet de grenadier , ces épaulettes de laine rouge , cette capote gris-bleu^ ce havresac , ce sabre, ce fuâl et ce-drupiM^Et tput joyeux de cette découverte , l'enrant avait jeté aux pieds de son père tout un petit trophée.

Emportez tout cela , dit le châtelain , avec un ton d'humeur ; puis s'adressant à l'officier qui avait diné avec la famille , il ajouta en

fronçant le sourcil , vous voyez comme je suis servi ! Ëiites jeter tout cela au feu.

Alors on sonna. Un homme de service vint ^ et le petit drapeau , semblable à celui que Henri IV aurait pu avoir jadis pour jouer avec les enfans du Béarn, et le bonnet de grenadier et la giberne , et le sabre et le fusil et le havresac furent emportés. Le valet de pied en prenant tout cela dans ses bras, laissa dérouler le drapeau de moire blanche, et à la lueur des lustres un écusson brilla.

-*' Maladroit que vous êtes J s'écria avec colère le châtelain , vous ne saurez jamais rien faire comme il faut ; sortez ! sortez vite !..•

— Maman, c^est grand dommage de brûler toutes ces jolies choses, dit le petit garçon en étouffant ses pleurs ! . . .

— Mon enfant , pas un mot , cela déplaît à votre pére^..

Alors il y eut un grand silence dans le salon; le châtelain avait Pair sombre, et le froncement de ses sourcils était comme un- nuage sur toute la famille* ; seulement la soeur du châtelaia , d'une voix glapissante , critiquait

amèrement une brochure élégante^ recouverte en jaune.

Mon frère , disait*eUe , comment Toulez- Yous que les choses aillent arec un tel déver» gondage?

— MaîS) ma sœur, yous oubliez; Yotre amour pour toutes les libertés.

— Ceci dépasse toutes les bornes;

— » Tous répétez sans cesse que la liberté n'en doit point connaître.

La châtelaine ajouta t

— Vous souYient-^il , ma chère , que lorsqu'on insultait tant à ceux contre lesquds nous Yenions de gagner un grand procès y j'en pleurais et yous en riiez ;••• et yous me disiez al<M:*s p on ne peut mettre aucune «itraYe à la liberté.** si on les tourne en ridicule^eh bien! tant pis pour eux aujourd'hui

- — Je TOUS enten^^ ma sœur, aujourd'hui il faut que je me résigne... Eh bien ! non !.... Nous verrons.

— « Il ne YÎant personne ce soir... Vous voyez bien , me3$ieiirs , dit le châtelain , en s'adressant aux deux officiers amis de la famille, et qui logeaient au château, vous voye?;

bien que nous étions assez grandement logés là-bas pour le inonde que nous voyons.

~- C'est bien vrai, «joutèrent les deux jeunes personnes ; jamais nos soirées n'ont été aussi tnst€(s.«. On ne danse phis du tout*

«^ Si encore on voyait quelqu'un de con-* naissance... mais parmi les visiteurs qui nous viennent I il y a de si plaisi^ntes figures..... m^lbeureusement ça amuse uu peu à regarder»

-^ Point de ces moqueriee» 9 mademoiselle , je vous les ai dé}a d^a»dues^diA le p^ayea humeur.

— Pour noua distraire uupeu^ que pQurrion&'nousfaire? demanda uu des jeunes gens. Depuis que j'ai pri» l'habitude des camps , mes soiràea me s(»ibl6iit longues quand ^s sontinoocupées.

— Ah! s'écria la tante, du jeune officier , voilà une bonne idée qui me vient ; envoyons chercher ce cof](rede plomb qui a été trouvé dans l'avenue du château ;. ncH4S l'ouvrirons et nous verrons ce qu'il contient. Gela nous amusera.

— Oui ! oui 1 excellente idée. £l tous les enfans entourèrent le ch^clain et lui de^

mandèrent le coffi^ de plomb t le coffre d& plomb l

— Je ne demande pas mieux , ma sœiir a raison ; il iàut saToir ce qu'il contient. Vraiment, je m'étonne de n'y avoir pas plus tôt songé. Mon ami , veuilles le feire apporter.

— Que la porte soit fermée à tout fe monde. ...• Nous allons voir... c'est peut-être un trésar ! . . . Et en disant ces dernières paroles y un sourire Vint conmie un rayon sur le visage sombre du châtelain.

L'officier auquel Tordre avait été donné y sortit du petit salon. Alors les jeunes person** nés remirent dans leurs boites à ouvrais , leurs festons et leurs broderies. •. Les albums furent fermés , et une vive curiosité vint tout-» à - coup réveiller toute la famille à demi-endomée.

La châtelaine elle-même y naturellement grave et sérieuse , partegea le mouvement général...

Enfin la porte s'ouvrit...

— Le voilà ! le voilà ! crièrent les enfans y, en battant des mains.

( ^97 ) — Procédons avec ordre, dit le père de

famille... Déposez-le ' ici , aous le lustre...

^ Avez-vous des outils pour Touvrir?

Un cercle se forma alors autour de cette boîte de plomb ; . . la châtelaine seule s'en éloi-* gna^ en disant : Cela ressemble à un cercueil d'enfant «.. et elle essuya une larme que la pensée dW fils qu'elle arait perdu , venait de faire couler.

Gomme pour mieux voir , on se taisait à Tentour du coffre, et l'on n'entendait que les coups de marteau et de âseau des deux hommes qui étaient chargés de l'ouvrir.

Bientôt ce qui scellait le couvercle fut détaché ; la partie supérieure fut enlevée , mise f sur le tapis , et la lumière du lustre tomba

d'aplomb sur l'intérieur du coflBre : un voile d'étoffe couleur de pourpre y était étendu j.. les vers avaient percé cette étoffe dans plusieurs endroits, et par les trous qu^ils y avaient fait , on voyait briller quelque chose.

— Cest de For ^ c'est un trésor, s'écria le châtelain , et la joie rayonna sur son front ,.. il se frottait les mains , et répétait à sa sœur : Yoilà le premier bonheur qui m'arrive depuis.

que j'habite ce château. Parlant ainsi , il se pencha vivement sur le coffre, et sa main empressée souleva le linceul de serge ama*rante.,...

Oh ! surprise ! un sceptre d'or , frappe tou» les yeux...

A la vue de ce symbole de la royauté y il y eut comme un mouvement général de respect et de saisissement . . Le châtelain lui-même , penché sur le coffre , et la main déjà ouverte... se releva et recula de quelques pas... puis revenant de cçtte première émotion , il dit : Voyons si les sceptres d'autrefois sont aussi lourds que ceux d'aujourd'hui* •• et il saisit le sceptre ;.. mais, à l'instant même où il relevait pour le £ùre voir à sa famille,*, le sceptre disparut , et il ne resta plus dans la main qui venait de s'en emparer que de la poussière ; le tapis en fut couvert , elle gisait là comme cette poudre dorée dont on se sert pour sécher ce que l'on vient d^écnre... Ce sceptre si entier , si brillant , si majestueux quand il était à sa place , avait disparu si soudainement... que tous les spectateurs restaient muets , et éprouvaient ce frisson qu'une ap-

bi

— i32i *, - ^.^tf^

( 399 ) parition sumatoreUd doit faire naître. De ce brillant symbole du pouyoir y vitn , plus rien ne restait qu'un peu de pousiû^ » le souffle de Pair avait sxd& pour l'anéantir ; c'était connue une tision qui a disparu tt qui ne laisse après elle que de sombres pensées.

C'est comme un présage ! s'écria une des jeunes personnes , en se penchant sur l'épaule de sa mère.

Ah 1 vous y voilà encore ma nièce , dit la femme au regard hardi , et à la voix rude. Vous y voilà endbre , vous ne rêvez qu'augures, présages et pressentimens. • • Moi je ne vois là dedans rien que de très simple^ c'est un morceau de bois pourrimangé parles vers et qui tombe en poussière aussitôt que l'air l'a frappé. — Mais il y a autre chose que le sceptre ià«^dans ; et se mettant à genoux auprès du cofire , elle y fouilla ^une main hardie et en jeta précipitamment plusieurs rouleaux de parchemins» -*«* Il n'y a pas autre chose , dit* elle en se relevant y rien que ces poudl*eux manuscrits ; j'avais bien cru à un trésor. • .

£t moi aussi , dit le châtelain en soupirant; et il alla se rasseoir dans la bergère. — Sa

( 3oo ) sœur avait déjà déroulé un de ces manuscrits; elle s'approcha de la cbeminée et eésaya de

lire Mais elle ne pouvait déchiflrer ces

vieux caractères, et elle les donna au châtelain.-r-You^ avez plus d'hahitude de ces! choses que moi; lisez mon frère.

Le châtelain lut ce qui suit :

Maximes et l^ien dire»

de nos devanciers

à notre osaîgt

et

i icelai de nos en%nts.

Bons enseignements du sothciroy Lojrs ^neuvième dunom^

c( Beau fils la première chose que ie te com^ c( mande à garder^ cW que de tout ton cœur ce tu aimes Dieu : car autrement nul homme (c ne peut estre sauué, et te garde bien de ce faire chpse qui soit desplàisante à luit». % ce Dieu t'enuoye aduersité y reçois là bénignece ment et rends luy en grâces... S'il te donne (c prospérité, si l'en remercie humblement : et « garde toy bien de t'enorgueillir : car on ne (( doit pas guerroyer Dieu des dons qu'il nou& (( faict...

<c Ayes le cœur doux et piteux aux pau^

••». 'ArV^r- ««Al

(3oi ) 1QC ures , et à ceux qui sont en nécessité , et les te reconforte , et aide en ce que tu pourras.

ce Maintiens et gardes les bonnes coustumes xc du royaulme, et abaisse et corrige les <c mauuais.

ce Garde-toy de trop grande conuoitise et <c amour de l'or , et ne mets pas sur ton peu- <c pie ti'op grans tailles et subsides*. • Aime 'cc ton honneur...

<c Sois droiturier et faisant iustice à chacun^ <( tant au pauure comme au riche , et à tes <( seruiteurs sois loyal, libéral et roide de <( paroles , à ce qu'ils te craignent et aiment « comme leur maître.

ce Maintiens aux Tilles et cités les franchises <c et libertés , telles que les anciens ont gar- <c dées , et les tiens en faveur et amour.

ce A ton père et à ta mère porte reuérence. »

Tout cela est comme depuis long-temps , dit le châtelain ^ en jetant le manuscrit sur la table ; cela plairait davantage à ceux qui se disent toujours les fils de saint Louis , et qui en tirent vanité.

Mon père y voici quelque chose de plus mo** derne ; cet écrit porte la date de i65o.

h«Ai

( 3oa )

Voyons, répondit le châtelain^ en prenant le nouYeau manuscrit :

a Ce que je tiens à honneur ^ bien plus que Ci ma couronne (qui est cependant la plus <c noble et la plus belle que Dieu puisse oc* ce tiHjyer sur la terre ,) ce que je prise par-des- (( sus toutes choses, c'est la mémoire de mon (c père , il a été surnommé le Juste , et sa <c vertu et sa renommée ont été comme le « soleil de mes premières années. • . Oh ! si ce j'avais eu à rougir de celui qui m'a donné « la vie . . . j'aurais fui « le monde , j'aurais <c craint que sous mon manteau royal on ce n'eût vu la tache , ou le crime de mon « père ;.• il m'aurait semblé que ma couronne K n'aurait pu cacher la honte de mon front , « et.., » Le châtelain s'arrêta tout- à- coup.

Mon père, continuez^ dirent les enfans.

Non , non , répondit le châtelain d'une voix altérée , et ayant jeté le manuscrit au feu , il sortit du salon , et tout le monde se regarda en silence en regrettant l'ouverture du coffre de plomb.

£a pha tue» €^vme& tue

IXovien ,

1206 mr 1832.

Ce n'est pas toujours celui qui court le plus qui voit davantage ; je connais tel voyageur qui a fait le tour du monde, et qui a moins observé, qui a moins à raconter que M. de Maistre , retenu dans sa chambre à coucher , où que tel pauvre captif écroué entre les quatre murs d'une prison. Il y a en nous quelque chose poUIr lequel on n'a point encore inventé de chaînes et d'entraves y quelque chose d'in* sai^ssable, même aux mains de MM* Thil et Persil,., c'est l'imagination , cette /bile du logis, comme l'appelait sainte Thérèse : celle-là, malgré tous les réquisitoires , court toujours les champs !

J'ai souvent envié la chambre de M. de

f3o4) Maistre , où Tesprit venait si bien le trouver; j'ai une fois désiré être à la place d'iin prisonnier ; c'a été en vain :. je n'ai eu ni l'une ni l'autre ; mais j'ai eu la goutte , et pendant plus de deux mois , mes pieds ont aussi eu leurs entraves ; alors la folle de mon logis courait, courait*. • pendant que moi je gardais ma chambre.

De cette chambre , je vois la place des Carmes y les révolutions ne lui ont pas encore donné d'autre nom; je m'en étonne qudiquefoisy tout en m'en réjouissant , car j'aime les noms qui reportent, ma pensée dans le vieux temps, et je sais gré à nos administrateurs de n'avoir encore consacré cette place à aucune des immortalités du jour. N'aurait*on pas pu s'attendre à voir sur la plaque de fer-blanc du coin de la rue , en grandes lettres noires , les mots: Place Louis-Philippe, ou place Adélaïde , ou place 527 , a8 et 529 juillet ? Rien de tout cela ^ place des CaimeSy comme der vaut. .

L'espace qui forme aujoud'hui cette place a été jadis le jardin du couvent. Encore quelques sculptures , quelques parties d'ogives an<*

nohcent extérieurement Péglise des relig^ux da Garmel ;»ce qui reste de cette église servait dernièrement à une entreprise de messageries et de voitures publiques. Du temps des moi-^ nés , c^était un lieu de repos ; de nos jours , c'était devenu un centre de mouvement ^ un point de départ et de voyage.

Aujourd'hui plus de 120 personnages illus^ très, papes, rois empei^urs, princes > maréchaux, généraux, auteurs et grands hommes s'y sont donné rendez-*vous.

Je suis resté bien long-temps sans aller a cette cour; c'est comme à celle des Tuileries, il y va trop de monde ; toutes ces majestés à deux sous ne me tentaient pas : mais on m'a tant répété qu'il fallait se faire aux idées de mon siècle^ et que dorénavant je ne devais plus rêver à la noblesse, à la dignité et à la pomp^ des rois , que j'ai fini par entrer hier à bas prix dans ce congrès d'empereurs , de rois , de princes et de papes.

L'imitation de la nature^ la plus vraie, n'est donc pas ce qu'il y a de plus désirable dans les arts ; car toutes ces figures de cir^ nous ressemblent bien plus que l'Apollon et

{ 3o6 ) la Vénus , le Méléagte et la Minerve antiques; ^t cependant leur vue est loin d'ék:*e agréable; bien des gens reculent à leur aspect et croient

voir des morts; le marbre n'inspire rien de pareil. Si Vultm-wmantisme gagnait encore beaucoup dans ces arts y je craindrais qu'on e^ vint y conmie dans une des cbapelles de Westminster, à nous monti*er nos grands bommes et nos grands rois en cire ; et qui sait? peut-être au lieu de marbre^ n'emploie-^ rait-on que cette matière pour les statues des immortels qu'on va panthéoniser ! £h ! mon Dieu 9 il y a des immortalités qui durent moins que ces frêles figures de cire. Voyez Marat, Guriias le montrait encore que déjà il était cbassé du Panthéon et jeté dans Tégoût de Montmartre ! ! !

Sous cette voûte de l'ancienne église des Carmes y j'ai vu le pape actuel , le front ceint de la tiare aux trois couronnes ; il est là à sa place entouré de ses cardinaux; et en regardant ce beau et noble vidillard, je me figu-^ rais que c'était lui y ministre d'un Dieu de paix , qui avait prêché la concorde et l'union à tous les autres personnages qui l'entourent,

( 3o7 ) et que c'était grâce à lui qu'ils vivaient ^ous en si bonne harmonie.

Là, Louis«Phitippe siège aussi sur un trône; un manteau long et ample comme celui de Heims , couvre son habit de roi-citoyen ; je n'ai pu en apercevoir la plus faible partie ; séparé de lui , seulement par une des draperies du dais royal , on aperçoit Louis XYI , et Louis XYIII , et la fille de Marie* Antoi* nette , et la veuve du duc de Berry ; j'ai cherché ses enfans... ils n'y sont pas.

En revanche y toute la nombreuse famille d'Orléans se presse sur les marches du trône, Marie- Amélie est ressemblante... mais c'est avec une figure de la plus belle des reines , de la fille de Marie -Thérèse , que l'on représente madame Adélaïde , soeur de Louis-Philippe.

Un peu plus loin se trouvent et Napoléon et son fils 9 Bernadotte , et Gustave de Suède, et le dey d'Alger , et les maréchaux de France, et Cambronne et WelUngton , et le Grand- Turc et Fabvier.

Un beau soleil brillait au-dehors; mais dans cet intérieur tout peuplé de figures si

( 3ù6 ) immobiles et si silencieuses il faisait à peihô jour; on se serait cru dans un de ces cadeaux où les morts se conservent et où on les lai^^e debout et sans cercueil; seulement quelques rayons pénétraient dans la vieille église^ et faisaient briller les paillettes et broderies de tous ces simulacres de grandeur. De retour à mon fauteuil de goutteux , je me remis à voyager en esprit autour de la plate "que j'avais devant moi. Cette fontaine , dont la pierre est si pauvre et si chélive, elle va toujours épandant son onde ! Autrefois c'était pour les religieux qui vivaient dans cette enceinte qu'elle ôoulait; aujourd'hui c'estp ourtout le monde. . . Dans ce jardin de couveilt y tout planté d'ifs et de buis taillé , et tout entouré de bautes murailles , quand les moines se promenaient silencieusement dans les allées en croix y méditant des choses du ciel, au milieu du calme des nuits on entendait le murmure de sa chute... £t à présent encore^ quand le quartier est endormi, quand le travail se repose, quand les affaires et les plaisirs sont finis et que les voitures ne roulent plus, j'entends ce doux bruit de l'eau qui s^épanche , . . et je me

(3o9) dis : Ce qui dure le plus parmi les homme», ce n'est pas ce qui vient d'eux.

Ce couvent £bndé par les rois pour les saints enfans du Carmel , ce cloître àogives , entou«rant ou le jardin ou le cimetière, cette sompr tueuse église, tout cela n'est plus; mais le petit filet d'eau couie toujours ! .... et puis je me dis encore, quand les religieux quittant leurs couches descendaient au choeur, pour chanter les louanges de celui dont les cieux étoiles redisent la puissance, leurs voix devaient retentir au-dehors, et l'écho au jardin répétait alors les chants sacrés...

Il y a bien encore un écho sur la place ; mais ce qu'il répète ne lui vient plus du sanctuaire... Les opinions les plus divergentes , les vœux les plus contraires habitent resserrés dans cet ancien enclos de la solitude ; là ou toutes les volontés étaient soumises à la règle^ vit et s'agite une liberté bruyante , qui ne- veut plus de frein...

Avec tous ces changemens et cet accroissement de liberté, y a-t-il plus de paix dans la vie? Je ne sais ; mais autrefois quand pour certaines âmes graves,^méditatives et rêveuses^

f^m^mss^mmmm^mw^rmmrf'^^

.•• <'X^-*tt. t».'K*-«fv<.

( 3io ) il y avait trop d'agitation et de bruit dans le monde, elles trouvaient des solitudes au milieti des villes mêmes ; efiBfayées du mugissement de la tempête, elles couraient se réfu* gier au port. ^

Aujourd'hui où sont les refuges pour ceux qui ont peur ou dégoût de la vie?

— Il y en a un.

— Lequel?

— La tombe.

— Mais la mort ne vous frappe pas toujous au gré de vos ennuis.

— N'avez-vous pas le suicide?

— Il n'est pas à la disposition de tout le monde.

— Comment? Voyez des enfans même...

— Oui , mais le chrétien n^y peut l'ccourir^ et c'est à cela que nos pères avaient pensé en établissant des asiles ouverts à toutes les peines,, à tous les ennuis y à toutes les Ëiutes et à tous les repentirs. Certes je suis loin de prétendre qu'au douzième siècle > alors que les religieux du Carmel vinrent planter leurs tabernacles à Rouen ^ et que la piété des fidèles leur bâtit un couvent ; je suis loin de dire qu'il y eût

( 3ii )

moins de malheur qu^aujourd'hui; mais au moins dans ces temps aussi agités que les nôtres, il y avait des refuges contre lui y aujourd'hui il n'y en a plus ! . .

Voilà le tour qu'araient pris mes pensées ^ un soir , qu'au lever de la lune y je regardais la place devant moi ; de longues ombres portées se dessinaient en noir sur le pavé , tout un côté de la place ^tait sombre ; et l'autre y celui de Tancienne église^ blanchissait de plus en plus y sous les rayons de l'astre qui apparaissait au-dessus des toits et des pignons pointus des maisons opposées... Aucun biniit ne m'était une distraction y rien de la vie actuelle ne me faisait redescendre des siècles

où mon imagination m'avait entraîné

L'espace., sous ma fenêtre , n'était plus une place publique , c'était un jardin de couvent, entouré des arcades d'un cloître. Les habita- * tions environnantes n'étaient plus que de hautes murs^Ues de clôture. Au Ueu des maronaiers de la fontaine ^ je voyais les ifs et les buis qui boiidaient Les longues allées droites y le murmure de la source attachait mes regards de ce côté... Oh! surprise ! je vis deux hom*

mes , dont les Tétemens ne ressemblaient poÎBt aux nôtres , Tenir s'asseoir auprès de la fontaine y l'un d'eux était un peu courbé par l'âge. Mais l'autre , qui ne portait pas la robe des religieux , paraissait être jeune ;. quelques rayons de la lune^ tombant sur lui, firent briller une chaîne qui faisait plusieurs fois le tour de son cou et qui pendait sur sa poitrine;. . et la haute plume blanche y que la biîse de la nuit faisait ondoyer sur son chaperon , annonçait homme de cour et de bon lieu.

— Mon fils y disait le vieillard ^ il ne faut pas en croire un premier dégoût.... il Êiut vous mettre en défiance de votre âge et de son exaltation... Yous voulez venir à n,ous y mais pourrez-^vous vivre dans notre solitude?

•'— Cent fois mieux qu'à, cette cour dont l'atmosphère me tue.

— Notre vie est rude et austère..

-^ Ija mienne me fait honte.

•'— Ici y jamais un plaisir.

— Là^ chaque jour une nouvelle peine% -*-- Au pied de la croix faut s'humilier.

^'^ A la cour où je suis, faut se déshLonol^r^ «^ Ici, il faut appi'ei]^dre à mourir.

— Là on se dégoûte de vivre. Pour cœur franc et sincère , vivre auprès du parjure et de la trahison , c'est tourment queje lie puis endurer...

— Votre noble père vous a dit : Sois fidèle au roi.

— Mais Dieu avait dit au roi : Sois fidèle à r^onneur.

— Mon fiU, il est écrit : G'aignez Dieu et honorez le roi.

— Mon père , il est écrit : Tu ne dépouilleras ni la veuve , ni l'orphelin , et en restant plus long- temps attaché à Jean Plantagenet , contre lequel j'ai juré de ne porter jamais ni dague, ni lance, ni épéeje servirais une cause inj uste* • • Constance et Arthur. • .

— O malheureuse ambition !

— Dites > dites honteuse*. • car quelquefois il peut y avoir des ambitions glorieuses quoique injustes ; mais celle-ci est lâche y avare el sordide. . . Jean n'aurait pas eu le cœur de s'attaquer à un homme pour avoir sa couronne, c'est parce qu'Arthur est enfant , qu'il ose attenter à ses droits... Et vous voulez, mou père, que je reste à servir un roi félon, et

.Mltok

. ( 3i4 ) vous voulez que je ne fuie pas une cour où il se trouve des âmes assez basses pour approuver pareille conduite , des mains assez viles pour y applaudir... INon, ]e prends en horreur le monde, où l'on voit les rois trahir leurs proches , caresser un enfant pour le déposséder , et l'enchaîner pour pouvoir le tuer sans péril... Voilà ^ voilà les oeuvres de Jean Plantagenet... Donnez-moi la haii^ et le cilice , mettez-moi au pain et à l'eau , faitesmoi le dernier serviteur des serviteurs de Dieu; mais sauvez-moi, mon père, du précipice rempli de boue sur , le bord duquel la foitune m'a jeté...

J'allais voir le vénérable supérieur donner au jeune homme du monde l'habit du Carmel. J'allais voir tous les religieux venir donner le baiser de frère au noble postulant... quand des pas cadencés retentirent sur le pavé..* C'était une patrouille de gardes nationaux qui arrivait de la rue de l'Aumône , et ce n'était plus une nuit du 12* siècle , et ce n'était plus un jardin que j'avais sous les yeux , c'était la sèche réalité.

Mais y mes rêveries qu'aucun bruit n^avait

'"wo ■*»■»■"

(3i5) troublées^ avaient été longues^ et la nuit était assez ayancée ; cependant, à une maison voisine , on veillait encore ; au premier étage , des fenêtres éclairées annonçaient que les Iiabitans oe reposaient pas...

Quand je vois ainsi^ avant dans la nuit^quelques lumières au milieu de l'obscurité environnante, je me demande toujours: Pourquoi veille- t-on là? Est-ce le plaisir ou la douleur qui ont dit au sommeil de passer ailleurs? est-ce un jeune poète qui , dans le silence inspirant des nuits, s'élancé vers les étoiles? est-ce un homme vieilli dans la science^qui cherche quelque mystérieux problème ? est«*ce une pauvre mère qui soigne son enfant malade ? cette lueur n'estelle pas celle des deux cierges qui brûlent auprès du lit d'un mort?..

Non, non , ce n'était rien de tout cela. C'était la Yictorine de Rouen , madame K.g.r. , entourée de ses ouvrières^ qui achevait les robes de la noce et du bal du lendemain... Rien de grave , rien de triste , rien de funèbre sous ces lumières qui brillaient à côté de moi, mais du crêpe et du cachemire , du tulle et de la blonde , des rubans et des fleurs.

Cet atelier cl'élégance et de bon goût attire, pendant le jour, bien des fashionables visi^^ teuses... De ma fenêtre, je les vois venir enveloppées dans leurs manteaux de diverses couleurs, à larges et baroques d€i3sins, à longs collets dentelés; le manchon pressé* sur la poitrine , et les plumes de leurs bibis courbées en arrière, par le vent , ou balancées par leur marche rapide;.... car on se hâte d'arriver che^ madame K.g.r. ; on fait queue à sa porte ; souvent aussi j*y vois des équipages ; d'autres fois j'aperçois des hommes avec de petits paquets sous le bras : ce sont de complaisans maris qui viennent faire les commandes de leurs fenunes et aider à leur beauté...

£t la fontaine ? quel point continuel d'attraction pour mes regards! Cestlàquejevoi/s la jeune servante qui y rencontre le garçon du café voisin ; le vase qu'ils ont apporté, chacun de leur côté, pour l'emplir , est déjà plein ; mais leurs doux propos poulent encore comme l'çau de Li source intarissable. D'autres fois^ c'est une pauvre vieille qui n'a pas d'autres boisson pour réchauffer ses dernières années, et pour mêler au pain de sa misère, quel'ean.

(3»») àe la fontaine , qui vient y apporter sa cruche, et qui s'en retourne toute courbée... Bien souvent ce sont de petits enlâns qui viennent jouer avec la naïade; et puis, dans d'autres momens , des femmes de la rue voisine dépensent vainementbeaucoapd'eau;.. alors la scène est loin d'être gracieuse. Je regarde d'un autre côté , et regrette mes rêveries du couvent.

!^uXve SiAxée he Cljâtmu.

Le vieillard sortit du salon et ^lla s'asseoir seul sur son banc fayori.

Ce banc était situé sur le haut d'une des collines du parc y et adossé à un massif de cèdres ; une allée passait tout à côté y et redescendait ensuite sur la pente d'un coteau , en se dessinant comme un ruban jaune au milieu des gazons.

De ce banc , la vue était belle et variée : par-delà les plus riches cultures, la grande ville élevait tous ses clochers et toutes ses tours. A cette heure , c'était le soir, on ne l'apercevait qu'à travers une espèce de gaze. La journée avait été d'une extrême chaleur , et des campagnes montait cette poussière , que le soleil couchant dore de ses rayons.

Le coude appuyé sur le baQC et sa main ^^ soutenant sa tête appesantie , le vieillard re-

gardait avçc de grands yeux fixes tantôt la

(3.9) ville , tantôt une vieille forteresse que l'on apercevait à quelque distance des murs d'enceinte. Lorsque son regard s'arrêtait sur les tours tronquées de l'antique château, il se voilait de larmes. Dans cet aspect , il j avait pour le vieillard un souvenir pénible ; cependant il regardait plus de ce côté que de tout autre , et l'on disait dans le pays qu'il n'aimait tant ce banc qu'à cause de cette vue qui l'attristait toujours.

Il y a dans le cœur humain bien des choses qui semblent mystères quand on est jeune, et que le temps vous explique en vous donnant I des années. Ce n'est pas le jeune homme qui pourra comprendre qu'il y a comme une volupté dans la tristesse ; mais le père , mais la mère , qui n'ont pas marché dans la vie sans souffrir, en auront fait l'expérience, et diront aussi : Il y a des tristesses dont l'ame n'a pas peur.

Le vieillard pensait ainsi , et il s^était dérobé à tous ses amis pour venir se Hvrer à cette mélancolie.... La mélancolie lui aurait été bien plus douce que la pensée qui pesait sur son cœur : cette pensée lui était bien

( 3ao ) lourde ; elle Toppressait depuis plusieurs jours ; il était mécontent de lui-même.

Je n'ai pas fait ce que j^aurais dû faire , se disait-il.. •• Elle me répète bien que je n'ai rien à me reprocher;. • mais elle mê trompe... elle a intérêt à me parler ainsi.... Si je par-

XHIS. . • *

A cet instant , le bruit des pas de quelqu'un se fit entendre sur le gravier durci de l'allée qui conduisait au banc \ le vieillard se pencha en avant pour savoir qui c'était • et ayant re* connu son plus fidèle ami , il se leva et alla au-devant de lui.

— Eh bien ! as-tu de leurs nouvelles ?

— Il n'en reste plus un seul ; ils sont tous partis.

' — On ne leur a feiit aucun mal ?

— Non , aucun .

— Mais on les a laissé partir ?

— Oui.

— Et personne?...

— ^ Non , personne.

— Oh ! les malheureux I . . . Mais ils ne sont •^ pas les plus à plaindre : je connais quelqu'un

de plus malheureux qu'eux.

~ Et moi aussi.

— Qui veuX-tù dire !

— Vous !

— Oh 1 tu as raison : j'ai un poids là ( èl le Vieillard mettait là main sur sa poitrine ) 9 j'ai tin poids la qui m'étouffe.... Oh ! si je savais que faire !

— Vous le savez.

*— Les suivre.

— Oiii , il n'y a que cela à faire pour être ice que vous avez toujours été....

— Mais rie sùls-jë pas trop vieni pour Voyager ?

^-^ Bien trop Vieux pour changer.

— Tu dis vrai , c'est décidé i nous ne pou-^ vons pas faire autrement : nous partirons , tu vieiidras avec irioi !

-^ Partout , au bout de la terre y pourraisje vivre sans vous ?

•^ Oh ! bon et excellent ami ! Et les deux vieillards se jetèrent dans les bras l'un de l'autre , et il y eut un moment de silence , pendant lequel on entendit le bruit léger que font les pas d'une femme et sa robe de soie quand elle marche avec précipitation.

( Saa ) Où étes-YOUS ? où étes-Yous , très cher ?

— Oh ciel ! c'est elle... Elle aura tout entendu ; elle Ya me £iire une scène.

-^ Remettez^ Yous , n'ayez pas peqr.

— Oh ! ne me quitte pas !

. — Où êtes-vous ! où êtes-<Yous l répétait la douce Yoix de femme.

— Ici , au banc du soir^ et le Yieillardâ'j assit.

— Ah ! Yous Yoilà enfin , très cher ! et vous y baron , je yous croyais à la ville.

-^ J^y suis allé ; yous y étiez aussi , Madame.

^^ Oui , j'y suis restée plus long-temps qiie je ne croyais.

-*-> Je YOUS ai attendue pour dîntr.

'— Il m'a été impossible de rev^iiir ; yous savez comme mes nouveaux amis m'aiment.

*^ Je sais mieux encore cpnpnent vous ai*ment vos anciens amis y dit le vieillard en la regardant avec un demi-*8Qurire.

^^ Que vous êtes bon , très cher ! Mais ce^

pendant vous t vqu^ m'avez laissé partir pour

la viU^ , et eux 1:1e voulaient plus me laisser

revenir à la campagne ^ tout la famille a été

cliàrmautè pour moi , et j*ai été JForcée de dîner avec eux tous : ils m'ont chargée pour Vous de mdUe tendresses affectueuses.

— Je les ai vus tous bieti tendres , bien afiectueux pour tes autres , dit le baron.

— - Oui, ajouta le vieillard^ leur tendresse jpour moi sera de même nature.

— Comme vous êtes prévenu contre eux!

— Gomme vous vous êtes mise tout de suite àle&fthBét.

— Ils ont fait les avances.

-^ Ifs avaient de bonnes raisons pour en agir aitisl«

— Bâton , vous êtes insupportable : c'est vous qui rendez tout difficile ; c'est vous qui lui soufflez toutes vos préventions , et si vous voifô taisiez ..«

-— Madame , c'est ce que je ne ferai pas ; je sens quftm fôche silence rendrait tout plus facile... Mais ûtï ne m'achète pas, moi!

— Je n'en sais rien ; les conseils que vous donfinez tout à l'heure. . .

— O^^fe^onseils ? demanda le vieillard.

— De suivre ceux qui sont partis.

— Ah ! vous écoutiez donc 7

^:— J'ai totit entendu.

— « Eh bien ! allez redire à vos nouveaux amis que je suis libre ; que j'irai partout où bon me semblera. Grâce à vous ^ Madame , ils ont eu de moi ce qu'ils roulaient ; à quoi bon me retenir , je n'ai plus rien à dotttier.

— Ainsi , Tonsajlezme quitter. «^ m'abàndonner!

— Si nous ne sommés plus ensemble, c'est Vous qui me quitterez : je n'ai pas dit que tous tie me suivriez pas.

— Ob ! les nouveaux amis de Madame né fa laisseront pas partir ; et comment échan-^ ger les douceurs de cette amitié nouvelle pour lés vicissitudes d'une espèce d'exil !...

•^- Je vous comprends ; mais vous he pai*tirez pas... Je saurai vous en empêcher... Des imbécillès ou des traîtres vous concilient ; je les ferai arrêter , cria avec emportement cette femme ^ dont la voix tout à l'heure était si douce.

— Allez , allez nous dénoncer , dit avec indignation le vieillard : celle qui s'est chargée de m'espionner sera assez vile pour se faire ma dénonciatrice;

LaCsmine au regard séducteur et au coeur> mtéressé , n'entendit qu'à moitié ces paroles. Elle se hâtait Ters le château , et déjà dans sa^ pensée elle avait juré que le vieillard ne partie mit pas ; mais pour, empêcher ce départ quî: renversait toutes ses cupides espérances , il y. avait encore biea des mesures à pi^ndre. Ce jour-là même , avec les personnes qu'elle avaitvues, elle s'était-occupée des moyeps de river plus que: jamais les fers de son malheureux esclave..*. Malgré toute sa finesse, elle avait été loin de prévoir que d'autres influences, que la. sienne, aaraientagi si puissamment sur le vieillard. f)uarrivanVprès du château, elle viU à travers les massifs briller les lumières du . salon et du billard du re^- de «chaussée, et aperçut sous la tente qui formait péristyle du côté du parc , plusieurs hommes qui prenaient le frais , causaient et riaient ensemble, comme si le noble et bon maître du château eût étéi gai et heureux 1 * Four éviter tous les regards et ne pas perdre un iqstant^ elle ren« tra che? elle par une porte dérobée , se renfjprma dans sa chambre , écrivit un billet , le remit à ua homme qui lui était entièrement^

( 3a6 ) dévoué , qui monta à cfaçval et pi^ilil au g^op«. Fendant que la femçie adi^pif ^ et pei^de ^ écrivait et expédiait ce messaj^ y Iç yieUlsurd , resté seul avec son vieil aipi, de cceuy , s'a&rr missait 4e plo^ m plus 4ftDs aon projet de départ*

— ^l n'y fi p}^s à h^ter , lui disait le ^mrou*

— Oh ! nou i rhoDnem* le veut , il fiuit partir. A mon âgé^ c'est dur de quitter lefii lieux où l'on espérai| moiirir ». • Mon fils , mon pèiçe , je ne dormirai ppint ai:qprès de vous..* Tup et l'autre , si vonç yivies encore * vous feriez ce que. je vaiç faire*

— N'en douter pe^ j lear^ nobles csapact^es ne se seraijpnt jam^i^ plies à aucuiie eonr. çeçsiop*

— Je n'en. ai fail^ aucune*. •

— Si vous reeitei; deu% joui^s de plus , qui^ peut To\;is assurer que la roâe rouge ne sera^ pas miae a la place de la rose blanche. Yorch et Lancastre ne peuvent vivipe cki paix.

— Je le sens y je ne veux acheter la paix ^e mes vieux jours par aucune lâcheté ^ ainsi^ partons.'

( ïa? ) Dès denuôn ^ nous le pouvons ; Wilkins

— Et tons les pauvres d'ici, il faudra yi

— Oh ! comment voulez «v^us que Dieu vous 4))iiiid(miid y vous qui , même dfims un moment pareil , n'àbandtRBtiieZ' pas ceux qui* SQMfirent !

— QuaAd je n'y serai pkis y ils vont étt^ llien à plaindue.^ .

-—> D'£WflresilLaUiaureiii.auroat une grande ^oie efk vous voyant veni^ à leur advernté.

-^ J'y pense souvent ; ils doivent être biengênés mt^iiitenant.o ces pauvres enfiins surtout.,

— - Vos dispositions sont prises* .

— Oui...» mais cependant^ loi^aque je vois . de tels changemens de fortune», «je te l'avoue , ^ j'hésite. •• ;

Ici on entendit quelque bruit sous les cèdres j le baron. s'avança y et vit> à la lueur naissante de la lune qui s'élevaitau^essas dar bois , un hcAmi^ courir sur les gaizons et des^ . oendaift vers le cbâteau.

--- Encore un espion ! dît avec, amecir-

tume le vieiltard : je nV pins plus tenir....

— Demain tous ser£z .libre ; mais ne V^xnr nienejp pas...

— Non , non ; j'aurai la force cb romprç

— Oh l que Dieu, que votre père;» que votre. fUs TOUS entendent i

— Allons, retournons au salon ; ma réso- (utionest; prise et irrévocable.... Donne-moi la main y et reçois ma parole d'honneur.

A ces mots , le baron prit la main du vieillard , la porta à ses lèvres^ et Ift mouilla de ses <ann»dejo«,.

La nuit était tout-à'^-ftit venue. Us reprirent

la route du château ; mais , pour s'y rendre ,

ils ne suivirent pas l'allée la plus directe ; ils avaient tous les deux besoin d'efikcer les traces de leur vive émotion.

Lorsqu'ils y arrivèra|it, quelques-uns des hâtes jouaient au billard; d'autres lisaient les journaux dans la bibliothèque ; d'autres, sous là tente qui servait comme de péristyle au sa- Ijon , ^ient assis parmi les arbustes en fleurs,

rangés en amphithéâtre sur les tnarcnes du

perron , et la savouraient la fraîcheur du soir.

3ur de petites tables de jardin , on yoyait des plateaux d'argent tout chargés de carafes , de coupes de cristal chargea de siirops et de glaces > et de vases de Cordoue pleins dragua de Nièye.

A l'approche du vieillard , tous se levèrent, car le respect quç le vieillard inspirait était profond : sa yie avait f§té. aussi noble que son nom ; il avait tenu l'épie avec gloire , et avait vaillanunent combattu entre son père et son fils.

Il j a des hommes que le malheur élève et d'autres qu'il abat : le vieillard fut de ces derr niers. Four sa poignante douleur, i.lnecherr cha point ses consolations k 1a ^urce où il aurait dû aller les puiser. Livré seul à IuÎt même , l'intrigi^e et la séduction s'epiparèrent de lui ; et les nombreui^ et fidèles amis que sa bonté lui avait faits ne purent jamais lui faire voir le serpent caché sous des fleurs. . •

Après quelques paroles affables à chacun de ses hôtes , il demanda si la table de jeu était prête, et si tous ceux qui devaient faire, sa partie étaient au salon ^ c'était une manière indirecte de savoir si la femme qui était vepuç

( 33a ) l'ëspîimner dans le paro était descendue dé $on appartemenly si le nuage était passé. La quatrième personne manque encore y.

yépondit quelqu'un.

— Veuillez , je tous prie , la faire aveitir. . . et > en attendant , il ressortit du salon , et de^ botitsur la pelouse, nu- tête, le regard levé vers le cieî^ les mains derrière le dos, le yieil* lard resta quelque t^mps immobile.. $a pensée était triste ; U allait encore quitter ces beaux lieux. •• et , à son âge , n'était-ce pas un étemel adieU: qu'il devait leur dire ?... Gomme pour rendre son sacrifice plus grand, jamais ils ne lui aTaient paru si enchanteurs : la lune, parvenue au milieu du ciel , répandait sa lumière, gris-f erie sur les yastes pelouses y sur les arbustes gracieux et sur les hauts chênes. La brise de la nuit y tonte parfumée d'odeurs de tubéreuses , de réséda et de fleur d'oranger , arrivait au vieillard comme une volupté , et se jouait dans s§g^ cheveux blanchi^ par le malheur et par les années... Tout était silence dans ce beau paysage , hors ce bruit d'habi^ tation que l'on aime à entendre dans les cami* pagnes. .. Tout à coup des cris troublèrent ce

calme profond*. • c'était ufievoÎK de femme. •. Cette yoix , le TÎeiUard la reconnut , et se liàta aussitôt vers l'appartemeAt d*où les gé«* missemens et les sanglots proTenaient...

-^ Ce ne sera rien , dit le baron qui le ren^ contra; ce n'est qu'une simple attaque de neW& : je vous en supplie , ne paraissez pas près d'elle... cela va se calmer, si vous n'y allez pas.

Qh ! impossible ^ impossible ; sa voi^L m'a bouleversé.oll faut qu'elle souffre beaucoup... pauvre malheureuse!... Tantôt j'ai été bien rude à son égard.

— £t maintenant elle va se venger; elle va ^tre bien puissante«4... elle vous fera renoncer. • .

— Je t'ai donné ma parole ; mais > dis-moi ^ que fais-tu de cette épée ?

— Cest celle de votre père.

— Eh bien! surelle, je te jure de faire tout ce que je dois, advienne que pourra; et prononçant ces mots, le vieillard entra chez la séductrice. La crise ne fut pas tout de suite apaisée; pendant quelque temps encore on entendit des plaintes et des cris.... Mais enfin tout se

6 33a ) Çak^ , et le vieillard , donnant le bras à Padroite et msée créature , parut dans le salon. . . On savait faire plaisir au maître du château en lui prpdiguant des soins ; aussi tous les égards les plus empressés furent pour elle. Une bergère fut portée pour elie.à la table de jeu ; les vases dç fleurs de, la clieminée ^ la jardinière toute chargée, de roses, furent enlevées dç l'appartement... et la malade dit enfin qu^elle se sentaij; ^^isez bien, pour jouer.

Alors la pai:tiei commença ; le jeu fut triste «t languissant.

Cependant les heures marchaient toujours , çt; all^ie^t l^w train ^ comme si elles avaient dû apieper du bonheur... La soirée finissait ; le vieillard, avait gagné quelques louis y il apr pela, un de s^ hôfes. et Lui dit : Vous m'avez, parlé d'une pauvre veuve ^ donnez -lui; cela comme de vous..

— Quelle e3t cette femme ? demanda la dame au irega^d languissant.

— Une pauvre malheureuse , dont le mari s'est suicidé.

— - Cétait sans dojite un mauvais sujets fijouta le vieillard. . . J'ai toujouis eu une tristQ

opinion de ceux qui se tuaient ! A se débarrasser de la vie , parce qu'elle est duré à sup- ' porter ^ il y a , selon moi , lâcheté et icrtpiété.

Gonune on sortait du salon , le vieillard s'aiTéta devant la porte qui donnait sur le parc > et que l'on avait laissée ouverte à éause de la grande chaleur ^ il regarda encore le ciel , et répéta : Oh ! que la nuit est calme et sereine ! jamais ce parc ne m'a paru si beau... Mais , ajouta-t-il , voilà quelque chose que je n'aime pas : c'est le cri de ces hiboux ; entendez-vous conune c'est lugubre ! Je n'ai jamais pu vaincre cette superstition j si j'étais femme, j'en aurais peur.

— Aussi en ai-je grande frayeur, dit, en le regardant avec des yeux de syrène , la femme qui s'appuyait sur son bras : si ces vilains diats-huants continuent à crier ainsi , j^aurai peur toute la nuit et ne pourrai pas dormir.

Il était près de minuit. Le vieillard rentra dans sa chambre , et bientôt tout le château fut tranquille. Seulement on entendait les gens sortant des appartemens de leurs maîtres , fermant les portes et montant les escaliers. Mais ce bruit-là cessa aussi bientôt , et tout

(334) devint calme et silence absolu. Le baron ^ • tout occupé du prochain départ , avec deux serviteurs dévoués à toute épreuve , fai-* sait les préparatife nécessaires ; la nuit se passa presque entière à mettre de côté tout ce que l'on voulait emporter. livré à ces soins y le baron y vers U$ trois heures du matin , dit à un de ses gjens : N'as-^tu lîen enteodu?

— Non y Monsieur.

— Écoute y il me semblait .avoir entendu crier.

— Penteods marcher...

— Et moi aussi.

— Ah! c'est Etienne qui revient avec votre grand porte-feuille.

— Etienne 5 tu viens d'en*bas ; a'as-tu rien entendu de ce coté ?

— Ou^ ,. Monsieur le baron , il m'a semblé que j^'entendais crier... J'ai bien écomté ^ et puis je me suis; assuré que ce sont les hiboux qui crient à la lune.

La nuit entière se passa ^ pour l'ami du vieillard , dan&le$> apprêts^ du vajage^ ei^Qn , vers les cinq heures du matin y il renvoya les deux domestiques ^ et exténué de fatigue , se

( 335 ) jeta sur son lit et dormitrjusqu'à huit heures». 7 Alors un trouble afireux ^ des cris de dése&>* poir retentissant dans tout le château , le ré* veillent en sursaut» Un triste pressentiment s'empare de son esprit ; son ami , son ami de cœur dépuis quarante ans , aura été frappé d'une apoplexie? Il se hâte , il descend, il arrive à la chambre ; déjà beaucoup de monde y était : il court au lit du vieillard. Ah ! ce n'est pas là qu'il le voit, gisant comme le chrétien qui vient d'expirer , les mains croisées sur la poitrine 9 et tenant un crucifix.... Non! non ! Maïs ^ spectacle affreux , horrible ; épouvantable , l'homme de bien , le gentilhomme, le grand seigneur , pendu ! pendu comme un banqueroutier !!!.... Le cadavre , déjà violâtre y n'a pas encore été décroché et pend encore !... Tous les spectateurs , maîtres y domestiques , ^étrangers , n'ont qu'une pensée : Ce n'est pas lui qui s^ est donné la mort. Ces paroles sortent de toutes les bouches.*. Le baron, pâle, immobile , oppressé, couvert d'une sueur froide , devant ce qui reste de son ami , s'écrie : Non , ce n'est pas lui qui s'est tué ainsi ! Que sa mort , que son

( 336 ) meurtre retentisse sur qui Va commis ! ... fit , tout à coup i comme saisi d'une pensée subite, it met un genou en terre , baise la main pendante du noble TÏeillard, et s'élance hors de l'appartement. Arrivé à sa chambre , prend l'épée illustrée de la femille , la porte à ses lèvres avec respect » la brise , et s'écrie : II5 d'en hériteront pas..; Qu'en feraient-ils?...

^(ène canUmpùtavxe.

Tout ee qui £aiit le bonheur de ce inonde ,

Dieu le leur avait donné.

Jeunesse ^ chaleur de cœur , élévation d'es^ >,

prit 9 amour des arts, fortune pour les encou**

rager , et fortune pour secourir les pauvres ;

amour de leur famille , dévoûment de tous

ceux qui les entouraient , sympathie de goûts

et d'humeur , même entraînement pour le plaisir et les fêtes > même désir d'embellir leur

dtmeure des chefs-d'œuvre des arts ; à tous

deux un passé sans remords , un présent embelli d'^avenir , et un avenir embelli de tous

les rêves de la jeunesse et de l'amour. Voilà I ce qu'ils avaient ^ et ce dont ils remerciaient

le ciel ; car ils avaient le bonheur de sentir

leur bonheur^ et d'en être reconnaissans.

Tous deux avaient connu l'adversité , et le ^

ressouvenir des. jours mauvais rendait plus \ doux encore ces beaux jours de France... ^^

cette chète France ! était dans toutes leufs pensées , dans tous leurs songes. En France on leur disait alors : Nous tous aimons^ et ils croyaient à cet amour ^ et cette persuasion ajoutait à leurs joies ; car ils ne se doutaient pas de cette comédie qui se jouait avec tant d'art autour d'eux. Hélas, dans cette comédie^ tous n'avaient pas que des paroles emmiellées et trompeuses à redire, un des* acteurs (un de ceux dont le Panthéon devrait réclamer les cendres) , avait un poignard et s'eb est bien servi ! ! ! Mais grand Dieu ! que les idées de poignards et d'assassins étaient loin des deux jeunes époux...

On raconte que Henri lY quelques j ours avant sa mort était triste et sombre et avait des pressentimens et des visions de sang : ici rien de pareil , tout était confiance et joie te matin , comme le soir tout devait être tristesse et désespoir; seufemient une séparation de quelques heures , entre une félicité à laquelle rien ne semblait manquer , et un abîme incommensurable de douleurs.

Le temps était froid et nei§|^ux , et à travers les glaces des «grandes fenêtres du rez-de-

-Mi "«

diatisaée on Vojrait sur les brandies d A sapitis^ des épicéa?^ des cèdres et des cyprès de )a Louisiaiie, des restes de neige qui contrastaient avec le vert sombre des longs rameaux peudans de tous ces arbres. Quelques pâles rayons de soleil tombaient sur cette scène d^hiver , qui n'était pas sans charme y vue d'un salon bien chaud et bien dos de toutes parts. lie feu brillait dans Tâtre du foyer , et malgré les fiâmas du dehors , les roses , les jacinthes et les camâias formaient de ^cieuses touffes et dans les vases de la dieminée et dans les cor^ beilles des jardinières placées devant les portes vitrées. L'épaisseur de quelques lignes seulement séparaient toutes ces fleurs si vivantes 9 si fraîches «t si parfumées , de la mort de l'hiver y c'«était comme il arrive souvent , comme il devait arriver ce jour-là ^ le bonheur séparé par un rien de ja plus cruelle adversité.

— Que ferons*iious ce soir^ disait la jeune femme à son mari y en s'asseyant à la table du déjeûner? Ira&ftu encore au bal?

•*-.Non , tu n'y viendrais pas j il faut aller ensemble ce soir à l'Opéra.*

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^^ Ensemble 9 oh ! oui^ c'est ce que j'ahàe le mieux.

— Bonne Caroline y tu aimes donc à être avec moi?

-— Tu le sais bien, c'est ma vie.

— Que je te remercie de m'aimer ainsi. -'^Tu me remercies, de quoi? De mon

bonbëur ; mon bonheur c'est de t^aimer.

— Yoilà les beaux jours qui reviennent, tu te plais à la campagne, nous aUons bien nous arranger chez nous. Je veux qu'on j mène la première vie de château de France ; nous y verrons nos amis , et la plus d'étiquette.

— C'est cela , et puis à Paris nous donnerons des bals. Tu sais que j'aime le moyen âge ; nous nous en ferons dessiner les costumes par nos meilleurs^ peintres , et nous au» rons des fêtes historiques.

— Toutes tes idées me plaisent , tous tes projets me sont déjà des plaisirs , mais nous remettrons tout cela à l'hiver prochain. Tu sais que je ne veux pas que tu danses cette année..... et puis nos pauvres ont besoin; leur misère est si grande ! L'an passé je n'ai pu leur donner que' trois cent mille francs , je

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( 341 ) voudlraU pouvoir faire davantage. Je ne mV muse bien que lorsque je sais qu'on ne souffre* ' pas autour de nous •

— ' Aussi , pour te pkire , je veux établir auprès de Rosny un bospice pour les vieillards.

— Il falidrait aussi penser au:^ petits orphelins*

— Tu as raison , on est à plaindre quand, on' n'a plus de père !

— Tu viens de prononcer le nom de père j^ mon grand bonheur est d'avoir conservé le mien. Je devrais dire le nôtre, car il t'aime comme sa fille.

-y Toute ta Êunille est si bonne pour moi!. • Je craignais d'être trop jeune, trop vive, trop, légère pour ta sœur.

— Oh ! non , si elle ne peut plus avoir de. gaîté pour elle , elle l'aime dans les autres. Elle pleure et doit pleurer^ mais ses douleurs elle les garde dans son amje , et le bonheur et les plaisirs elle les veut dans ce qui l'entoure; ce sont des biens qu'elle ne peut plus posséder, mais dont elle voudrait pouvoir doter tout le pionde..

-" Comme tu la peins bien^

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(34a*) — Tu es notre joie à tous. Mon yieit oncle^

avec tous ses soucis rt ses

a été^

tout rajeuni de ta Tenue ; depuis long-temps notre famille n'arait plus de fttes ; tu as été notre colombe , c'est toi qui nous as apporté le rameau d'oliyier.

—7 Et tu ne parles pas de nos cousina , je les aime beaucoup.

— Oui, je sais que tu les aimes...

— Ob! ce sont de si bonnes gens.

— Je crois que ta tante t^esl fort attachée? — - Gomment ne le serait-elle pas? la sœur

de mon père , ma maraine et qui m'a Tue toute petite ; j^si grand Bonheur à parler ayec elle la langue du pirjirs... Cependant, je te dirai que je yeux oublier toute autre langue que le Français.

-*« Non pa», s'il yous plaît; je yeux que TOUS parliez Italien et ÀQgbds à nos enlans y as-tu yu Louise ce matin ?

-^ Om , je l'ai embrassée, et pendant que^ j'étais peiM^hée sur elle , avec sbs petites mains, elle s'est mise à jouer avec mes cheveux.

— Ils sont si beaux tes cheveux blonds i «— • Tu les aimes,.« eh bien! je te les consa-^

cre ; tu sais^ en Italie , on voue sa chevelure à la sainte Madone y moi je voue la mienne à mon man.

— • Puisqu'ils sont à moi , je veux que tu les couronnes de roses ce soir.

— Ce soir? ,

— Oui^., n'est-ce pas un soir de plaisir?

— Et de bonheur. « • puisque nous serons ensemble»

Oh vous! qui parles de joie et de plaisir, qui projetez des fêtes., parles bas , parles bas; car l'adversité, comme le lion des saintes écritures , rôde sans cesse autour de nos de-< pieures ; et quand elle entend trop de bonheur au*dehors ^ elle entoe tout-à*-coup , et sa maia de fer vous saisit.

Cest ce qu^il advint au jeune couple. Pendant qu'ils s'occupaient des plaisirs de la soirée; il y avait dans Paris un homme qui se prome-* nait dans les lieux, solitaires , roulant dans son esprit la pensée du meurtre , et quand elle venait à l'efErayer un peu , tirant de sa poche un livre libéral , pour s'affermir dans le crime.

Ce livre , c'était k Minerve.

Cet homme, c'était Louvel,.

Les deux époux , Giarles-^Ferdinand d' Ax^ tois , duc de Berry , et Maiie-Gu:<>luie-^Ferdi« nande-*Louise de Sicile (i).

Car cette scène d'union conjugale , ce bon*

^ ' heér auquel tout le monde peut atteindre^ ces

• , douces causeries ^ ces idées de plaisir, ces

t plans d'arrangemens de châteaux , ces projets

de fondation d'hospices pour les vieillards et les orphelins : toutes ces choses se pensaient, se disaient sous les lambris dorés de l'Ely-* sée- Bourbon ; c'était une des matinées de ces augustes hôtes; c'était cçUe du i3 février

Gomme s^il devait y avoir beaucoup de plaisir à cette soirée^ madame la duchesse de Berry était pressée de partir pour l'Opéra, elle savait qu'elle y trouverait la famille d'Or-^ léans ; pour elle , c'était un attrait de plus^

Appuyée sur le bras de son mari , elle ap* parait dans sa loge et se montre aux specta-* teurs , qui la saluent d'un frémissement de joie ; car y a leurs yeux^ cette femme si jeune

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(1) Cette derQJère partie du feuilleton est presqueempruntée en entier k M. de Chateaubriand.

et si délicate doit être la souche d'une autre longue lignée de rois.

Apercevant y dans une loge en &ce de la leur y le duc et la duchesse d'Orléans , le duc et la duchesse de Berry allèrent les visiter , et* le parterre vit avec un vif plaisir le duc de Berry prendre le petit duc de Chartres sur ses genoux et le caresser ; témoin de cette imion des princes , le public applaudit à diverses reprises... Depuis , dans une autre occasion y et toujours aux applaudissemens de la foule ^ on a vu le petit duc de Bordeaux caressé aussi par le duc d^Orléaqs...

Madame la duchesse de Berry , au bout de quelque temps , se trouvant £aitiguée , fit demander sa voiture pour retourner chez elle, son mari voulut la conduire : le carrosse s'était approché de la porte , les hommes de garde étaient restés dans l'intérieur ; depuis longtemps le prince ne souffrait pa$ qu'ils sortissent, et répétait : Nous n^as^onspas besoin 'd'être ainsi gardés y on nous aime^.. On nous aime ! ... il le croyait ! • • .

Un seul factionnaire présentait les armes > et tournait le dos à la rue de Richelieu. M. le

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comte César de Ghoiseul , aide-de-camp d»^^ monsâgneor, était à droite du factionnaire y au coin de la porte d'entrée ; M. le comte de

Mesnard ^ premier écuyer de madame la du-* chesse de Berry , lui donna la main gauche pour monter dans son carrosse , ainsi qu'à madame la comtesse de Béthisy ; monseigneur le duc de Berry leur donnait la main droite ; M. le comte de Glermont-Lodèye était derrière le prince pour rentrer avec lui dans la salle.

— A bientôt , dit la princesse en faisant ua signe de la main,

— Oui , à bientôt , répéta le duc de Berry..

— Oh !que ce bientôt devait être cruel !

A ce moment , un homme , venant du côté de la rue de Riéhelieu , passe rapidement entre le factionnaire et un valet de pied , qui relevait le marche-pied du carrosse. (C'était l'homme delà Minerve.) Ins^nvé par l'enfer* il se je|te sur le prince, et y appuyant la main gauche sur l'épaule gauche du duc de Berry,/ le frappe de la main di'oite au côté droit y, \m peu au-dessous du sein. M. de Chéiseul , prenant ce misérable pour un homme qui en.

( 347 ) renQpntre un autre en caurant y le repousse en loi disaat :

ce Prenez donc garde à ce que tous faites ! )»

Ce qu'il avait fait était fait !

— • Series-'Tous blessé, Monseigneur? s'écrie M. de'Mesnard.

— Je suis assassiné , cet homme m'a tué.

— Oh ciel ! que dites- vous ?

— • Je suis mort ! je suis mort! je tiens le poignard.

— Ferdinand ! Ferdinand ! je cours à toi. «^ Au nom de Dieu , restez , Madame. ...

— Laissez-moi ! laissez-moi ! Ouvrez , que je descende. Etsans attendre , la jeune épouse, la jeune mère s'élance , au péril de sa vie , par-dessus le marche-pied de sa voiture , et court à Monseigneur. . .

Dans le passage où se tenait la garde , il y avait un banc , on assit monseigneur le duc de Berry sur ce banc , la t£te appuyée contre le mur ^ et l'on ouvrit ses habits pour découvrir sa blessure. Elle rendait beaucoup de sang. Alors^le prince dit de nouveau :

Je .suis mort !... un prêtre!... venez , ma femme, que je meure dans vos bras.

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Une défaillance survint ; la jeune piin-^ cesse se précipita sur* son mari , et dans un instant ses habits de fête furent couverts de sang. '

Cepen(3ant M. de Choiseul venait d'amener le docteur Blancheton ; M. Drogard , autre médecin , l'avait déjà précédé.

. L'auguste blessé^ porté dans le pelât salon de sa loge , demapda si son meurtrier était un étrangère On lui répondit que non.

Ah ! il est cruel ,' dit le fils de ilnr*"""? ^ de mourir de la main d'un Français ! Ayant été saigné au bras droit par M. Itrogard y il ajouta :

Je suis bien sensible à vos soins > mais il& sont inutiles. •• Je suis perdu ; ma blessure est profonde. Je ne me fais pas illusion ; le poi«* gnard est entré jusqu'à la garde ^ je puis vou$ l'assurer.

Madame la duchesse de Berry arracha sa ceinture pour servir de bandage et d'apparreil. Elle seule avait conservé sa présence d'esr prit dans ce moment affreux..

Mais ce voile qui vient sur les yeux des mourans, commençait à s'étendre sur ceui^ du prince y et il disait :

( 349 ) ^^^ Ma feodine ! . . • GiroUae , es*tu là ? ^-^ Oui y je suis là ; je ne vous quitterai jamais.

— Mon cher Bougon , je suis fr^pé à mort.

— Monseigneur , espérons.

— Que faites-vous là? Oh, ciel ! vous sucez ma blessure ! la plaie est peut-être empoisonnée. — Mes amis , merci . . • Un prêtre y un prêtre à présent.

M^ l'évêque de Chartres arriva. Confident sacré du père , il exhorta M'*^ le duc de Berry à la confiance en Dieu , lui demanda un acte général de contrition , afin de pouvoir l'absoudre y calmer ses inquiétudes , et attendre le moment où il serait possible à S. A* R. de faire une confession plus détaillée.

Le duc d'Angoulême accourut bientôt* L'entrevue des deux frères ne peut s'exprimer. M^^e duc d'Angoulême se jeta sur la plaie du duc de Berry en la baisant et l'inondant de ses larmes. Ses sanglots rétouffaient ; son malheureux frère était également incapable de parler.

On avait voulu empêcher MiiDAM£ , du-

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chesse d'Angouléme^ de se rendre à lK)péra ; mais cela avait été en vain. Que lui importent les périls? Est-il une douleur qui puisse se passer d'elle ? une adversité qui Fait jamais fait reculer?

Bientôt Monsieub arrive.... Il faut connaître la bonté , la tendresse , le cœur paternel de ce prince , pour savoir ce qu^il eut à souffrir...

M"' le duc de Berry témoigna le désir de donner sa bénédiction à Mademoiselle. £lle lui fut apportée par madame de Gontaut. Alors le prince y levant une main défaillante y dit:

— Pauvre enfuit ! je souhaite que tu sois

moins malbeureuse que ceux de ma fisimille. . •

Oh ! quand le royal patient disait ces paroles»

voyait-il Vai^enir, voyait -il le présent d^au^

jourd'hid ?

M^ le duc d'Oiiéans y M"* la duchesse d'Orléans y W^ d'Orléans , qui s'étaient rencontrés au spectacle , n'avaient pas ^itté le prince. Le père du duc d'£nghien arriva à son tour. A ce rendez*vous de douleur il ne manquait^ plus que le roi \ M. le duc de Maillé et M. le

comte d'Audenarde étaient allés chercher M. Dupuytren. Ce célèbre chirurgien arriva à une heure. Quand il entra , il trouva le prince couché sur le côté droit : sa pâleur, ses traits altérés , sa respiration courte y le gémissement qui s'échappait de sa poitrine , la sueur froide qui couvrait son front y le désordre de ses mouvemens , le bouleversement de son ht , le sang qui inondait ce lit , et plus que tout cela y l'horrible blessure qui se présentait à découvert, frappèrent de consternation un homme pourtant accoutumé aux spectacles des douleurs humaines. On fut d'avis d'élargir la blessure , comme le seul moyen d'ouvrir une issue au sang épanché dans la poitrine.

Le prince ne parlait qu'avec une peine extrême.

' — Mon ami, lui dit sa femme , en se pen* chant sur son visage pâle et décoloré , mon ami , je vous en prie , indiquez-moi l'endroit où vous souffrez.

A cette voix si chérie , le moribond se ranima , prit la main de sa femme et la posa sur sa poitrine.