ProloKiiP du tlK^filre de Cervanlos

32 CHÂPITRH 11.

— Allons, allons, monsieur le faiseur d'embarras; vous verrez que parce qu'il apporte une mauvaise charge de bois, il n'y aura plus moyen de s'entendre avec lui !

— Ouais ! une mauvaise charge de bois ! cela vous plaît à dire, senora ; mais je jure, moi , par le ciel de Dieu , que c'est tout au plus si, avec l'aide de votre filleul, j'ai pu la mettre sur mes épaules.

Les querelles de ménage vont leur train, au grand applaudissement des spectateurs, et Rueda prolonge la gaieté de la foule. Madame Aguéda , qui aime à causer, a oublié le souper de son mari et ne témoigne aucune pitié en la voyant couvert d'eau et de boue. Pourtant une grosse question la préoccupe. Elle a son rêve de fortune qui repose sur certain champ d'oliviers dont elle voudrait vendre les olives au marché le plus cher possible. Mais les oliviers ne sont pas encore plantés.

Elle saisit le premier instant où elle est seule avec Toruvio pour attaquer ce chapitre. Ici commence la pièce véritable.

— Je gagerais, mon mari, qu'il ne vous est pas encore venu en tête de travailler à ce plant d'oliviers que je vous avais tant recommandé?

— Et pourquoi donc serais-je rentré si tard, si ce n'était pour faire ce que vous m'avez dit?

— A la bonne heure! Et oii avez-vous planté?

— Là-bas , près du figuier où je vous ai embrassée un jour. Vous en souvenez-vous?

(Menciguéla reparaît.)

— Mon père , quand vous voudrez souper, tout est prêt.

— Vous ne savez pas ce que j'ai pensé , mon mari ? Ce replant que vous venez de mettre en terre rendra , d'ici à six ou sept ans, quatre à cinq fanègues d'olives; et en ajoutant un rejeton par-ci, un autre rejeton par-là, dans vingt-cinq ou trente ans vous aurez un champ d'oliviers en plein et bon rapport.

— Rien de plus vrai, ma femme; cela ne peut manquer de faire merveille.

— Savez-vous ce que j'ai pensé, mon mari? Non; eh bien, écoutez-moi. Je ferai la cueillette des olives , vous les transporterez sur notre petit àne et Menciguela les vendra au marché; mais souvenez-vous de ce que je vous dis, ma fille, vous ne devez pas donner le celemin ^ pour moins de deux réaux de Castille.

— Deux réaux de Castille ! oh! par exemple, ce serait conscience! Il suffit de les laisser à quatorze ou quinze deniers le celemin.

— Taisez-vous donc, c'est du plant de la meilleure espèce, du plant de Cordoue.

— Et quand ce serait du plant de Cordoue , le prix que je dis est suffisant.

— Taisez-vous, encore une fois, et ne me rompez pas la léle. Ah çà, ma fille, vous m'avez entendue : deux réaux de Castille, et rien de moins.

ToRuvio. — Encore! Viens ici , petite fille; combien feras-tu les olives ?

Menciguela. — Ce qu'il vous plaira, mon père.

ToRuvio. — Quatorze deniers, ou quinze?

Menciguela. — Oui , mon père.

Aguéda. — Gomment, oui, mon père! Viens ici, petite fille; combien feras- tu les olives?

Menciguela. — Ce que vous voudrez, ma mère.

Aguéda. — Deux réaux de Castille.

ToRuvio. — Miséricorde! deux réaux de Castille! Je vous promets que, si vous ne faites pas ce que je vous dis, je vous donnerai plus de deux cents coups d'étrivières. Voyons, parlez, combien les ferez-vous?

Menciguela. — Comme vous dites, mon père.

ToRUvio. — Quatorze ou quinze deniers?

Menciguela. — Oui, mon père.

Aguéda. — Qu'est-ce à dire? Oui, mon père! [Elle la bat. Attrape! attrape! voilà pour t'apprendre à me désobéir.

ToRuvio. — Laissez cette enfant.