ODE

Après tant de splendeur, que d'affreuses ténèbres Des Muses, des beaux -arts troublent soudain le sort! Partout que de regrets, partout quels cris funèbres, Lorsqu'un seul homme est mort !

Oui, c'est toi, dont le deuil se répand sur la terre; Toi, dont les nations déplorent le trépas; Et ta seule patrie est muette, ô Voltaire, Quand tu meurs dans ses bras !

Génie universel, cœur brûlant, âme tendre, Rien ne peut enchaîner la voix de mes douleurs; Elle éclate, et mon zèle ose couvrir ta cendre De larmes et de fleurs.

Quoiqu'indigne de toi , mon faible et juste hommage l'eut trouver grâce aux yeux des peuples consternés ; Ma tristesse profonde, hélas! est le partage De tous les cœurs bien nés.

3f)6 LA MORT

Ce coup irréparable est- il une infortune Que l'homme vertueux supporte avec dédain? Il gémit d'autant plus que sa perte est commune A tout le genre humain.

Vous restez sans appui comme sans espérance , Vous, qui perdez un père encor plus qu'un seigneur \ Colons industrieux , sur qui sa bienfaisance Répandait le bonheur.

Par un charme invincible attiré sur la rive Où ce grand enchanteur a su vous arrêter, Je le vis , l'entendis , et mon âme captive Ne pouvait le quitter.

Près de ces monts altiers où se brisent les nues % D'où le Rhône et le Rhin roulent avec fracas, Vénus, les Ris , les Jeux, les Grâces ingénues Suivaient partout ses pas.

Les mortels rassemblés aux accords de sa lyre, En admiraient l'éclat, comme en ses plus beaux jours; Soit qu'il se plût encore à folâtrer et rire, Entouré des Amours ;

Soit qu'avec dignité sa voix persuasive Prêtât à la raison des charmes plus puissans , Ou soit que Melpomène, à lui plaire attentive, Lui transmît ses accens.

Du plus noble transport sa grande âme enflammée Au bonheur de la terre intéressait les rois Et ses bienfaits sans nombre ont de la Renommée Epuisé les cent voix.

Combien de fois, touché des pleurs de l'innocence, Ne la ravît -il pas aux coups de l'oppresseur! Par lui souvent l'orgueil, la force et l'opulence Se sentaient naître un cœur.

Ce nouvel Amphion, élevant des asiles A l'honnête indigence, au commerce, aux beaux -arts, Changeant d'affreux déserts en des hameaux fertiles, Enchantait mes regards.

Les monts, les eaux, les bois, et toute la nature S'asservissaient sans peine à ses vastes desseins : Pouvaient- ils résister à la main libre et sûre Qui changeait les humains !

Tel le fier Prométhée aux flammes du tonnerre, Malgré Jupiter même, allumant son flambeau, Donna la vie à l'homme , et retira la terre De la nuit du tombeau ;

Ou tel, disciple heureux de la philosophie, Conquérant pacifique, et modèle des rois, Penn vit dans les forêts naître Philadelphie A l'ombre de ses lois.

Ferney, Delphes nouveau, fameux par tes oracles, A quels dieux tout-puissans ton bonheur est-il dû? Un homme, un homme seul a fait tous ces miracles... Et tu l'aurais perdu !

Ah! devait- il quitter ton séjour plein de charmes, Où la Parque, sans doute, en prolongeant ses jours, N'eût point ouvert sitôt une source de larmes Qui coulera toujours!

3 9 8 la. mort

Cher à tous ses vassaux, sensible à leurs tendresses, Il n'a pu de leurs bras s'arracher sans pitié ; Mais comment résister à deux enchanteresses : La Gloire et l'Amitié?

L'Amitié suit de près l'Amour et la Nature, Et joint souvent, comme eux, la peine à ses plaisirs Quoi ! des biens les plus doux cette source si pure Trompe encor nos désirs!

Dispensant à la fois sa faveur, sa disgrâce, Du destin de Voltaire elle a rempli le cours : De regrets Genonville en a semé l'espace, D'Argental, d'heureux jours.

Pouvait -il moins se rendre à la voix magnanime De la Gloire, autre fée, idole des grands cœurs, Promettant dans Paris à son amant sublime Ses dernières faveurs?

C'est là qu'il les obtient, là que sur sa personne Elle épuise ses dons. Le Pinde en tressaillit, L'Envie est aux abois, le Tartare frissonne, Tout l'Oympe applaudit.

Minerve, les neuf sœurs et toutes les déesses, Avec la même ardeur, prodiguent tour à tour Au Sophocle français les plus vives caresses El le plus tendre amour.

Que d'hommages divers rendus à son génie! O triomphe! ô transports! que ne puis-je en mes vers, Avoués cette fois du Dieu de l'harmonie , Vous peindre à l'univers !

DE VOLTA1RF. 3g9

Combien ce jour fameux, où couronnant Voltaire, Sa patrie a payé soixante ans de succès, Doit augmenter l'estime et l'amour de la terre Pour le peuple français!

Mais quel affreux revers succède à tant de joie! O mort, suspens tes coups, peut-être irrésolus..^. Elle est sourde à nos cris, elle fond sur sa proie : Le grand homme n'est plus !

Il n'est plus! c'en est fait, hélas ! comme un vain songe, Le bonheur de le voir a pu s'évanouir, Et la douleur cruelle où sa perte nous plonge Jamais ne doit finir!

On voit les nations, à ce coup effroyable,; Comme les plus grands l'ois, gémir et soupirer; Et tout ce que le monde a de plus respectable Avec nous le pleurer.

Frédéric, Catherine, ô noms que l'on révère, Et que le genre humain à jamais doit chérir, Toujours entrelace's dans celui de Voltaire, Remplissez l'avenir.

Déployant en tous lieux leur force mutuelle, Vos rayons et les siens, par un accord heureux, Vont éclairer la terre et détourner loin d'elle Cent fléaux désastreux :

La discorde, l'erreur, l'hypocrisie infâme, La chicane insultant Thémis avec mépris, Et le faux zèle armé du fer et de la flamme Forçant jusqu'aux esprits.

Dieux! quel vide au Portique, au Lycée, au Parnasse Ils perdent en Voltaire Homère et Cicéron, Sophocle et Lucien, Térence, Ovide, Horace, Thucydide et Platon.

Lorsqu'en lui rassemblés leurs talens, leur génie Multipliaient sa gloire et noire juste orgueil, Pour nous humilier, Atropos en furie L'entraînait au cercueil.

O comble de douleur! ô honte sans exemples! Contraste inconcevable avec des jours si beaux ! Voltaire, après sa mort, est repoussé des temples Et même des tombeaux!

On le brave, on l'insulte au moment qu'il expire, La France méconnaît tout ce qu'elle lui doit, Et par un froid dédain semble tout bas souscrire Aux affronts qu'il reçoit.

Que servent tant de jours consumés dans l'étude, De vertus , de travaux , de services rendus A sa patrie injuste , et dont l'ingratitude Ne doit surprendre plus?

On la vit trop souvent, pour un talent vulgaire, Au frivole étranger prodiguer son encens , Et bannir de son sein, plus marâtre que mère, Ses plus dignes enfans.

Que t'importent, grand homme, une indigne avanie, Le refus d'une tombe, ou de pompeux honneurs? Il est un monument plus cher à ton génie, Son temple est dans nos cœurs.

DE VOLTAIRE. 4°I

Quel mal eût pu sur toi jaillir de cette injure ? Quel bien de l'appareil d'un cortège nombreux Qui souvent suit le vice, ou l'ignorance obscure, Ou le crime orgueilleux?

Quoi! lorsqu'il tient le sceptre aux rives du Permesse, On traite dans Paris comme les criminels Le chantre de la France, à qui la docte Grèce Eût dressé des autels !

Rome osait élever dans l'empire céleste Des hommes détestés et craints de toutes parts, Soldats dont les succès et la grandeur funeste N'étaient dus qu'aux hasards.

Voltaire, ces brigands signalés dans l'histoire, Pour avoir asservi nos tranquilles aïeux , En les abrutissant croyaient trouver la gloire Et devenir des dieux.

Ils traînent après eux l'ignorance profonde, L'imposture, la fraude et la crédulité; Ils ont fondé l'erreur sur les débris du monde, Et toi, la vérité.

Ils n'étaient rien par eux, tu fus tout par toi-même; De la rage de nuire on les vit s'enflammer : Ils recherchaient la haine, et ton plaisir suprême Fut de te faire aimer.

Ils ont semé l'horreur, la honte et l'esclavage; Dans le sang innocent ils ont trempé leurs mains; Tes seuls bienfaits peut-être ont compensé l'outrage Qu'ils ont fait aux humains.