LA GROTTE DE LOURDES. LA CHASTETÉ SACERDOTALE

Au Pouliguen, 16 septembre 1872.

On nous a lu hier à la grand'messe une lettre de M^' levêque de Nantes, arrivé de Jersey, où il était allé après une autre course apostolique ; il a présidé sa retraite pastorale, et il annonce son pèlerinage à Lourdes, à la tête d'une députation de sa ville et de son diocèse M^' Fournier a soixante-dix ans. Il est toujours par monts et par vaux et toujours chez lui ; il préside partout, parle partout et parle bien; il écrit sans cesse, et il écrit comme il parle. C'est ainsi que vivent les évèques, tant que l'âge et les travaux ne les ont pas absolument cassés, ils vont encore.

J"ai vu dernièrement l'évêque de Tulle, à soixantequinze ans, épuisé d'une longue maladie, prendre son bâton et entreprendre une longue visite dans ses montagnes. Que de pauvres gens, en vérité, mourraient sans avoir entendu la voix humaine si l'évêque ne venait pas les voir ! Il vient, il chante Dieu, et le désert fleurit. L'évêque meurt, mais il ne se couche pas. Il ne se croit pas le droit de se coucher. S'il est contraint de se coucher, il s'en va; il s'étend quelque part

sur le bord de la tombe et laisse à un autre son poste de veilleur, qui doit être rempli par un vivant. Car c'est à l'évoque qu'on demande des nouvelles de la nuit : Ciistos, quid de nocte? Et c'est lui qui crie de ne pas dormir.

Ce perpétuel labeur explique bien des choses de l'histoire, et entre autres, pourquoi ce petit nombre d'hommes qui ne veulent pas dormir et qui ne dorment pas, ont fait la France comme la ruche est faite par les abeilles. Il explique aussi pourquoi les frelons n'ont pas tout ravagé. Garibaldi est certainement un idiot, mais il a raison, en son instinct, de demander que l'on tue les ôvêques. Plus d'abeilles, plus de ruches. Les évoques tués, plus de société. Les frelons se gobergeraient de miel, et toutes les chemises rouges auraient instantanément, pour un instant, des chemises blanches. Mais l'idiot serait le diable en personne, s'il réfléchissait que les frelons ne font pas de miel et ne tissent pas, et les chemises blanches deviendraient des chemises rouges et tomberaient en loques. Or, encore que le diable soit « un être médiocre, » comme dit fort bien M. Hello, il ne laisse pas d'être supérieur à Garibaldi, qui est proprement ce que nous appelons en bon français « une vieille bête. » Passez-moi les énergies libres du style épistolaire. Certainement je regarde Garibaldi comme un scélérat, mais je crois volontiers qu'il n'en a pas tout à fait la conscience, et ac n'est pas cet histrion qui fut « homicide dès le commencement. »

On nous a donc lu la lettre très-chaude, et trèsgrave de l'évêque de Nantes, annonçant son pèlerinage à Lourdes. Le prélat dit qu'il n'a point pris l'initiative de cette manifestation. Comme nous l'avons lu

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dans la relation admirable du pèlerinage des Poitevins par M. Ph. Serret, cette idée sort de la foule. Il n'y a que la foule pour avoir de ces audaces et compter si peu avec la difficulté et avec le respect humain. Vox populi. Les chefs écoutent, considèrent ; ils s'écrient vox Dei! et c'est fait. On peut dire que l'évèque s'est laissé entraîner. Il ne s'agit pas d'un voyage d'agrément. L'expédition durera quatre jours, en wagon de seconde et troisième classe, en grande frugalité ; la dépense, réduite aux étroites limites du possible, ne laissera pas de peser. Mais quoi. Dieu le veut. Il veut que l'on se frappe la poitrine, que l'on prie pour la France, que la foi et la pénitence se manifestent extérieurement, que l'on demande secours par Marie Immaculée. II l'a dit; les foules se mettent en mouvement. Voluntas Dei, voluntas populi. Nos librespenseurs refusent les miracles, ils affirment qu'ils n'y croiront pas. Ils en auront et ils y croiront. Au commencement de la guerre, après les premiers désastres, entre les nouvelles de Pieischoffen et l'érection de la statue de Voltaire, écrasés du pressentiment de la foudre, nous espérions contre l'espérance, et nous disions dans ce journal : « Le patriotisme sera catholique, et la France se relèvera. » Nous y sommes, je l'espère. Voici le peuple baptisé qui prend les armes. Ah! si la France veut donner assez d'apôtres, elle aura assez de héros. Si elle veut retremper son épée dans la cuve baptismale, les machines à boulet auront beau se tenir loin : l'épée française retrempée, saura bien atteindre l'artiUeur et enclouer le canon.

Mais quel secours de Dieu ! Je me trouvais à Lourdes en 18o8, deux ou trois mois après l'apparition. On s'en occupait dans la ville. C'est là, sur la place publique.

que j'en eus la première nouvelle, car les journaux n'en avaient pas encore parlé. Parmi les habitants « civilisés, » les uns se moquaient de la crédulité grossière des paysans, les autres inclinaient à croire. Les autorités étaient contre, quelques notables étaient pour, d'autres se réservaient. Les savants étudiaient l'eau miraculeuse : quelques-uns y trouvaient des qualités minérales, les autres rien du tout. Un édit du maire défendait d'aller à la grotte, sous peine d'une amende. J'y allai néanmoins. Je vis la grotte à travers une barricade de planches mal jointes. A genoux sur la terre détrempée, je priai, demandant de tout mon cœur un miracle que je n'obtins pas. Je revins un peu intimidé, je le confesse, du bruit que cette chose allait faire et des blasphèmes qu'elle allait susciter. Je vis la petite fille, une enfant de douze à quatorze ans, chétive, pauvre, sans embarras et sans assurance, qui ne parlait pas français. M. le curé de Lourdes, homme des plus graves, me traduisit les détails qu'elle donnait patiemment à tout le monde : qu'une figure noble et belle lui était apparue, que cette figure lui avait dit : Je suis l'Immaculée Conception; qu'elle avait ajouté qu'elle voulait là, au lieu où elle apparaissait, une église, et que les foules y viendraient ; et qu'une fontaine avait surgi du terrain sec d'une grotte placée au-dessous de ses pieds. Yoilà tout. M. le curé compléta pour moi cette relation, en me disant ce que j'avais déjà appris sur la place publique. La foule était venue sur la parole de l'enfant, personne n'avait rien vu de l'apparition renouvelée , et tout le monde, sauf les éclairés, avait cru; l'on s'était mis à boire de l'eau de la grotte et il y avait des miracles éclatants. Le curé non plus n'avait rien vu ; cependant, il ne croyait pas

moins que l'enfant elle-même. Il prévoyait aussi bien des blasphèmes; mais il avait vu les miracles. Advienne qu'advienne, disait-il, Dieu sait ce qu'il fait et je ne suis pas né pour m'opposer à la volonté de Dieu. Et je partis de Lourdes, me répétant les paroles du curé. Bientôt le cas vint à Paris. J'eus à soutenir contre M. Guéroult, et d'autres qui ne le valaient pas, la polémique que j'avais prévue et redoutée. Pendant ce temps, le préfet confirmait l'édit du maire, les feuilles locales faisaient rage contre la superstition, le garde champêtre multipliait les procès-verbaux contre les visiteurs de la grotte, le juge de paix rendait des sentences, l'évêque instruisait sur les faits miraculeux, le peuple jetait dans le Gave les palissades municipales qui fermaient la grotte, et enfin l'empereur Napoléon III, sage cette fois comme Gamaliel, récompensait son préfet et lui ordonnait de rester tranquille et de voir ce que cela deviendrait. Il y a douze ans — douze ans ! — et cela est devenu ce que nous voyons, c'est-à-dire un miracle permanent. L'église est bâtie magnifiquement, la foule y accourt, le prodige ne cesse pas. Les journaux ont fait et font de si beaux articles, et en si grand nombre ; ils ont tant de railleries fines et aiguës, ils prouvent bien que cela n'est pas arrivé! Mais la foule piétine ces papiers ingénieux et les jette dans le Gave avec les anciennes barricades de la grotte, posées par le maire et scellées par le préfet. Gesta Dei per Fvancos! C'est sans doute une chose mortifiante pour notre orgueil, que tant de miracles en plein dix-neuvième siècle, en pleine adoration de l'oignon et du veau d'or ; d'autant plus humiliante que la chose se passe en France et non ailleurs, à la barbe de la philosophie incrédule qui seule dispose des

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gros bataillons. Oui, oui, tant de miracles après dixhuit siècles de christianisme, c'est un affront que Dieu nous fait! Nous devrions n'en avoir pas besoin, et rien ne prouve mieux combien nous sommes devenus stupides et au-dessous du raisonnement et de la raison. Que voulez-vous, cependant, il faut bien passer par là, et dans ces preuves multipliées du mépris de Dieu l'on ne peut guère méconnaître aussi une preuve de son amour. Pour mon compte, je l'avouerai, j'aime que ces signes soient donnés à la France, et je bénis la main divine qui nous prend ainsi par la nuque et nous courbe à genoux- Sans ce secours je ne vois pas que nous soyons présentement capables de résister à Bédollière, qui veut nous agenouiller devant M. Thiers et M. Gambetta.

C'était le sujet de mes réflexions pendant la messe. Je vous parlais hier de l'utilité de faire voyager les journalistes. Le service qu'on leur rendrait ainsi et à toute la France et à tout le genre humain serait complet, si l'on savait les amener à entendre la messe du dimanche, avec un bon livre explicatif sous le bras. Les intelligents, — ils ne manquent pas autant qu'on le croirait, — sauraient vite comment et pourquoi l'Église est la grande fabrique d'hommes. L'épître et l'évangile leur débrouilleraient ce mystère. Ils sauraient ce qui peut élever si haut intellectuellement et moralement cet ouvrier de la terre, dont je dépeignais hier la vie physique si terriblement sacrifiée. Ils prendraient une idée de sa force et de sa consolation, de l'harmonie qui chante dans son désert et du baume qui fleurit son âpre chemin.

Je voudrais pouvoir vous dire l'épanouissement de mon cœur et l'ivresse de mon esprit lorsqu'on chantait

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le Credo. Je me ravissais de la pensée d'être et de me sentir une créature de Dieu. Il y a des hommes assez tirés d'eux-mêmes par en bas, assez renversés et broyés par le sophisme brutal des passions, pour s'applaudir d'avoir perdu cette gloire ; et ils sont devenus assez méchants, je veux dire assez bêtes, pour prétendre à la tuer dans nos cœurs. Mais on chantait le Credo, et je me rappelais ceux qui l'ont composé, et ce qu'ils étaient et dans quel moment ces pieds-nus l'ont porté dans le monde.

Hélas! et ma pensée aussi se tourna un moment vers ces deux pleutres Pluchot et Michot, si je me rappelle bien leurs noms, qui viennent d'écrire à un journal de Genève pour informer la terre qu'ils passent au loysonisme. Ils vont, disent-ils, « demander au mariage un bonheur que la Bible leur permet. » Que cela est gentil, et que voilà de jolis oiseaux si leur plumage répond à leur ramage ! Si « la Bible » leur permet ce « bonheur » qu'elle a permis à M. Loyson, avec lequel ils font trois pour le moment, je doute qu'elle le leur assure. Il n'y a pas tant de veuves à 75,000 dollars. Ils regretteront le bonheur de chanter le Credo, s'ils l'ont jamais goûté, et ils auront l'ennui de l'entendre chanter. Car on le chantera encore lorsqu'ils paraîtront devant Dieu, leur contrat de mariage à la main. Dieu voudra viser ce papier, déposé au greffe.

A ce propos, quelque journal a-t-il remarqué que cet honorable Stanley, doyen de Westminster, qui a marié le bel Hyacinthe, est le même Stanley qui a pétitionné au Parlement pour faire supprimer le chant du Ci-edo à l'office divin? Ce fait permet d'apprécier ce savanfecclé-

siastique, et ce qui reste de foi chrétienne au cœur dudit Hyacinthe, soi-disant prêtre catholique.

Il y eut un prêtre nommé Jérôme, qui passe pour avoir suffisamment entendu la « Bible, » et pour avoir su ce qu'elle permet et ce qu'elle ne permet pas, autant pour le moins que Pluchot et Michot et Loyson. Il ne crut pas qu'elle lui permît de se marier, attendu qu'elle ne permet pas l'usage du mariage au prêtre pendant le temps de ses fonctions sacerdotales, et que le prêtre catholique est de fonction toujours. Mais Michot et Pluchot et Loyson ont changé tout cela. Le monde retentit encore des rugissements de saint Jérôme, victorieux de lui-même. Ils sont au nombre des gloires impérissables de l'âme humaine, plus forte que les assauts de la chair. 0 Pluchot, ô Michot, ô Loyson, vos bêlements, vos roucoulements et vos hennissements s'éteindront dans le cloaque qui vous a tentés, et ce sera bientôt fait ; et le prêtre catholique portera le Credo jusqu'aux extrémités du monde et jusqu'aux extrémités des temps, sur les ailes de la chasteté.