LES ROMANS

René Bazin : LesOberlé, Calmann Lcvy, 3.5o. — Paul et Victor Marpueritte : Les braves Oens, Pion, 3.5o. — Eugène Demolder: L'Agonie a* Albion, « Mercure de France », 3 fr. — G. H. Wells ; Les Premiers Hommes dans la Lune, « Mercure de France ». 3.5o. — L?ane de Pougy: Idylle Saphique, « La Plume », 3 5o. — Jane de la Vaudère Le Mystère de Ko ma Ernest Flammarion, 3.5o. — Alphonse Crozière : Le jeune Marcheur, Simonis Empïs, 3.5o. - Pierre de Lano : La Piaffe, Ernest Flammarion. 3.5o. — Jean Bertheroy : Le Mirage, OHendorff, 3 5o — Paul Brûlai : Le nouveau Candide, Villerelle, 3.5o, — Paul de Semant: Petites femmes de Régiment, Ernest Flammarion, 3.5o. — Alexandre Hepp : La Coupe empoisonnée, Ernest Flammarion. 3 5o. — Jean Revel : Contes Normands, Fasquelle, 3.5o- - J. Vilborl : Contes Flamands, Fasquelle, 3 5o. — Charles Grandmou^in : Contes amoureux, Chamuel. — Lucien Amélie: Lettres à Louise, Richani, 3 fr. — Raphaël Giovagnoli : Spartacus, Ch, Etel, 3.5o. — Jean Lombard : Ù Agonie, Ollendorff, 3.5o.

Les Oberlé, par René Bazin. L'auteur de ce remarquable

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livre : La terre qui meurt, est un couronné par l'Académie, un sage, un juste-milieu, un paisible, et, à coup sûr, on Tâtonnerait fort en lui apprenant qu'il est aussi un grand sanguinaire, un redoutable trouble-fête, un de ces esprits guerriers doot il ne faut plus, à aucun prix, fût-ce au prix de librairie. Jejvais tâcher de lui expliquer son crime : Les Obériez en ne m adressant qu'à lui, car, ici, j'ai la prétention de dédaigner les tiers entre un auteur et moi ; je m'imagine toujours prêcher au milieu du désert, ce qui doit, très probablement, représenter la seule force de mes humbles réflexions. Son crime? Il remonte le cours d'un fleuve, simplement. Brave nageur, il a aperçu un drapeau flottant, sombrant peu à peu, là-bas, tout là-bas, et le voilà qui se jette à l'eau sans se soucier de l'inopportunité de ses efforts. C'est du courage individuel, une chose bien démodée. Quand, par hasard, un Monsieur se décide à avoir du courage, c'est le courage de tout Je monde qu'il s'offre et il y a une nuance entre Emile Zola, certain d'être écouté par un peuple entier de juifs, et un bon garçon de littérateur plaidant une vieille cause sentant le suint des vieux harnais de 70. Le drapeau, 70, l'Alsace et la Lorraine, enfin toutes les chansons du café concert... européen ! Les Oberlé sont des fossiles. Ulrich, le vieux chasseur d'ombres dans les montagnes, le fils, retour de Berlin, s'insurgeant devant la réalité prussienne, la mère qui soupire, le grand-père qui expire et le père, heureux industriel devenu mécaniquement son propre vainqueur pour la plus solide édification de sa fortune. Je ne veux rien dire de la fille, parce qu'elle est bêle et que sa bêtise ne peut lui être pardonnée ni par les Français ni par les Prussiens. (En morale instinctive une femme peut, à la rigueur, accepter un ennemi^pour amant, mais pas pour mari!) Et le drame va se déroulant au sein des frais paysages des Vosges, le fils fait son possible pour ne pas contrarier son père, souffleter sa sœur, pleurer sur sa mère et par conséquent sur lui-même, puis, un beau matin, il déserte. (J'estime qu'il est utile pour les déserteurs ordinaires d'ajouter qu'il renonce au régiment prussien pour choisir définitivement le régiment français). Alors? Alors, monsieur Jean Oberlé,vous nous arrivez tout rempli de vos enthousiasmes et je vous vois tombant chez nous comme tous les personnages de hautes cultures ont la bonne habitude de le faire après les quelques courses d'usage au Quartier Latin. Vous êtes jeune, vous êtes un peu fiévreux, vous avez reçu une balle dans l'épaule et votre récent baptême du feu vous rend

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presque aussi grave qu'un nouveau prêtre fier de sa soutane, vous prenez place parmi ce que la jeunesse intellectuelle (lâchons le grand mot !) peut posséder de supérieurs, et, mo dente, comme tous les braves garçons, vous écoutez... Je ne vous donne pas trois mois d'attention aux racontars de nos milieux pour vous retirer dans la tête la balle prussienne que Ton vous a extraite de l'épaule! Tout individu qui parle maintenant de l'existence de Y Alsace-Lorraine est un fou, un sot ou un perturbateur. La guerre n'est une chose sainte que lorsqu'on se bat entre gens d'un même pays, par exemple: soldats contre ouvriers pour la journée de huit heures ou les idées de M. Guesde. Des manuels complets sur l'art d'échapper au conseil de revision, de voler les secrets d'État et de vendre le type du dernier fusil se trouvent, sous couleur de liUérature, sur toutes les tables. Quant aux femmes on est en train de leur faire croire, sous couleur de féminisme, que leur antique sympathie (autre morale instinctive) pour le militaire est le résultat d'un trouble pathologique, alors que c'est bel et bien le grand héritage, datant des premiers couples, l'attraction de la faiblesse pour la force, ou, pour m 'exprimer d'une manière toute moderne, l'idée qu'en épousant le soldat 00 ne peut pas s'unir à un cas rédhibitoire. Donc, Jean Oberlé, ayant risqué la mort, et le mépris de votre papa, pour avoir le droit de devenir vraiment Français, vous risqueriez peut-être la honte de repasser la frontière pour aller retrouver quelques illusions, a Voulez-vous aimer votre patrie*? Quittez-la 1 » Mais ce n'est pas tout, mon pauvre Monsieur. Nous apprendriez, parmi le peuple» le bon peuple de Paris, en rêvassant le long des voies les plus grouillantes, qu'on tirerait dans le dos des officiers h la première occasion et que, tout en applaudissant le boer à cheval et sautant des cerceaux en papier dans les principaux cirques ^ Pane m et circenses...) on estime que reprendre deux belles provinces ou défendre un foyer envahi, c'est beaucoup moins utile, beaucoup moins glorieux que de décréter tous les matins la grève générale. Il y a, en effet, une grève générale en France, M. Jean Oberlé, celle de toute espèce de dignité 1 « Ces temps seront arrivés, criait le vieux prophète Alphonse Karr, quand Ton s'apercevra d'une façon précise que deux crottins remportent sur une rose ! » J'ai souvenance d'avoir vu jeter du crottin dans la voiture de M. Loubet, retour de Versailles, et ça doit être ça qui Ta emporté sur Félix Faure si cordialement occis... en respirant des roses! Une fuis pour toutes,

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s'il est naïf de songer perpétuellement à la revanche sans avoir le droit de se battre tout seul contre les préjugés naissants, bien plus idiots que les autres, il est très logique d'avoir le cuisant regret d'une défaite. Rien de plus absurde que la guerre de 70 et rien de plus normal que le désir de reprendre deux morceaux de terre qui nous appartenaient, légalement, me suis -je laissé dire. Mais, voilà, les automobiles marchent, vont à Berlin, et je crois ne pas trop exagérer en déclarant que Jean Oberlé est bien en retard. C'est si vieux, 70 ! C'est si loin, P Alsace-Lorraine! Et puis; « ces gens-là étaient nés pour être Prussiens», ils étaient nés pour être des Allemands de mœurs, de langage, d'idées... Absolument comme les faisans et les chevreuils sont faits pour être du gibier, c'est-à-dire mangés. En France, quand une faute se répète souvent, que Ton s'aperçoit que les fauteurs deviennent légion, on fabrique tout simplement une loi constatant que cette faute est un mal nécessaire et protégeant les fauteurs contre leurs victimes. Dans un pays où Ton arrête ceux qui crient vive V armée ! et où on décore de notoires voleurs, on finira par interdire les livres qui parleront de l'Alsace, tant doux soupirs soient-ils! Pauvre Jean Oberlé! Est-ce que la vraie France ne serait pas, au contraire, dans un petit coin de cette Alsace, que vous fuyez, croyant l'emporter avec vous ? Dans un coin, à l'ombre d'une cathédrale dont on cribla d'obus les toitures (l'esprit artistique allemand!), dont on brisa les statues et les vitraux... derrière ses murs comme un jardin oublié? et là, toujours patient, ingénu et fort, d'une obstination quasi-surhumaine, ne trouveriez- vous pas votre vraie destinée parmi les doux jardiniers de la culture française? « C'est la France qui chante/ » disiez vous, croyant mourir durant la grande pluie d'orage. Non, mon pauvre garçon, la France ne chante plus... on la fait chanter, mais les honnêtes gens comme vous ne peuvent pas comprendre...

Les Braves Gens, par Paul et Victor Margueritte. Puisqu'aussi bien j'en suis aux livres courageux, en voici un autre, certainement plus dangereux encore. Il faudrait l'interdire comme essentiellement nationaliste, démoralisateur et perturbant les couches profondes. . . qui ne le liront pas, espérons-le pour les auteurs, car il n'est pire malheur que d'être lu par des couches. A retenir, dans ce gros journal de la guerre (Laquelle? Celle-là!) l'épisode de la blessure du général Margueritte, récit tout nu et véridiquede sa chute en plein

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champ de bataille au moment même où il allait commander la grande charge. Il y a quelque chose de touchant dans ces pages : c'est la modestie des fils qui pouvaient, à leur tour, faire héroïque, et s'en tinrent à la simplicité de l'historien. A lire aussi le chapitre sur la défense de Strasbourg d'une exactitude merveilleuse, où Ton n'a pas oublié la folle et sublime entreprise du docteur Liès-Bodard.

L'agonie d'Albion, par Eugène Demolder. Et j'en arrive, tout naturellement, à classer ce petit bouquin, d'ailleurs un peu mystérieux, moitié pamphlet, moitié poème, dans les foudres de guerre. Mon Dieu, oui ! Il y a comme cela, de temps en temps, des hommes, point d'ailleurs faits pour s'entendre sur d'autres sujets, qui se donnent la main, renouent la chaîne et, venus de divers pays, se rencontrent en un même lieu pour crier bien haut les mêmes choses. L'attaque est une monstruosité qui produit immédiatement cette nouvelle monstruosité : la défense! Juste ironie: la guerre engendre la guerre. Albion tue le Transvaal, pardon, vent tuer le Transvaal, et M. Haringus, brave amateur de belles estampes et de jolies tulipes, part en colère pour étrangler Albion. Je crois qu'au lieu de l'étrangler, il se contente de lui présenter un miroir comme au Basilic de la légende et le devoir d'Albion serait de crever en présence de sa seule laideur . Les caricatures de M. Haringus sont d'un précieux et rare talent, léger et froid ; silhouettes dessinées à coups d'ongle pointu sur la nuit d'une vitre givrée . Dehors, il y a bourrasques, neiges et tempêtes, mais au dedans la chambre est calme, la vision des objets et des êtres nette, propre ; c'est le coup de petit balai fin de l'élégante ménagère qui ordonne l'âtre, ratisse la cendre, excite la flamme, comme avec son éventail. Si Messieurs les Anglais sont des gens très corrects, on leur sert la correction, leur mets préféré. Pauvre Albion aux grandes dents qui veulent prendre le gros astre jaune, la lointaine et décidément inaccessible mine d'or! J'oubliais de prévenir que M. Haringus est Eugène Demolder lui-même, ou sa seconde nature, une très fine nature de douce férocité.

Les Premiers Hommes dans la Lune, par H. G. Wells. Il n'y a encore que les écrivains anglais pour savoir écrire un livre sans un atome d'amour et qui soit cependant un véritable roman. Grands enfants et petits hommes sont tous déjà sous le charme, ce livre peut réellement aller partout, dans toutes les maisons où les jeunes filles comme les vieux collégiens sont curieux,et portent en leur chair, par atavisme,

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la tristesse de savoir que leurs parents ont lu toutes les histoires amusantes. Le plus grand succès d'un ouvrage pareil est qu'il ne s'analyse pas, ne se raconte pas et j'allais presque dire : ne se traduit pas, si l'excellent traducteur Henri Davray n'existait pour notre bonheur commun! Un roman de Wells» c'est une épidémie de joie. On se le prête avec des ré licences d'avares, on l'achète comme on voudrait du pain. Pour mou humble part, je suis descendu de la lune avec une importante acquisition, j'ai laissé les barres d'or pur au compagnon du savant et j'ai gardé le veau lunaire. Le veau lunaire est un animal encombrant, inconsistant, qui a goût de meringue, 3o pieds de circonférence et gueule, si j'ose m'exprimer ainsi, d'une façon désordonnée. Me voici donc un litre générique tout trouvé pour désigner les gens qui m'exaspèrent par leur bêtise, leur tapage et l'extraordinaire envergure de leurs prétentions. Le veau lunaire, c'est le poète, moitié viande, moitié rêve, le journaliste à tranche de copie, pâle escalope et filet de citron, le romancier qui veut que les enfants tètent et que les femmes ne sachent pas ce qui se passe derrière l'autre moitié de Ja lune de miel, c'est votre belle-mère, c'est ma concierge I Pour les nationalistes, c'est les socialistes ; pour les socialistes, c'est les nationalistes : Déroulède, Barrés, M. dePressensé ou M. Vaughan. Le veau lunaire répond à tous les besoins de nos différentes causes et si Laurent Tai- Ihade ne gémissait pas sur la paille humide des cachots, il en eût fait une ballade savoureuse: « Le commerce des veaux lunaires va reprendre I »

Idylle Saphique, par Liane de Pougy. Je me réjouis sincèrement en constatant qu'on va dire désormais Liane de Pougy comme on dirait Jane de la Vaudère, Camille Pert ou Daniel Lesueur. Il est aussi bien écrit, ce roman, que le meilleur livre de ces dames. Il y a une différence? Laquelle? Celle dont... il n'est pas parlé dans le plus beau dîner du monde de Villiers? Non I II y a que l'auteur de celte Idylle saphique a le courage de se mettre à apprendre le français, ni plus ni moins. Elle est en train de lire de bons auteurs, au lieu de se relire comme ont la déplorable habitude de le faire ces sacrées femmes de letties qui ont d'abord du génie. Et Liane de Pougy ne lit pas que des auteurs français, elle connaît Nietzsche et Verhaeren! Je lui prédis un beau succès, et de bon aloi, le jour où, courageusement, elle se dispensera de payer des premiers Paris aux journalistes tarés et de nous glisser une image galante dans chacun de ses livres. Liane

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de Pougy aspire au succès d'estime et il est extrêmement curieux de suivre, de loin, le travail psychologique accompli dans ce caractère de mondaine. Elle a bien assez d'esprit pour se douter qu'elle peut acheter des articles, tous les articles, mais elle a la bizarre ambition d'obtenir ce qui ne doit pas se payer, tout ce qui n'est pas à vendre et .. c'est peu de chose, peu de gens. Pour le moment, étant donné Venise comme trait d'union du sang, de la volupté et de la mort% la voici mise sur le même rang que Barrés. Encore un petit effort, Madame, vous allez finir par devenir un honnête homme et... ce qui est pire, un bas-bleu. Plus chaste que Jane de la Vaudère, moins philosophe que Camille Pert et aussi académique, certes, que Daniel Lesueur, elle aura sur ces trois belles personnes la supériorité d'avoir aimé par dessus tout la littérature.

Le mystère de Kama, par Jane de la Vaudère. C'est de temps en temps à faire rougir un petit singe, mais c'est bien gentil tout de même. Je vous signale le chapitre JX intitulé : Jeu des bayadères et des singes sacrés «... mais les gue nons tressaillaient de colère jalouse lorsque les mâles les négligeaient pour obéir aux jeunes filles. » Ça doit donner de jolis produits. Ce mystère, c'est une espèce d'envoûtée qui préfère la possession imaginaire d'un prêtre de Bouddha aux légi times caresses de son époux. On empoisonne l'époux et on finit par courir le monde avec le bohème qui demeure l'amant fictif. Grand déploiement de couleur locale : éléphants, pierres précieuses, parfums et soieries de bazars* Les femmes ont toutes l'âme (le mot est peut-être impropre) des jeunes trottins de la rue Montmartre. Elles ne sont pas mystérieuses du tout . On entre, on sort et c'est toujours le même résultat et le même prix: des fleurs, des bijoux ou un petit singe. Et puis il y a 1 histoire des deux Chinois qu'un de ces aimables trottins attachent par leur longue queue à un guéridon chargé , de sucreries. Arrive le moment psychologique et tous les deux font basculer l'étagère aux sirops: « Ah! j'en ris encore! Si vous les aviez vus dans la confiture !» Oh 1 ma chère 1 Tous les vieux Messieurs décorés vont fiche le camp pour Bénarès et c'est Paris désert qui deviendra la ville sainte où tournoient les vautours dans le vent de la peste.

Le jeune marcheur, par Alphonse Crozière. Celui-là était inévitable. Mais il ne faut pas se plaindre, il marche avec une étonnante allure de vérité. Cela serait bien plus uce sérieuse élude de mœurs collégiennes qu'une excentricité de

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vaudeville.il faut lire, là-dedans, des scènes absolu méat prises sur le vif, sans prétention au document, qui annonce un très solide tempérament de romancier réaliste assez peu soucieux des préjugés dits littéraires. Le jeune marcheur est un humain souffrant et comme on l'a déclaré dans les Avariés, il n'y a point de honte ni de ridicule à souffrir.

La Piaffé, par Pierre de Lano. Sainte Justice! Pour Monsieur de Lano, ex-historien des impératrices sur lesquelles il jeta autant de boue qu'un homme peut en jeter sur une femme dont il aurait sans doute baisé volontiers les pantoufles, la piaffe c'est. . . le règne de Félix Faure ! Ce marchand riche, peut-être mieux élevé que d'autres du même tonneau, lui parait un piaffeur, le Sardanapale du genre! Où allons-nous? Une jeune dame, Rosine Ménard, lui vend ses faveurs (et si vous saviez en quel style de charretier?) pour obtenir un ministère. Comme si c'étaient les femmes qui se vendaient aujourd'hui, chez nos ministres! Et le mari, s'aperce van t enfin de la chose, se tue avec un couteau à papier. Ça finit mal. J'attendais une explication, moi, sur l'assassinat de l'autre, d'Eugène Léger. Nous avons une assez piètre histoire en fait de Louis XV modernes, mais les historiens me semblent furieusement assortis. Ces gens-là piaffent, ma parole, dans du crottin de bicyclettes.

Le Mirage, par Jean Bertheroy. Une jeune fille espère l'attrait du fruit défendu dans le mariage et aspire aux troubles des mauvaises passions en se donnant à un honnête homme qu'elle n'aime pas du tout. Je crois que l'erreur de ce livre est que l'auteur s'imagine, de bonne foi, que son héroïne finira par aimer son mari . Un enfant ne prouve rien en ces sortes d'affaires, et si j'étais le séducteur, je reviendrais tranquillement après le sevrage, ne fût-ce que pour embêter l'auteur qui possède plus de morale que d'expérience .

Le nouveau Candide, par Paul Brulat. Longue et virulente satire sur notre temps, sur nos mœurs et sur quelques célébrités du jour. L'auteur, en une courte préface, s'excuse d'avoir été' obligé de prendre le nom d'un chef-d'œuvre. Ce n'élait pas la peine L'auteur est un patient, un modeste et un convaincu et... Voltaire n'avait rien de toutes ces qualités. Il nous devient facile de faire la différence.

Petites Femmes de régiment, par Paul de Semant. Des histoires enchaînées à la diable, écrites un peu à la hussarde et illustrées comme par des cartes... d'électeurs ! Mais

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c'est souvent bien drôle. Lire Ma belle-sœur, le chef-d'œuvre en le genre.

La Coupe empoisonnée, par Alexandre Hepp. Série de nouvelles que j'ai lues presque toutes avec plaisir sans deviner pourquoi cela s'appelle de ce titre sauvage : la coupe empoisonnée. A moins que ce soit l'amertume de la vie bue goutte à goutte.

Contes normands, par Jean Revel. Dans la Grand'mare il y a des études de plantes et de petites bêtes qui nous font négliger celles des caractères, la femme traître, l'homme brutal et quand tout le monde est mort, on revoit l'eau indéfiniment grouillante et les bords de cette eau tapissée de mousses curieuses. Dans A la peine on suit pas à pas de pauvres diables de tâcherons amoureux qui, par dignité, fatalisme aussi, crèvent d'avoir eu l'audace de compter sur leur amour avant de songer à l'argent de l'avare, leur père, et c'est très poignant.

Contes flamands, par J. Vilbort. Une vague histoire de séquestré, le Foa des knobs, mais ces contes ne sont flamands que de nom. Quand on a lu les légendes des vrais auteurs flamands, on ne comprend pas le langage presque parisien de l'auteur.

Contes amoureux, par Charles Grandmougin. Faciles, agréables et décents, ces petits contes ont cependant un côté tragique : Y Histoire de Marie^ Antoinette au bal de V Opéra. On se demande ce que cette page, presque cynique, dans sa naïve ingénuité, vient faire là. Les poètes ont des âmes vraiment doubles!

Lettres a Louise, par Lucien Arnette. Ce que je comprends la pauvre amoureuse! Recevoir des lettres d'amour qui pourraient servir de guide à un agent du Touring-Club l La rupture s'imposait.

Spartacus, par Raphaël Giovagnoli. Gros roman d'aven tures ou le héros n'a presque plus l'air d'avoir existé.Traduction courageuse et naïve : « Salut, Spartacus empereur! Salve, Spariacus imperator! » Pourquoi? Nous ne voulons pas choisir. « Revêts le paludamentum, et qu'à tes côtés se tiennent tes contubernaleS. » Ah! zut, à la fin. Est-ce qu'on n'a pas fini de quovadiser de la sorte ? « Dis-moi, maman, qu'y a-t-il la dedans? » demande Poslhumia (qui fut mise au monde après la mort de son auteur légitime) . « Cette urne, ma pauvrette, contient les cendres de ton père! » Je vous laisse là-dessus.

En réédition illustrée, Y Agonie, de Jean Lombard.

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