LIVRE TROISIÈME

Quand l'auteur du seul poème Le soir du sixième jour, Ayant tout fait, fit l'amour, Il s'en admira lui-même!

Il se dit : — Non, c'est trop beau!

Alors, pour le ciel que faire?

Si je mets cela sur terre,

Que mettre dans le tombeau? —

Il voulut donc nous reprendre Ce grand amour, près duquel Toutes les flammes du ciel Ne seraient plus qu'ombre et cendre.

Mais, comme il vint à penser Que ses pauvres créatures Contre cent mille tortures N'avaient rien que leur baiser^

H laissa, père flexible.

L'amour au triste univers ; Mais il y mit pour envers Le plus de douleur possible.

il lit ([uc, joie et souci, Pleur (jui lil , rire f[ui [)leure.

Notre chose la meilleure.

Hélas! fût la pire aussi.

C'est pourquoi , ma bien-aimée.

Tout nous sépare, et pourquoi