PAR M. DELPHIS DE LA COUR
Le chant des rossignols est sifflé par les merles.
Elle et Lui.
Le printemps, sur leur front, faisait pleuvoir son givre : Ils marchaient tous les deux, une main dans la main. Heureux de se guider, plus heureux de se suivre ; Ne se préoccupant d'hier ni de demain.
Filles de leurs beaux jours, dont le parfum enivre. Les douces fleurs de 1 âme embaumaient leur chemin, lis s'écoutaient penser, ils se regardaient vivre. Anges d'un chaste amour qui n'avait rien d'humain.
Lui s'inclina : sa voix, doucement familière. Prit le ton caressant qu'on prête à la prière : « Depuis quand m'aimez-vous, ô mes chères amours? »
Le front plein de rougeur et l'œil plein de lumière,
Elle, se penchant, dit. en baissant la paupière :
« Depuis quand je vous aime, ami? depuis toujours! »
A Mil* Marie de Prudhomme.
Quand je vous vois j'admire, ô svelte jeune fille, Votre long col de cygne aux contours gracieux. Votre beauté si chaste, auréole qui brille Au front pur de la vierge et de l'ange des cieux.
Vous avez tour à tour le regard qui scintille Et le regard voilé, regard triste et joyeux; Tout ce qui se reflète et tout ce qui pétille. Le rayon de l'esprit, l'étincelle des yeux.
Vous avez à la fois et l'éclair et la flamme. Ce qui jaillit du cœur et s'épanche de l'âme. Quelque chose de fier, quelque chose de doux.
Quel argent vaut ces biens dont plus d'une est jalouse ' Mon bel ange aux yeux noirs, celui qui vous épouse, Eûi-il des millions, est moins riche que vous !
Le siècle est aux chevaux.
Le siècle est aux chevaux : — on a l'humeur morose. On pense que l'esprit est d'un mince rapport. On ne parle jamais que de turf, que de sport; On aime mieux sentir le cheval que la rose.
Le siècle est à Targent, le siècle est à la prose. La Bourse est un écueil que l'on prend pour un port, L'amour se traite à prime et l'honneur en report ; Le bruit de l'or, hélas ! fait taire toute chose.
Le poëte n'est rien, c'est un type effacé. La prose rit bien haut du style cadencé. Le chant des rossignols est sifflé par les merles.
Le poëte n'est rien, dis-tu. siècle insensé? —
Pour lui le diamant est dans l'or enchâssé.
11 enfile des mots, mais ces mots sont des perios.
