II
/j02 LA MORT
O sainte humanité, trop long- temps ignorée, Première des vertus, qu'étouffaient nos erreurs, C'est Voltaire surtout, dans l'Europe éclairée, Qui t'ouvrit tous les cœurs.
Règne en France à jamais, que rien ne t'en sépare; Elle t'adore... et moi, téméraire censeur, Je l'osais accuser d'être ingrate et barbare Envers son bienfaiteur!
Ou me jetaient mon trouble et ma douleur extrême? Ah ! loin de mériter ces reproches sanglans , La France estime, honore autant qu'Athènes même Les sublimes talens.
On la vit distinguer Voltaire en sa jeunesse ; L'admirer, l'applaudir jusqu'à son dernier jour; Et le deuil qui succède à sa vive allégresse Atteste son amour.
Le chantre de Henri, qui dans son sein expire, Pouvait- il, en mourant, voir ses lauriers flétris, Quand le goût, la raison triomphent sous l'empire Du jeune Sésostris?
La suprême vertu, la beauté sur le trône, Ranimant tous les arts, long- temps dans l'abandon, Accueillirent les fleurs dont ornait leur couronne Le vrai fds d'Apollon.
Eh! quel monstre, ô Voltaire, a donc brave ton ombre...? Méconnaît- on ses coups saintement furieux! Ce cilice trompeur, ce fer, ce voile sombre Etendu sur ses veux?
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Ah ! c'est le Fanatisme Oui; sa bouche écumante Demande encor du sang et du fiel et des pleurs; Mais l'univers enfin , grâce à ta voix puissante , Craindra moins ses fureurs.
Ta gloire augmente encor par son absurde outrage; Le monstre ne voit pas, dans sa férocité, Que ton nom plus chéri passera d âge en âge A la postérité.
Née au sein de la fange, une vapeur grossière S'élève, et du soleil veut éclipser les traits; Cet astre la dissipe, et poursuit sa carrière Plus brillant que jamais.
Je vois s'accroître ainsi ta lumière immortelle. La superstition croit en vain la ternir : La raison, par ta voix, parlera plus haut qu'elle Aux siècles à venir.
Ils béniront ta fête au jour anniversaire Du triomphe éclatant qui combla nos plaisirs ; Où les arts, les talens ont, dans leur sanctuaire, Surpassé»tes désirs.
Aux pieds de ta statue un peuple aimable et juste Veut consacrer ce jour où, descendant des cieux, Apollon, les neuf Sœurs, de leur couronne auguste T'ornèrent à nos yeux.
Mais pourquoi fallait-il, en ce jour mémorable, Accablé par les ans moins que par le plaisir, Répondre à nos transports par ce cri lamentable : Ils me feront mourir!
Hélas ! il est trop vrai : tu ne pus y survivre. Adoré comme toi, comme toi regretté, Au prix de ton seul nom , qui ne voudrait te suivre Sur les bords du Léthé?
Tu t'endors caressé dans les bras de la Gloire; Du char triomphateur tu descends au tombeau; Tu meurs, comme Turenne, au sein de la victoire : Quel destin fut plus beau?
Que dis- je! Il valait mieux que tes mains tutélaires Fussent encor long -temps l'appui des malheureux, Et que ton cœur, ouvert aux larmes de nos pères, Consolât nos neveux.
Avec vos attributs, vous qui le fîtes naître, Et dont peut-être enfin vous deveniez jaloux , Impitoyables Dieux! ne devait -il pas être Eternel comme vous !
Ou s'égarent mes sens! ma plainte audacieuse Ne peut changer l'arrêt par les destins porté; Tout expire, tout cède à la loi rigoureuse De la nécessité.
Sur un marbre sans faste, au moins, dans mes retraites, le peux graver en paix, loin des hommes cruels, Ces mots, des nations fidèles interprètes : Au plus grand des mortels!
La, je verrai ces fleurs d'elles-mêmes écloses, Dont Voltaire sans cesse était environné, Croître aux pieds des lauriers, des myrtes et des roses Dont il fut couronné.
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Trop heureux arbrisseaux, par votre ombrage utile, Dérobez -en l'aspect à l'Envie en fureur, Et soyez respectés, près d'un autre Virgile, Par le Temps destructeur.
Vous serez arrosés dans ce temple champêtre, Des pleurs de la vertu, des beaux -arts, des talens, Qui viendront quelquefois y soupirer, peut-être, Mes douloureux accens!
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