LES QUATRE HOMMES S ETAIENT PENCHES

sont des remèdes que la vieille distille avec des simples. Et personne ne s'en est jamais plaint, excepté monsieu • Grimont, à qui elle prend sa chentèle.

— Pauvre petite Miarka ! disait madame Octavie. Vous voudriez nous faire croire

Miarka

qu'elle est complice d'empoisonnements.

Allons donc ! la Vougne sorcière, peut-être bien ! Mais Miarka ! Ah ! vous m'avez fait peur avec ces livres.

— Décidément, je l'arrête, n'est-ce pas ? fit le garde champêtre, qui ne lâchait plus l'épaule d3 la Quédébinque.

— Non, non, laissez-la, dit le maire. Elle en sera quitte pour sa mauvaise action. Elle s'en expliquera avec la Vougne en personne.

La Quédébinque, à cette idée, fut saisie d'un grand tremblement. Ainsi, non seulement sa vengeance avortait ; mais encore elle allait se trouver en butte aux représailles de la

content d'avoir les fameux livres,'pour en vouloir beaucoup à celle qui les lui avait procurés. Il fit donc promettre au maître d'école et au garde champêtre de garder le secret. Quant à lui-môme et à madame Octavie, rien à craindre : il en prenait l'engagement. L'abbé Ternaille, de son côté, dit à la vieille fille :

— Pour moi, c'est comme si tu m'avais avoué la chose en confession. Mais, par exemple, je vais te donner une pénitence, et soignée ! Tu feras chaque jour, pendant un mois, trois Pater et trois Ave, pour le salut d'Ovide.

— Oui, monsieur le curé. Mais qui donc c'est, ce monsieur Ovide ?

— Tu n'as pas besoin de le savoir. Rappelle-toi son nom, seulement Ovide, tu entends bien : grand O, v, i, d, e, Ovide. Trois Pater et trois ^pe, n'oubhe pas.

— N'ayez pas peur, monsieur le curé, je m'en souviendrai fin bien. Ovide, trois Pater et trois Ave, tous les jours, pendant un mois, Ovide, Ovide.

Elle s'en alla en répétant le nom pour ne point le laisser échapper de sa mémoire. Mais son ignorance touchant le personnage l'inquiétait, et elle revint demander à l'abbé Ternaille si cet Ovide était dom bien malade, qu'il fallait prier pour lui.

— Il est mort, répondit le curé, mort depuis plus de dix-huit cents ans.

— C'est donc ça, fit-elle, que je ne le connaissais point, ce paroissien-là.

répliqua l'abbé. Le bon ça suffit.

— Qu'importe!

Dieu le connaît :