I04 A MADAME

Grandir leurs plumes dans les nids !

Mais l'oiseau que ta voix imite, T'a prêté sa plainte et ses chants, Et plus le vent du nord agite La branche où Ion malheur s'abrite, Plus ton anie a des cris touchans !

Du poète c'est le mystère :

Le luthier qui crée une voix

Jette son instrument à terre.

Foule aux pieds, brise comme un verre

L'œuvre chantante de ses doigts.

Puis d'une main que l'art inspire Rajustant ses fragmens meurtris, Kéveille le son et l'admire, Et trouve une voix à sa lyre, Plus sonore dans ses débris ! . . .

Ainsi le cœur n'a de murmures Que brisé, sous les pieds du sort !