MON AMI , NEVEU DU CÉLÈBRE BOTANISTE DE CE NOM
— Encore un ami qui succombe !
Encore un de plus dans la tombe Où tant d'autres sont descendus !
— Un de plus dans le gouffre immense Où la Mort dévore en silence Ceux que mon cœur aima le plus ! !
— Pourtant que j'en ai vu descendre Déjà dans cet abîme affreux !
Sans le combler, oh! que de malheureux
Ont déjà porté là leur cendre !. .
— L'un , plein de force et d'avenir , Soleil resplendissant dont la vive lumière
Ne flt qu'apparaître à la terre Pour y laisser, hélas! un cruel souvenir!..
— L'àotre , frêle roseau dont la débile tête ,
Courbée au vent de la tempête ,
Ne put jamais se relever; L'autre , fougueux aiglon qui , dans sa course ardente . Trompé soudain par une aile impuissante ,
Tomba sans pouvoir l'achever..
Un mourut , de David un jour rival peut-être ! Un autre , fils unique , alors qu'il allait être L'unique appui d'un père aux portes du tombeau , Dans la main du vieillard , trop fragile espérance ! Se brisa... — L'autre enfin, lassé de l'existence , De sa vie éteignit, sous les flots, le flambeau...
— Fruits vermeils qui faisaient envie En les voyant si beaux sur l'arbre de la vie ;
Mais qui, tombés soudain, A nos yeux étonnés de leur chute rapide Révélèrent, hélas! la morsure livide Du ver caché qui déchirait leur sein ! !
Eh quoi! taat d'avenir déjà couché sous l'herbe !
Tant de riches épis destinés à la gerbe Flétris et brisés sous nos pas !
Quoi! tant d'astres éteints à leur brillante aurore Quoi ! tant de victimes encore N'ont point satisfait le trépas ! ! !
— Encore un ami qui succombe ■ Encore un de plus dans la tombe Où tant d'autres sont descendus !
— Un de plus dans le gouffre immense Où la Mort dévore en silence
Ceux que mon cœur aima le plus !
C'est le destin ; — il faut qu'ici-bas tout périsse . Que la feuille des bois tombe sous l'Aquilon; Qu'aux chaleurs de FÉté la source se tarisse ;
— Il faut que Novembre flétrisse
L'herbe si verte du vallon! 1
La Mort n'épargne rien! — Ni les fruits de l'Automne,
Ni l'espérance du Printemps; Le front couvert de fleurs ou bien de cheveux blancs .
Il faut partir, quand l'heure sonne , — Qu'importe à sa faulsqui moissonne Ou la jeunesse ou les talens ! t
Lorsqu'elle abat les fleurs de nos prairies, Qu'importe donc à la faulx du faucheur Que ces fleurs soient ou non fleuries?
Que lui fait des gazons la naissante fraîcheur? Elle abat, — elle abat encore , Et, pêle-mêle , sous ses coups , Entasse sur le sol , avec l'herbe inodore, La fleur qui promettait les parfums les plus doux ! !
— Chacun son tourl... son heure était sonnée^ Il est parti ! ! — Peut-être , hélas ! demain , Moissonné par la même main , Moi qui pleure aujourd'hui sa triste destinée ,
Pauvre fleur! comme lui , fanée, Joncherai-je , à njon tour , ce funèbre chemin !
Heureux encore , heureux , lorsque pour ma paupière
Le dernier soleil aura lui ;
Heureux si l'amitié sincère
Adolphe ! apporte à ma poussière Cet adieu que j'adresse à la tienne aujourd'hui II..
(2ia)
— Encore un ami qui succombe l Encore un de plus dans la tombe Où tant d'autres sont descendus !
— Un de plus dans le gouffre immense Où la Mort dévore en silence
Ceux que mon cœur aima le plus ! !
