ADIEUX A LA JEUNESSE

Jeunesse, en te perdant, je perds plus que la vie;

L^avenir m'apparaît comme un ciel. nébuleux;

L*espérance fait place à la froide ironie,

Des cœurs désenchantés désespoir orgueilleux ;

Et je ne veux plus rien , rien , pas même être heureux!

Mon unique refuge est la mélancolie ;

Tu m'as laissé ce bien, il h est pas sans douceur;

Cest le deuil du plaisir, c est Tombre du bonheur.

Ainsi, quand le soleil achève sa carrière,

Son char laisse à la nuit une pâle lueur.

Pour rappeler du jour la brillante lumière.

Sur ces monts fabuleux, sombre palais du temp3 J ai vu Vhumble berger de la Calédonie

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Défier la ettivts de la mer en (lÈnei •. '

Des feéclM>»4oiiiBe«yt IVa b^i endor lei A«MSft|

L'ouragan fak |[âmr la bruyère fleurie I

Mais du barde guerrier on n entend pins les dbiiiyts.

Et le Kcte yaincu pleure sur sa patrie !

Le ramier fidt son nid sur les créneaux d^ertf ,

Ou Taigle des Césars a moissonné la gloire !

Terrible^ ^e Tola de Tictoire en Tiistoire

Pour tomber de plus baut au bout de Tunirers!

Je Tois dans son donjon le seigneur solitaire :

D'un titre féodal hériti^ sans pouToir,'

Ignorant les efforts du reste de la terre,

Aux lumières du âècle il ne veut rien devoir.

Ce magique vaisseau qu'un encbanteur babile,

L'amour du gain, soutient sur les flots inconstans, Qui vogue vers le but sans consulter les vents , Aborde insolemment au pied de son asUe :

Il voit ce messager du peuple mercantile ^ Apporter chez lui lor, et les vices du temps, Et son cœur consumé de'fegrets impuissans Se rattache au passé par un culte stérile.

Le daim sur la bruyère écoute le torrent , L'étranger égaré descend de la montagne, Et frémit en voyant les feux du jour mourant. Ensanglanter les monts et dorer la campagne.

Sur aies rochers fameux le modeste pasteur Fait retentir Morven des sons de la musette ,

Son toit reçoit encor le pauvre Tojrage«r, Mais le barde nost plus, et aa haqse est muette.

Regrets et souvenirs, seuls vous ne mourez pas; Ainsi que Taquilon alimente la flamme , Ainsi le temps qui yole attise dans notre ame L*incurable douleur qui s'attache à nos pas.

Encore si la mort, frappant sur la jeunesse ^ N'atteignait que des cœurs pleins d'immortalité ! Mais le temps, dont la faux incessamment nous blesse, Au vieillard qui s éteint reprend la vérité : La foi même se perd dans la caducité!

Fcrme-t-on le cercueil sur lliomtne ou sur son ombre?

Spectre prêt à descendre en la demeure sombre , Toi qui vas succomber sous la commune loi.

De ce vaste univers étais-tu bien le roi?

Le monde ne pouvait contenir ta pensée; Dis-moi quel est Tespoir de ton ame affaissée? Pour ton corps fatigué quelques jours de soleil ; Pour ton cœur inquiet quelques nuits de sommeil?... C est ce qui reste , hélas ! de ta grandeur passée ! N'as-tu plus de vertus, de vices, plus d'orgueil? Tu vis pour te survivre et pour porter ton deuil ! Ah! si de tes beaux jours tu gardes la mémoire. Redis-moi ta jeunesse et pleure au moins ta gloire!...

Regrets et souvenirs , seuls vous ne mourez pas y Ainsi que Taquilon alimente la flamme , Ainsi le temps qui vole attise dans notre ame L'incurable douleur qui s'attache à nos pas.

Regrets et souvenirs, non, vous ne mourez pas.

Malgré le vent du soir , j'ai contemplé long-temps ce paysage poétique, et rentré dans Inverness, je n'ai pas manqué d'aller chercher un souvenir <le plus en visitant une maison qui fut habitée par Marie Stuart, pendant les premiers troubles de son funeste règne. Un sujet rebelle, le comte de Huntly, dont le pouvoir balançait celui des rois d'Ecosse , la força de faire le siège du château d'Inverness; le commandant dévoué à ce vassal, avait eu l'insolence d'en refuser les portes à sa souveraine. Cette maison n'a de curieux, que sa petitesse et sa simplicité.

(tttvt à ***.

Dunkeld , ce 3 septembre.

J'ai été coucher hier à Perth, en passant par Dunkeld, et je retourne aujourd'hui dans cette ville , pour rentrer dans l'intérieur des montagnes, d'où je me rendrai à Glasgow par les lacs Tay , Katherine et Lomond. J'ai traversé le champ de bataille de CuUoden où se décida la fortune des Stuarts, et la forêt de Birnam/ nom célèbre depuis le Macbeth de Shakespear. Les poètes font plus pour les lieux, que les lieux ne font pour eux, et si quelquefois, un nom patriotique se place heureusement dans leurs vers, plus souvent leur imagination créatrice attache la renom-