CHAPITRE X 3l

signe je lui fis comprendre que c*étoit une imprudence que je ne permettois pas; je m'éloignai.

Non loin de là étoit un cabaret, où je me rëfu-^ gie tandis que le cavalier va me chercher un fiacre; il l'amène bientôt, je m'y jette. Me voilà seul, en plein jour, à deux heures de l'après-dîner, le 6 décembre, traversant d'une extrémité à l'autre cette ville ingrate où j'avois tant de partisans foibles et tant de cruels ennemis.

Mais je puis espérer d'y retrouver ma Lodoïska. N'y fût-elle point, je saurai du moins en quels lieux elle vit, quels derniers hasards me restent à courir pour l'aller rejoindre. Je vais trouver ses amis et les miens, nos amis sûrs, dévoués, nos amis de vingt ans. Ils me croient à jamais perdu sans doute; ils vont pleurer de plaisir en me revoyant. Pourquoi donc mon cœur ne peut-il s'ouvrir à la joie? Quel est ce douloureux pressentiment qui m'accable?

Mon plus grand danger m'attendoit à l'endroit même où j'allois chercher un asile. Mon intime ami n'y demeuroit plus. Moi qui ne m'en doutois pas, je renvoie mon fiacre au coin de la rue voisine et vais frapper à la porte que je connois si bien : un enfant de sept à huit ans me l'ouvre; je reconnois le fils d'un député qui l'amenoit souvent à l'Assemblée. Je m'écrie : « Qu'est-cela! n'est-ce pas ici le logement du citoyen Brémont? » (Qu'on

me permette de déguiser ainsi le nom de l'ami que je demandois.) L'enfant répond non. a Qui donc y demeure? lui dis-je. — C'est mon papa, le voilà qui vient. » £n effet, quelqu'un venoit de la pièce voisine. Je n'en demande pas davantage; je me précipite sur l'escalier, dans la cour, au milieu de la rue. Cependant une servante alloic rentrer dans la maison; je lui demande où loge actuellement le citoyen Brémont, elle me l'indique. Me voilà réduit à m'y rendre à pied, à visage découvert; heureusement il n'y a pas loin, et je n'y vais pas, j'y cours.

Je suis dans la maison et à la porte de l'appartement indiqués. La première voix, la seule qui me frappe, est celle de Lodoïska: j'entre, je me précipite; elle pousse un cri, se jette à mes genoux, qu'elle embrasse, se relève, me presse sur son cœur, pleure et tombe dans mes bras. Je ne crains rien : ce sont les larmes, c'est le délire de la joie; c'est cette joie qui m'agite, qui me remplit comme elle, qui confond déjà nos soupirs et nos sanglots. O Dieu, voilà de tous mes maux l'entier dédommagement! Voilà de tous mes travaux la digne récompense !

La maîtresse du logis, les neveux, la nièce, sont accourus. Tous ils s'écrient, tous ils m'embrassent, tous ils pleurent comme nous. Cette scène, si douce à mon cœur, se prolonge ; enfin, nous nous