LIVRE III. — A LA MEME

Désespoir qui se met subitement à rire;

Tout ce qu'en l'être aimé les amants en délire

Ont jamais possédé, Tout ce qui vaut en nous que la langue le nomme, Enivrement, bonté, méchanceté, tout l'homme

Dans une heure vidé ;

Versant tout dans les fleurs, dans l'herbe, dans la brise, Dans le chant des oiseaux que notre ivresse grise.

Dans le printemps vainqueur.

Dans l'éther transparent que le bois nous découpe. Dans le ciel, — nous buvions l'amour dans une coupe

Digne de la liqueur '